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lunes, 20 de marzo de 2017

21 de marzo Día de la Poesía




Y Dios me Hizo Mujer
Y Dios me hizo mujer,
de pelo largo,
ojos,
nariz y boca de mujer.
Con curvas
y pliegues
y suaves hondonadas
y me cavó por dentro,
me hizo un taller de seres humanos.
Tejió delicadamente mis nervios
y balanceó con cuidado
el número de mis hormonas.
Compuso mi sangre
y me inyectó con ella
para que irrigara
todo mi cuerpo;
nacieron así las ideas,
los sueños,
el instinto.
Todo lo que creó suavemente
a martillazos de soplidos
y taladrazos de amor,
las mil y una cosas que me hacen mujer todos los días
por las que me levanto orgullosa
todas las mañanas
y bendigo mi sexo.


GIOCONDA BELLI (1948-   )



Alabanza a mi hermana
Mi hermana no escribe poemas
y es improbable que de pronto comience a escribir poemas.
Le viene de su madre, que no escribía poemas
,y de su padre, que tampoco escribía poemas.
Bajo el techo de mi hermana me siento a salvo:
nada impulsaría al marido de mi hermana a escribir poemas.
Y aunque suene como un poema de Adam Macedonski,
ninguno de mis parientes se ocupa de escribir poemas.
En el escritorio de mi hermana no hay poemas viejo
sni nuevos en su bolso.
Y cuando mi hermana me invita a cenar,
sé que no tiene intenciones de leerme poemas.
Hace magníficas sopas sin esfuerzo,
y el café no se derrama sobre sus manuscritos.
En muchas familias nadie escribe poemas,
pero cuando lo hacen, rara vez es sólo una persona.
Algunas veces la poesía fluye en cascadas de generaciones
que ocasionan temibles corrientes en las relaciones familiares.
Mi hermana cultiva una prosa hablada decente,
pero toda su producción literaria está en tarjetas postales veraniegas
que prometen la misma cosa cada año:
que cuando vuelva me contará todo,
todo,
todo.

WISLAWA SZYMBORSKA (1923-2012)



Después
Es otra
acaso es otra
la que va recobrando
su pelo su vestido su manera
la que ahora retoma
su vertical
su peso
y después de sesiones lujuriosas y tiernas
se sale por la puerta entera y pura
y no busca saber
no necesita
y no quiere saber
nada de nadie.


IDEA VILARIÑO (1920-2009)

martes, 7 de marzo de 2017

7 de marzo. Recordando a Sagrario del Peral






Ayer caminaba todavía, una posibilidad entre nosotros
hoy es tan tarde, quizás lo fue siempre.
Las aguas que nos unieron eran quimeras,
 flores de un día
como el deseo caprichoso, navega mientras el placer embriaga.

Después se olvida con la velocidad de otros dedos que acarician
los mismos lugares que buscábamos juntos
Necesito parar un tiempo que jamás se detiene
quiero seguir soñando y pensar que permaneces.

Despierto y la vulgaridad se hace paso
todo brilla menos
el reloj no me lleva a tu encuentro
la pesadilla me trae el periódico
desayuno la era del desamparo
Menos mal que aún quedan locos
que hablan de poesía y mueren por un verso.







 Aquí, en la foto, estamos en el Café Gijón. Íbamos a una conferencia de Juan José Millás en la Biblioteca Nacional. Recuerdo hasta retazos de la conversación de aquella tarde. Estábamos con unos poquitos compañeros, también Javier Díaz Gil, de nuestra tertulia. Muy poquitos, por eso charlábamos tranquilamente disfrutando del lugar, de la conversación, de esa complicidad que da el  conocernos desde hacía un montón de años, y seguir compartiendo momentos siempre en torno a la literatura y a nuestro taller de creación literaria.


Fue una buena tarde.

Hoy Sagrario hubiera cumplido un año más.

Un beso allá donde estés. 


domingo, 15 de enero de 2017

Gloria Fuertes. Siempre. Este año centenario de su nacimiento




NOTICIA

Porque a mí la Tristeza me perseguía
y me la encontraba hasta en la sopa,
he huido a la selva que no viene en el mapa,
y hasta aquí yo temo que me encuentre.
Lo temo porque recuerdo,
y no debiera recordar nada.
Porque hombre que quiere ser feliz,
debe hacerse un desvergonzado egoista
y depilarse nombres de sus cejas,
y huir de la ciudad como yo hice.

No tengo más que un traje y un cuaderno
y mucho miedo a que se gaste el lápiz.

Al alba solo al alba paso frío.

Me desvelan las aves y las hojas.

Vente conmigo cuando te harte todo.
Estoy en el alero de un frondoso
tocando el violón con una pluma.
Si te preguntan, no digas cualquier cosa.
Di que me perseguía la Tristeza
y busqué libertad en una isla
que no viene en el mapa.

Pág 219 de Obras Incompletas
Gloria Fuertes



SIN CARTILLA

 Yo quiero una postal con tu silencio.
Escríbeme palabras al oído,
date golpes de pecho y grita al techo
el "Yo pecador me confieso mudo".
Anda Lázaro al fin, levanta, escribe,
escribe una tarjeta de ternura
o un telegrama azul de esos de novios;
y si no sabes,
corre a la escuela del amor y aprende,
a escribir "yo te quiero" por ejemplo
antes de que me vuelva analfabeta
sin el Libro de Horas de tus cartas

Pag. 191 de Obras Incompletas
Gloria Fuertes


 Gloria Fuertes fue una escritora española, nacida en Madrid el 28 de julio de 1917 y fallecida en la misma ciudad el 27 de noviembre de 1998.
Este año 2017 se celebra el centenario de su nacimiento.

lunes, 9 de enero de 2017

Octavio Paz - Primero de Enero


9 de enero.

¿Arrancamos?

Pues venga, aquí va un poema.


PRIMERO DE ENERO

Las puertas del año se abren,
como las del lenguaje,
hacia lo desconocido.
Anoche me dijiste:
mañana
habrá que trazar unos signos,
dibujar un paisaje, tejer una trama
sobre la doble página
del papel y del día.
Mañana habrá que inventar,
de nuevo,
la realidad de este mundo.
Ya tarde abrí los ojos.
Por el segundo de un segundo
sentí lo que el azteca,
acechando
desde el peñón del promontorio,
por las rendijas de los horizontes,
el incierto regreso del tiempo.
No, el año había regresado.
Llenaba todo el cuarto
y casi lo palpaban mis miradas.
El tiempo, sin nuestra ayuda,
había puesto,
en un orden idéntico al de ayer,
casas en la calle vacía,
nieve sobre las casas,
silencio sobre la nieve.
Tú estabas a mi lado,
aún dormida.
El día te había inventado
pero tú no aceptabas todavía
tu invención en este día.
Quizá tampoco la mía.
Tú estabas en otro día.
Estabas a mi lado
y yo te veía, como nieve,
dormida entre las apariencias.
El tiempo sin nuestra ayuda,
inventa casas, calles, árboles,
mujeres dormidas.
Cuando abras los ojos
caminaremos, de nuevo,
entre las horas y sus invenciones
y al demorarnos en las apariencias
daremos fe del tiempo y sus conjugaciones.
Abriremos las puertas de este día,
entraremos en lo desconocido.

Octavio Paz

 

domingo, 18 de diciembre de 2016

"La palabra y la carne" Javier Díaz Gil



18.

ES EN tu piel secreta
-la que se esconde
bajo tu blusa-
donde quiero morir.

En una gota de sudor
me encarnaré
-tras los primeros estertores-.

Resbalaré
-como la punta de una lengua
golosa-
desde tu nuca.
Barreré tu hombro y tu cuello,
transitaré,
-puente de luz-,
   por el inicio
   vertiginoso de tu pecho,
                la oscuridad de tus pezones,
                     el salto mortal de tu vientre.

Serán
mis diez dedos agua
                               atravesando
                 tu cuerpo.

La sal,
una sombra en tu blusa:
Silencio.


Pág 38
La palabra y la carne
Javier Díaz Gil


Este martes 20 de diciembre presento al poeta de este precioso poema en la Champanería  María Pandora. 

No deberíais perdéroslo, porque va a estar muy, muy bien!!

El sitio es precioso, el poeta bueno, el poemario indispensable y la presentadora... a la presentadora la conozco tan bien como me conozco a mí misma. 

Lugar: Librería-Champañeria MARÍA PANDORA
Plaza Gabriel Miró, 1. Barrio de Las Vistillas (Madrid)
Hora: 20.00 horas


domingo, 30 de octubre de 2016

"LA PALABRA Y LA CARNE" nuevo poemario de Javier Díaz Gil








16.

A VECES
cuelgan ángeles de tus labios,

la pirueta
                      perfecta

la cicatriz
                      de sus alas


desnudan la cintura de lo eterno.



Pág. 36
La palabra y la carne
Javier Díaz Gil 

 http://javierdiazgil.blogspot.com.es/


 

lunes, 24 de octubre de 2016

Javier Díaz Gil. Tres poemas con lluvia





XII.

Debería contarte
que amaneció
un día azul,
que los primeros
espejos
de la mañana
aún reflejaban tu imagen,
que en los charcos la lluvia
dejó olvidados
anoche
nuestros últimos besos,
o contarte que el viento
–perdida su inocencia–
se estremeció ligero
en tu cabello.
Pero el día gris no te trajo,
ni el viento,
ni siquiera la lluvia.
 
 
 JAVIER DÍAZ GIL
"Hallazgo de la visión"
Poemario publicado en el año 2000. Premio "Nicolás del Hierro" 



TEORÍA DEL CAOS
El caos es la lluvia cayendo inclemente
sobre el aura gris de los rostros.
Pasan las motos
y las bicicletas y la gente sonríe a pesar de la lluvia.
A pesar de las aceras tomadas por los comercios,
a pesar de mi mirada occidental que nada entiende.
Es el cuerpo cansado el que no entiende que la vida es lluvia 
y sombras 
      y miradas ocultas
              bajo los impermeables.
Que la vida necesita del caos para protegerse y prolongarse,
y que tan solo soy un intruso en este mundo de agua
que necesita reconocerse una vez más
lejos
y
solo.

Javier Díaz Gil
19/09/2015
 
 
LO QUE IMPORTA
Si lloviera...
El agua,
El agua es lo que importa
         (Nicolás del Hierro)
Sólo la lluvia.
La paciencia de la lluvia
y quien la espera.
La tierra dura, el cereal,
el poema.
El agua que corre al fin
entre los dedos, las palabras,
el verso.
Sólo la lluvia invocada,
las uvas y el racimo que brotará,
para saciarnos el hambre
y su misterio.
El hombre que escribe y calla,
que sabe del amor y quiere
huir del polvo.
Sólo el amor,
el amor
solo.
© Javier Díaz Gil
12 de enero de 2014
 
 
 
 
Mi foto JAVIER DÍAZ GIL
(Madrid, España 1964) Profesor de EGB, Licenciado en Geografía e Hª. Premios: • 1995, Accésit I Certamen de Poesía “Miguel Hernández”, A.V.V. ‘Pueblo Unido’, V. Alto (Madrid). • Nov. 1998, 1º Premio XI Certamen de Poesía E.U. Magisterio Guadalajara (Univ. Alcalá de Henares). • 1999, 2000, 2001, Premio ‘Ciudad de Getafe’, relato corto, modalidad ‘escritura rápida’. • 2000, 2001 y 2002, Premio ‘Ciudad de Getafe’,Poesía. • 2000, 1º Premio I Certamen “Humberto Tenedor”, para el poemario “HUMO”, Abarán(Murcia). • 2000, 1º Premio “NICOLÁS DEL HIERRO” al poemario “HALLAZGO DE LA VISIÓN” • 2008, Seleccionado Premio de Poesía Experimental "Diputación de Badajoz" • 2010. Finalista primer Premio de Poesía Addisson de Witt . 2013. Premio poesía "Manzanares el Real" • Ha formado parte como jurado de premios de poesía y relato corto. • Ha leído sus poemas en distintas ciudades de España e Iberoamérica. • Participó en los encuentros de poesía iberoamericanos "Poquita Fe" Santiago de Chile (2006), en 2007 en el "Festival de Tordesilhas", Sao Paulo (Brasil), en "Raias Poéticas" (Portugal) en 2012-2014, Coordina la Tertulia "Rascamán" en la cafetería SANTANDER. Madrid
 

http://javierdiazgil.blogspot.com.es/search/label/Poemas%20de%20Javier%20D%C3%ADaz%20Gil
 

jueves, 13 de octubre de 2016

Fernando Beltrán, Premio de las Letras de Asturias 2016







"Fernando Beltrán, Premio de las Letras de Asturias 2016" 

dice la noticia. Y yo que la leo, me alegro sin querer, porque Fernando Beltrán es uno de mis poetas y mis narradores.

He dedicado varias entradas del blog a sus poemas, o a su faceta de "nombrador", su libro "El nombre de las cosas" donde cuenta como llegó a su ejercer su vocación de nombrar las cosas (Amena, Faunia, Opencor...), me encantó, también hay reseña en este blog de él.

Fernando Beltrán (Oviedo, 1956) ha sido galardonado con el Premio de las Letras de Asturias 2016, que concede la Asociación de Escritores de Asturias, presidida por María Esther García López. El Premio de las Letras de Asturias se concede a un autor nacido, residente o vinculado a Asturias, cuya obra suponga una aportación especial a la literatura.

sigue diciendo la noticia.  Y hasta mí llega el eco de algunos de sus poemas: 

 

EL CAJÓN DE LOS CUCHILLOS

Vendimos unas cosas, regalamos otras.

Repartimos algunas.

Mal que bien transitamos los armarios
que creímos el trago más dificil.

Pero las tallas de la muerte engañan.

Cuando nos probamos las chaquetas del amigo
y vimos que una a una nos quedaban muy grandes
o demasiado estrechas, nos dió por sonreír.

Respiramos tranquilos.

Con más o menos daño,
más o menos dolor aquí o allá,
los zapatos supieron paso a paso
ponerse en situación.

Los discos y los libros, sin embargo,
fueron un golpe seco, pero hermoso
recordando sus gustos, sus regalos,
aquel día, aquel tiempo, aquella vez.

Todo avanzaba bien.

hasta llegar al juego de cuchillos, amaba cocinar,

la compra más jugosa de su último viaje.

Relucientes y afilados, cada vez más afilados.
Un silencio cortado poco a poco
en lágrimas muy finas, sin mandil.

El cajón imprevisto.







Está a mi lado
y tiembla como yo.

No nos decimos nada.

Somos
un paisaje tan sólo
apoyado en la barra de un instante
tan extraño y tan cierto.

Mirándonos así.

Sin valor.
Sin volar.

Sin atrevernos.

Sin siquiera acordarnos
que el mar era un silencio
que se curó con olas
……………….
Del libro La amada invencible. Oviedo, KRK, 2006




http://rociodiazgomez.blogspot.com.es/2016/04/un-poema-de-fernando-beltran.html

http://rociodiazgomez.blogspot.com.es/2016/03/dia-mundial-de-la-poesia-fernando.html

http://rociodiazgomez.blogspot.com.es/2015/12/hotel-vivir-de-fernando-beltran.html

 http://rociodiazgomez.blogspot.com.es/2016/05/el-nombre-de-las-cosas-de-fernando.html


lunes, 5 de septiembre de 2016

Poemas para el lunes... de Roberto Juarroz




Porque esta noche no duermes lejos...
 
Porque esta noche duermes lejos
y en una cama con demasiado sueño,
yo estoy aquí despierto,
con una mano mía y otra tuya.


Tú seguirás allí
desnuda como tú
y yo seguiré aquí
desnudo como yo.


Mi boca es ya muy larga y piensa mucho
y tu cabello es corto y tiene sueño.


Ya no hay tiempo para estar
desnudos como uno
los dos.


Roberto Juarroz 




13
El centro del amor
no siempre coincide
con el centro de la vida. 
 
Ambos centros
se buscan entonces
como dos animales atribulados.
Pero casi nunca se encuentran,
porque la clave de la coincidencia es otra:
nacer juntos. 
 
Nacer juntos,
como debieran nacer y morir
todos los amantes


30
La guillotina del día
decapita
la nomenclatura triste de las cosas
y todo pasa a tener un solo nombre,
presentido, vertiginoso, impronunciable.
Todo juega el gran juego:
desfilar,
transitar como un gesto de adiós,
temblar, saltar, pensar o no pensar,
sentir, caer, callar el nombre.
Callar el nombre,
decirlo
sin la palabra agreste de un lenguaje.
Toda la realidad al fin es esto:
decir un nombre de otro modo



Roberto Juarroz

(Dorrego, 1925-Buenos Aires, 1995) Poeta argentino. Sus poemas, de carácter metafísico, están reunidos en volúmenes que presentan el mismo título, desde Poesía vertical (1958) hasta Sexta poesía vertical (1975). Sus composiciones han sido reunidas en Nueva poesía vertical (1977). Miembro de la Academia Argentina de las Letras desde 1984.



domingo, 12 de junio de 2016

Dos poemas - Almudena Guzman y Jorge Luis Borges



¿De dónde cuelgo?



II

Señor
usted no lo sabe
y sin embargo sus arrugas,
tersándome la mañana,
me han obligado a iniciar una huelga de novios
desde que lo conozco.

Y hoy
-mientras los dos nos mirábamos de reojo, cada uno en un
extremo de la barra-,
mi guedeja más anarquista
ha optado definitivamente por afiliarse a sus ojos.

Almudena Guzman



LIMITES

Hay una línea de Verlaine que no volveré a recordar
Hay una calle próxima que está vedada a mis pasos,
hay un espejo que me ha visto por última vez,
hay una puerta que he cerrado hasta el fin del mundo.
Entre los libros de mi biblioteca (estoy viéndolos)
hay alguno que ya nunca abriré.
Este verano cumpliré cincuenta años;
la muerte me desgasta, incensante.

Jorge Luis Borges

lunes, 21 de marzo de 2016

Día mundial de la Poesía. Fernando Beltrán



"Cada año, el 21 de marzo, la UNESCO celebra el Día Mundial de la Poesía y nos invita a reflexionar sobre el poder del lenguaje poético y el florecimiento de las capacidades creadoras de cada persona. ..."

Yo no necesito que sea el 21 de marzo para tener mis poemas preferidos, y eso que yo siempre digo que soy más de narración que de versos. Pero seguramente porque muchos de mis compañeros y amigos literarios son poetas, la siento muy cercana. 

Y cierto es, muy cierto, que hay poemas que te dan en el centro del pecho. 

Os dejo con dos de ellos.

Del poemario "Hotel vivir" que me lo trajeron los Reyes Magos, que Magos fueron. De Fernando Beltrán, que me gusta mucho cómo cuenta en versos:

LA GABARDINA DE MI PADRE


La que se cae a trozos,

la que uso todavía cuando viajo al norte,

como se aferra el don de un comodín.      



Recuerdo que al probármela                            

descubrí en sus bolsillos caramelos de menta

y un papel con los últimos recados.



Miel, manzanas, dos paquetes de Kleenex,

unas pilas de larga duración

que no cumplieron nunca su promesa,

y una nota final: Librería Hiperión.



Aún tiemblo.



Mi padre que pensé no había leído nunca

los libros que escribí,

los conocía todos, me dijeron, los compraba frecuente,

me dijeron, y elegía con pausa, me dijeron,

en función del regalo y la persona

a quien quería hacérselo, su médico, vecinos,

sus amigos, a cada cual un título.



No podía creerlo.



Yo experto en sus silencios, él experto en mis fríos.



Dos buscándose, y nunca.



Así la vida








  
MADRE

Hay cosas que no pueden suceder.



No estamos preparados.



No pueden suceder.



Me bajaría a mitad del recorrido,

me arrojaría en marcha incluso

de este pánico tren para que nunca

sucedieran las cosas que no pueden suceder.



Y no me diga nadie ley de vida.



Si lo es, no me sirve. O al grito le da igual.



Hay cosas que no y nunca.



No hay fruto si no hay árbol.

Cómo vivir después.



Hay cosas que prefiero no pensar.



Cojo este tren urgente, pero sólo

porque quiero besarla, nada más

y regresar mañana ileso y confirmando

que está mejor y hay cosas



que no pueden suceder







Fernando Beltrán. Hotel Vivir. Ed. Hiperión, 2015

domingo, 29 de noviembre de 2015

Poemas de Joan Margarit y Fabio Xesugi




 Los domingos por la tarde de noviembre son tarde de mantita, café y lectura. 

Os dejo un par de poemas para que os arropeis con ellos. El de la imagen es el poema visual Xícara del poeta brasileño Fabio Xesugi. Poema Ganador en el Concurso Nacional de Poesia Caleidoscópio 2008,


Y el de abajo es de mi querido Joan Margarit el titulado "El poema" de su poemario "Amar es dónde".



EL POEMA

Damunt la taula hi ha una llibreta.
Abans d`anar a dormir, mires lùltima pàgina.
Retocar i dificil de llegir, mostra paraules suprimides.
D`altres de noves en els marges.
Ratlles que creuen el paper
per traslladar un vers d`un lloc a un altre.
En revisar-lo una vegada mès, t`atures en llegir:
Aquests poemes busquen des d`on tornar a estimar.
Vas fins a la finestra:
en el carrer no hi ha ningú.
I tornes a la taula,
on el poema continua.
Ès aquí, amb tu.




EL POEMA

Sobre la mesa hay una libreta.
Antes de irte a acostar, miras la última página.
Retocado y díficil de leer,
muestras palabras suprimidas.
Otras nuevas escritas en los márgenes.
Rayas que cruzan el papel
para llevar un verso desde un lugar a otro.
Al revisarlo, una vez más,
te paras donde dice: Estos poemas buscan
desde donde poder amar de nuevo.
Vas hasta la ventana: en la calle no hay nadie.
Y vuelves a la mesa
donde el poema continúa.
Está aquí, contigo.


Joan Margarit
Amar es dónde


jueves, 19 de noviembre de 2015

Amando García Nuño y su poesía en la tertulia Literaria Rascaman



Hoy quería hablaros de un poeta, Amando García Nuño, que visitó este último miércoles nuestra tertulia literaria Rascamán, y con quién pasamos una agradable tarde, muy agradable, hablando de creación literaria, de poemas y cuentos, de concursos literarios,  y de literatura en general. 

Amando García Nuño dice de sí mismo en su blog "Parece que vuelvo tarde", blog que por cierto os recomiendo si gustais de la poesía: http://parecequevuelvotarde.blogspot.com.es/

Ser poeta no es una ambición mía, es mi manera de estar solo... Puse estos versos en boca de mi heterónimo, un tal Fernando Pessoa, en alguna vida anterior. Tiempo después, cuando ya me sentía demasiado viejo, vine a nacer. Esquivé mi infancia como pude. Desaprendí Ciencias Químicas y Periodismo. Perdí dinero mensualmente en la nómina de un trabajo que no entendía... A medida que rejuvenecía, fui archivando mentiras. Ahora orlo mis vanidades con marchitos laureles de concursos literarios, casi dos centenares, donde pierdo cada vez que parezco ganar. Huido, al fin, de mí, os invito a visitarme en este espejo de retornos tardíos. Me miro en él con vuestros ojos, me devuelve la imagen rasgada de ahí arriba, ese gesto de ausencia. Sobre el cristal dejo escritas las líneas del estupor, del vacío acaso. Escribo para no tirar el alma por el desagüe. Pero está bien así, es mi manera de estar solo.

 Como os comentaba fue una tarde muy provechosa la de nuestro encuentro con él. Quería hoy dedicar esta entrada del blog a este encuentro literario con Amando García Nuño. Creo que hablamos de muchas cuestiones literarias que nos tocan mucho además de saborear bastantes de sus poemas, que creedme, valen mucho la pena.


Le preguntaba Javier Díaz Gil, nuestro coordinador, en primer lugar al poeta el por qué de cuando  dice que "desciende de trece generaciones de segovianos". Trece, ni más ni menos. Nos contó Amando García Nuño que él ha hurgado en su pasado recorriendo muchas Iglesias, Casas Parroquiales y demás de los pueblos de alrededor del suyo durante mucho tiempo. Y que ha podido consultar muchos documentos muy antiguos rastreando sus orígenes, consultando las defunciones, los nacimientos... hasta averiguar eso. Nos comenta que esta investigación es "su mejor poema". De ello nos habla en este pequeño vídeo que os dejo aquí debajo:


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Inevitablemente hablamos de los concursos literarios. Tiene en su haber cerca de doscientos premios de poesía casi todos. Al poeta los premios le sirven para saber qué tal va escribiendo. Comenta que él cree que en las redes funciona lo que llamaba Mutis "la viruela de los elogios mutuos": yo te leo a ti lo que escribo, tú me lo lees a mí, nos decimos que muy bien, muy bien, y hala. Y claro así no se aprende. Mientras que, enviando lo que escribimos a los concursos, un jurado que no te conoce de nada y a los que se les supone un buen criterio literario te lo evalúa, y te lo elige entre unos finalistas. Si entre doscientos o trescientos trabajos quedas entre los finalistas puedes creer que no lo estás haciendo mal y tienes la satisfacción de que vas avanzando. Los premios es la forma de que más objetivamente te valoren. Además te da una disciplina de escritura.

Después comenzamos ya con la lectura de sus poemas. En primer lugar el poeta nos lee uno dedicado a su madre premiado en Segovia en el año 2009. Nos emociona ese poema tan narrativo, nos conmueve. La verdad es que a mí me gustó mucho. 



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En este vídeo de encima el poeta nos lee algunos pequeños poemas.

Una compañera le preguntó sobre la creación literaria: Si él pensaba que los poemas nacían de un momento de inspiración o del oficio. Nos contesta que en su caso del oficio. Es verdad, nos dice, que muy probablemente el embrión uno lo tenga ya porque lo ha registrado en cualquier momento: "Una pareja de novios discutiendo que sabes que se van a reconciliar", "la mirada de un niño"... Tú has archivado esa imagen tan potente, ese concepto. Y luego al final escribes sobre eso. Pero te sientas a escribir con disciplina para hacerlo. Después lo dejas descansar. Y vuelves a ello pasado el tiempo de "la decantación" como dicen los bodegueros, dice el poeta, como un mes para leerlo "como si fueras otro". Si supera esa lectura posterior entonces vale la pena, si no pues se tira y ya está. 

 Hablamos de que distinguimos entre poesía social, o poesía militante al hilo de que nos lee un poema que se podría calificar así. Aunque, en realidad, todos estamos de acuerdo en que no existen más de dos tipos de poesía: La buena y la mala. 

A veces, muy pocas veces, el poeta escribe al encargo de las bases de un certamen poético. Como ocurrió por ejemplo con un poema que nos lee sobre hospitales. Da gusto escuchar ese verso suyo: "¿Se apagan igual las luces que las vidas?"

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Le comentamos lo buenas que son algunas imágenes de sus poemas. Qué visuales, qué potentes, qué te dejan ahí clavado. Como por ejemplo en el caso del último verso de un poema que dice:
"La incierta soledad que escurre en las lubinas".

La incierta soledad de las lubinas (y 3)




Puede que todo, al final,

se reduzca a eso,

estupidez de ojos

a la hora del mercado,

sueños, incertidumbres,

puede que todo, al final,

sea solo el delirio

entre los mostradores

de una pescadería,

                                 el goteo

de una vida entre espinas

arqueadas, diferentes 

besos no dados

en labios similares,

un soplo del deshielo

a media tarde,

algún instante en fuga,

la aprendida,

                      la incierta

soledad que escurre en las lubinas.


                  Última entrega del poema premiado en el  II Certamen Internacional Un café con literatos.


Siempre sobrevuela esa idea de "la mirada" del poeta. Yo lo extendería también a "la mirada" de quién escribe, sea poeta, narrador o lo que sea. Me refiero al decir "la mirada" a esa cualidad de ver esas imágenes maravillosas que surgen en la vida cotidiana y rutinaria. Que están ahí siempre, pero tú sabes encontrarlas. Amando nos dice que para él "la poesía lo invade todo". Más o menos es la misma idea. Él puede ver la poesía en cualquier parte y nos habla a este respecto del eslogan de la publicidad del Museo Cerralbo de Madrid que ha sido restaurado, esa publicidad que decía: "Sabemos cómo terminó la partida, la ganó el tiempo".

Nos lee un cuento cortito 100 palabras sobre una despedida. No tiene desperdicio. Os lo dejo en el vídeo de aquí debajo.

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Hablamos de la narrativa de Luis Landero, que él encuentra sobresaliente. Hablamos de personajes históricos, o mitológicos que él trae de nuevo a sus poemas. Como ocurrió con Sísifo. Con kafka, a este propósito nos leyó varios cuentos cortitos.

Otra vez Kafka


                            Aquella mañana, el insecto se despertó convertido en Gregorio Sánchez. La visión frente al espejo le devolvió un asco infinito, aquella insoportable náusea, el mismo absceso de sórdida repugnancia.

           Como suele ocurrir en estos casos, añoró aquel tiempo perdido donde simplemente era un pequeño escarabajo. Y eso que aún ignoraba casi todo de los humanos.


             Luego, resignado, se anudó la corbata a modo de caparazón, y salió a la vida. Si se presta  algo de atención, aún resulta visible entre los restantes escarabajos humanos. Arrastrando tripa y miserias por la acera, dispuesto a pisar y ser pisado.



Por último, ya que tocamos que también hace narrativa de vez en cuando, le preguntamos que dónde se encuentra más cómodo si en la narrativa o en la poesía. Y Amando nos contesta que indudablemente en la poesía. Y cada vez en el poema más corto. Porque siempre estaría "podándolos".

Os dejo ahora con un poema de amor relacionado con el nacimiento del teléfono móvil que fue Premio Amantes de Teruel en julio de 2014.

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 Los relatitos que nos leyó del libro de la foto "La cocina y los siete pecados capitales" no tenían desperdicio tampoco, muy buenos.


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Y ya por último os dejo con otro poema de amor. Precedido de una cita de Leopoldo (Polo) Alas, sobrino nieto del famoso autor, con quién veraneó siendo niños en Riaza y compartió muchas conversaciones.

En fin, me he extendido un poco con esta entrada. Pero merecía la pena hacerlo. La poesía de Amando Garcia Nuño es una poesía muy narrativa, que cuenta una historia por eso creo que llega tanto. Pero además está salpicada de unas imágenes sobresalientes, unas imágenes visuales muy originales que casi podemos tocar de tan palpables. Unas imágenes potentes y certeras. Además las salpica, como decíamos, de personajes literarios, de personajes históricos o mitológicos universales y de un lenguaje que no pasa desapercibido ya sea porque mezcla palabras de todos los campos semánticos o porque utiliza figuras literarias como la anáfora y demás que lo eleva. 

Muy recomendable la poesía de Amando García Nuño. Y muy agradable el encuentro literario con él en nuestra tertulia. Resultó una de esas tardes que en las que hemos disfrutado mucho con esta "manía nuestra de juntar palabras"

Y un último apunte: Vuelvo a recordaros el blog del poeta. Muy recomendable. "Parece que vuelvo tarde" de Amando García Nuño:

 http://parecequevuelvotarde.blogspot.com.es/