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viernes, 28 de julio de 2017

Gloría Fuertes habría cumplido hoy 100 años




Confieso que de pequeña no me perdía nunca Un globo, dos globos, tres globos. Me recuerdo disfrutando delante de la tele, al lado de mis hermanos, antes o después de haber visto 
Vicky el Vikingo. 

Confieso que sería por entonces cuando conocí a Gloria Fuertes: una poeta vestida de hombre, con voz de hombre y cuyos poemas para niños no me gustaban nada.

Confieso que he tenido que crecer para darme cuenta de lo feliz que era de pequeña 
y no lo sabía. 

Confieso que he tenido que crecer para darme cuenta de cuánto me gustan los poemas (para adultos) de Gloria Fuertes.

Me alegro mucho de haber crecido, aunque quizá ya no sea tan feliz como cuando veía 
un globo, dos globos, tres globos.

Ahora puedo confesarme:

Me llamo Rocío Díaz y soy Gloriadicta


TE VI

Te vi,
se rompieron nuestras soledades,
se alborotó el instinto,
se llenaron de luz las lámparas fundidas.
Se murieron del susto, nuestros primeros padres,

y tu pena y mi pena,
se suicidaron juntas
la tarde
de nuestro encuentro.




“Mi profesión, las letras.
Mi vocación, vivir.
Soltera por capricho.
Universal, por votación.
Amante de las fieras, de los niños.
Y de los que me quieran más que yo” (“Mujer de verso en pecho”, pág. 131).


Ya ves qué tontería

Ya ves qué tontería,
me gusta escribir tu nombre,
llenar papeles con tu nombre,
llenar el aire con tu nombre;
decir a los niños tu nombre
escribir a mi padre muerto
y contarle que te llamas así.

Me creo que siempre que lo digo me oyes.

Me creo que da buena suerte:
Voy por las calles tan contenta
y no llevo encima nada más que tu nombre.


jueves, 18 de mayo de 2017

Presentación de "La palabra y la carne" de Javier Díaz Gil en la Casa Castilla La Mancha


Desde la ausencia de adjetivos
las palabras desnudan lo que amo
No necesito más.

Solo tu aliento.

Pág. 32

Tal y cómo os comentaba en otra entrada, este pasado martes 16 de mayo y en la Casa Castilla La Mancha de Madrid, fue la última presentación del poemario "La palabra y la carne" de Javier Díaz Gil. 


Javier Díaz, una vez más me invitó a otra aventura literaria, pidiéndome que le presentara. Y allí que estuvimos en ese lugar tan especial para mí, porque en la Casa de Castilla La Mancha fue donde me entregaron mi primer premio literario un lejano 2002. Han pasado muchos años, y otra vez me veía allí delante del micrófono, esta vez sin poder parapetarme tras mis relatos, sino para hacer una presentación de este último poemario de Javier. Y os aseguro que los nervios de verme delante del público ahí siguen. Más domesticados claro que sí, pero siguen porque la timidez nunca se pasa del todo por más que una quiera.




Fue un martes poético para nosotros, y gracias a eso no será un martes cualquiera. Se ha ganado su lugar en nuestra memoria como una tarde muy plácida y agradable, una tarde rica y sentida. Ojalá todos martes tuvieran ese toque que los hace especiales.

Otra vez en la Casa de Castilla La Mancha me sentí muy arropada. Esta vez por el presentador Juan Pedro Carrasco (estábamos en el ámbito de la Tertulia "Eduardo Alonso" que dirigen los poetas Manuel Cortijo y Juan Pedro Carrasco), por el protagonista de la velada, nuestro poeta, y por el público que tuvimos, a quiénes les tenemos que agradecer, siempre, que quisieran acompañarnos para disfrutar juntos de los versos de Javier Díaz Gil. Una vez más os recomiendo este último poemario publicado suyo.

Por si queréis leer la reseña del poemario que escribí y leí, os dejo con un enlace a otra entrada de mi blog donde la publiqué con motivo de la primera presentación:

http://rociodiazgomez.blogspot.com.es/2016/12/presentacion-de-la-palabra-y-la-carne.html


A veces
cuelgan ángeles de tus labios,
la pirueta perfecta
la cicatriz de sus alas
desnudan la cintura de lo eterno.

Pág. 36
 


Esta entrada solo trata de dejar memoria de algo intangible y etéreo: el sentimiento que nace de compartir la literatura. La pasión por la palabra, ya sea en forma de verso o prosa. 

Quería dejaros con algunos momentos de la presentación. 

Primero salieron algunas personas del público a leer poemas. No los voy a nombrar porque dudo de algún nombre y no quiero hacer distinciones. Después Juan Pedro Carrasco presentó esa edición de la tertulia "Eduardo Alonso", y después yo leí la presentación del poemario, y finalmente le tocó al verdadero invitado: Javier Díaz leyéndonos poemas, no solo de este último libro, sino de alguno anterior como "Vivo extramuros" y también alguno que otro suelto con los que cerró su lectura. 

Os dejo con las fotos que estuvo haciendo un fotógrafo que había en la sala. Y con varios de los poemas de Javier Díaz.




  Lo pasamos bien, disfrutamos mucho de mis equivocaciones, de los poemas tristes que luego intentamos rebatir con otros más alegres, de la magia de la poesía y sobre todo de la complicidad en torno a nuestra pasión.

Gracias muy especiales a Javier Díaz por estos retos. 



“Es en tu piel secreta
-la que se esconde
bajo tu blusa-
donde quiero morir.
(...)
Serán
mis diez dedos agua
           atravesando
tu cuerpo.
...” 

Pág. 38. 


No quieras desprenderte
de lo que amas.

El lugar donde
       fuiste feliz
           no está en venta.

Crece tu piel
contra los días
             impares.

Renunciar a la luz
que te alimenta
es desprender el hueso de su carne.

Pág. 47



La palabra y la carne
Javier Díaz Gil
Ediciones Ruleta Rusa

 

lunes, 20 de marzo de 2017

21 de marzo Día de la Poesía




Y Dios me Hizo Mujer
Y Dios me hizo mujer,
de pelo largo,
ojos,
nariz y boca de mujer.
Con curvas
y pliegues
y suaves hondonadas
y me cavó por dentro,
me hizo un taller de seres humanos.
Tejió delicadamente mis nervios
y balanceó con cuidado
el número de mis hormonas.
Compuso mi sangre
y me inyectó con ella
para que irrigara
todo mi cuerpo;
nacieron así las ideas,
los sueños,
el instinto.
Todo lo que creó suavemente
a martillazos de soplidos
y taladrazos de amor,
las mil y una cosas que me hacen mujer todos los días
por las que me levanto orgullosa
todas las mañanas
y bendigo mi sexo.


GIOCONDA BELLI (1948-   )



Alabanza a mi hermana
Mi hermana no escribe poemas
y es improbable que de pronto comience a escribir poemas.
Le viene de su madre, que no escribía poemas
,y de su padre, que tampoco escribía poemas.
Bajo el techo de mi hermana me siento a salvo:
nada impulsaría al marido de mi hermana a escribir poemas.
Y aunque suene como un poema de Adam Macedonski,
ninguno de mis parientes se ocupa de escribir poemas.
En el escritorio de mi hermana no hay poemas viejo
sni nuevos en su bolso.
Y cuando mi hermana me invita a cenar,
sé que no tiene intenciones de leerme poemas.
Hace magníficas sopas sin esfuerzo,
y el café no se derrama sobre sus manuscritos.
En muchas familias nadie escribe poemas,
pero cuando lo hacen, rara vez es sólo una persona.
Algunas veces la poesía fluye en cascadas de generaciones
que ocasionan temibles corrientes en las relaciones familiares.
Mi hermana cultiva una prosa hablada decente,
pero toda su producción literaria está en tarjetas postales veraniegas
que prometen la misma cosa cada año:
que cuando vuelva me contará todo,
todo,
todo.

WISLAWA SZYMBORSKA (1923-2012)



Después
Es otra
acaso es otra
la que va recobrando
su pelo su vestido su manera
la que ahora retoma
su vertical
su peso
y después de sesiones lujuriosas y tiernas
se sale por la puerta entera y pura
y no busca saber
no necesita
y no quiere saber
nada de nadie.


IDEA VILARIÑO (1920-2009)

martes, 7 de marzo de 2017

7 de marzo. Recordando a Sagrario del Peral






Ayer caminaba todavía, una posibilidad entre nosotros
hoy es tan tarde, quizás lo fue siempre.
Las aguas que nos unieron eran quimeras,
 flores de un día
como el deseo caprichoso, navega mientras el placer embriaga.

Después se olvida con la velocidad de otros dedos que acarician
los mismos lugares que buscábamos juntos
Necesito parar un tiempo que jamás se detiene
quiero seguir soñando y pensar que permaneces.

Despierto y la vulgaridad se hace paso
todo brilla menos
el reloj no me lleva a tu encuentro
la pesadilla me trae el periódico
desayuno la era del desamparo
Menos mal que aún quedan locos
que hablan de poesía y mueren por un verso.







 Aquí, en la foto, estamos en el Café Gijón. Íbamos a una conferencia de Juan José Millás en la Biblioteca Nacional. Recuerdo hasta retazos de la conversación de aquella tarde. Estábamos con unos poquitos compañeros, también Javier Díaz Gil, de nuestra tertulia. Muy poquitos, por eso charlábamos tranquilamente disfrutando del lugar, de la conversación, de esa complicidad que da el  conocernos desde hacía un montón de años, y seguir compartiendo momentos siempre en torno a la literatura y a nuestro taller de creación literaria.


Fue una buena tarde.

Hoy Sagrario hubiera cumplido un año más.

Un beso allá donde estés. 


domingo, 15 de enero de 2017

Gloria Fuertes. Siempre. Este año centenario de su nacimiento




NOTICIA

Porque a mí la Tristeza me perseguía
y me la encontraba hasta en la sopa,
he huido a la selva que no viene en el mapa,
y hasta aquí yo temo que me encuentre.
Lo temo porque recuerdo,
y no debiera recordar nada.
Porque hombre que quiere ser feliz,
debe hacerse un desvergonzado egoista
y depilarse nombres de sus cejas,
y huir de la ciudad como yo hice.

No tengo más que un traje y un cuaderno
y mucho miedo a que se gaste el lápiz.

Al alba solo al alba paso frío.

Me desvelan las aves y las hojas.

Vente conmigo cuando te harte todo.
Estoy en el alero de un frondoso
tocando el violón con una pluma.
Si te preguntan, no digas cualquier cosa.
Di que me perseguía la Tristeza
y busqué libertad en una isla
que no viene en el mapa.

Pág 219 de Obras Incompletas
Gloria Fuertes



SIN CARTILLA

 Yo quiero una postal con tu silencio.
Escríbeme palabras al oído,
date golpes de pecho y grita al techo
el "Yo pecador me confieso mudo".
Anda Lázaro al fin, levanta, escribe,
escribe una tarjeta de ternura
o un telegrama azul de esos de novios;
y si no sabes,
corre a la escuela del amor y aprende,
a escribir "yo te quiero" por ejemplo
antes de que me vuelva analfabeta
sin el Libro de Horas de tus cartas

Pag. 191 de Obras Incompletas
Gloria Fuertes


 Gloria Fuertes fue una escritora española, nacida en Madrid el 28 de julio de 1917 y fallecida en la misma ciudad el 27 de noviembre de 1998.
Este año 2017 se celebra el centenario de su nacimiento.

lunes, 9 de enero de 2017

Octavio Paz - Primero de Enero


9 de enero.

¿Arrancamos?

Pues venga, aquí va un poema.


PRIMERO DE ENERO

Las puertas del año se abren,
como las del lenguaje,
hacia lo desconocido.
Anoche me dijiste:
mañana
habrá que trazar unos signos,
dibujar un paisaje, tejer una trama
sobre la doble página
del papel y del día.
Mañana habrá que inventar,
de nuevo,
la realidad de este mundo.
Ya tarde abrí los ojos.
Por el segundo de un segundo
sentí lo que el azteca,
acechando
desde el peñón del promontorio,
por las rendijas de los horizontes,
el incierto regreso del tiempo.
No, el año había regresado.
Llenaba todo el cuarto
y casi lo palpaban mis miradas.
El tiempo, sin nuestra ayuda,
había puesto,
en un orden idéntico al de ayer,
casas en la calle vacía,
nieve sobre las casas,
silencio sobre la nieve.
Tú estabas a mi lado,
aún dormida.
El día te había inventado
pero tú no aceptabas todavía
tu invención en este día.
Quizá tampoco la mía.
Tú estabas en otro día.
Estabas a mi lado
y yo te veía, como nieve,
dormida entre las apariencias.
El tiempo sin nuestra ayuda,
inventa casas, calles, árboles,
mujeres dormidas.
Cuando abras los ojos
caminaremos, de nuevo,
entre las horas y sus invenciones
y al demorarnos en las apariencias
daremos fe del tiempo y sus conjugaciones.
Abriremos las puertas de este día,
entraremos en lo desconocido.

Octavio Paz

 

domingo, 18 de diciembre de 2016

"La palabra y la carne" Javier Díaz Gil



18.

ES EN tu piel secreta
-la que se esconde
bajo tu blusa-
donde quiero morir.

En una gota de sudor
me encarnaré
-tras los primeros estertores-.

Resbalaré
-como la punta de una lengua
golosa-
desde tu nuca.
Barreré tu hombro y tu cuello,
transitaré,
-puente de luz-,
   por el inicio
   vertiginoso de tu pecho,
                la oscuridad de tus pezones,
                     el salto mortal de tu vientre.

Serán
mis diez dedos agua
                               atravesando
                 tu cuerpo.

La sal,
una sombra en tu blusa:
Silencio.


Pág 38
La palabra y la carne
Javier Díaz Gil


Este martes 20 de diciembre presento al poeta de este precioso poema en la Champanería  María Pandora. 

No deberíais perdéroslo, porque va a estar muy, muy bien!!

El sitio es precioso, el poeta bueno, el poemario indispensable y la presentadora... a la presentadora la conozco tan bien como me conozco a mí misma. 

Lugar: Librería-Champañeria MARÍA PANDORA
Plaza Gabriel Miró, 1. Barrio de Las Vistillas (Madrid)
Hora: 20.00 horas


domingo, 30 de octubre de 2016

"LA PALABRA Y LA CARNE" nuevo poemario de Javier Díaz Gil








16.

A VECES
cuelgan ángeles de tus labios,

la pirueta
                      perfecta

la cicatriz
                      de sus alas


desnudan la cintura de lo eterno.



Pág. 36
La palabra y la carne
Javier Díaz Gil 

 http://javierdiazgil.blogspot.com.es/


 

lunes, 24 de octubre de 2016

Javier Díaz Gil. Tres poemas con lluvia





XII.

Debería contarte
que amaneció
un día azul,
que los primeros
espejos
de la mañana
aún reflejaban tu imagen,
que en los charcos la lluvia
dejó olvidados
anoche
nuestros últimos besos,
o contarte que el viento
–perdida su inocencia–
se estremeció ligero
en tu cabello.
Pero el día gris no te trajo,
ni el viento,
ni siquiera la lluvia.
 
 
 JAVIER DÍAZ GIL
"Hallazgo de la visión"
Poemario publicado en el año 2000. Premio "Nicolás del Hierro" 



TEORÍA DEL CAOS
El caos es la lluvia cayendo inclemente
sobre el aura gris de los rostros.
Pasan las motos
y las bicicletas y la gente sonríe a pesar de la lluvia.
A pesar de las aceras tomadas por los comercios,
a pesar de mi mirada occidental que nada entiende.
Es el cuerpo cansado el que no entiende que la vida es lluvia 
y sombras 
      y miradas ocultas
              bajo los impermeables.
Que la vida necesita del caos para protegerse y prolongarse,
y que tan solo soy un intruso en este mundo de agua
que necesita reconocerse una vez más
lejos
y
solo.

Javier Díaz Gil
19/09/2015
 
 
LO QUE IMPORTA
Si lloviera...
El agua,
El agua es lo que importa
         (Nicolás del Hierro)
Sólo la lluvia.
La paciencia de la lluvia
y quien la espera.
La tierra dura, el cereal,
el poema.
El agua que corre al fin
entre los dedos, las palabras,
el verso.
Sólo la lluvia invocada,
las uvas y el racimo que brotará,
para saciarnos el hambre
y su misterio.
El hombre que escribe y calla,
que sabe del amor y quiere
huir del polvo.
Sólo el amor,
el amor
solo.
© Javier Díaz Gil
12 de enero de 2014
 
 
 
 
Mi foto JAVIER DÍAZ GIL
(Madrid, España 1964) Profesor de EGB, Licenciado en Geografía e Hª. Premios: • 1995, Accésit I Certamen de Poesía “Miguel Hernández”, A.V.V. ‘Pueblo Unido’, V. Alto (Madrid). • Nov. 1998, 1º Premio XI Certamen de Poesía E.U. Magisterio Guadalajara (Univ. Alcalá de Henares). • 1999, 2000, 2001, Premio ‘Ciudad de Getafe’, relato corto, modalidad ‘escritura rápida’. • 2000, 2001 y 2002, Premio ‘Ciudad de Getafe’,Poesía. • 2000, 1º Premio I Certamen “Humberto Tenedor”, para el poemario “HUMO”, Abarán(Murcia). • 2000, 1º Premio “NICOLÁS DEL HIERRO” al poemario “HALLAZGO DE LA VISIÓN” • 2008, Seleccionado Premio de Poesía Experimental "Diputación de Badajoz" • 2010. Finalista primer Premio de Poesía Addisson de Witt . 2013. Premio poesía "Manzanares el Real" • Ha formado parte como jurado de premios de poesía y relato corto. • Ha leído sus poemas en distintas ciudades de España e Iberoamérica. • Participó en los encuentros de poesía iberoamericanos "Poquita Fe" Santiago de Chile (2006), en 2007 en el "Festival de Tordesilhas", Sao Paulo (Brasil), en "Raias Poéticas" (Portugal) en 2012-2014, Coordina la Tertulia "Rascamán" en la cafetería SANTANDER. Madrid
 

http://javierdiazgil.blogspot.com.es/search/label/Poemas%20de%20Javier%20D%C3%ADaz%20Gil
 

jueves, 13 de octubre de 2016

Fernando Beltrán, Premio de las Letras de Asturias 2016







"Fernando Beltrán, Premio de las Letras de Asturias 2016" 

dice la noticia. Y yo que la leo, me alegro sin querer, porque Fernando Beltrán es uno de mis poetas y mis narradores.

He dedicado varias entradas del blog a sus poemas, o a su faceta de "nombrador", su libro "El nombre de las cosas" donde cuenta como llegó a su ejercer su vocación de nombrar las cosas (Amena, Faunia, Opencor...), me encantó, también hay reseña en este blog de él.

Fernando Beltrán (Oviedo, 1956) ha sido galardonado con el Premio de las Letras de Asturias 2016, que concede la Asociación de Escritores de Asturias, presidida por María Esther García López. El Premio de las Letras de Asturias se concede a un autor nacido, residente o vinculado a Asturias, cuya obra suponga una aportación especial a la literatura.

sigue diciendo la noticia.  Y hasta mí llega el eco de algunos de sus poemas: 

 

EL CAJÓN DE LOS CUCHILLOS

Vendimos unas cosas, regalamos otras.

Repartimos algunas.

Mal que bien transitamos los armarios
que creímos el trago más dificil.

Pero las tallas de la muerte engañan.

Cuando nos probamos las chaquetas del amigo
y vimos que una a una nos quedaban muy grandes
o demasiado estrechas, nos dió por sonreír.

Respiramos tranquilos.

Con más o menos daño,
más o menos dolor aquí o allá,
los zapatos supieron paso a paso
ponerse en situación.

Los discos y los libros, sin embargo,
fueron un golpe seco, pero hermoso
recordando sus gustos, sus regalos,
aquel día, aquel tiempo, aquella vez.

Todo avanzaba bien.

hasta llegar al juego de cuchillos, amaba cocinar,

la compra más jugosa de su último viaje.

Relucientes y afilados, cada vez más afilados.
Un silencio cortado poco a poco
en lágrimas muy finas, sin mandil.

El cajón imprevisto.







Está a mi lado
y tiembla como yo.

No nos decimos nada.

Somos
un paisaje tan sólo
apoyado en la barra de un instante
tan extraño y tan cierto.

Mirándonos así.

Sin valor.
Sin volar.

Sin atrevernos.

Sin siquiera acordarnos
que el mar era un silencio
que se curó con olas
……………….
Del libro La amada invencible. Oviedo, KRK, 2006




http://rociodiazgomez.blogspot.com.es/2016/04/un-poema-de-fernando-beltran.html

http://rociodiazgomez.blogspot.com.es/2016/03/dia-mundial-de-la-poesia-fernando.html

http://rociodiazgomez.blogspot.com.es/2015/12/hotel-vivir-de-fernando-beltran.html

 http://rociodiazgomez.blogspot.com.es/2016/05/el-nombre-de-las-cosas-de-fernando.html


lunes, 5 de septiembre de 2016

Poemas para el lunes... de Roberto Juarroz




Porque esta noche no duermes lejos...
 
Porque esta noche duermes lejos
y en una cama con demasiado sueño,
yo estoy aquí despierto,
con una mano mía y otra tuya.


Tú seguirás allí
desnuda como tú
y yo seguiré aquí
desnudo como yo.


Mi boca es ya muy larga y piensa mucho
y tu cabello es corto y tiene sueño.


Ya no hay tiempo para estar
desnudos como uno
los dos.


Roberto Juarroz 




13
El centro del amor
no siempre coincide
con el centro de la vida. 
 
Ambos centros
se buscan entonces
como dos animales atribulados.
Pero casi nunca se encuentran,
porque la clave de la coincidencia es otra:
nacer juntos. 
 
Nacer juntos,
como debieran nacer y morir
todos los amantes


30
La guillotina del día
decapita
la nomenclatura triste de las cosas
y todo pasa a tener un solo nombre,
presentido, vertiginoso, impronunciable.
Todo juega el gran juego:
desfilar,
transitar como un gesto de adiós,
temblar, saltar, pensar o no pensar,
sentir, caer, callar el nombre.
Callar el nombre,
decirlo
sin la palabra agreste de un lenguaje.
Toda la realidad al fin es esto:
decir un nombre de otro modo



Roberto Juarroz

(Dorrego, 1925-Buenos Aires, 1995) Poeta argentino. Sus poemas, de carácter metafísico, están reunidos en volúmenes que presentan el mismo título, desde Poesía vertical (1958) hasta Sexta poesía vertical (1975). Sus composiciones han sido reunidas en Nueva poesía vertical (1977). Miembro de la Academia Argentina de las Letras desde 1984.