Un blog de literatura y de Madrid, de exposiciones y lugares especiales, de librerias, libros y let

miércoles, 22 de febrero de 2012

Enrique Gracia en la Tertulia Literaria Hispanoamericana Rafael Montesinos




Hoy os quería hablar de Enrique Gracia Trinidad.

A Enrique Gracia le conozco desde que yo comencé a ir al taller de creación literaria del Centro Cultural Ágata. En aquel tiempo (1998-1999) hubo un ciclo de conferencias muy amenas en ese Centro que impartía Enrique Gracia sobre Madrid. "¿Nunca has escuchado a Enrique?" me dijeron "Pues tienes que ir a alguna, seguro que te gusta...". Y me gustó. Descubrí a un conferenciante ameno, que salpicaba su lectura con numerosas anécdotas, mientras te sumergía en el tema en cuestión, que siempre terminabas por encontrar muy interesante.

Con el tiempo he tenido la oportunidad de escucharle muchas más veces. En una ocasión vino a nuestro taller del Centro Cultural Teresa de Calcuta, en el barrio La Alameda de Osuna, como poeta invitado a presentar el libro que acababa de publicar, ahora mismo no recuerdo bien si era un antología de poesía titulada "Contrafábula: Poesía 1972-2004" o el de "Sin noticias de Gato de Ursaria". En varias ocasiones asistí al Ciclo de "Poetas en Vivo" que él dirigió durante muchos años (hasta que llegaron los recortes presupuestarios) en la Biblioteca Nacional y donde era el presentador. Solo por escucharle ya merecía la pena. Y en alguna que otra ocasión he vuelto a escucharle en conferencias sobre autores en distintos homenajes.

Enrique Gracia es poeta, divulgador cultural, actor, y profesor de talleres literarios. En este momento imparte uno, dos lunes al mes, en el Café Ruiz. Por si a alguien le interesa.

Comenzando por la derecha Rafael Soler que hacía la presentación, preside Marisa Calvo directora de la Tertulia Montesinos y a la izquierda está Enrique Gracia.

Hace un par de semanas tuve de nuevo ocasión de escucharle en la Tertulia Literaria Hispanoamericana "Rafael Montesinos" que hay en el Colegio Mayor Guadalupe. Hablar de esta tertulia merecería sin duda una entrada aparte. Pero por el momento solo decir que existe ininterrumpidamente desde 1952. Se la considera la más antigua de España pues en ningún momento, como os decía, ha dejado de reunirse. A pesar de la denominación de "tertulia", consiste, por lo general, en una lectura de su obra por parte de un poeta. Su fundador fue el escritor Rafael Montesinos (Sevilla, 1920 - Madrid, 2005), quién supo darle un carácter de "independiente" desde el punto de vista literario y político.

Pues como os iba diciendo hace un par de martes se llevó a cabo la sesión 1672ª. Imaginaos... El martes, 7 de febrero 2012  a las 19´30 horas el poeta invitado fue Enrique Gracia. Como podéis ver en la foto superior, preside Marisa Calvo, Directora de la Tertulia y la presentación fue a cargo de otro escritor, Rafael Soler, cuya intervención tampoco estuvo nada mal.

Y aunque no te suelen decepcionar las lecturas de la Tertulia Montesinos, en este caso ya sabía yo que disfrutaríamos. Como más tarde así fue.

Enrique nos presentó tres de sus libros.

Uno que acaba de publicar "Mentidero de Madrid" donde habla precisamente de eso, de algunas calles, algunos lugares de Madrid históricos, curiosos... envueltos en una anécdota o una leyenda. A lo largo del libro va alternando el  verso con la prosa. Y debajo de su texto, en cada caso, Enrique ha dispuesto la historia de ese rincón.

De éste último que ha publicado nos leyó al final. Previamente nos había leído algunos extractos de otros dos libros que tiene inéditos: poemas del titulado"¿Por qué?" y pequeñas prosas de "Vivir para ver".




Reconozco que a mi me gustó mucho el de "Vivir para ver". A él pertencecen estos vídeos que os he puesto tanto delante como detrás de éste párrafo. Es un libro donde va a hablando de los objetos cotidianos, pero de forma tan ingeniosa y amena que da gusto escucharle. Las pinzas de la ropa, los tiradores de las puertas, las perchas, los imanes de la nevera, el guante... No puedes evitar no solo sonreír sino hasta en algún caso terminamos riéndonos. Por favor no dejéis de escucharlos, para que sepáis de qué os hablo.

Enrique también nos confesó que él había pasado un verano bien bueno cuando lo estuvo escribiendo. Y no me extraña porque se tuvo que entretener muchísimo. Qué lujo cuando te diviertes escribiendo.









En éste vídeo de aquí encima del párrafo nos lee una parte del libro recién publicado del que os hablaba: "Mentidero de Madrid". Hay una alusión a Enrique Badosa, poeta, de quién yo os puse una vez un artículo sobre la palabra: "Letraherido" o "lletraferit" que a mí me gusta tanto: http://rociodiazgomez.blogspot.com/2010/04/letraherido-lettreferit-que-palabra-tan.html

Se pasó volando la lectura. Al final hubo una parte de coloquio, donde varios asistentes del público intervinieron. Y donde entre otras cosas, se abordó la cuestión de la fusión cada vez más extendida entre poesía y prosa: ¿Poesía narrativa? ¿Prosa poética? En realidad ¿Existe diferencia o sus límites se superponen? Y también un asistente del público nos habló sobre la frase "De Madrid al cielo"... No fue solo entretenido sino también curioso.

Disfrutamos mucho, como siempre ocurre con las conferencias o las lecturas de Enrique Gracia.

Aquí debajo os copio un texto del libro publicado "Mentidero de Madrid", para que os hagáis una idea de cómo está organizado el libro.


EL CALLEJÓN DEL INFIERNO
(Ahora, Calle Arco del Triunfo)

“A qué extremo habrán llegado
los asuntos de este reino
cuando es preciso ensanchar
el Callejón del Infierno.”
(Gregorio de Salas)

No sirve preguntárselo: está claro
que el mundo va crecido en su locura.
El progreso de pocos es la trampa
que esconde la miseria para muchos.
¿De qué sirve que alguno se acicale
si el maquillaje va en tarro pequeño
y no es posible maquillarlo todo?

Haced más ancho el callejón angosto
y que circule toda la miseria,
pero no dejará de pasar nunca.



La calle, o más bien callejón, Arco del Triunfo, recuerda la victoria que los milicianos obtuvieron en 1822, durante el Trienio Liberal, luchando en aquella zona de la Plaza Mayor contra las tropas de la Guardia Real que, instigada por el artero Fernando VII, trataban de imponer de nuevo el absolutismo, lo que se consiguió un año después con la ayuda de los Cien Mil Hijos de San Luis franceses.
El primer nombre popular que se dio a este acceso a la Plaza Mayor fue Callejón del Infierno, porque al parecer actuó como chimenea de grandes llamaradas en uno de los varios incendios que sufrió la plaza. Tras uno de ellos, para evitar dicho peligro y para facilitar el paso de las caballerías y los carros pequeños, se hicieron obras de ensanchamiento. De ahí la copla epigramática de Gregorio de Salas que pone cita al poema (“ensanchar el infierno”)
En algún momento también se la llamó Calle del Peso Real por estar allí la oficina de pesos inmediata a la Casa de la Panadería.


El cura Martín Merino, famoso por su intento frustrado de asesinar a Isabel II vivió en el número dos de esta calle. Diremos de paso que la reina se salvó de que la cuchillada del cura fuese más profunda y mortal, por la gruesa tela recamada de su vestido y por las ballenas del corsé que sujetaba sus generosas carnes.

 
 
Por si queréis profundizar más en Enrique Gracia, en su obra, en todas esas actividades que lleva a cabo, aquí os dejo los vínculos de sus blogs. En el último en el de "Sumando voces" hay muchos más vídeos de esta lectura y de otras muy, muy interesantes. De verdad que os las recomiendo. Y mucho.


http://enriquegracia.blogspot.com/

http://enriquegraciatrinidad.blogspot.com/

http://sumandovoces.blogspot.com/

martes, 21 de febrero de 2012

Un vídeo muy especial: The Fantastic Flying Books of Mr. Morris Lessmore (2011)




Si os gustan los libros, tenéis que ver este vídeo.

Pero dedicadle tiempo y tranquilidad. Dura quince minutos, y es precioso. 

No hablan, pero hay música, y libros muy especiales, voladores. 

Me lo ha recomendado un amigo, y también lo he visto en otro blog, y desde luego, merece mucho la pena, a mí me ha encantado.


The Fantastic Flying Books of Mr. Morris Lessmore (2011)



domingo, 19 de febrero de 2012

Qué suerte mañana es lunes día 20 de febrero, mañana: "Cuéntame un poema y te rimo un cuento: El amor"!



 Es domingo por la tarde, anochece, seguro que estás ahí tirado en el sillón, hecho un cuatro, apático, mirando al techo, a la televisión o a cualquier punto lejano con desidia y cara de nada, más mohino que ná, pensando si te coges un trozo de chocolate, te haces unas palomitas o te preparas un humeante café... Porque tu cuerpo necesita algo dulce o algo salado, dulce o salado, ni sabes, pero en definitiva algo rico, algo que te apetezca de veras, para mientras lo saboreas despacio, mu-y des-pa-cio olvidarte de lo que no tiene remedio: es domingo por la tarde...

No le des más vueltas, no sigas rumiando que mañana es otra vez lunes, puag, qué duros son los lunes, qué rollo madrugar, ainnssss, qué rollo más grande que se termine el finde... ¿Y total que has hecho? Porque mira que tenías planes para el fin de semana... ¿Pero los has hecho? ¿Has hecho todas esas cosas que habías pensado...? ¿O al final ha sido un fin de semana como siempre? El mismo fin de semana de siempre... Y lo que queda para el siguiente...

Ay, ay, ayyyyy... Venga hombre, venga mujeerrr, que no todo está perdido...

¡Mañana es LUNES, sí, pero es un lunes diferente, es un lunes casi domingo, casi sábado, casi viernes si me apuras... Porque mañana hay algo distinto que hacer... Mañana...

Ta ta ta chin 

ta chin, ta chin

Mañana...

¡Nueva oportunidad de asistir
a la Lectura compartida:
"Cuéntame un poema
y te rimo un cuento: El amor"!
Nos hemos empeñado en darle la vuelta a los lunes,
en hacerlos más sentimentales, más emotivos, diferentes.
¿Quieres que para ti también lo sean?
¡Pues venga! ¡toma nota!
Carpe diem!

Lunes 20 febrero 2012
18.00 horas
 

Lugar: CEPA (Centro de Educación Permanente de Adultos)

Aula Magna

c/ Villalonso, 10 Villaverde Alto

Renfe: Puente Alcocer. Bus 76: Metro: Villaverde Alto

Madrid (España)

viernes, 17 de febrero de 2012

Recitando en el Café Libertad8 un 13 de febrero de 2012...




Como ocurre con casi todos los acontecimientos de la vida que te importan, se disfruta tanto con los preliminares, como con el evento en sí. El lunes, 13 de febrero de 2012, recitamos Javier Diaz Gil y yo en el Café Libertad 8 y lo disfrutamos mucho. En la foto superior de esta entrada podéis ver una de las mesas del Café antes de que empezara a llegar el público. Con el cartel tan alegre y colorista que había preparado Javier ( http://javierdiazgil.blogspot.com/) hice un programita que repartimos por todas las mesas. Piluca Martínez de Velasco (http://pilupiruletadefresa.blogspot.com/)  nos echó una mano con la decoración trayéndonos un buzón pequeñito para "las cartas de amor", haciendo esos corazoncitos de papel y adornando con más corazones el Café. Es lo que tiene un recital con el tema del amor...

El año pasado comenzamos con la aventura de recitar juntos en una serie de lecturas que titulamos: "Cuéntame un poema y yo te rimo un cuento". Entonces el tema era Las edades del hombre. Fue tan gratificante para nosotros compartir en público nuestros textos, que este año decidimos continuar con una nueva lectura más. Dado el mes que era y la proximidad de San Valentín, se nos ocurrió que un tema muy apropiado podía ser el amor.

Unimos una selección de poemas de amor que había hecho Javier Díaz, con una selección de cuatro cartas de amor que había hecho yo. Luego dejamos reposar la mezcla con la música que nos interpretó David Yunta con su violín, y allí que estuvimos en Libertad 8 compartiéndolo con todo el que quiso y pudo acercarse para estar un rato con nosotros.

Bueno, para ser sinceros, también nos llevamos los nervios. Bueno sobre todo yo. Cuesta siempre vencer la timidez y el silencio para leer tus propios relatos: A Mario Benedetti, incluso ¡le rebauticé como Mariano...! Ay....

Hicimos cuatro partes donde fuimos alternando la lectura poética con la prosa, y David Yunta nos tocó un tema de la película La Lista de Schindler para comenzar la lectura y otro titulado "La meditación de Thais" pra dividir las dos partes que tuvo la lectura. Qué bonitos son esos temas, qué ambiente crean...

Y poco más. Desde aquí os quiero agradecer de nuevo a todos los que pudisteis venir vuestra presencia, vuestro calor, y vuestras palabras. Daba mucha alegría ver ahí a tanta gente maja y con interés en las letras, reunida por y con nosotros. Gracias a Piluca por los adornos. Gracias a Piluca, otra vez, a Paloma Gómez, a Marián Crespo  por sus fotos. Gracias a Libertad 8 por dejarnos leer. Gracias a David Yunta por tocar como toca con esa seriedad y esa templaza a pesar de sus 15 años. Y gracias a Javier Díaz por ser mi compañero de escenario y mi amigo.

Os dejo algunos momentos de la lectura...





































jueves, 16 de febrero de 2012

Recreación histórica de una habitación de la Residencia de Estudiantes




Supongo que la mayoría de vosotros conocéis la Residencia de Estudiantes de Madrid, en la calle Pinar 21. Qué lugar tan tranquilo y con tanta historia en medio de Madrid, me gusta mucho.

Para los que no lo conoceis, la Residencia de Estudiantes, desde su fundación en 1910 por la Junta para Ampliación de Estudios hasta 1936, fue el primer centro cultural de España y una de las experiencias más interesantes y fructíferas de creación e intercambio científico y artístico de la Europa de entreguerras. En 1915 se traslada a su sede definitiva la Colina de los Chopos, donde sigue estando. Aunque  se clausuró en la dictadura, y su director, muchos de sus profesores y residentes tuvieron que marchar al exilio. Pero desde el año 1986 está otra vez en funcionamiento.

Entre las personalidades que acudieron a sus salones figuran Albert Einstein, Paul Valéry, Marie Curie, Igor Stravinsky, John M. Keynes, Alexander Calder, Walter Gropius, Henri Bergson y Le Corbusier, entre muchos otros. Entre sus residentes estuvieron el cineasta Luis Buñuel, el poeta Federico García Lorca, el pintor Salvador Dalí, el ingeniero Pepín Bello (el más longevo), el poeta Jorge Guillén, el científico Severo Ochoa y muchos más intelectuales de la época... que incluso llegaron a ser Premio Nobel.

Arquitéctonicamente se diseñó y se decoró inspirándose en los Colleges de las Universidades Inglesas, según el proyecto moral y pedagógico de la Institución Libre de Enseñanza. Sobria, sencilla, serena... y cómoda para los estudiantes.



El otro domingo estuve por allí y pude admirar la recreación que han hecho de una de sus habitaciones. Recreación histórica con un mobiliario característico de época y esa atmosfera estudiantil. Solo la puedes ver desde el patio a través de su cristal. Pero me gustaba.





No es la habitación de nadie en concreto. Los enseres, los muebles, son los que había para todo el mundo y se ha recreado a partir de fotografías o escritos de algunos de sus ocupantes. Por supuesto luego cada estudiante la personalizaba, se sabe por ejemplo que Lorca colgó en uno de los cuartos el cuadro "Naturaleza Muerta. La botella de ron" que le había regalado su amigo Dalí...

"Querídisimos padres: Estamos divinamente en la Residencia y ya veis qué suerte tan grande hemos tenido. En Madrid no se puede vivir en otro sitio (...). Anteanoche estuvieron en mi cuarto oyéndome leer (Enrique) Díaz-Canedo y todos los poetas jóvenes de Madrid (...).

Federico García Lorca, Carta del 9 de marzo de 1923



Ya, ya sé que se ven mucho los reflejos en las fotos que hice, pero me gustan porqué así en la misma foto se ve todo el entorno de fuera: el edificio, los árboles...


miércoles, 15 de febrero de 2012

Nueva lectura compartida: "Cuéntame un poema y te rimo un cuento: El amor" Rocío Díaz y Javier Díaz el lunes, 20 de febrero de 2012




Para los que viven cerca y les apetece,

para los que no viven cerca
pero no temen las distancias largas,

para los que les gustó tanto, tanto, que hasta quieren repetir,

para los que no vendrán nunca,
perdónales Señor,
porque no alcanzarán el Reino de las Letras...




¡Nueva oportunidad de asistir
a la Lectura compartida:
"Cuéntame un poema
y te rimo un cuento: El amor"!

Nos hemos empeñado en darle la vuelta a los lunes,
en hacerlos más sentimentales, más emotivos, diferentes.

¿Quieres que para ti también lo sean?

¡Pues venga! ¡toma nota!
Carpe diem!



Lunes 20 febrero 2012
18.00 horas






"Cuéntame un poema y te rimo un cuento:
el amor”
Lectura compartida

ROCÍO DÍAZ GÓMEZ
Narradora

JAVIER DÍAZ GIL
Poeta



Lugar: CEPA (Centro de Educación Permanente de Adultos)


Aula Magna


c/ Villalonso, 10 Villaverde Alto


Renfe: Puente Alcocer. Bus 76: Metro: Villaverde Alto


Madrid (España)



martes, 14 de febrero de 2012

Una carta de amor para San Valentín: "A dos pasos de cebra de ti". Un relato de Rocío Díaz




Qué mejor que una carta de amor para el día de San Valentín.

Ésta carta ya la colgué en este blog hace dos o tres de años, no lo recuerdo exactamente, pero me apetece volver a traerla. Y más cuando la leí de nuevo ayer, 13 de febrero de 2012, en el Recital de lectura compartida que hicimos Javier Díaz Gil y yo en el Café Libertad 8.

Le dieron el segundo premio en el Concurso de Declaraciones de amor 2007 organizado por el Ayuntamiento de Roquetas de Mar (Almería). Y fue publicado en un libro en el que reunieron las cartas premiadas con algunas más que se habían seleccionado.

Espero que os guste.



A dos pasos de cebra de ti

¿Sabes? encargado nocturno de la gasolinera,

Hace mil y una noches que estoy aquí.

Aquí, a escasos metros de ti. Aquí mismo. A dos pasos de cebra de tu persona y doscientos mil años luz de tu atención. No soy otro semáforo que cambia solo de color, ni otro aspersor que riega intermitente, ni otra farola que se ilumina sola. Aunque también cada noche, a cada poco, me puedes ver casi quieta y callada y en el mismo sitio, también sola. Ya, ya sé que no sabes. Soy tan transparente, tan invisible ante tus ojos como cualquier semáforo, cualquier aspersor, cualquier farola con la que comparto acera. Aunque yo soy parte del mobiliario físico de este polígono industrial. Una más de mi grupo. Pero tú no sabes, te has acostumbrado tanto a nosotras, que si alguna vez me viste, o quizás me desvestiste con esos ojos miopes tuyos, ya de eso, ni tan siquiera te acuerdas.

Por eso te escribo esta carta. La primera de muchas que vendrán después, si no te importa. Aunque no sé si a esta hoja arrancada de uno de mis viejos cuadernos de apuntes, apretujada de pensamientos color “azul bic cristal”, se le puede llamar carta. No he escrito demasiadas en mi vida, no sé ni como empezarlas. Hasta ahora la más difícil y la más larga solo tuvo cinco o seis renglones. Fue la que dejé sobre mi almohada para decir que me iba. Hace solo dos cursos pero es como si hubiera vivido dos vidas más después de aquella primera. Ahora sé que no era una mala vida la que dejé, ahora, que ya no tiene remedio. Lo malo fue la decisión de irme, ahora también lo sé, ahora que ya nunca hay decisiones buenas que tomar. Pero no te preocupes que no te escribo para contarte mi vida. Esa, no tiene ya interés ni para mí.

Pero supongo que lo primero es presentarme. Me llaman Filo. De filósofa, no es que sea mi nombre. El verdadero lo dejé junto a la carta sobre aquella almohada. Me llaman Filo porque dicen mis compañeras que le doy mucho a la cabeza. Por aquí, y en eso, no se pierde mucho tiempo. Soy una ratita de esquina, la ratita de ojos azules más presumida de este lado de la acera. La que malvive a dos pasos de cebra de tu gasolinera, la que cada noche barre y barre con decisión cualquier clase de polvo que se ponga por delante. Pero aunque aún debo tener años para que me sigan contando cuentos, yo ya no me creo ninguno. Por fuera parezco demasiado joven, por dentro soy demasiado, demasiado mayor para cuentos. Quizás por eso lo que se me da bien es contarlos. Me sobra experiencia. Y creo que hasta me gusta, me gusta inventarme otras vidas, probarme otras pieles y arrebujada dentro de ellas intentar sentir... Porque se me está olvidando sentir ¿sabes? no, tampoco lo sabes, ya lo sé. Pero así es. Aunque tú no lo sepas, aunque te cueste creerlo, de no sentir se me está olvidando hasta como se hacía...

Pero todavía te estarás preguntando por qué te escribo... Pues porque hace mil y una noches que quiero decirte que, junto a las farolas, tu y yo compartimos nocturnidad y alevosía. Un murciélago tú. Una luciérnaga yo. Tú oscuro para el que para a repostar y yo fluorescente para el que también para ¿a repostar? Distintos, pero los dos invisibles. Duraremos en la memoria de nuestros clientes el rato que estén con nosotros, el rato que dure nuestro servicio, no más. Eso, unido a que se me esté olvidando sentir, me hace pensar cada vez más en las gomas. Y no sonrías, no, me refiero a las de borrar... Perdóname, la verdad es que no sé si estarás sonriendo, desde aquí solo acierto a ver que estás agachado leyéndome, leyendo esta carta que una vez terminada, me habré atrevido a dejarte bajo la puerta, camino de los lavabos de la gasolinera. Perdóname si he dado por hecho que sonreirías al leer “gomas”, no son más que gajes del oficio. Pero te confieso que así me veo algunas veces, como si algo me estuviera borrando con una goma de esas de milán de mi primera vida, borrándome poquito a poco, o con una de esas blancas de nata que olían tan bien, borrándome a conciencia, por todas y de todas partes.

Por eso hoy he cogido uno de mis viejos cuadernos y me he puesto a escribirte. A ti. Encargado nocturno de la gasolinera. A ti que, aunque no lo sepas, eres a quién tengo más cerca. Porque me sobra experiencia para inventar pero me faltan oídos. Y quizás tú, quizás, me leas hasta el final. Esa es la única cosa que creo haber hecho bien desde que escapé de casa, seguir leyendo, leer mucho. Será porque quizás no es más que otro vicio, ya sabes, somos muy viciosas... Por las tardes, cuando aún no me he transformado en la ratita más presumida de esta esquina, voy a la biblioteca y leo todo lo que cae en mis manos, todo. Sí, pensarás, la ratita presumida no es más que una gris de biblioteca disfrazada. Pues sí, aunque al verme barrer en mi esquina nadie lo creería... Pero así ha sido como en uno de esos libros he conocido a Sherezade. No sé si sabrás quién era... pero que más da. Quizás hasta fui yo, yo en otra de mis vidas.

Como Sherezade he pensado cada noche contarte un cuento. Te lo escribiré por la tarde y lo dejaré bajo la puerta de tu garita cada noche camino de los lavabos. Como otro ratón, como el ratón Pérez de mi otra vida y siempre, si no te importa. Te lo contaré a ti, para quién las noches son tan eternas como para mí. A ti, que quizás también necesitas compañía, como yo. Compañía de la buena. Te lo contaré a ti, como si fueras el gran Visir de este polígono industrial.

Y te lo contaré, si tú me dejas, para sobrevivir una noche más. Para no compartir el destino de mis compañeras en esta alcantarilla. Para que los polvos que barro se vuelvan mágicos sin tener que decir “abracadabra”. Para que las gomas de nata no acaben borrándome del todo. Te lo contaré para intentar volver a sentir.

Y después... después, encargado nocturno de la gasolinera, después de mil y una noches, ¿Querrás tomar un café conmigo cuando amanezca?

© Rocío Díaz Gómez



lunes, 13 de febrero de 2012

Hoy, 13 de febrero, en Café Libertad 8, leo cartas de amor con Javier Díaz Gil


Hoy, 13 de febrero de 2012 a las 19.30h,
¡por fin!
en Café Libertad 8 leo cartas de amor
junto a Javier Díaz Gil,
que leerá poemas de amor

Esto es un vicio, no os voy a engañar.
Un cosquilleo, una debilidad,
una pasión que nos puede.

Claro, no es la primera vez
que lo hacemos...


Lo hemos hecho muchas veces a solas...
No, no nos importa confesarlo.
Y algunas más ¡incluso hasta juntos..!
hasta ahí nos arrastra esta pasión.


Y todas esas veces,
al menos para nosotros,
todas
ha estado tan bien...




Porque lo que de verdad,
de verdad nos gusta,
es hacerlo con vosotros ahí,
mirándonos,
escuchándonos,
sintiendo lo que hacemos.


Qué escándalo...

Pero ojalá eso
fuera posible,
de nuevo.


Y más,
cuando esta vez,
lo haremos
por amor...





domingo, 12 de febrero de 2012

Un concierto pedagógico de cuerda. Grupo concertante Talía.




El sábado pasado, el día 4 de febrero de 2012 a las 12 de la mañana, le di esquinazo a las labores domésticas para irme de concierto. No me digais que no merecía la pena el cambio... Y más cuando os cuento que era un concierto pedágogico que una amiga me recomendó en un Centro Cultural de mi barrio. Escuchar música, aprender y gratis. ¿Qué más se puede pedir?

En este caso se trataba de dar a conocer los instrumentos de cuerda de forma didáctica, porque está dirigido a un público de todas las edades. Y todo ello con un repertorio muy ameno, que ya conocemos casi todos. 
 
 
Aquí arriba cuando nos estaban enseñando como sonaban los intrumentos.

Había un violonchelo, una viola y dos violines. Iban contando cómo era cada instrumento, cómo se tocaba, cómo sonaba y mientras el cuarteto interpretó obras de Beethoven (el septimino o lo que es lo mismo la música de la serie de dibujos "Érase una vez el hombre"), la música de La pantera Rosa, de El Golpe... que corresponden a otras cuántas obras de la música clásica: Joplin (Entertainer) y Haendel (Rejouissance), entre otros, todas muy conocidas por su aparición en películas y series de animación.

Todos los músicos son miembros de las agrupaciones que componen el Grupo Concertante Talía, además de titulados por Conservatorio.

Había familias enteras, había muchos niños pero también había mayores solos. Y la verdad es que estuvo muy, muy bien, muy entretenido, muy ameno. La hora escasa que duró se pasó volando. Pero nos fuimos todos de allí "la mar de contentos"...


Debajo tenemos el video de cuando tocaron "Érase una vez el hombre" de Bethoven.


Aquí debajo cuando tocaban La pantera rosa...




En el vídeo de debajo tocando "Aladin"










jueves, 9 de febrero de 2012

"El cuaderno de Maya" de Isabel Allende




“Soy Maya Vidal, diecinueve años, sexo femenino, soltera, sin un enamorado, por falta de oportunidades y no por quisquillosa, nacida en Berkeley, California, pasaporte estadounidense, temporalmente refugiada en una isla al sur del mundo...»




Os debía la reseña de “El cuaderno de Maya” de Isabel Allende, con lo que me gustó cuando lo leí hace dos libros.

A veces uno podría contar el tiempo y los recuerdos en función del libro que estás leyendo en ese momento, porque quieras o no es la otra vida que andas viviendo cuando ocurren las demás cosas que te rodean.

Hace dos libros yo estaba leyendo “El cuaderno de Maya” y me pasaba la vida saltando de Chiloé, al sur de Chile, a Las Vegas, aunque mi cuerpo físicamente estaba en Madrid.

Hace dos libros yo vivía con Maya la protagonista del ultimo libro de Isabel Allende.

El argumento es que Maya Vidal, una joven estadounidense de 19 años y raíces chilenas por meterse en algunos problemas de drogas termina fugitiva y refugiada en una isla en el archipiélago de Chiloé, al sur de Chile. Maya te va contando su vida, su pasado y su presente.

El tema es múltiple. Aborda temas sociales como el racismo, las drogas, la prostitución, las mafias... Con los temas de siempre: la libertad de la mujer, la falta de comunicación... las relaciones humanas. El amor, la muerte, la fragilidad de la vida…

Está contado en primera persona, lo cuenta la protagonista. Con la que vas creciendo. Como en las demás novelas suyas la protagonista es una mujer, pero mientras que en las otras el tiempo es pasado aquí es completamente actual todo lo que se cuenta.

Aunque no está contado de forma lineal, sino que da saltos en el tiempo, del presente al pasado y de éste al presente, continuamente. Esto hace que la narración sea muy ágil, el ritmo es rápido. El escenario, la localización también varía. Cuando cuenta desde el presente, el “aquí” es el medio rural, la isla de Chiloé, donde llueve tanto y las casas son de colores. Cuando está en el pasado está en un medio urbano, en Las Vegas, donde hace tantísimo calor, en un ambiente degenerado, sórdido de drogadictos, de mafias, de violencia…

A mí me ha gustado mucho. Claro que como todos los libros de Isabel Allende. En cuánto comencé a leerlo, sentí como si hubiera vuelto a casa. Había vuelto a esa forma de narrar que tiene esta autora, a ese estilo tan sencillo, tan cercano, tan entrañable.

Es una novela muy entretenida, muy ágil, donde ocurren muchas cosas. Una novela que ya no podía parar de leer.


Los personajes como siempre están muy bien perfilados. Personajes de carne y hueso, que desbordan naturalidad y se te hacen familiares y cercanos rápidamente. Tanto si se trata de los personajes amables y buenos, como su familia o algunos de los habitantes de la Chiloé, como si son los personajes que rodean a la protagonista en las Vegas, a mí me parecían muy bien inventados, muy creíbles. Hasta algunos de los nombres de los personajes o de los lugares me gustaba mucho, les aportaba mucha personalidad, originalidad y en algunos casos hasta ternura. Un abuelo negro que busca una estrella, una abuela hippie, un superviviente de la dictadura, un perro cojo que la acompaña a todos lados al que bautiza Fakin (por aquello de “jodido perro”)… la taberna del muertito…

A mí me gusta mucho como describe esta autora los sentimientos. Como te hace implicarte con esos personajes, sentirlos. Como te cuenta la historia para que sientas las amistades, los amores. Y como siempre no faltan las pinceladas gastronómicas, de astrología, de viajes… tan características en su forma de narrar.

¿Qué queréis que os diga? Que a mí me gusta mucho leer a Isabel Allende. Sus novelas son entretenidas, amenas, ágiles, sentimentales, tiernas. Y ésta no ha hecho más que afianzarme en mi opinión.


miércoles, 8 de febrero de 2012

De las palabras: Tripisí, jamacuco, telele, patatús, arrechucho, soponcio ó mismamente un mal aire...


De tus mayores, quieras o no, heredas algunos rasgos físicos más o menos evidentes, que se van definiendo y acentuando a medida que vas creciendo. Son herencias que llegan "con acuse de recibo". Cuando te miras en el espejo podrías decir de dónde llegó volando tu nariz, tu barbilla o la estatura que tienes (dicho sea de paso, ya me hubiera gustado a mí, en algunos casos, que me hubieran llegado desde el otro lado de la familia...). 

Pero no son solo físicas esas herencias.

Además de la voz de mi madre y del gusto por la lectura de mi padre, de mis mayores yo también heredé algunas palabras. Como "sinapismo" o "tripisí". Palabras originales y sonoras.

Ahí están, dentro de mí, dormidas. Aunque, de vez en cuando se despiertan y corren hasta el presente reclamando su lugar.

De un momento, de una reunión, de una conversación, llegó otra vez a mi boca "tripisí". Sí, claro, de ahí la última entrada.

Tripisí

¿Comocíais esta palabra? ¿Os es familiar? ¿Qué significa para vosotros? ¿Realmente existe en la diccionario de la Real Academia española? ¿Qué me decís?

Para mí siempre ha existido. Me la ha dicho mi madre muchas veces de pequeña cuando comía demasiado de algo. Su significado era algo así como "indigestión" o "malestar repentino", algo malo, muy malo. Mi madre a su vez había heredado esa palabra de la suya, a quién recuerda perfectamente diciéndola, y supongo que así indefinidamente.

No está recogida por el Diccionario de la Real Academia. No existe oficialmente. Pero, en cambio, si la buscas o si preguntas a más de uno no le resultará ajena. Entonces existe ¿no?

Creo que es un vocablo del lenguaje popular, del lenguaje coloquial,  de la zona de Toledo, y de parte de Cáceres, de la Vera, lindando con la primera. He encontrado bastantes referencias en internet sobre ello, aunque solo os voy a copiar algunas a modo de ejemplo:

En un foro de Alcaudete de la Jara:




En un blog donde remiten a palabras en vías de extinción, palabras moribundas:
http://elreinodetrapisonda.blogspot.com/2009/03/apadrina-una-palabra-en-peligro-de.html


liliputienseApr 28, 2009 01:10 PM


Yo eligo " tripisi" no se si existe o si no pero mi abuela la decía mucho .


Incluso en un artículo del As, el periódico de deportes:

http://www.as.com/futbol/articulo/verdugos-lituania/20050605dasdaiftb_2/Tes

Estábamos 0-0 y si los hombrecillos bálticos llegan a adelantarse hubiera sido el llanto y el crujir de dientes. Fue el primer remate a puerta del equipo amarillo y a más de uno le dio un tripisí del que se está recuperando todavía. Tan fuerte fue la impresión que tras marcar Luque, Aragonés quitó a Raúl y puso a Sergio Ramos en decisión táctico-estratégica que hubiera firmado Clemente. Y Benito Díaz. El fútbol es así de grande y el seleccionador, fiel a sí mismo: no ve a Sergio Ramos de central, sino de sustituto de Raúl, lo que puede acabar iluminando a Luxemburgo para el año que viene. Para mí que de ésta venden a Owen, el Madrid digo, y vete a saber, si se replantean lo de Robinho.



Con un significado parecido al de tripisí existen otras palabras, más o menos coloquiales, que en cambio sí que están recogidas por el diccionario de la Real Academia Española de la lengua. Ya sabéis a cuales me refiero, las demás que estaban el relato...


jamacuco.


(De zamacuco).

1. m. coloq. Indisposición pasajera.



telele.

1. m. coloq. Patatús, soponcio.

2. m. C. Rica. majadería.



patatús.

(De pata1).

1. m. coloq. Desmayo, lipotimia.



arrechucho.

(De or. inc.).

1. m. coloq. arranque (‖ ímpetu de cólera).

2. m. coloq. Quebranto leve de salud.




soponcio1.

(De or. inc.).

1. m. coloq. Desmayo, congoja.




aire1.

(Del lat. aer, -ĕris, y este del gr. ἀήρ).

1. m. Fluido que forma la atmósfera de la Tierra. Es una mezcla gaseosa, que, descontado el vapor de agua que contiene en diversas proporciones, se compone aproximadamente de 21 partes de oxígeno, 78 de nitrógeno y una de argón y otros gases semejantes a este, al que se añaden algunas centésimas de dióxido de carbono.

2. m. atmósfera (‖ que rodea la Tierra).

3. m. viento (‖ corriente de aire).

4. m. Parecido, semejanza, especialmente de las personas. Aire de familia Darle o darse alguien un aire a otro

5. m. Apariencia, aspecto o estilo de alguien o de algo. Me impresionó su aire de tristeza La vida social adquirió un aire nuevo

6. m. Vanidad o engreimiento.

7. m. Cada una de las maneras de caminar los solípedos y demás cuadrúpedos que suelen domarse para el transporte en general.

8. m. Frivolidad, futilidad o poca importancia de algo. Ser aire, o un poco de aire, algo

9. m. Primor, gracia y brío en el modo de hacer algo.

10. m. Ínfulas, pretensiones, alardes. U. m. en pl. Se da aires de marqués

11. m. coloq. Ataque de parálisis. Le dio un aire

12. m. Mil. Ejército del Aire.


Así que ¿Por qué hablar siempre con la misma palabra para decir algo? Con la cantidad de sinónimos que tenemos, con la riqueza de vocabulario que existe en nuestro idioma... ¿No os parece?

Pues eso.

lunes, 6 de febrero de 2012

La prima Montse y el tripisí, el jamacuco y el soponcio, el telele, el arrechucho y el aire que le dió




A la prima Montse, la de tía Carmen, ayer en la comida le dio un jamacuco. Todo ocurrió en un santiamén, de pronto la prima puso los ojos en blanco, se llevó las manos al pecho, jadeó dos veces muy seguidas e inmediatamente se desplomó hecha un ovillo sobre el sofá.

Por una vez en la vida toda mi familia hizo algo al unísono y sin discutir: levantarse.

Pero… la unión duró apenas un segundo. “Ay Virgencita le ha dado un tripisí de comer tanta tarta” dijo la yaya. “Pero si no ha comido casi nada, agua, agua, dadle agua, dijo tía Asun, es un soponcio, la edad que no perdona...”. “De soponcio nada, dejad que respire, que respire, no vaya a ser un telele… -dijo el marido” “Tú siempre poniéndote en lo peor, contestó la cuñá, total por un arrechucho de nada, si será el calor, quitadle el pañuelo, venga, el jersey…”. “Pero qué calor, ni qué calor, si estamos en plena ola siberiana, dijo tío Berto, un aire, le ha dado un aire, dadme algo, rápido, dadme algo pa`banicarla…”

Y así poco a poco, entre que la desnudaron, le dieron agua y le abanicaron, a los ojos de la prima Montse volvieron correteando sus niñas, a su cara el color, y por fin de su cuerpo se fue alejando el jamacuco, el tripisí, el soponcio, el telele, el arrechucho y el mal aire que le dio. Y llevó su tiempo claro, que toda aquella procesión de males fuera desfilando del cuerpo de la prima Montse diciendo adios.

Pero no acababan de hacerlo cuando de pronto estornudó. “¡Me cachis, ya se ha constipado! dijo la yaya.” “¡Qué va a ser un constipado, será un andancio…! ¡Qué andancio, ni andancio, es gripe, gripe por eso el telele!” “¡¿Cómo va a ser gripe exagerao?! Es alergia…” “¡Halaaa alergia en febrero! Eso no es más que un pelín de catarro… dijo la cuñá…un catarrillo de ná...”

Y vuelta a empezar…


¿El jamacuco y el tripisí? 
¿El soponcio y el telele? 
¿El arrechucho ó el aire que le dió?

Continuará...

viernes, 3 de febrero de 2012

Dicen que se ha muerto la Premio Nobel de Literatura Wislawa Szymborska.




Dicen que se ha muerto la Premio Nobel de Literatura Wislawa Szymborska.

Pero no es cierto, porque aquí sigue, en sus poemas.

En esos poemas que, cómo éste, me gustan tanto.


“Elogio de mi hermana”: 
 
Mi hermana no escribe versos.
y dudo que empiece de repente a escribir versos.
Lo sacó de mi madre, que no escribía versos,
y de mi padre, que tampoco escribía versos.
Bajo el techo de mi hermana me siento segura:
el marido de mi hermana por nada en el mundo escribiría versos.
Y aunque esto suene a obra de Adam Macedonski,
ninguno de mis parientes se dedica a escribir versos.

En los cajones de mi hermana no hay viejos versos,
ni recién escritos en su bolso.
Y cuando mi hermana me invita a comer
sé que no es con la intención de leerme sus versos.
Sus sopas son exquisitas sin premeditación
y el café no se derrama sobre sus manuscritos.

En muchas familias nadie escribe versos,
pero si lo hacen, es raro que sea sólo una persona.
A veces la poesía fluye en cascadas de generaciones,
creando peligrosos remolinos en sus mutuos sentimientos.

Mi hermana cultiva una buena prosa hablada,
y toda su escritura son postales de sus viajes
con textos que prometen lo mismo cada año:
que cuando vuelva,
me contará todo,
todo,
todo.






WISLAWA SZYMBORSKA EN ESPAÑOL


  • El gran número. Fin y principio y otros poemas. Vv. Tt. Hiperión, Madrid, 1997.
  • Poesía no completa. Trad. G. Beltrán y A. Murcia. Fondo de Cultura Económica, México, 2002 (2ª ed. 2008).
  • Instante. Trad. G. Beltrán y A. Murcia. Igitur, Barcelona, 2004.
  • Paisaje con grano de arena. Trad. A. M. Moix y J. W. Slawomirski. Lumen, Barcelona, 2005.
  • Dos puntos. Trad. G. Beltrán y A. Murcia. Ígitur, Barcelona, 2007.
  • Aquí. Trad. G. Beltrán y A. Murcia. Bartleby, Madrid, 2009.
  • Lecturas no obligatorias. Prosas. Trad. Manel Bellmunt. Alfabia, Barcelona, 2009. 

  • jueves, 2 de febrero de 2012

    "Camerinos" una exposición en la Plaza Santa Ana de Madrid y el Teatro Español




    Hasta el 26 de febrero y en la Plaza de Santa Ana hay una exposición en la calle. Bueno en realidad también continúa dentro del Teatro Español. Pero si no os da tiempo, por el horario, a entrar dentro del Español, no os preocupeis porque las que están en la calle merecen muchísimo la pena.

    Se trata de grandes fotografías en blanco y negro de algunos artistas, del cine, de la música, de la danza, en sus camerinos antes de una actuación: Nuria Espert, Blanca Portillo, Carlos Hipólito, Vicky Peña, Amparo Rivelles, Maribel Verdú, José Luis Gómez, Luz Casal, Tamara Rojo... A mi me ha gustado mucho.

    Son del fotógrafo Sergio Parra, que estuvo trabajando en este proyecto unos doce años, tomándolas en diferentes teatros, como el María Guerrero, el Marquina, el Palau de la Música de Barcelona, el Lara, el Albéniz, y especialmente el Teatro Español. De todas esas miles de imágenes ha escogido medio centenar.

    La exposición arrastra un pasado un poco tumultuoso. Durante el pasado Festival de Teatro de Mérida, la muestra produjo una ruidosa polémica por una de sus fotografías (el actor Asier Etxeandia, semidesnudo y caracterizado como Dante, cubría sus genitales con una imagen de Jesucristo crucificado) y obligó a la directora del certamen, Blanca Portillo, a retirarla de la vista pública tras recibir multitud de mensajes de correo con idéntica queja: era un atentado contra la sensibilidad cristiana.

    Después cuando ya iban a traerla a Madrid en septiembre del año pasado, septiembre del 2011, Mario Gas, el director del Teatro Español, decidió retrasar más de cuatro meses (hasta el 12 de enero de 2012) la exhibición para evitar que se conviertiera en objeto de críticas durante la campaña electoral del 20-N y se contaminara de "discursos coyunturales que nada tienen que ver con el origen de su concepción".

    Así que por fin, después de tantos avatares, podemos verla.

    No os la perdais. Es la guinda que le faltaba a un paseo por esa plaza del centro de Madrid.

    Ordenadas las fotos en fila y en triángulo, y otras expuestas en la fachada del Teatro, no sabe uno si mirar hacia el Teatro o si mirar hacia el Hotel, desde cualquiera de los dos lados merece la pena la vista.




    Fijaos en esta foto de debajo, está bien ¿verdad? Con ese juego de espejos.













    Fecha del 12 de enero al 26 de febrero del 2012

    Sala Teatro Español - Sala de Exposiciones

    Horario de martes a sábado de 12 a 19h.
    domingos de 12 a 17h.
    Sala de Exposiciones, Fachada del Teatro y Plaza Santa Ana
    Entrada gratuita.

    martes, 31 de enero de 2012

    Próxima lectura Javier Díaz y Rocío Díaz 13 febrero a las 19.30 en Libertad 8



    Esto es un vicio, no os voy a engañar.
    Un cosquilleo, una debilidad,
    una pasión que nos puede.

    Claro, no es la primera vez 
    que lo hacemos...

    Lo hemos hecho muchas veces a solas...
    No, no nos importa confesarlo.
    Y algunas más ¡incluso hasta juntos..!
    hasta ahí nos arrastra esta pasión.

    Y todas esas veces,
    al menos para nosotros,
    todas
    ha estado tan bien...

    Porque lo que de verdad,
    de verdad nos gusta,
    es hacerlo con vosotros ahí,
    mirándonos,
    escuchándonos,
    sintiendo lo que hacemos.

    Qué escándalo...




    Pero ojalá eso 
    fuera posible,
    de nuevo.

    Y más, 
    cuando esta vez,
    lo haremos
    por amor...





    lunes, 30 de enero de 2012

    José Cereijo en nuestra tertulia Rascaman en el Café Ruiz: "Un lector que escribe"



    Tal y como es la foto que encabeza esta entrada, así era el mundo el pasado miércoles 25 de enero de 2011, desde las seis y pico de la tarde hasta las nueve de la noche. El mundo, mi mundo, el mundo de la tertulia Rascamán de la que soy integrante.

    Estamos en el Café Ruiz donde nos reunimos todos los miércoles. En la foto está Javier Díaz Gil (poeta y coordinador de nuestra tertulia) a la izquierda con jersey lila y la derecha está José Cereijo con jersey beige mientras recitaba para nosotros, como invitado, poemas y pequeños (por su extensión) relatos de su último libro publicado "Antología personal" editado por Polibea.

    Al fondo, alrededor, nos veis en el cristal, estamos los demás, escuchando, tomando notas, grabando (podéis incluso verme a mí a la derecha con la cámara mientras tomo esta foto), disfrutando de la voz y la sensibilidad de este poeta.

    ¿Conocíais a José Cereijo? ¿Conoceis su forma de hacer poesía? ¿Sus versos? ¿Su voz? Pues aquí os lo traigo para que ya podáis ver y escuchar cómo lo hace. Con que naturalidad escribe y cómo desde la memoria te cuenta. Porque de memoria que te recita todo, es increíble...

    ¿Qué os puedo contar? Yo ya le conocía, teneis en este blog otras lecturas suyas a las que he asistido. Pero claro es un lujo tenerle tan cerca, solo para nosotros, hablándonos de literatura. 

    Comenzamos con el Quijote. ¡Vamos que empezamos a lo grande!. Según Cereijo Cervantes es el mayor autor de prólogos. Y ahí le tenías recitándonos de memoria todo el prólogo. Así, de pronto... Este hombre es una biblioteca andante. Nos señalaba ese ritmo que tiene que existir también detrás de la prosa. 

    De ahí a hablar de los talleres de escritura, un paso. Cereijo confesó no haber ido nunca a un taller de escritura, dice que como el maestro de Raymond Carver, él las contempla con cierto escepticismo: "Se pueden aprender buenos modelos en la mesa, pero la comida hay que traerla...".

    Aunque por supuesto Cereijo se considera un aprendiz. Procura estar siempre aprendiendo.

    Ente convesación y conversación Cereijo iba desgranandos sus poemas. Sus poemas de amor. Cómo este del vídeo que os dejo. Abajo os dejo escrito el poema, por si no lo escuchais bien. Pero fijaros, fijaros qué voz tiene este poeta...



    NUNCA

    Nunca dormí en tus brazos.
    Nunca me desperté de madrugada y vi el armario, la
                                                            (la ventana, los libros,
    o escuché el ruido de las cañerías, los pasos solitarios en la
                                                                                   (calle,
    y pensé, incrédulo, que, puesto que todo aquello era real,
    tú también debías serlo.
    No supe a qué sabían tus labios, o tu risa.
    No te vi desnudarte.
    No supe ni sabré jamás cómo tus ojos, en el acto del amor,
                                                          (incendiaban la noche.
    Esa ausencia es, lo sé bien, una mutilación irremediable;
    es un triste muñon, que llevaré conmigo hasta la muerte.
    También es, a su modo, forma y prueba de amor, de
                                                           (lúcido y humillado amor,
    de devastado y verdadero amor, que ofrezco a tu recuerdo.

    Cereijo publicó su primer libro en el año 94, pero ya no se identifica mucho con los poemas que contiene. Él se empieza a identificar con la poesía de su segundo libro. Aunque reconoce que esa primera poesía le ayudó para aprender a escribir, son prácticas de escritura. Se considera profesionalmente un lector que escribe. Porque las lecturas suelen ser su punto de partida.

    Y Celia Cañadas llegó un punto en que le preguntó: Hemos hablado de los talleres de escritura ¿Pero y las escuelas de lectura? Cereijo confesó que él sabe que le ha ayudado mucho su voz. Para él mismo no las ha considerado necesarias. Pero desde luego comprende que es importante la lectura en público de los poemas, y no es necesario para eso tener una voz bonita. Lo que hay que conseguir es dar al poema una vitalidad que no tiene la palabra escrita. 

    Nos leyó Cereijo algunos de sus haikus, que escribió entre el año 1999 y el año 2000. Hablamos para ello de estos pequeños poemas, los haikus, que según Cereijo no tienden hacia un final sino que son solo una sugerencia. El escribirlos le llegó gracias a la lectura de una Antología de poesía china que nos recomendó, porque le fascinó, de Marcela de Juan. Él ha tratado desde su condición de poeta occidental, incorporar el haiku. Con la premisa fundamental que decía que tienen que tener los haikus, el principal escritor japones de ellos, Bashó: "Es importante no perder la naturalidad que viene del corazón".



    A mis recuerdos
    les pregunté por ti.
    aún discuten.
    ...
    Bajo la tierra
    repetiré: "estoy muerto",
    hasta entenderlo.

    También nos comentó Cereijo que puede ser engañoso identificar al personaje poético con el real. Es indudable que hay un territorio dentro de nosotros que no se manifiesta en la vida cotidiana, un territorio que emerge en la escritura. Eso decía Proust. Proust, para Cereijo es, desde luego, un prosista excepcional, cuya primera lectura (con poco más de veinte años) supuso para él una auténtica revelación. Dante (no Proust) le parece un poeta descomunal, seguramente el mayor que él haya leído nunca. Y "La Divina Comedia" su libro.

    Era inevitable que ello nos llevaba a la eterna pregunta: ¿La poesía como conocimiento o como comunicación? Una vieja discusión a partir de unas declaraciones de Vicente Aleixandre. Para Cereijo la poesía son las dos cosas: Profundizar en el yo que no manifiestas, un desvelamiento. Y también es comunicación, para que llegue a los demás.

    Cómo ya os he dicho Cereijo venía a presentarnos su Antología. En ésta hay tanto poemas como relatos pequeños. Que venían muy "a cuento", nunca mejor dicho, para el tema del que ya habíamos hablado de la necesidad que tiene de ritmo también la prosa. El poeta confesó que él no se propuso hacer relatos breves, pero que inevitablemente él tiende a la contención.





    Nos comentó también que él lleva sin escribir desde el año 2010. Espera volver a escribir, por supuesto, pero lo cierto es que en todo el año pasado no lo ha hecho. Tiene un libro inédito que se titula "Los dones del otoño". Su forma de escribir no es escribir libros y luego encajar en él poemas. Sino que él escribe poemas y luego se unen formando un libro.

    Varios compañeros le dijeron que por qué esa fascinación que parece tener con el tema de la muerte. Aunque claro algunos contestábamos que son los grandes temas de la literatura ¿no? El amor, la muerte... Cereijo nos dijo que bueno él es gallero y quizás algo le venga por ahí. En algunas aldeas gallegas cuando alguien está a punto de morir, los demás le hacen encargos para resolver en el otro lado... Aunque supone que también esos poemas que tiene de la muerte le viene de la convivencia que tuvo que tener desde joven con la enfermedad de su padre. Él nos comentaba que ya tiene más años de los que llegó a tener nunca su padre, que murió jóven. Y que eso inevitablemente le lleva a pensar algunas veces en ello. Pero que él a la hora de escribir trata de plantearse la muerte no solo desde su lado trágico. Una condición particular y preciosa de la vida es que cada instante es fugaz. Nacemos en blanco y uno va aprendiendo todo, va aprendiendo que existe el amor, que existe la muerte... Que al final es lo único cierto que tenemos. Y por supuesto en literatura, lo más importante es la intensidad. Se puede ser más o menos original, pero si se es intenso, al final se llega a los grandes temas: el amor y la muerte.





    En fin... Que ahí pasamos la tarde hablando de literatura, de creación literaria, de poesía, de relatos, de la vida, de la muerte, del amor... Cereijo es un conversador brillante, que tiene dentro de sí todos los libros que ha leído, que te puede recitar de memoria miles de párrafos, de poemas... Da gusto estar con él. 

    Para finalizar nos dió una lista de las lecturas que él considera importantes.



    Fue una tarde intensa que sin embargo pasó volando. Una tarde enriquecedora, llena de palabras escritas y recitadas. Una tarde en la que conversamos sobre muchos temas, una tarde en la que hablamos sobre nosotros como lectores, nosotros como escritores. Un lujo.

    Este miércoles repetimos con este autor. Ahí estaremos, aprendiendo. Aprendiendo de un poeta que tiene mucho que enseñarnos. Aprendiendo y disfrutando.