"Cielo Líquido" de Lola Andrés

Tengo pendientes varias entradas, y no veo el momento de sentarme tranquila a contároslas. A ver si voy poniendo remedio y la fila va menguando. Aquí en Madrid estamos acostumbrados a ponernos a hacer fila a la primera de cambio (a veces ya hasta sin preguntar si la tienes que hacer o no), es lo que tiene ser tantos, pero no me gusta mucho cuando el blog se me contagia de esta fiebre del lugar. Así que, como aquí depende de mí, voy a poner remedio. Ya.

Tenía que contaros que el pasado 30 de marzo, miércoles, se presentó en Madrid el poemario "Cielo Líquido" de Lola Andrés. 

 

El último poemario de esta poeta valenciana podríamos decir que es una búsqueda. Búsqueda del verso más depurado, búsqueda de la luz, de la certeza, del fragmento, para finalmente llevar a cabo una búsqueda de la identidad. Para ello hay diferentes tipos de poemas en este libro, poemas más intimistas, poemas de compromiso como los tres sobre Nómadas, o también hay poemas con reminiscencias familiares (más adelante os copiaré uno que a mí me gustó mucho) entre otros.

Este poemario de Lola Andrés, que vino desde su tierra a Madrid a presentárnoslo está estructurado en dos partes, a las que anteceden un poema. Y se cierra con otro poema epílogo.

La presentación del día 30 de marzo corrió a cargo del poeta Javier Díaz Gil, también coordinador de nuestra tertulia Rascaman. En su blog podéis leer la presentación que hizo:

http://javierdiazgil.blogspot.com.es/2016/04/texto-de-mi-presentacion-cielo-liquido.html

La portada del libro es de la artista Eva Hiernaux:

https://evahiernaux.wordpress.com/

Y la presentación se llevó a cabo en la Champanería Pandora, una champanería librería, un lugar mágico para los que gustamos de los libros, en pleno centro de Madrid, en Las Vistillas. En éste vídeo la autora habla del sitio de la presentación, que tampoco conocía ella porque como no es de Madrid... Nos había confesado antes de comenzar la lectura que le asustaba un poco el público que vendría porque, según ella, en Madrid tenemos tanta oferta cultural... Y es cierto que la hay, como también es verdad que yo estuve en una presentación anterior suya en Madrid, y hubo poco público. Pero en esta ocasión, el pasado día 30 de marzo, sí que acompañamos a la poeta un grupito considerable de personas. Y eso que hacía una tarde primaveral preciosa en Madrid, que invitaba a estar en la calle. Pero no, allí estuvimos acompañándola y desde luego que no nos defraudó.

Vivimos una tarde muy agradable en este lugar que podéis admirar en las fotos, escuchando a Lola recitar sus poemas. La autora leyó durante treinta minutos que se pasaron volando. Como se nos hizo poco el presentador Javier Díaz Gil le pidió que leyera un par de poemas más. También desde el público le indicaron que nos leyera uno sobre una enfermedad reciente. La autora no quería leer mucho más, porque piensa que mejor en poesía leer de menos, que de más. Sabia consideración, en poesía y en narrativa.

Lola lee sus poemas despacio, cada verso libre, cada palabra parece caer goteando desde el grifo de la poesía, dándote tiempo a que lo asimiles. Los poemas de Lola, muchos en primera persona, parecen tener textura. Están salpicados de sensaciones y de materiales, de elementos de la naturaleza, de árboles, de frutas, de insectos, de colores, también de luz y de sombra. Son instantes que te dejan meditando. 

También entre poema y poema la autora nos introducía en la atmósfera que le había llevado a ella a escribir esos poemas. Por ejemplo nos habló de Melilla y sus vallas a propósito de uno de ellos.

Pero mejor que tratar yo de contároslo, es dejaros con algunos momentos de esta presentación, para que también vosotros podías escuchar de la mano de sus protagonistas un poco de aquella velada poética. 

 Este poema del vídeo anterior a este párrafo me gustó mucho. 

Poema de Lola Andrés

Gestos que me enseñara
mi abuela en los frutales:

los labios pronunciados
abiertos a la pulpa del melocotón

el paso perforando
la tierra no desoigas la hondura de la vida

el puño hacia las nubes
como la rama viva del cerezo de sangre

allí desayunaba,
sentada
en el ribazo
de su halda blanca,
el libre corazón de lo nacido.
                                          

Digo afecto, no amor.
El afecto de un perro que se anuda a la siesta.

Y así deambular.

Llegar a cualquier índice perdido. La sed
fractura el cuerpo pero ordena la búsqueda.

Sueño la lejanía.

En mí palpo la fragua de los años.
Con el ansia, sueño, de limpiarme
los ecos de la intranquilidad.

Esta aspereza inmunda que siempre me avergüenza.

El afecto de un perro llagado a la intemperie.

Digo voces de mí.

Digo ya basta.

Lola Andrés, "Cielo líquido" (Amargord, 2015)

Un poema en la calle de Lisboa de la poeta Florbela Espanca

De pronto vas paseando por Lisboa, muy cerca del mirador de Nossa Senhora do Monte y te cruzas con un poema en portugués que se quiere venir contigo. 

Florbela Espanca, es la poetisa portuguesa. Y yo no la conocía. Pero ahora sé que la poeta portuguesa Florbela Espanca (1894-1930) nació un 8 de diciembre, se casó otro 8 de diciembre y murió aún otro 8 de diciembre, porque se suicidó. La llaman la Dama del Alentejo, y el pueblo portugués convirtió muchos de sus poemas en la letras de sus fados. Fue valiente para su época, decidida, liberal, se casó varias veces y buscó incansable la felicidad entre sus desdichas amorosas.

"Florbela Espanca publicó en vida solo dos libros de poemas: Livro de Magoas y Livro de Soror Saudade, que en breve se agotaron, pero no fueron reeditados; y uno de cuentos, dedicado a su hermano aviador, Máscaras do Destino. Dejó preparada la edición de otro, su mejor libro, Charneca en Flor, que salió a la luz póstumamente, junto con Reliquiae: una colección de poemas manuscritos que por revelar sus intimidades amorosas, nunca habían sido editados. Solo muchos años más tarde, y gracias a la labor infatigable de Rui Guedes, el público pudo leer otro libro de cuentos, Dominó Preto, y muchos poemas más... Más importante aún, editó las cartas que pudo compilar, verdaderas joyas de sinceridad y poesía, y las pocas páginas de su Diario. Hace pocos años fueron recuperadas las cartas de amor a su segundo marido, Antonio Guimarães, fundamentales para entender el alma de nuestra poetisa..."

http://www.revistaesfinge.com/arte/literatura/item/785-84florbela-espanca-la-poetisa-del-amor


¡Ser poeta es ser más alto, es ser mayor
De lo que son los hombres! ¡Morder como quien besa!
¡Es ser mendigo y dar como quien es
Rey del Reino de Más Acá y Más allá del Dolor!

¡Es tener de mil deseos el esplendor
Y no saber siquiera qué se desea!
¡Es tener aquí dentro un astro que flamea,
Y tener garras y alas de cóndor!

¡Es tener hambre, es tener sed de Infinito!
Por yelmo, las mañanas de oro y de satén...
¡Es condensar el mundo en un solo grito!

Y es amarte, así, perdidamente...
Es que seas alma y sangre y vida en mí
¡Y decirlo cantando a todo el mundo!

Recital poético en la Biblioteca María Moliner de la tertulia Rascamán dedicado a la mujer este marzo de 2016

Esta semana han tenido lugar algunos actos culturales en Madrid que me tocaban muy cerca. Afortunadamente esas dos tardes no tenía que trabajar y he podido asistir. 

El primero de esos actos culturales, tuvo lugar este martes 29 de marzo de 2016, y tuvo lugar en el Salón de Actos de la Biblioteca María Moliner de Villaverde Alto de Madrid. Este acto pertenecía al Ciclo de Lecturas temáticas programadas entre la Biblioteca María Moliner de Villaverde Alto de Madrid, y nuestra tertulia literaria Rascamán. 

Han sido tres las lecturas programadas. Una que tuvo lugar en febrero, y que tenía por tema "El amor" y en la que leímos Javier Díaz Gil, poeta y coordinador de la tertulia Rascamán y yo, Rocío Díaz (Carlos Ceballos nos iba a acompañar pero al final no pudo asistir):

http://rociodiazgomez.blogspot.com.es/2016/02/momentos-de-la-ultima-lectura-23-de.html

Como os comentaba, en este caso, tenía lugar la segunda de estas lecturas.

En este caso el tema principal del recital era la mujer, ya que era en marzo y el 8 de marzo se celebra el Día Internacional de la Mujer. Las poetas invitadas eran: María Antonia Copado, Celia Cañadas, Feli Martínez, Isabel Morión y Teresa Muñoz. Todas ellas poetas y compañeras de la tertulia literaria Rascamán.  

Fue un acto poético eminentemente femenino tanto por sus protagonistas como por su tema central. De la mano de sus acertados versos intentamos abarcar a la mujer de forma completa, su desarrollo íntegro como persona, su pluralidad, y su participación en los diferentes campos relacionados con ellas, en un papel de igualdad con el hombre. Sus distintas voces, sus distintas formas de crear hicieron que el recital fuera muy variado, íntimo, cercano, y yo creo que consiguieron que la tarde de todos los que estuvimos allí fuera diferente gracias a sus versos. Los poemas leídos hablaron de las mujeres de distintas generaciones, de nuestras abuelas, de la mujer como madre, de la mujer como trabajadora, de la mujeres invisibles y de las que están en riesgo de exclusión debido a su ocupación, como las prostitutas, o a la enfermedad... Quiero dejaros con fotos y vídeos del recital para que podáis haceros una idea de cómo transcurrió.

En éstos vídeos os dejo con dos momentos del comienzo del recital. En el de encima de éste párrafo tenemos un fragmento de la presentación del acto por parte del poeta Javier Díaz Gil, coordinador de la Tertulia Rascamán.

En éste vídeo de debajo Javier Díaz lee algún poema de María Antonia Copado que no pudo asistir porque está enferma. Como queríamos que de todos modos estuviera presente Javier eligió algunos de sus poemas de su libro "La mujer de la lluvia" y con ellos comenzó el recital. La poesía de María Antonia ofrece una imagen sensual y libre de la mujer.

A continuación leyó Celia Cañadas.

Aquí tenemos dos momentos de su lectura. Celia nos leyó en el primer turno de lectura varios poemas suyos en los que anunció que se tocaba el tema de la mujer de forma transversal. Descubrimos a la mujer a través de su vida de pareja, de su papel de madre, del ámbito familiar. En el vídeo tenemos uno de sus poemas. En segundo turno nos leyó un relato relacionado con la mujer y el mundo profesional, con ello puso el contrapunto narrativo al recital.

Celia Cañadas en un momento de su Lectura. Biblioteca María Moliner Villaverde Alto. Marzo 2016

En tercer lugar fue Feli Martínez quién nos leyó sus poemas. Conjuntos de poemas o poemas más breves, más sintéticos, una página de un álbum y una sensación. Unos poemas más antiguos otros más recientes. Tocó temas como el desamor de las mujeres, y el desamor en general, poemas sobre el dolor y el recuerdo de ese dolor.

Feli Martínez - Lectura temática "La Mujer" Villaverde Alto

A continuación le tocó el turno a Isabel Morión. Comenzó su turno con dos de poetas reconocidas, el primero de Gioconda Belli donde pudimos disfrutar de su fina ironía, y el segundo de la gran Gloria Fuertes. Después nos leyó varios propios de sus libros. Por destacar alguno, por ejemplo leyó alguno sobre las mujeres de su generación, cuyos pasos acertados abrieron el camino a muchas de las mujeres de ahora. También nos leyó otro dedicado a las Mujeres intelectuales de la Generación del 27, las "Sin sombrero", tan ninguneadas frente a sus masculinos coétaneos dedicados a la cultura.

Isabel Morión - Lectura Villaverde Alto Marzo 2016

Y por último leyó la poeta más jóven del grupo, Teresa Muñoz. Que quiso hablar, ya que ella al ser voluntaria en una ONG tiene más contacto con ellas, de las mujeres más desfavorecidas. Quiso poner el acento en la marginalidad, en la desigualdad.

Teresa Muñoz. Biblioteca María Moliner Villaverde Alto. Marzo 16

Y por último os dejo con el vídeo de la despedida de Javier Díaz Gil de este acto poético dedicado a la mujer. La mujer desde todos los ángulos posibles. Desde el punto de vista afectivo, desde el campo profesional, desde su papel en la socidad, desde su ubicación geográfica, desde las diferentes costumbres, desde la desigualdad...

Tuvimos, disfrutamos, de cuatro voces poéticas muy diferentes pero todas muy sensibilizadas ante el tema que nos ocupaba. Desde su distinta forma de abordar la poesía, nos mostraron un amplio abanico de mujeres que enriquecieron nuestra visión y ayudaron a que nos concienciáramos aún más sobre lo importancia de estos actos de cara a la visibilidad de cuánto hemos ganado con el tiempo y de cuánto nos queda por recorrer.

Además, literariamente hablando, fue un recital muy rico, muy variado y sugerente gracias a la voz poética propia de cada una de las cuatro protagonistas. Ya habéis podido ver los distintos tonos de sus voces, y las distintas formas de interpretar sus propios versos: sentadas, de pie, con voz más queda, o en voz más alta. Todas distintas, pero únicas en sus versos y su mundo poético. Y lo hicieron muy bien.

Día mundial de la Poesía. Fernando Beltrán

"Cada año, el 21 de marzo, la UNESCO celebra el Día Mundial de la Poesía y nos invita a reflexionar sobre el poder del lenguaje poético y el florecimiento de las capacidades creadoras de cada persona. ..."

Yo no necesito que sea el 21 de marzo para tener mis poemas preferidos, y eso que yo siempre digo que soy más de narración que de versos. Pero seguramente porque muchos de mis compañeros y amigos literarios son poetas, la siento muy cercana. 

Y cierto es, muy cierto, que hay poemas que te dan en el centro del pecho. 

Os dejo con dos de ellos.

Del poemario "Hotel vivir" que me lo trajeron los Reyes Magos, que Magos fueron. De Fernando Beltrán, que me gusta mucho cómo cuenta en versos:

LA GABARDINA DE MI PADRE

La que se cae a trozos,

la que uso todavía cuando viajo al norte,

como se aferra el don de un comodín.      

Recuerdo que al probármela                            

descubrí en sus bolsillos caramelos de menta

y un papel con los últimos recados.

Miel, manzanas, dos paquetes de Kleenex,

unas pilas de larga duración

que no cumplieron nunca su promesa,

y una nota final: Librería Hiperión.

Aún tiemblo.

Mi padre que pensé no había leído nunca

los libros que escribí,

los conocía todos, me dijeron, los compraba frecuente,

me dijeron, y elegía con pausa, me dijeron,

en función del regalo y la persona

a quien quería hacérselo, su médico, vecinos,

sus amigos, a cada cual un título.

No podía creerlo.

Yo experto en sus silencios, él experto en mis fríos.

Dos buscándose, y nunca.

Así la vida

  

MADRE

Hay cosas que no pueden suceder.

No estamos preparados.

No pueden suceder.

Me bajaría a mitad del recorrido,

me arrojaría en marcha incluso

de este pánico tren para que nunca

sucedieran las cosas que no pueden suceder.

Y no me diga nadie ley de vida.

Si lo es, no me sirve. O al grito le da igual.

Hay cosas que no y nunca.

No hay fruto si no hay árbol.

Cómo vivir después.

Hay cosas que prefiero no pensar.

Cojo este tren urgente, pero sólo

porque quiero besarla, nada más

y regresar mañana ileso y confirmando

que está mejor y hay cosas

que no pueden suceder

Fernando Beltrán. Hotel Vivir. Ed. Hiperión, 2015

Burgos y Alberti, además de Don Quijote y Sancho Panza

Este fin de semana he hecho una escapadita a Burgos. 

Es una ciudad que da gusto pasearla, la verdad. Su catedral es espectacular, ya lo sabemos, pero además todo el centro está muy limpio y tiene ese sabor a ciudad pequeña pero muy elegante donde se debe vivir tranquilo. Cómo me gustan esos balcones de corredera blancos. Y qué bien iluminado por la noche, tenue pero lo suficientemente iluminado cómo para disfrutar de sus bellos edificios.

Por supuesto que nos ha hecho frío, y nos ha llovido y nos ha granizado, pero también nos ha hecho hasta sol. Muy variado, la verdad.

De regalo del viaje le he traído a mi blog, y a vosotros, dos curiosidades. 

La primera es la de la foto que encabeza la entrada y la de debajo de éste parrafo. Está claro que en cualquier lugar uno encuentra literatura y hasta ¡poesía! En nuestro hotel, no importa el nombre, un poema de Alberti. Me extrañó la verdad, ¡Alberti en Burgos! Pues sí, unos de esos poemas que vimos en su casa museo allá en Cádiz, en el Puerto de Santa María (hay una entrada en el blog sobre aquella visita: http://rociodiazgomez.blogspot.com.es/2011/07/la-casa-de-alberti-en-el-puerto-de.html), resulta que estaba en Burgos. 

Qué bueno.

Y ¡cómo no! me traje un mural de la calle. Don Quijote y Sancho en una esquina de un colorido mural que no pude por menos que traerme hasta aquí. 

Espero que a mi blog su regalo de este viaje le haya gustado, y por supuesto que a vosotros también.

"Año nuevo" de Gloria Fuertes

Tenemos recién empezado el año, volvemos a trabajar tras las vacaciones, tras las fiestas y los atracones. Tenemos un montón de buenos propósitos, aún brillantes e intactos entre las manos. 

Hay que ponerse a ello.

Yo coincido totalmente con el máximo deseo, el único propósito, de la gran Gloria Fuertes, en estos primeros de enero de un año cualquiera.

Año nuevo

A primeros de enero de un año cualquiera,
con amores y nombres ya seleccionados,
con los huesos maduros y a mitad de mi vida
me prometo solemne no sufrir demasiado.

Si me pegan, que peguen,
si me aciertan, me han dado,
y si pierdo en la Rifa
será porque he jugado.

Me fastidian las penas,
me da alegría el enfado,
con el ceño fruncido
parezco un feto raro.
Año nuevo, vida nueva
(¡Qué tópico más sano!)
Nueva luz ilumina
mi ascensor apagado
de subir a deshora,
de estar comunicando,
de hacer la angustia en verso,
de hacer el tonto en vano,
de sembrar mis insomnios
de tachuelas y clavos.

A mitad de mi vida
de par en par sonrisa y puerta abro,
—que no quiero acabar por los pasillos
con el corazón apolillado–. 

PROMETO no volver
a ahogaros en mi llanto,
no volver a sufrir
sin un motivo
muy justificado.

Págs. 163 y 164.
Obras incompletas
Gloria Fuertes

Editorial Cátedra


Qué buena Gloria Fuertes.

"El desayuno" de Luis Alberto de Cuenca

EL DESAYUNO

Luis Alberto de Cuenca


Me gusta cuando dices tonterías,
cuando metes la pata, cuando mientes,
cuando te vas de compras con tu madre
y llego tarde al cine por tu culpa.
Me gusta más cuando es mi cumpleaños
y me cubres de besos y de tartas,
o cuando eres feliz y se te nota,
o cuando eres genial con una frase
que lo resume todo, o cuando ríes
(tu risa es una ducha en el infierno),
o cuando me perdonas un olvido.
Pero aún me gustas más, tanto que casi
no puedo resistir lo que me gustas,
cuando, llena de vida, te despiertas
y lo primero que haces es decirme:
"Tengo un hambre feroz esta mañana.
Voy a empezar contigo el desayuno."

Los justos de Jorge Luis Borges

Me ha llegado este poema como felicitación y me ha gustado tanto que quería compartirlo con vosotros. 

Me ha encantado. A ver qué os parece...

LOS JUSTOS, de Jorge Luis Borges

Un hombre que cultiva un jardín, como quería Voltaire.
El que agradece que en la tierra haya música.
El que descubre con placer una etimología.
Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.
El ceramista que premedita un color y una forma.
Un tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada
Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.
El que acaricia a un animal dormido.
El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.
El que agradece que en la tierra haya Stevenson.
El que prefiere que los otros tengan razón.
Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo.

"Hotel Vivir" de Fernando Beltrán

EL CAJÓN DE LOS CUCHILLOS

Vendimos unas cosas, regalamos otras.

Repartimos algunas.

Mal que bien transitamos los armarios
que creímos el trago más dificil.

Pero las tallas de la muerte engañan.

Cuando nos probamos las chaquetas del amigo
y vimos que una a una nos quedaban muy grandes
o demasiado estrechas, nos dió por sonreír.

Respiramos tranquilos.

Con más o menos daño,
más o menos dolor aquí o allá,
los zapatos supieron paso a paso
ponerse en situación.

Los discos y los libros, sin embargo,
fueron un golpe seco, pero hermoso
recordando sus gustos, sus regalos,
aquel día, aquel tiempo, aquella vez.

Todo avanzaba bien.

hasta llegar al juego de cuchillos, amaba cocinar,
la compra más jugosa de su último viaje.

Relucientes y afilados, cada vez más afilados.
Un silencio cortado poco a poco
en lágrimas muy finas, sin mandil.

El cajón imprevisto.

Págs 73 y 74.

No suelo recomendaros poemarios. Siempre digo que lo mío es más la prosa, para escribir y para leer. Sin embargo, del mismo modo que a veces, solo a veces, me da por escribir prosa poética, también leo poesía. 

Normalmente la leo porque un día cualquiera pesco un poema, sin anzuelo y al vuelo, que me parece que está vivo cuando llega a mí. Y entonces quiero leer el resto del poemario porque siento que tiene que estar bien, que va a estar bien. Va a ser una poesía que cuenta y hace sentir.

Eso me pasó con "Hotel vivir" de Fernando Beltrán, de la editorial Hiperión.

Pesqué al vuelo y sin anzuelo el poema de Los lápices de Ikea y después el de La gabardina de mi padre y ya tuve que querer este poemario para tardes como la de hoy. El poema de Madre me puede... Me lo regaló uno de mis hermanos nada más escuchármelo: qué buen regalo.

Me gusta mucho este poemario. Son poemas en los que no me cuesta encontrar el juego de las anáforas, las estructuras bimembres, la misma colocación de las palabras en los versos para ayudar a no perder el ritmo cadencioso que trasmite. Me gusta ver cómo el poeta ha repartido los ingredientes. Pero es que además ha creado poemas que cuentan historias, que te crees, que rebosan naturalidad y franqueza, y sobre todo que te hacen sentir. Al menos a mí.

No dejéis de leerlo si podéis.

 Os dejo un apetitivo. Los que más me gustan, todos me gustan, pero los que más para otro día... 

Tarde de domingo

Compré dos botellas de Jameson
y cambié mis lecturas por un par de guitarras.

Acciones simplemente, y sin razón alguna.

Llovía es cierto.

Compré dos botellas de Jameson
y llamé luego a aquel mágico anuncio
que ofrecía dos guitarras
a cambio de dos libros de poemas.

El trueque fue en el metro,
una estación al sur de la ciudad
y una joven rumana a nuestro lado
mirándonos a medias desde el susto
de estar solos allí, en mitad del andén,

sentada ella en un banco, y a tres pasos nosotros
cambiando dos guitarras por dos libros de poemas.

Rilke y Neruda.

Hubiera sido un nombre muy apropiado
para aquella estación, Rilke y Neruda.

Apenas diez minutos. Apenas sin palabras.
Apenas dos quitarras por dos libros de poemas.

Podría parecer un trato desigual, pero el tipo era justo.
Sabía lo que vale dejarse las entrañas línea a línea.

Subió a continuación la escalera mecánica con sus libros.
y yo me quedé a solas con ella y mis guitarras.

Tengo en casa, le dije, dos botellas de Jameson
y cien poemas de Ovidio.

Llovió toda la noche en el Mar Negro.

Las muchachas rumanas aman triste

Págs 55 y 56.

Fernando Beltrán (Oviedo 1956) es autor, entre otros, de los poemarios Aquelarre en Madrid, Gran Vía, El gallo de Bagdad, Amor ciego, Bar adentro, La semana fantástica, Trampas para perder, El corazón no muere, Mujeres encontradas y Solo el que ama está solo.

Reunida en Donde nadie me llama (Ediciones Hiperión) su obra ha sido traudicda parcialmente a más de quince idiomas, y de forma completa al francés. Sus poemas de amor están recogidos en la antología La amada Invencible (KRK Ediciones).

Fernando Beltrán es prodesor del Instituo Europeo de Diseño, fundador del estudio creativo El Nombre de las Cosas y del Aula de las Metáforas, una biblioteca poética y un espacio para la lectura y la imaginación ubicado en la villa de Grado (Asturias).

Poemas de Joan Margarit y Fabio Xesugi

 Los domingos por la tarde de noviembre son tarde de mantita, café y lectura. 

Os dejo un par de poemas para que os arropeis con ellos. El de la imagen es el poema visual Xícara del poeta brasileño Fabio Xesugi. Poema Ganador en el Concurso Nacional de Poesia Caleidoscópio 2008,

Y el de abajo es de mi querido Joan Margarit el titulado "El poema" de su poemario "Amar es dónde".

EL POEMA

Damunt la taula hi ha una llibreta.
Abans d`anar a dormir, mires lùltima pàgina.
Retocar i dificil de llegir, mostra paraules suprimides.
D`altres de noves en els marges.
Ratlles que creuen el paper
per traslladar un vers d`un lloc a un altre.
En revisar-lo una vegada mès, t`atures en llegir:
Aquests poemes busquen des d`on tornar a estimar.
Vas fins a la finestra:
en el carrer no hi ha ningú.
I tornes a la taula,
on el poema continua.
Ès aquí, amb tu.




EL POEMA

Sobre la mesa hay una libreta.
Antes de irte a acostar, miras la última página.
Retocado y díficil de leer,
muestras palabras suprimidas.
Otras nuevas escritas en los márgenes.
Rayas que cruzan el papel
para llevar un verso desde un lugar a otro.
Al revisarlo, una vez más,
te paras donde dice: Estos poemas buscan
desde donde poder amar de nuevo.
Vas hasta la ventana: en la calle no hay nadie.
Y vuelves a la mesa
donde el poema continúa.
Está aquí, contigo.


Joan Margarit
Amar es dónde

Las palabras que necesitamos 2 - Resurrección de Vladimir Holan

Resurrección
 

¿Que después de esta vida tengamos que despertarnos un día aquí
al estruendo terrible de trompetas y clarines?
Perdona, Dios, pero me consuelo
pensando que el principio de nuestra resurrección,
la de todos los difuntos,
la anunciará el simple canto de un gallo...


Entonces nos quedaremos aún tendidos un momento...
La primera en levantarse
será mamá... La oiremos
encender silenciosamente el fuego,
poner silenciosamente el agua sobre el fogón
y coger con sigilo del armario el molinillo de café.
Estaremos de nuevo en casa.

Vladimír Holan (1905 - 1980)
 

Versión de Clara Janés
Publicado en 'Antología', Plaza y Janés,

Barcelona 1983

"El peso de los días" de Fernando Beltrán

EL PESO DE LOS DÍAS

Como si a cada paso me arrancara una pierna.

Yo mismo con mis manos
amputándome una, luego otra,
moviéndolas delante, y allí solas
aguardando clavadas
la llegada del cuerpo.

Cansado hasta la médula.
Y escribiéndolo.

Pienso ahora en mi madre,
no se quejó jamás.

Tiene la cal antigua
de los patios, el animal
herido de los cuerdos,
la luz de los que saben
que no hay nada después
de una silla de ruedas.

Y sin embargo yo...

Llegué al poema gritando, y aquí sigo.
Entonces era el alma, ahora el cuerpo.

Me agacho, las arranco,
me estiro hasta soltarlas
un poco más allá
y ordeno luego al viejo dinosaurio
que avance hasta que acierte
a encajarse en sus piernas.

Antes costaba el tiempo,
ahora cuestan las horas.

Mi madre y yo acabamos
casi siempre riéndonos, diciendo tonterías,
siendo de nuevo el mismo que de niño
la sacaba de quicio. Hoy del dolor.

Me encanta que vengas a verme, dice.

No te vayas sin despedirte.

Pero luego la beso de puntillas
para no despertarla, y me alejo despacio,

hasta otra vez.


Fernando Beltrán
Hotel Vivir

"De cuentos y lobos" de Pedro Andreu

El otro día una amiga mía de letras me regaló un poema. Qué buenos regalos son los poemas, regalos eternos.

Me gustó. Es de un poeta que no conocía: Pedro Andreu. Acaba de sacar su séptimo poemario: La amplitud de una nevera americana. 

Os presto un rato mi regalo, a mí me gusta más cuando más lo leo.

DE CUENTOS Y LOBOS

Si la vida suelta

sus lobos tras de ti,

no te acobardes:

dale caperucitas,

líala con cuentos

y que aprenda

a comer de tu mano

toda la manada. 

Pedro Andreu

AHORA de Fernando Beltrán

AHORA

Oscurece la edad.

Como un grifo de tiempo mal cerrado

en mitad de la noche

oigo al fondo el latido del olvido.

Nada me espera allí.

Pierdo pie, y estoy bien.

Solo soy lo que doy. Y hoy es contigo.

Tiempo dado que sangra hasta que cura.

Oscurece la edad.

Queda la vida.

 

Fernando Beltrán

 

 

FERNANDO BELTRÁN (Oviedo, 1956) – Poeta y Filólogo.

 

Profesor del Instituto Europeo de Diseño y de la Escuela Superior de Arquitectura de Madrid, y creador del estudio El Nombre de las Cosas, ha sido asimismo el fundador del Aula de las Metáforas, una Biblioteca poética y un espacio para la lectura y la imaginación en la Casa de Cultura de Grado (Asturias).

"No se me importa un pito..." de Oliverio Girondo

Qué mejor forma de empezar la semana que con un poema...

No dejéis de leerlo, de Oliverio Girondo.


NO SE ME IMPORTA UN PITO

No se me importa un pito que las mujeres
tengan los senos como magnolias o como pasas de higo;
un cutis de durazno o de papel de lija.
Le doy una importancia igual a cero,
al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco
o con un aliento insecticida.
Soy perfectamente capaz de soportarles
una nariz que sacaría el primer premio
en una exposición de zanahorias;
¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono,
bajo ningún pretexto, que no sepan volar.
Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!
Ésta fue -y no otra- la razón de que me enamorase,
tan locamente, de María Luisa.
¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos?
¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo
y sus miradas de pronóstico reservado?
¡María Luisa era una verdadera pluma!
Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina,
volaba del comedor a la despensa.
Volando me preparaba el baño, la camisa.
Volando realizaba sus compras, sus quehaceres...
¡Con qué impaciencia yo esperaba que volviese, volando,
de algún paseo por los alrededores!
Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado.
"¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso;
durante horas enteras nos anidábamos en una nube,
como dos ángeles, y de repente,
en tirabuzón, en hoja muerta,
el aterrizaje forzoso de un espasmo.
¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera...,
aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas!
¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes...
la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea,
¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre?
¿Verdad que no hay diferencia sustancial
entre vivir con una vaca o con una mujer
que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?
Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender
la seducción de una mujer pedestre,
y por más empeño que ponga en concebirlo,
no me es posible ni tan siquiera imaginar
que pueda hacerse el amor más que volando.


Oliverio Girondo 



La imagen de la entrada: Pablo Picasso, Dos Mujeres Corriendo por la Playa. 1922

Coloma Fernández Armero y su poesía

CLORO

Ayer me asomé a la ventana,

y me vi muerta en la piscina.

Flotaba.

Al verme ahogada pensé que no estaba

mal para la edad que tenía.

Mi pelo que de viva era muy desaliñado, ahora

se veía bonito. Una medusa en tinta de calamar. Fuerte.

Los muslos que de viva nunca me gustaron, parecían

piernas de actriz de cine francés.

Muerta, me encanta la vida.

FIN DE LA REFORMA

Tengo un jardín en el centro del ombligo.
Me expando, me perfumo.

Cuelgo cuadros
encima del esófago y coloco un espejo de dos caras
que se abre sobre los pulmones.

Vienen amigos a visitar mi útero.
De dos en dos o de tres en tres.
Les doy jamón y aceitunas, sobre mis nuevas entrañas,
más acogedoras y calientes.

Todo Flota


Todos los poemas son de Coloma Fernández Armero (Gijón, España, 1962)

Coloma Fernández Armero, quien ha trabajado como redactora creativa de varias empresas multinacionales de publicidad, fue coguionista con su hermano de la película “Nada en la nevera” que protagonizaron Maria Esteve y Coque Malla. Su primer libro, “Querida yo”, fue publicado en 2000. Dos años más tarde presentó la novela “Mil dolores pequeños”. En 2008 publica el poemario "Todo flota" (Premio Torrevieja 2008).

Ángel González - Casas de los Escritores

Hay una plaza en Madrid, la plaza de San Juan de la Cruz, por donde acostumbro a pasar muy a menudo. Una plaza que relaciono con situaciones agradables porque acostumbro a estar en ella en mi tiempo de "amigos". Por esas casualidades buenas de la vida también es la plaza donde vivió Ángel González, el poeta, uno de "mis poetas". 

Ya que ayer recordé uno de sus poemas con motivo del día de la madre, hoy siguiendo con él me gustaba hacer una entrada con su casa para nuestra colección de Las casas de los escritores. 

Ángel González fue un poeta de la llamada Generación de los 50. Escribió una poesía muy sencilla, nostálgica, social, y con un punto de ironía que me encanta. Nació en Oviedo en 1925. Estudio Derecho y periodismo y fue funcionario público en el Ministerio de Obras Públicas. Vivió en Sevilla, en Madrid, y en los setenta se trasladó a dar clases a la Universidad de Alburquerque donde impartió clases de literatura hasta 1990. Y a partir de ese momento vivía a caballo entre las dos ciudades Alburquerque y Madrid. Aquí os dejo cómo hablaba de ello, entresacado de una entrevista:

“Estados Unidos es el país de las mil caras, y no todas son hermosas. En cualquier caso, nunca me sentí fuera de España, a donde vuelvo con frecuencia y por largas temporadas, como hice siempre. En Nuevo Méjico vivo gustosamente bastante aislado y un tanto aburrido, pero eso tiene un lado positivo: me obliga a trabajar y allí hago lo poco que hago. En España, en cambio, me divierto mucho pero no sé hacer otra cosa. Necesito los dos espacios, ir y volver. Creo que ya no podría quedarme en uno de ellos para siempre”.

Para despedir esta breve entrada sobre Ángel González y sus casas, se me hace dificil elegir algún poema suyo con el que ilustrar esta entrada. Pondría cualquiera de los del disco que musicó Pedro Guerra que me encanta "La palabra en el aire". Pondría "Me basta así" o "Mientras tú existas" seguro. Pero claro siempre pongo los mismos. Así que hoy elegiré, un poco al azar, algún otro:

 TODO AMOR ES EFÍMERO
 
Ninguna era tan bella como tú
durante aquel fugaz momento en que te amaba:
                                            mi vida entera.



INMORTALIDAD DE LA NADA
 
Todo lo consumado en el amor
no será nunca gesta de gusanos.
Los despojos del mar roen apenas
los ojos que jamás
—porque te vieron—,
                                        jamás
se comerá la tierra al fin del todo.
Yo he devorado tú
me has devorado
en un único incendio.
Abandona cuidados:
lo que ha ardido
ya nada tiene que temer del tiempo.



ESTOS POEMAS
 
Estos poemas los desencadenaste tú,
como se desencadena el viento,
sin saber hacia dónde ni por qué.
Son dones del azar o del destino,
que a veces
la soledad arremolina o barre;
nada más que palabras que se encuentran,
que se atraen y se juntan
irremediablemente,
y hacen un ruido melodioso o triste,
lo mismo que dos cuerpos que se aman.

Todos de Ángel González

Día de la madre - 3 de mayo 2015 - Ángel González

Primera evocación

Recuerdo bien a mi madre. Tenía miedo del viento, era pequeña de estatura, le asustaban los truenos, y las guerras siempre estaba temiéndolas de lejos, desde antes de la última ruptura del Tratado suscrito por todos los ministros de asuntos exteriores. Recuerdo que yo no comprendía. El viento se llevaba silbando las hojas de los árboles, y era como un alegre barrendero que dejaba las niñas despeinadas y enteras, con las piernas desnudas e inocentes. Por otra parte, el trueno tronaba demasiado, era imposible soportar sin horror esa estridencia, aunque jamás ocurría nada luego: la lluvia se encargaba de borrar el dibujo violento del relámpago y el arco iris ponía un bucólico fin a tanto estrépito. Llegó también la guerra un mal verano. Llegó después la paz, tras un invierno todavía peor. Esa vez, sin embargo, no devolvió lo arrebatado el viento. Ni la lluvia pudo borrar las huellas de la sangre. Perdido para siempre lo perdido, atrás quedó definitivamente muerto lo que fue muerto. Por eso (y por más cosas) recuerdo muchas veces a mi madre: cuando el viento se adueña de las calles de la noche, y golpea las puertas, y huye, y deja un rastro de cristales y de ramas rotas, que al alba la ciudad muestra desolada y lívida; cuando el rayo hiende el aire, y crepita, y cae en tierra, trazando surcos de carbón y fuego, erizando los lomos de los gatos y trastocando el norte de las brújulas; y, sobre todo, cuando la guerra ha comenzado, lejos —nos dicen— y pequeña —no hay por qué preocuparse—, cubriendo de cadáveres mínimos, distantes territorios, de crímenes lejanos, de huérfanos pequeños...

ANGEL GONZÁLEZ

Para escuchar en la voz del poeta el poema:

http://palabravirtual.com/index.php?ir=ver_voz1.php&wid=1171&t=Primera+evocaci%F3n&p=Angel+Gonz%E1lez&o=%C1ngel+Gonz%E1lez

17/04/2015: Próxima lectura compartida de Javier Díaz Gil (poemas) y Rocío Díaz Gómez (relatos) en "Cuéntame un poema y te rimo un cuento: Compañeros de viaje"

El próximo viernes, el día 17 de abril de 2015, después de algún tiempo vuelvo a leer algunos de mis relatos en público.

 

Volvemos a leer a pachas, mi amigo poeta y coordinador de la tertulia literaria Javier Díaz Gil con sus poemas y yo con mis relatos, en una nueva edición (ya la tercera) de nuestras lecturas compartidas que hemos llamado “Cuéntame un poema y te rimo un cuento”. 

 

Esta vez el tema de la lectura es “Compañeros de viaje”. 

En las dos ediciones de años anteriores fueron "Las edades del hombre" y "El amor" los temas de nuestra lectura.

¿Dónde y a qué hora?

El viernes 17 de abril de 2015 a las 19 horas en la librería y bar de tapas “Vergüenza ajena”, c/Galileo, 56. Madrid

Como dice Javier tenéis una nueva oportunidad para escuchar poemas y relatos en torno al viaje, los veranos, la mirada y el paisaje… mientras os tomáis una cervecita y una tapa.

Animaos.

¡Os esperamos!

Miguel Hernandez, poeta, moría un 28 de marzo de 1942...

El amor ascendía entre nosotros...

El amor ascendía entre nosotros
como la luna entre las dos palmeras
que nunca se abrazaron.

El íntimo rumor de los dos cuerpos
hacia el arrullo un oleaje trajo,
pero la ronca voz fue atenazada.
Fueron pétreos los labios.

El ansia de ceñir movió la carne,
esclareció los huesos inflamados,
pero los brazos al querer tenderse
murieron en los brazos.

Pasó el amor, la luna, entre nosotros
y devoró los cuerpos solitarios.
Y somos dos fantasmas que se buscan
y se encuentran lejanos.

Una querencia tengo por tu acento...

Una querencia tengo por tu acento,
una apetencia por tu compañía
y una dolencia de melancolía
por la ausencia del aire de tu viento.
Paciencia necesita mi tormento
urgencia de tu garza galanía,
tu clemencia solar mi helado día,
tu asistencia la herida en que lo cuento.
¡Ay, querencia, dolencia y apetencia!:
tus sustanciales besos, mi sustento,
me faltan y me muero sobre mayo.
Quiero que vengas, flor, desde tu ausencia,
a serenar la sien del pensamiento
que desahoga en mí su eterno rayo. 

De "El rayo que no cesa" 1935

Tengo estos huesos hechos a las penas
y a las cavilaciones estas sienes:
pena que vas, cavilación que vienes
como el mar de la playa a las arenas.

Como el mar de la playa a las arenas,
voy en este naufragio de vaivenes,
por una noche oscura de sartenes
redondas, pobres, tristes y morenas.

Nadie me salvará de este naufragio
si no es tu amor, la tabla que procuro,
si no es tu voz, el norte que pretendo.

Eludiendo por eso el mal presagio
de que ni en ti siquiera habré seguro,
voy entre pena y pena sonriendo. 

EL RAYO QUE NO CESA
(1934-1935)