Un blog para letraheridos. Un blog de literatura y de Madrid, de exposiciones y lugares especiales, de librerias, libros y letras.
Un blog donde sentarse a leer mientras te tomas un café.
Un blog de literatura y de Madrid, de exposiciones y lugares especiales, de librerias, libros y let
Ahora que dicen que es primavera pero en Madrid el día es gris y llueve despacito.
Ahora que este marzo es tan triste y en el metro vamos, cuando no nos queda más remedio que ir, a tres metros uno de otro, con mascarillas algunos, con guantes casi todos, mientras la megafonía dice que nos extendamos por los ándenes, alejándonos al máximo los unos de los otros.
Ahora que todas las tardes salimos a las ventanas a aplaudir a los que nos cuidan, a los que nos curan.
Ahora que parece mentira que en Madrid estemos muriendo tantos, incluso en los pasillos, porque no llegan los respiradores para todos.
Ahora que dicen que es el día de la Poesía y del Síndrome de Down, y de los bosques y de no se cuántas más cosas, cosas grandes por las que luchar, pero no debemos salir de nuestras casas. No debemos.
Ahora que ya no nos dejan abrazarnos,
quizá sea el mejor día para compartir una historia preciosa de un libro titulado "El Libro de los Abrazos" donde habla de gente pequeña pero grande, gente que no es más, ni menos, que un mar de fueguitos.
Un Mar de Fueguitos
Un hombre del pueblo de Negua, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.
A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.
-El mundo es eso – reveló-. Un montón de gente, un mar de fueguitos.
Cada
persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos
iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los
colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente
de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos
bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas
que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.
Como estamos todos, la mayor parte del tiempo, bien resguardados en nuestras casas a salvode esta pandemia, estaría bien desconectar recordando esas pelis que nos gustaron un día, donde asomaba la literatura, bueno más bien la poesía.
Qué bien empasta la poesía con el cine. Es una buenísima combinación.
Vamos a recordar cuatro de ellas: "Lope", "En sus zapatos", "El club de los poetas muertos" y "El lado oscuro del corazón".
Extracto de la película Lope donde aparece este soneto "Desmayarse" de Lope de Vega.
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Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;
no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;
huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor süave,
olvidar el provecho, amar el daño;
creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño;
esto es amor, quien lo probó lo sabe.
Es un fragmento de la película "En sus zapatos" en el que Maggie (Cameron Diaz) le recita este poema de E.E. Cummings a su hemana Rose (Toni Collette) durante su boda.
Llevo tu corazón conmigo lo llevo en mi corazón
Nunca estoy sin él allá donde voy, vas tu, querida y todo aquello hecho solo por mi lo haces tú, mi amada
No temo al destino porque tú eres mi destino, mi amor
no quiero ningún mundo pues hermosa, tú eres mi mundo, mi fiel
He aquí el mayor secreto que nadie conoce he aquí la raíz de la raíz y el brote del brote y el cielo del cielo de un árbol llamado vida que crece más de lo que el alma puede esperar o la mente ocultar es la maravilla que mantiene las estrellas separadas
Llevo tu corazón lo llevo en mi corazón
E.E. Cummings
Y por supuesto en una de las escenas más conocidas de la famosa
película "El club de los poetas muertos" encontramos a otro poeta, a
Walt Whitman.
Me encanta esa frase que dice antes:
"No
leemos y escribimos poesía porque es bonita, leemos y escribimos poesía
porque pertenecemos a la raza humana y la raza humana está llena de
pasión..."
Oh, Mi yo...Oh, Vida... (Walt Whitman)
¡Oh, mi yo! ¡oh, vida! de sus preguntas que vuelven, Del desfile interminable de los desleales, de las ciudades llenas de necios, De mí mismo, que me reprocho siempre (pues, ¿quién es más necio que yo, ni más desleal?), De los ojos que en vano ansían la luz, de los objetos despreciables, de la lucha siempre renovada, De lo malos resultados de todo, de las multitudes afanosas y sórdidas que me rodean, De los años vacíos e inútiles de los demás, yo entrelazado con los demás, La pregunta, ¡Oh, mi yo!, la pregunta triste que vuelve - ¿qué de bueno hay en medio de estas cosas, Oh, mi yo, Oh, vida ? Respuesta Que estás aquí - que existe la vida y la identidad, Que prosigue el poderoso drama, y que puedes contribuir con un verso.
Y por último la película por excelencia que se funde con la poesía es "El lado oscuro del corazón", donde constantemente hay poemas de Benedetti, Gelman o Girondo.
No caben en un puñado de fotos y vídeos lo que fue la tarde de aquel lunes 1 de abril.
No cabe el sentimiento de gratitud para con todos los que nos acompañaron, no cabe su silencio al escucharnos, su atención, ni por supuesto sus risas.
Tampoco cabe la complicidad con el mejor profesor del mundo, el mejor compañero de lecturas.
Gracias a María Pandora por poner a nuestra disposición sus colores, su ambiente de biblioteca y café, el mejor marco para nuestras historias y versos.
Gracias, gracias y gracias a todos por hacernos más felices.
#Café María Pandora
#Javier Díaz Gil
#Rocío Díaz Gómez
#Poesía y relatos
El pasado lunes, 18 de marzo, asistí a
un recital homenaje de esos que sales deseando conocer y leer más poemas del autor
homenajeado.
Juan Calderón, Juan B. Raña y
Manuel Sanz prestaron sus voces a los versos del poeta León Felipe y lo hicieron con
tanta pasión que nos tuvieron a todos los allí presentes hipnotizados durante
todo el tiempo que duró el recital.
Los bolsillos del poeta y los
ángeles. El violín y ese nombre suyo acortado por el que le conocemos. Las
boticas, Dios y su búsqueda, su indagación, a través de la poesía. Muchas pinceladas de la vida
y el universo poético del singular León Felipe nos mostraron con sus voces y sus gestos Juan
Calderón, Juan B. Raña y Manuel Sanz.
Ellos lo vivían y nos lo hicieron
vivir a nosotros. Y lo hicieron con tanto acierto que todos salimos transformados del
recital. Después, unos buscamos versos y otros los compusieron.
Nos devolvieron un lunes
diferente en ese marco tan especial de la Biblioteca Eugenio Trías del Retiro
de Madrid.
Ahora no queda más que esperar su
próximo recital, sabemos que no nos defraudarán.
Os dejo con algunas fotos y
algunos pequeños vídeos del recital.
Acabada la guerra, solíamos jugar
en nuestra calle, y tú, al oír un avión
salías a buscarnos hasta que su sonido
iba a perderse entre las nubes.
Son las ruinas de aquel lugar seguro
de la infancia. Recuerdo que una vez
me levanté de madrugada
y tú estabas allí en la oscuridad,
sentada en la cocina
igual que una gaviota en una grieta
de la roca durante el temporal.
Veo tan sólo una luz tenue:
la casa que, a pesar de no existir,
me ha hecho sentir menos desdichado.
Hasta que ya el peligro
se haya perdido por el horizonte.
LA ÉPOCA GENEROSA
Nuestros, como canciones
que nos hacen llorar, son esos días
que fueron la verdad de los anocheceres
sonrientes y del baño de los niños.
El alegre cansancio de la cena.
Las caras que no han vuelto
a confiar como entonces.
La vida se alimenta de días generosos.
De dar y proteger.
Si se ha podido dar, la muerte es otra.
Sueño de una noche de verano
Has aparcado el coche
junto a este largo muro de cipreses.
Treinta años hace que vivimos juntos.
Yo era un chico inexperto y tú una chica
desamparada y cálida. Las sombras
de una última oportunidad
van cubriendo la luna.
Soy un viejo inexperto.
Tú, una mujer mayor desamparada.
A los cincuenta me nacieron alas.
Dejaron de pesarme los senos
y los pensamientos que cargaba desde niña.
A las alas les enseñé a volar
desde mi mente que había volado siempre,
y comprobé desde el aire
que mientras yo anduve dormida tantos años
alguien trabajaba afanosamente
recogiendo plumas para hacer esas alas.
Tuve suerte de que cuando estuvieron hechas
me encontraron despierta en el reparto.
Podría haberme emborrachado
de ansiolíticos potentes
o de vodka barato.
Podría haberme enganchado
a la coca, a las telenovelas
o al chocolate.
Podría haberme hecho adicta
a tus ausencias
a tu malquerer, a tu dolor,
a tu lista de contraindicaciones,
pero preferí averiguar
qué eran los dos bultos
que me nacían en la espalda
y echarme a volar.
Yo fui una niña mujer
y ahora soy una mujer niña.
Cuando debía jugar a las muñecas
ya sostenía niños de verdad en brazos
y me perdí el asombro de descubrir
que la vida es un infinito modo de caminar.
Ahora que debería sentir los brazos
cansados,
como me nacieron alas,
ando volando por encima del mundo que
me fue negado
y desde el aire puedo ver los atajos
que, ahora sé, llevan al mismo lugar.
Los míos cuando salen de viaje traen regalos para mi blog.
El último ha sido para la sección de Casas de Escritores. Uno de mis hermanos me trajo desde Vitoria la casa donde nació Ernestina de Champourcin, una poeta de la Generación del 27 que con el tiempo sufrió casi el mismo olvido que muchas de las mujeres artistas de su generación.
Yo creo que este regalo es la mejor excusa para que la recordemos.
Siempre que he leído sobre esta autora me ha llamado la atención. Su vida está llena de giros tanto en su periplo vital como en el poético.
Como ya hemos dicho esta poeta nació en Vitoria en julio del año 1905 y murió en Madrid en el 1999. Cuántas cosas debió vivir.
Nació en una familia católica con orígenes remotos franceses y uruguayos. Pronto se trasladó a Madrid, donde estudió en el Colegio Sagrado Corazón, y después como alumna libre en el Instituto Cardenal Cisneros. No llegó a ir a la Universidad por las convenciones sociales.
Pero sin embargo, leemos en todas partes que en su tiempo (antes de la guerra) fue una de las poetas más reconocidas y Gerardo Diego la incluyó en su antología de 1934 (solo lo hizo con otra poeta más).
Estuvo inmersa en el ámbito cultural porque formó parte del Lyceum Club Femenino (hemos hablado ya otras veces de él, fundado por María de Maeztu en 1926) ocupándose de la sección de literatura a partir del año 1929.Allí conoció también a Juan Ramón Jiménez y su mujer Zenobia Camprubí, a Concha Méndez, María Baeza, Pilar Zubiaurre, Manuel Altolaguirre, Emilio Prados, Juan de la Encina y Rafael Alberti. Y cuentan que muchos reputados poetas le enviaban sus textos para que ella les diera su opinión.
También allí, en el Lyceum, conocería al otro poeta con el que se casó, Juan José Domenchina (secretario de Manuel Azaña), y con el que compartió el exilio en Francia y México, pues ambos eran republicanos.
En el exilio sobreviviría traduciendo libros y participando en varias revistas, mientras sigue publicando poemarios. Y lo curioso es que estando allí su poesía dio un giro hasta lo místico y religioso. Seguramente esa poesía de haber seguido viviendo en España en el régimen franquista hubiera tenido éxito, pero cómo estaba en el exilio pues no. Su marido murió en el 1959 en México.
No regresaría a España hasta el año 1972, y seguiría publicando sus poemarios hasta el último "Presencia del Pasado" que lo publicaría solo tres años antes de su muerte.
En sus últimos años empezó a recibir otra vez los reconocimientos que merecía. A partir de 1989 recibe el premio Euskadi de Poesía, el Premio Mujer Progresista, la nominación al Premio Príncipe de Asturias de las Letras en 1992 y la Medalla al Mérito Artístico del Ayuntamiento de Madrid en 1997
La poesía de Champourcín es intimista. Puede dividirse en tres fases: poesía del amor humano (1905-1936), poesía del amor divino (1936-1974) y poesía del amor sentido (1974-1991).
Os dejo el enlace a una entrevista con la poeta ya siendo muy mayor. No os la perdáis, merece la pena:
CARTA AL VACÍOEs escribir a alguien
o lanzarse al silencio,
a nadar en lo oscuro,
a encender una llama
aunque ahoguen las dudas.
¿Carta a lo que no existe?
Hay buzones alados
que se disparan solos
y un correo sin pistas
ni trayecto seguro.
Eludir el camino
que todos conocemos.
Seguir hacia adelante
ruta de los que intentan
lo que nunca pensaron
y se sienten felices
porque hay algo distinto,
porque se desvanece
de pronto lo que sobra
y no existe el vacío
si queremos colmarlo.
Ernestina de Champourcín Y estás: en el vacío...Y estás: en el vacío
y en la ausencia presente,
en la que es y vive
sin dejar de ser única
oquedad invisible
con raíces eternas.
No hay mundo que la llene
pero sí algo vivo
que la besa y la calma.
Ernestina de Champourcín
Qué bonita es la casa donde nació Ernestina de Champourcin ¿Verdad? Tan blanca y elegante.
Esta casa es del año 1901 y curiosamente recibe el nombre de "La casa de las jaquecas" por los Atlantes que tiene su fachada principal.
Y con un beso en la gruta desnuda viene la danza. Iba cediendo encendida de amor. Lúbrico ritmo Larga de gozo se convida al delirio. Montaña y Luna. Era su cántico extravio de vértigo. Sima completa.
Paco Fenoy
Una vez mi compañero de tertulia Paco Fenoy me preguntó qué opinaba yo de éstos haikus eróticos que había escrito. Le dije que, en general, me gustaban aunque haría alguna que otra corrección. Pasamos varios días afinando por aquí y por allí y al final Paco escribió unos haikus eróticos que siempre pensé que no estaban nada mal.
Cuando publicó su último libro "Haikus en cuatro temas y una canción rap" descubrí que me los había dedicado.
Hubo más haikus eróticos y hubo más compañeras a quiénes se los dedicó. Yo no tengo demasiada importancia, solo la justa.
Pero ahora que vamos a hacer un homenaje a Paco, porque de pronto un miércoles de marzo de este año la muerte le cogió por sorpresa y se lo llevó para que la entretuviera a ella con sus haikus, quiero recordarle leyéndolos en voz alta.
Junto a mis compañeros, esta tarde de martes, 10 de abril a las 19.30 horas, haremos un pequeño homenaje a nuestro Fenoy en el Café Librería Vergüenza Ajena, que está en la calle Galileo 56.
Sabíamos incluso algunos de sus poemas. Y nos habían gustado tanto que los recordábamos. Como el de "Mazinguer" y el de la carnicera.
Lo que no sabíamos es que nos iba a faltar tiempo para escuchar más poemas y algún que otro relato suyo. Porque nos leyó uno de sus relatos de fantasmas, y sonaba muy bien con ese olor a salitre y aire de abandono. No sabíamos que el poeta se iba a confesar narrador de terror, dándole una vuelta de tuerca al monstruo.
Ni sabíamos de sus poemas oscuros que sin embargo iluminan, poemas de Drácula y seres del otro lado.
No sabíamos que íbamos a charlar sobre poesía y literatura, pero también sobre concursos literarios y vidas complicadas, sobre el negocio editorial y los nuevos poetas de moda, sobre "El ojo poético", como denomina el autor a "la mirada" que te distingue de los demás. "Soy yo el único contra el que tengo que pelear, o al menos pelear por escribir como yo quiero".
Tampoco sabíamos que iba a ser una tarde tan tranquila salpicada de conversación entre verso y verso. Tarde de literatura y hasta cine, en buena compañía con este poeta cercano.
Fue un descubrimiento su literatura. Un lujo tenerlo para nosotros solos un miércoles cualquiera de marzo.
Hay que agradecerle que hiciera el cambalache doméstico para poder estar con nosotros un par de horas que se pasaron tan volando como si hubieran sido veinte minutos. Agradecerle también a Javier Díaz que nos gestione estos encuentros de autor en los que nos enriquecemos tanto.
La fina arena, evaporada, es de una casa
que se ha hecho por pedazos.
Menos la fiebre, es el síntoma del desván en otra
hora.
Los guijarros del suelo, los miedos,
la desolación es una capa de barniz por encima.
Cascotes en el piso,
y nuestros pasos van unidos, sin un nombre.
Pero ahora te busco en estas tardes, como quien bus-
(ca un yacimiento
y separa las piedras -esta sí, esta no, de lo que eras.
Por encontrarnos.
Federico Monroy "Torno al corazón"
Comienzo las lecturas poéticas de marzo con la presentación de dos libros. Por un lado el poemario de Federico Monroy "Torno al corazón" y por otro la novela "Tras las cortinas" de María José Vidal Castillo.
Ambos andaluces, pero afincados en Madrid, se unieron para presentar a dúo sus últimos libros, un nuevo poemario en el caso de Fede, y su primera novela en el caso de María José.
A Federico le conocía ya, porque es compañero de mi tertulia literaria. Por eso asistí. Allí nos encontramos varios compañeros. Fede nos volvió a demostrar su virtuosismo con los versos y su forma de leerlos reposada y profunda. A María José no la conocíamos pero también nos leyó fragmentos de su novela, donde había acertadas descripciones de Sevilla, y otros fragmentos de distintos momentos de su historia siempre narrados con una prosa sencilla y correcta. De la novela no puedo decir mucho más porque no la he leído. Pero la autora leía muy bien, nos llegaba su historia.
Ambos se acoplaron muy bien para presentar sus obras respectivas, hablaron de sus orígenes andaluces, de la religión, de sentimientos y ambos leían poemas o fragmentos de sus respectivos libros mostrándonos su forma de abordar esos temas que iban surgiendo, no sé con cuánta improvisación o no, pero que resultaron muy bien empastados.
El lugar, esa sala de lectura de la biblioteca Eugenio Trias-Casa de Fieras que está dentro de El Retiro, tampoco lo conocía, pero me sorprendió muy gratamente. Que lugar tan luminoso y tranquilo un sábado por la mañana para evadirse hablando de literatura.
Fue un acto muy agradable, lo disfrutamos mucho. Quería dejaros con algunos momentos de éste, y también con una foto de grupo de algunos de los que estuvimos acompañando a los autores que nos ha enviado Fede Monroy de recuerdo.
Mil gracias a los autores por devolvernos un sábado por la mañana distinto y, sin lugar a dudas, mejor.
Sólo tu amor y el agua... Octubre junto al río bañaba los racimos dorados de la tarde, y aquella luna odiosa iba subiendo, clara, ahuyentando las negras violetas de la sombra. Yo iba perdido, náufrago por mares de deseo, cegado por la bruma suave de tu pelo. De tu pelo que ahogaba la voz en mi garganta cuando perdía mi boca en sus horas de niebla. Sólo tu amor y el agua... El río, dulcemente, callaba sus rumores al pasar por nosotros, y el aire estremecido apenas se atrevía a mover en la orilla las hojas de los álamos. Sólo se oía, dulce como el vuelo de un ángel al rozar con sus alas una estrella dormida, el choque fugitivo que quiere hacerse eterno, de mis labios bebiendo en los tuyos la vida. Lo puro de tus senos me mordía en el pecho con la fragancia tímida de dos lirios silvestres, de dos lirios mecidos por la inocente brisa cuando el verano extiende su ardor por las colinas. La noche se llenaba de olores de membrillo, y mientras en mis manos tu corazón dormía, perdido, acariciante, como un beso lejano, el río suspiraba... Sólo tu amor y el agua...
Pablo García Baena
Hace ya tiempo que no sé de ti...
A Cándida Guerrero Natera Hace ya tiempo que no sé de ti y está la sierra como te gustaba con el otoño. Por Escalonias y por San Calixto a las primeras lluvias han crecido las hierbas y una seña silenciosa me entregan tuya en verdor y aroma. Las ciervas ramonean acebuches y está la brama resonando fiera, en el fragor del monte su sollozo. El venado de sombra taciturna alza la cuerna como un candelabro que incendiara de celo y oro el bosque, y el jaro jabalí híspido bate el hosco ramo prieto de la encina, tal me decías.
Hace ya tiempo que callas, lejana. Mañana de los lunes en el viejo archivo provincial, legajos, cintas rojas de las carpetas, boletines. Todo el oficinal rito perenne se estremecía al aire del lentisco, al varear de juncos en las fugas, al corno inglés en óperas de Weber.
Y queda aún olor de jara y pólvora, en el veraz relato, entre tus manos, hace ya tiempo.
Y pienso en ti y sonrío y me es grata tu memoria, como una prenda usada de abrigo al calofrío de la casa.
Pablo García Baena
Quizá deberíamos empezar todas las semanas con algún poema.
Uno o dos que nos alejen del sueño y de las prisas, de los atascos y la rutina.
Que nos arropen y nos envuelvan. Que nos vayan despertando suavemente
al mundo de los ruidos y los otros.
Quizá deberíamos empezar con Pablo García Baena que en este enero se nos fue.
Un poeta grande y humilde.
Príncipe de Asturias de las Letras en 1984.
Doctor Honoris Causa de la Universidad de Córdoba.
Quizá deberíamos empezar todas las semanas con algún poema.
Bien por Google que hoy recuerda, me recuerda, que tal día como hoy, un 25 de noviembre, pero de 1562 nació Lope de Vega.
Y para recordarle que mejor que ese soneto suyo que define el amor de forma magistral:
Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;
no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;
huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor süave,
olvidar el provecho, amar el daño;
creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño;
esto es amor, quien lo probó lo sabe.
Tápate Glorita tápate, que los sentimiento se te ven. Dicho de mi madre refiriéndose a mí Ahora le da por escribir como si no tuviera bastante con leer.
Para escribir
Para escribir me escondo, como una mujer primitiva se escondía para parir. Como un animal herido se esconde para lamerse a gusto la sangre, así nadie sabe de mí cuando me pierdo para escribiros esto.
El libro de Gloria Fuertes Antología de poemas y vida
De ves en cuando hay que volver a Gloria Fuertes...
