¡¡Nociones de literatura y ortografía para el viernes noche!!

"Para que leas el mundo" Eduardo Galeano

28

Enero

Para que leas el mundo

Cuando la imprenta aún no existía, el emperador Carlomagno formó amplios equipos de copistas, que en Aquisgrán crearon la mejor biblioteca de Europa.

Carlomagno, que tanto ayudó a leer, no sabía leer. Y analfabeto murió, a principios del año 814.

Eduardo Galeano

Los hijos de los días

Serendipia - Una palabra que nació tal día como hoy: 28 de enero

Leo que tal día como hoy, un 28 de enero pero de 1754 y en Inglaterra, el político y escritor Horace Walpole (1717-1797) crea la palabra "Serendipia".

Leo en otro lugar que "El origen de la palabra serendipia procede del cuento Los tres príncipes de Serendip, que fascinó a Horace Walpole, en el cual se relataban las aventuras de tres príncipes, dotados de un extraño don que les permitía realizar descubrimientos por accidente y sagacidad. Proponiendo posteriormente el término “serendipia”.

Me parece curioso que se sepa justo el día en que nació una palabra. ¿No os lo parece? 

 Y sí parece que hay coincidencia en afirmar que tal día como hoy o, para no pillarnos los dedos, diremos que en éstos días dicho escritor recogió éste término de una antigua fábula persa del siglo XIII, en la que se contaban las aventuras de tres príncipes que descubrían accidentalmente soluciones a sus problemas.

Porque ese es el significado de ésta palabra, aunque no lo recoja el Diccionario de la RAE todo hay decirlo: un descubrimiento o un hallazgo por accidente, por casualidad, inesperado y afortunado, de cosas que no se están buscando ni investigando.

Me llama la atención esta palabra. Aunque no sea nuestra. Nosotros tenemos chiripa, carambola..  Sí esos términos sí que son más nuestros. Aunque la Fundeu (la Fundación del Español Urgente) dice que su significado es correcto. Y se utiliza mucho en seminarios sobre creatividad, emprededores... y demás.

Serendipia proviene del inglés: serendipity. Y éste del árabe Serendib. Aunque también os puedo contar que es el nombre árabe de la isla Sri Lanka, antigua Ceilán.

Y cómo otra curiosidad os cuento que dicen que la viagra nació de una serendipia. Los médicos comenzaron a usar este medicamento (citrato de sildenafilo) para tratar la angina de pecho y la hipertensión, y vieron que ocasionaba erecciones. Así que aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid... 

También gracias a serendipias se descubrió América por parte de Colón, Newton dió con la gravedad...

Así que ya sabéis si escuchais a alguien la palabra "serendipia" ya sabéis más sobre ella. Pero dónde esté nuestra "chiripa" ¿Verdad?...

Lee todo en:  

Definición de serendipia - Qué es, Significado y Concepto http://definicion.de/serendipia/#ixzz3Q38rWcvy

 

http://lamenteesmaravillosa.com/sabes-que-es-una-serendipia/

http://www.significados.com/serendipia/

Biblioteca Pablo Neruda de Madrid

En la entrada que le dediqué al recital del disco de poesía de José María Herranz: http://rociodiazgomez.blogspot.com.es/2014/12/amargo-despertar-de-jose-maria-herranz.html,
os hablaba de la Biblioteca Pablo Neruda de Madrid.

Yo no conocía este Biblioteca, porque está en un barrio al que nunca había ido. Lógicamente hay barrios de Madrid que si no tienes alguien o algo por lo que acercarte no vas jamás. Y con este barrio me pasaba eso.

Pero me sorprendió muy gratamente esta biblioteca, por eso quería dedicarle su propia entrada. 

Me pareció un refugio cuando entré. Un lugar cálido en noviembre, espacioso, amplio, bien iluminado, con muchos colores y tranquilo. En la escalera había un montón de carteles hechos por niños con el centenario de Platero y yo. Y en la entrada había una exposición sobre la II República.

Además las personas que trabajaban allí con las que tratamos a la hora de colocar todo en el Salón de Actos o en la entrada me parecieron muy agradables. 

Llevo pensando en hacer este entrada desde noviembre ¡y ya estamos en enero de 2015! 

Pero no importa ¿verdad? Para hablar de bibliotecas o de cualquier lugar dedicado a los libros y a la lectura cualquier momento es bueno... Y más si fue un descubrimiento, cómo en este caso. 

"Cuando escribo..." Angel Gabilondo

Cuando escribo, 
hay momentos en los que percibo como gira lentamente la tierra,  otros, no noto ni los terremotos.

Ángel Gabilondo

"Ofrenda a la tormenta" de Dolores Redondo

Se me ha echado el tiempo encima y no he hecho la reseña literaria del último libro que me leí en el 2014: "Ofrenda a la tormenta" de Dolores Redondo.

Libro que devoré, la verdad.

Sí, me refiero al que cierra la llamada "Trilogía del Baztán".

Bueno tampoco me voy a alargar mucho, solo deciros que me gustó. Me ha parecido muy entretenido y ha cumplido mis expectativas puesto que al fin comprendes enigmas que llevábamos arrastrando desde dos novelas atrás.

Como no podía ser de otra manera la autora sigue en este tercer volumen uniendo de forma muy efectiva la mitología y novela policiaca. Y yo creo que éste ha sido el gran acierto y buena parte del éxito que ha cosechado esta trilogía. Son unas novelas policíacas diferentes al contar con éste punto mágico.

El lugar de la historia sigue siendo el valle del Baztán, ese lugar lluvioso, oscuro y verde, tan sugerente para la novela policíaca y con tanta magia en sus historias.

Y cronológicamente esta historia comienza solo un mes después de haberse terminado la anterior. 

Los personajes principales son los mismos que en las dos novelas anteriores: la inspectora Amaia Salazar, su familia y sus compañeros de la Comisaría. Como en novelas anteriores creo que tienen mucho más peso los personajes femeninos que los masculinos. A mi modo de ver, en general, están mejor construidos. Las mujeres, sean más perversas como la madre de la protagonista o más buenas como por ejemplo tía Engrasi, te las crees. En éste tercer volumen las hermanas evolucionan mucho, los personajes crecen y las comprendes más. Amaia sigue con sus contradicciones, pero es lo que tiene que los personajes te caigan bien, que cuando el autor ya ha conseguido eso pues les quieres como son, aunque sean un poco contradictorios... Los hombres de la historia me parecen más blanditos, menos trabajados en sus aristas. Como os decía es una historia con más peso femenino. Y ya del personaje de Dupree ni hablamos... Queda bastante en el aire con su presencia esporádica y sus frases enigmáticas. No entiendo a este personaje, a no ser claro que por eso mismo la autora le pretenda utilizar en otro libro porque en éste no nos lo ha aclarado nada.

Los personajes mitológicos han ido cambiado de libro a libro. En el primero teníamos al Basajaun, posteriormente el Tarttalo y ahora tenemos al Inguma, un demonio que ataca a los niños pequeños mientras duermen para beberse su aliento. El argumento de ésta tercera historia tiene mucho que ver con el tema de "la muerte súbita" en algunos bebés. Bueno en más que algunos...

La novela está estructurada en 57 capítulos, contada en tercera persona con un estilo sencillo, bastante directo. El ritmo es ágil y al menos a mí cómo os decía me ha resultado muy fluido y entretenido.

Como "pero" que yo pondría es que el final es un poco previsible. Creo que uno ve venir antes de llegar el final quién es "el malo"... Pero aún así la resolución de otros enigmas de la historia me ha tenido bastante enganchada hasta el final.

Después de terminar he pensado que lo ideal hubiera sido leer las tres novelas de forma más continúada, porque había detalles, sobre todo de la primera, que había olvidado. Cuando me han contado que hay quién ha esperado a que saliera la tercera para leerse la trilogía de un tirón, lo cierto es que he pensado que no era para nada una mala idea. Habrá que tenerlo en cuenta para futuras trilogías...

Pero os la recomiendo, por supuesto. Está bien esta trilogía del Baztán, es un poco distinta a otras novelas policíacas, son nuestras, de una parte muy concreta de nuestra geografia, y se leen muy bien.

"Retrato y Literatura". Los retratos de los Premios Cervantes del BNE

 Si os organizáis todavía estáis a tiempo de ver una exposición que hay en la Bbilioteca Nacional sobre retratos y otros objetos de los Premios Cervantes. Está hasta el 25 de enero.

Yo he estado dos veces. Una, el primer día que la abrieron y otra en éste último fin de semana. Qué agradable, qué silenciosa, qué calentita estaba la exposición con el frío que hacía en la calle. A primera hora de la tarde del viernes se podía pasear tranquilamente, admirándola, al ritmo que uno mismo se impusiera, sin agobios de gente ni de prisas. Reconociendo a los escritores en sus imágenes y en sus tesoros. Esos escritores, que ganaron el Cervantes, y a quiénes han pintado otros artistas buscando en su pintura el mundo literario del protagonista.

Por ello hay cuadros de todo tipo, más coloreados, en blanco y negro, con sus objetos, o apenas casi sin mostrarse, hasta uno cubierto por completo de blanco. 39 retratos, desde el de Jorge Guillén, primer galardonado en el 76, hasta Elena Poniatowska, última premiada en el 2013.

Por supuesto, y como dice en el vídeo con el que termina la exposición, están los objetos de los escritores también expuestos para los que somos fetichistas. Tenemos sus libros, sus escritos, su caligrafía. Qué curioso descubrir la letra de cada uno. "La vidorra..." que se estaba dando y contaba Pepe Hierro en una de sus postales, las mil y una correcciones en rojo de Antonio Gamoneda, o la firma excepcional de la gran Matute.

"Los retratos que aquí se presenta son pequeñas narraciones que esperan ser leídas" dice Estrella de Diego en el catálogo. Y la escuchareis en el vídeo que os cuento que se muestra al final, elaborado con material de archivo y entrevistas de algunos de los artistas, y contado también por Jesús Marchamalo, el comisario de la exposición, y de quién ya hemos hablado muchas veces en este blog.

Son retratos que están en las salas de lectura que normalmente no visitamos de la Biblioteca Nacional. Y ahora están ahí, de forma gratuita, junto a la caligrafía, al "mundo" escrito de los autores. La Biblioteca Nacional tiene buenas exposiciones, y son gratuitas.

Ésta también, no es grande, y es muy agradable, y supone un repaso a la cultura, un homenaje a los autores de literatura en español premiados. 

Si os organizáis todavía estáis a tiempo. Termina el 25 de enero...

Ay Rubén Darío, Alas Clarín y Pío Baroja... Anécdotas de escritores

Hoy como es viernes, vamos a hacer una entrada un poco más "distendida"... He pensado que vamos a volver a nuestra colección de "Anécdotas de escritores".

Ésta que vamos a recordar hoy, es una de las más conocidas.

Se cuenta que García Lorca escuchando a Rubén Darío recitar uno de sus versos: "Qué púberes canéforas te ofrenden el acanto..." se levantó y dijo algo así como:

—A ver, otra vez, por favor, que sólo he entendido el “que”.

Es una anécdota que podemos encontrar en muchos lugares, aunque tampoco se sabe hasta qué punto es cierta. Pero es verdad que el poeta Rubén Darío muchas veces fue criticado por su "artificiosidad".

"En España contó con la incomprensión del crítico más temido de su tiempo, Leopoldo Alas Clarín. Así, escribía en el diario La Publicidad el 26 de octubre de 1893:

El señor Darío es muy decidor, no cabe negarlo, pero es mucho más cursi que decidor; y para corromper el gusto, y el idioma y el verso castellano, ni pintado. No tiene en la cabeza más que una indigestión cerebral de lecturas francesas y el prurito de imitar en español ciertos desvaríos de los poetas franceses de tercer orden.

Aunque parece ser que tampoco Ruben Darío se quedaba corto hablando de otros autores.Es muy conocida también la siguiente anécdota con Pío Baroja.

Parece ser que a Baroja le hacían muchos chistes relacionados con su condición de panadero. Y de eso le hablaron unos periodistas:

-¿Sabe usted lo que dice Rubén Darío de usted?

-No. ¿Qué dice?

-Dice "Pío Baroja es un escritor de mucha miga. Ya se conoce que es panadero".

Nuestro novelista, que conocía el paño (según él, en el ambiente literario "todo el mundo muerde si puede") encontraba natural "responder a la acritud con la acritud y a la simpatía con la simpatía". De modo que, cuando se enteró del chisme, repuso: "¡Bah! No me ofende nada. Yo diré de él: Rubén Darío es un escritor de buena pluma. Ya se conoce que es indio".

Es imposible no sonreírse ¿Verdad?

Ya veis... nadie se quedaba corto.

Fuentes:

http://www.iberlibro.com/blog/index.php/2014/03/14/otras-10-anecdotas-curiosas-de-escritores-famosos/

Escritores a la Greña. Julián Moreiro Edit. EDAF 2014

La foto es de la obra de teatro "La lengua madre", el actor Juan Diego con un texto de Millás.

Trezidavomartiofobia ¡Menuda palabrota eh!

Hoy vamos a hablar de una palabreja que se las trae: TREZIDAVOMARTIOFOBIA. 

¿¡No me digais que no la usais constantemente!?  20 letras tiene, ni más ni menos, la palabrita.

En fin... supongo que no, que no acostumbrais a decirla mucho. Pero, aunque no lo hagais, cómo en este blog nos gustan mucho las palabras, he pensado que ésta es la palabra del día. Trezidavomartiofobia, o lo que es lo mismo fobia al martes y trece. 

Hoy es martes y trece, día supersticioso donde los haya. Está "gafado", cómo se suele decir, por dos motivos, por ser martes, y por el número 13.

Supersticioso y de mal agüero solo en algunas culturas, como la nuestra, la griega, la chilena, la argentina... En otras culturas, como la anglosajona, el día malo es el viernes, ya lo sabéis.

Vamos a hablar un poquito de ello.

¿Vosotros sabéis por qué a los martes se los considera de los peores días de la semana? Bueno pues para empezar ya en su nombre, cómo se suele decir, lleva la penitencia... El martes estaba consagrado a Marte, sí el dios de la guerra en la mitología latina. Por lo tanto ya se consideraba día de mal agüero para emprender algo importante. Acordaos de todos los refranes que hay a este respecto: "En martes ni te cases, ni te embarques (ni de tu casa te apartes, ni tu puerco mates... además tiene distintas versiones para su tercera parte)", "Para un hombre desgraciado todos los días son martes", "En todas partes tiene cada semana su martes", "El martes ni hijo cases, ni cochino mates"... Será por refranes "crucificando" al martes.

 ¿Y lo del 13? Pues también hay distintas versiones. En la última cena, Jesucristo era el número 13. Además la cábala enumera a trece espíritus malignos, y en Tarot el 13 hace referencia a la muerte... O que en el capítulo 13 del Apocalipsis llega el Anticristo.

Y ya si juntamos los dos términos: el acábose. Vemos que se cuentan que muchas desgracias ocurrieron en esos días fatídicos. En concreto se habla del martes 13 de junio de 1276, día en el que Don García Ortiz de Azagra cayó abatido, junto a la mayoría de la población de Játiva (Valencia), contra los musulmanes. También que la caída de la ciudad de Constantinopla fue en un día martes en 1453. Y por último y más atrás se dice que un martes 13 se produjo la llamada confusión de lenguas en la Torre de Babel...

En fin... que hay explicaciones muy variadas sobre la fobia en cuestión.

Esa fobia cuya divertida denominación ¡Trezidavomartiofobia! nos ha traído hasta esta entrada.

A ver repetid conmigo: Trezi-davo-martio-fobia.

http://cvc.cervantes.es/lengua/refranero/ficha.aspx?Par=58729&Lng=0

http://www.abc.es/sociedad/20150113/abci-trezidavomartiofobia-martes-trece-201501130538.html

Fotos de letreros en tiendas de arreglos de ropa

 Comenzamos el año con esta afición nuestra de fijarnos en los letreros con los que nos vamos tropezando a nuestro paso, observando el ingenio con el que han sido pensados. 

Hoy os traigo una pequeña selección de letreros de tiendas de arreglos de ropa. Son curiosos.

La foto de arriba es de una tienda que tenía en su cartel ¡incluso una sentencia!: "Porque todo en esta vida tiene arreglo..." Ahí queda eso. Me hizo sonreír nada más verla. Es de Madrid y está ubicada dentro de un mercado muy típico con puestos de todo tipo, porque además de los de alimentación tienen éste de arreglos de ropa, y hasta una librería...

La foto de aquí encima me la mandó uno de mis hermanos de su San Fermín en Pamplona. Como veis muy típica... "Descosidos: arreglos de ropa". La tenía ahí guardada y nunca le llegaba su turno, pues bien ya le llegó.

Y nos queda una última foto, la de aquí debajo, también de Madrid, "Arreglos Bueno`s". ¿Para qué decir más no?

Están bien ¿verdad?

¡Pues hala para nuestra colección!

Espero que os hayan gustado.

"Los días preservan su ternura..." Ángel Gabilondo

"Los días preservan su ternura 

si alguien nos apaga la luz."

Ángel Gabilondo

Por si acaso

25 años que murió Gil de Biedma

 

"Yo, de cuando era chico y adolescente, recuerdo que en mi casa se hablaba mucho y bien, 

se hablaba para entretener y de una manera deliberada, 

para producir un efecto estético" 

Gil de Biedma.

Hace 25 años que murió el poeta Jaime Gil de Biedma. 

"Yo creía que quería ser poeta, pero en el fondo quería ser poema" 

Gil de Biedma

Jaime Gil de Biedma nació en 1929 en Barcelona, en el seno de una familia acomodada e ilustrada. Escritor importante de la llamada Generación del 50. Os dejo con un par de poemas suyos para recordarle. 

Os animo a que visiteis otras entradas del blog con otros poemas del poeta, además de la dedicada a "Rosas de Papel" la obra de teatro que se representó en el Lara de Madrid sobre el autor, que estuvo muy bien. 

 http://rociodiazgomez.blogspot.com.es/search/label/Mis%20autores%20Gil%20de%20Biedma

CONTRA JAIME GIL DE BIEDMA

De qué sirve, quisiera yo saber, cambiar de piso,
dejar atrás un sótano más negro
que mi reputación —y ya es decir—,
poner visillos blancos
y tomar criada,
renunciar a la vida de bohemio,
si vienes luego tú, pelmazo,
embarazoso huésped, memo vestido con mis trajes,
zángano de colemena, inútil, cacaseno,
con tus manos lavadas,
a comer en mi plato y a ensuciar la casa?
Te acompañan las barras de los bares
últimos de la noche, los chulos, las floristas,
las calles muertas de la madrugada
y los ascensores de luz amarilla
cuando llegas, borracho,
y te paras a verte en el espejo
la cara destruida,
con ojos todavía violentos
que no quieres cerrar. Y si te increpo,
te ríes, me recuerdas el pasado
y dices que envejezco.
Podría recordarte que ya no tienes gracia.
Que tu estilo casual y que tu desenfado
resultan truculentos
cuando se tienen más de treinta años,
y que tu encantadora
sonrisa de muchacho soñoliento
—seguro de gustar— es un resto penoso,
un intento patético.
Mientras que tú me miras con tus ojos
de verdadero huérfano, y me lloras
y me prometes ya no hacerlo.
Si no fueses tan puta!
Y si yo supiese, hace ya tiempo,
que tú eres fuerte cuando yo soy débil
y que eres débil cuando me enfurezco...
De tus regresos guardo una impresión confusa
de pánico, de pena y descontento,
y la desesperanza
y la impaciencia y el resentimiento
de volver a sufrir, otra vez más,
la humillación imperdonable
de la excesiva intimidad.
A duras penas te llevaré a la cama,
como quien va al infierno
para dormir contigo.
Muriendo a cada paso de impotencia,
tropezando con muebles
a tientas, cruzaremos el piso
torpemente abrazados, vacilando
de alcohol y de sollozos reprimidos.
Oh innoble servidumbre de amar seres humanos,
y la más innoble
que es amarse a sí mismo!


 Canción de aniversario

Porque son ya seis años desde entonces,
porque no hay en la tierra, todavía,
nada que sea tan dulce como una habitación
para dos, si es tuya y mía;
porque hasta el tiempo, ese pariente pobre
que conoció mejores días,
parece hoy partidario de la felicidad,
cantemos, alegría!

Y luego levantémonos más tarde,
como domingo. Que la mañana plena
se nos vaya en hacer otra vez el amor,
pero mejor: de otra manera
que la noche no puede imaginarse,
mientras el cuarto se nos puebla
de sol y vecindad tranquila, igual que el tiempo,
y de historia serena.

El eco de los días de placer,
el deseo, la música acordada
dentro del corazón, y que yo he puesto apenas
en mis poemas, por romántica;
todo el perfume, todo el pasado infiel,
lo que fue dulce y da nostalgia,
¿no ves cómo se sume en la realidad que entonces
soñabas y soñaba?

La realidad -no demasiado hermosa-
con sus inconvenientes de ser dos,
sus vergonzosas noches de amor sin deseo
y de deseo sin amor,
que ni en seis siglos de dormir a solas
las pagaríamos. Y con
sus transiciones vagas, de la traición al tedio,
del tedio a la traición.

La vida no es un sueño, tú ya sabes
que tenemos tendencia a olvidarlo.
Pero un poco de sueño, no más, un si es no es
por esta vez, callándonos
el resto de la historia, y un instante
-mientras que tú y yo nos deseamos
feliz y larga vida en común-, estoy seguro
que no puede hacer daño.

7 de enero: Día de Jugar con nuestros juguetes

Hoy es 7 de enero. El día por excelencia para jugar. 

Yo he tenido que volver al trabajo (afortunadamente claro que sí) así que he pensado que, para darle una alegría a la niña que fui, hoy la entrada del blog la dedicaría a los juguetes.

Y para ello os quería dejar con las fotos que he hecho en estos días navideños en una exposición que he visitado por casualidad en un Centro Comercial en Madrid, el Centro Comercial Gran Vía de Hortaleza.

La exposición se titulaba "Juguetes de nuestro pasado: V edición de la Muestra del Juguete Antiguo". Y he encontrado en ella los juguetes de mi niñez: la batería de cocina de acero inoxidable que me trajeron una vez los Reyes, la Nancy rubia que tuve... y algunos muy parecidos a los que tenían mis hermanos.

La verdad es que es una exposición que se ve en nada, y te trae muy buenos recuerdos. ¿No os parece que no hay mejor entrada para un 7 de enero?

Las fotos no son muy allá porque las hice con el móvil, pero bueno para abandonarse a los recuerdos yo creo que valen...

Hala a disfrutarlas...

"Las mujeres son más jóvenes" Artículo de Javier Marías

Acabo de leer este artículo de Javier Marías sobre las mujeres y me ha encantado. Tenía que compartirlo con vosotros. Tengo que dar las gracias a mi amigo Xosé por compartirlo y darlo a conocer. Ha salido en el periódico El País de hoy, día 4 de enero.

No os lo perdáis.

http://elpais.com/elpais/2015/01/02/eps/1420214957_651529.html

Las mujeres son más jóvenes

Por casualidad las oí disfrutar con las amigas, compartir diversión y charla, con una especie de juvenilismo natural, no forzado ni impostado, irreductible

Javier Marías 4 ENE 2015 - 00:00 CET

Es tanta la gente que hoy va por la calle con los oídos tapados por ­auriculares o por la voz que les chilla desde su móvil, que se pierden una de las cosas que a mí siempre me han gustado: frases sueltas o retazos mínimos de conversaciones que uno escucha involuntariamente a su paso. Si uno no pega el oído a propósito ni acompasa su andar al de los transeúntes locuaces –y eso no me parece bien hacerlo: es cotilleo–, le llega en verdad muy poco: en un diálogo escrito daría tan sólo para dos o tres líneas. Para alguien dado a imaginar tonterías, resulta sin embargo suficiente para hacerse una composición de lugar de la relación entre los hablantes, o figurarse un esbozo de cuento o historia. Hace unos días, al subir por Postigo de San Martín, oí una de esas ráfagas voladoras que me hizo sonreír y se me quedó en la cabeza. Pasé junto a tres mujeres que quizá estaban ya despidiéndose, paradas junto a una chocolatería, si mal no recuerdo. Eran de mediana edad, sin duda habían dejado atrás los cincuenta, aunque no me dio tiempo a reparar en su aspecto. Reían con ganas, se las notaba de excelente humor y contentas. Una de ellas dijo: “Qué bien estamos las mujeres”. Otra contestó rápida: “Ay, y que lo digas”. Y la tercera apostilló: “Y nos lo pasamos genial”. Yo continué mi marcha, eso fue todo. Pero capté bien el tono, y no era voluntarioso, sino ufano; no era que trataran de convencerse de lo que decían, sino que estaban plenamente convencidas y lo celebraban, como si pusieran una rúbrica verbal a lo bien que se lo habían pasado el rato que habían permanecido juntas. No sé muy bien por qué, me animaron y me hicieron gracia.

Han sido siempre en gran medida el elemento civilizatorio, las que han hecho la vida más amable

Sería difícil escuchar estos tres mismos comentarios en boca de hombres, y aún más en varones de edad parecida. Sería raro que se ensalzaran en tanto que sexo (“Qué bien estamos los hombres”), incluso que se rieran tan abiertamente y tan de buena gana como aquellas tres señoras simpáticas y tan conscientes de su enorme suerte. La suerte de disfrutar con las amigas, de compartir diversión y charla, con una especie de juvenilismo natural, no forzado ni impostado, irreductible. Llevo toda la vida observando que no hay demasiadas mujeres amargadas ni excesivamente melancólicas. Claro que las hay odiosas, y en la política abundan. Las hay que se esfuerzan por perder todo vestigio de humor y mostrarse duras; las hay de colmillo retorcido, venenosas y malvadas (legión las televisivas); tiránicas o brutas, zafias o de una antipatía que hiela la sangre; también las hay insoportablemente lánguidas, que han optado por andar por la vida como sufrientes heroínas románticas. Lejos de mi intención hacer una loa indiscriminada y aduladora, las hay de una crueldad extrema y las hay tan idiotas como el varón más imbécil. Pero, con todo, y pese a que hoy tiende a proliferar el tipo serio y severo, la mayoría posee un buen carácter, cuando no uno risueño. Cada vez que veo a matrimonios de cierta edad, pienso que más valdrá que muera antes el marido, porque conozco a bastantes viudos desolados y que no levantan cabeza nunca, que se apean del mundo y se descuidan y abotargan, que pierden la curiosidad y las ganas de seguir aprendiendo, que se convierten sólo en eso, en “pobres viudos” desganados y desconcertados. Y en cambio casi nunca he visto a sus equivalentes en mujeres. Apenas si hay “pobres viudas”, es decir, señoras o incluso ancianas que decidan recluirse, que no superen la pena, que pasen a un estado cuasi vegetativo, de pasividad e indiferencia. Por mucho que les duela la pérdida, suelen disponer de mayores recursos vitales, mayor resistencia, mayor capacidad para sobreponerse y encontrarle alicientes nuevos a la existencia.

De todos es sabido que las mujeres leen más, desde hace muchos años; pero también van más al cine, al teatro, a los conciertos y exposiciones, y las conferencias están llenas de ellas. Salen a pasear, a curiosear, quedan con sus amigas y viajan con ellas. He conocido a varias mujeres que ya habían cumplido los noventa (recuerdo sobre todo a María Rosa Alonso, estudiosa canaria amiga de mis padres, que aún me escribía con letra firme y mente clara e inquieta a los cien años) y se quejaban de que les faltaba tiempo para todo lo que querían hacer, o estudiar, o averiguar. Hablaban con la misma impaciencia por aumentar sus conocimientos que se percibe en los jóvenes despiertos, mantenían intactos su entusiasmo, su sentido del humor, su capacidad de indignación ante lo que encontraban injusto, su calidez, su risa pronta, su afectuosidad sin cursilería. Las mujeres han sido siempre en gran medida el elemento civilizatorio, las que han hecho la vida más alegre y más amable, y también más cariñosa, y también más compasiva. No hace falta recordar que son las que educan a todo el mundo en primera instancia y las que atienden y ayudan más a las personas cuando su final está cerca. En esas mujeres generosas (las hay que no lo son en absoluto), la generosidad no tiene límites. Pero, por encima de todo, mantienen en gran medida la juventud a la que muchos varones renunciamos en cuanto la edad nos lo reclama. Somos pocos los que no tenemos plena conciencia de los años que vamos cumpliendo, para atenernos a ellos. A numerosas mujeres les trae eso sin cuidado, para su suerte: están tan poseídas por sus energías de antaño que no hay manera de que las abandonen. “Y nos lo pasamos genial”. Cuán duradera es ya la sonrisa que me provocó esa frase celebratoria que cacé al vuelo.

elpaissemanal@elpais.es

365 más...

Pues vamos al nuevo año con este pensamiento positivo. 

Nos esperan como dicen nuestros amigos de arriba 365 oportunidades de ser más: más lectores, más escritores, más viajeros, más cercanos, más cariñosos, más sabios, más de todo aquello que deséis, y por encima de cualquier cosa más felices. 

Vamos a por ellas.

¡Feliz año nuevo a todos!

De Nocheviejas, y brindis... ¿De dónde viene la palabra Brindis?

Hoy es Nochevieja (junto y con mayúscula) y no podrá faltar el brindis por el nuevo año.

¿Sabéis de donde viene la palabra Brindis? ¿Y la tradición esa?

Nos dice la RAE que:

brindis.

(Del al. bring dir's 'yo te lo ofrezco').

1. m. Acción de brindar con vino o licor.

2. m. Palabras que se dicen al brindar.

Así que ya vemos que nuestra palabra viene del aleman, se ha castellanizado a partir de la frase alemana "Yo te lo ofrezco" y significa la acción de brindar con las copas en alto. Hay varias explicaciones de por qué lo hacemos.

Unos dicen que viene de cuando a mediados del siglo XVI, las tropas de Carlos V, emperador del sacro imperio romano germánico, toman Roma y la saquean. Para celebrar la victoria cuentan que los mandos militares llenaron sus copas de vino, las alzaron al frente y dijeron: “bring dir’s”, que significa “yo te lo ofrezco” en alemán.

Aunque también se dice que nace la costumbre en la antigua Roma (aunque he leído también "en la antigua Grecia" ...) cuando era muy habitual envenenar las copas. Entonces la costumbre de chocar las copas vendría como consecuencia de una muestra de confianza del anfitrión hacia sus invitados, porque al chocar las copas se salpicaba el líquido y por tanto no había peligro de posible envenenamiento. Otras explicaciones dicen que también se hacía para que se implicaran todos los sentidos a la hora de beber, al chocar las copas se incluiría el oído.

¿Y el chin-chin? Una ¡onomatopeya! Viene del ruido de chocar suavemente las copas... 

Nos dice Amando de Miguel:

"Se dice "chin-Chin" por el gesto de chocar suavemente las copas antes de libar. Aunque hay quien dice que "chin-Chin" quiere decir "por favor" en chino cantonés, pero vaya usted a saber. Más claro es el sentido onomatopéyico. Otra cosa es averiguar por qué se chocan las copas. Una interpretación imaginativa es que el vino excita todos los sentidos: vista, olfato, gusto y tacto. ¿Pero el oído? El oído no aparece naturalmente; por eso hay que chocar las copas.

Hay sílabas que expresan un sentimiento y, por tanto, son onomatopéyicas. Por ejemplo, chi, que se utiliza en muchos idiomas para designar cariñosamente lo pequeño. Nosotros tenemos "chiringuito, chico, chichinabo, chicharro, chicoleo"."

 http://www.libertaddigital.com/opinion/amando-de-miguel/onomatopeyas-46300

 http://etimologias.dechile.net/?brindis

Pues eso...

Chin-chin amigos del blog. Brindo también con vosotros por este nuevo año que está a punto de empezar...

¡¡Vamos a por las uvas!!

Efemérides literarias del mes de diciembre, ilustrador Hache Holguin

Se nos acaba mañana diciembre y no le hemos dado un repaso a las efemérides literarias de este mes.

Así que allá vamos:

- 3 de diciembre de 1926 Agatha Christie desaparece durante 11 días.Y todavía no se sabe dónde estuvo...

- 4 de diciembre de 1927 nace Rafael Sánchez Ferlosio, segundo hijo de Rafael Sánchez Mazas cuyo fallido asesinato noveló Javier Cercas en Soldados de Salamina. Sánchez Ferlosio se haría famoso con su obra "El Jarama". Perteneció a la llamada Generación del 50, y se casó con Carmen Martín Gaite, otra escritora de dicha Generación, aunque solo duró el matrimonio un año.

-6 de diciembre de 1658 muerte Baltasar Gracián. 

-7 de diciembre de 1996 muere José Donoso. Dicen que cuando estaba ya muy malo pidió que le leyeran poemas de Huidobro.

-8 de diciembre de 1925 nace Carmen Martín Gaite, de quién hablábamos más arriba.

-11 de diciembre de 2007 Terry Pratchett anuncia su alzheimer prematuro. 

- 13 diciembre de 1988 muere Mª Teresa León, escritora, traductora y esposa de Rafael Alberti. 

-14 de diciembre de 1984 muere Vicente Aleixandre, poeta español de la Generación del 27, premio Nobel en 1977.

- 19 de diciembre de 1796 nace Manuel Bretón de los Herreros, escritor y crítico literario español.

-20 de diciembre de 1968 muere John Steinbeck.

-22 de diciembre de 1 911 nace Álvaro Cunqueiro, escritor español, uno de los grandes autores gallegos, tanto en gallego como en castellano. Premio Nadal en 1968 por la novela “Un hombre que se Parecía una Orestes”.

-23 de diciembre nace en 1896 Giuseppe Tomasi di Lampedusa, escritor italiano autor de “El Gatopardo”.

- 28 de diciembre de 1872 nace Pío Baroja y Nessi, escritor español de la generación del 98.

-29 de diciembre de 1950 nace Luis Alberto de Cuenca, filólogo, poeta, traductor y ensayista español. 

-30 de diciembre de 1910 nace Paul Bowles.

... Bueno pues ésto solo es un ramillete, claro que hay muchas más, pero bueno a modo de recuerdo de tantos personajes literarios famosos bien nos vale...

Ilustración de Hache Holguin

Navidad, Cotillón, Villancico... ¿De Dónde vienen?

Estamos en Navidad y es el momento de repasar algunas de sus palabras, construmbres y tradiciones. De estas palabras ya hemos hablado en este blog, hoy solo vamos a repasarlas.

La palabra Navidad viene del latín  nativĭtas, -ātis. y significa nacimiento.

Los cristianos celebramos ese día el nacimiento de Jesús: Pero en realidad no se sabe exactamente cuando nació. Los cristianos tan solo conmemoraban la Pascua de Resurrección, pues desconocían la fecha del natalicio y tampoco le otorgaban demasiada importancia al hecho frente al verdaderamente importante de la resurrección.

 

Posteriormente al desearse celebrar el nacimiento, algunos teólogos propusieron fechas muy dispares que abarcaban desde el 6 de enero al 25 de mayo. En el concilio de Nicea (325 d.C.) se fija la fecha en el solsticio de invierno (en el hemisferio norte) y más concretamente se decide celebrar la Navidad el 25 de diciembre, para aprovechar que en esta fecha ya se celebraban en la antigüedad diversas fiestas paganas, como las “saturnales” romanas (una fiesta de regocijo entre los romanos en la que intercambiaban regalos  en honor a Saturno), la llegada del invierno entre los britanos y el Natalis Solis Invicti, ‘natalicio del sol inconquistable’ en latín, en honor de Mitra (el dios persa de la luz que los romanos asimilaron después al Apolo romano). Y por tanto se decidió utilizar esta fecha para cristianizarla, de alguna manera...

La Navidad entonces que celebramos hoy es fruto de un milenario crisol en el que antiguas tradiciones griegas y romanas se conjugaron con rituales célticos, germánicos y con liturgias ignotas de misteriosas religiones orientales.

cotillón.

(Del fr. cotillon, aum. de cotte).

1. m. Fiesta y baile que se celebra en un día señalado como el de fin de año o Reyes.

2. m. Danza con figuras, y generalmente en compás de vals, que solía ejecutarse al fin de los bailes de sociedad.

3. m. Baile de sociedad en que al final se ejecutaba tal danza.

Efectivamente "Cotillón" es un aumentativo de "cotte" que significa cota, jubón... Cotillón es la palabra que significa: enaguas, refajo... Entró en el idioma castellano en el siglo XIX y parece ser que también designaba  un tipo de baile que se hacía con esas prendas. Un baile con figuras en compás de vals que se celebraba al final de las fiestas de sociedad. Poco a poco, como el idioma está vivo, su significado de baile que celebraba al final se trasladó a toda la fiesta en sí y desde luego también a los objetos que solían regalar en esas fiestas para animar aún más a los invitados.

Últimamente se ha relegado este término casi solo a las fiestas de fin de año.

De ahí que muchas veces cuando decimos "cotillón" solo pensemos en las serpentinas, los matasuegras, los sombreritos... pero la palabra ya tiene mucha historia detrás, ya ha recorrido mucho camino hasta que ha llegado a nosotros.

 

Villancicos:

Parece que villancico viene del latín vulgar hispánico. Concretamente de la palabra "villanus", que era como se  denominaba al habitante de una casa de campo, un labriego, y más adelante, pasó a designar genéricamente a todos aquellos que no eran hidalgos, a los hombres de clase baja.

Después a éstos labriegos se les llamó "villancicos" o "villancillos". Las coplas que estos labriegos componían se llamaron primero coplas de villancico, pero en el Quijote (1605) el significado de villancico ya se había extendido, y limitado, a las propias coplas:

Olvidábaseme de decir como Grisóstomo, el difunto, fue grande hombre de componer coplas; tanto, que él hacía los villancicos para la noche del Nacimiento del Señor, y los autos para el día de Dios, que los representaban los mozos de nuestro pueblo, y todos decían que eran por el cabo.

He leído en varias fuentes que en un principio (sobre el siglo XV) los villancicos eran poesías, que se apoyaban en las formas estróficas responsoriales como el virelai, el zéjel, la ballata o las cantigas paralelísticas. Las primeras fuentes documentales en las que aparece la palabra “villancico” son el Cancionero de Stúñiga (ca. 1458) y el Chanssonier d’Herberay (ca. 1463), más posteriores son el Cancionero de la Colombina y el Cancionero musical de Palacio.

Juan del Encina a finales del siglo XV fue el autor más representativo de este género. El villancico en esta época ya consistía en una forma musical y poética que alternaba coplas con estribillo.

Los árboles de Navidad, el blog y vosotros

 

¿Me dejáis que os traiga de vez en cuando motivos navideños que me gusten? 

Ya, ya sé que se salen un poquito de la temática del blog: Cultura, la literatura, los libros, Madrid...

Lo sé. Pero es Nochebuena ya, así que me apetece traer la Navidad al blog, y he pensado que os podía dejar con esos árboles o demás elementos navideños que hayan captado mi atención.

Aquí os dejo con dos árboles diferentes atrapados al vuelo.

El de arriba me gusta mucho, está hecho de post-it con buenos deseos... ¡Post-it! lo he dicho. No debería porque es una marca... ya lo sé. Pero es de esas veces que el nombre del fabricante acaba apropiándose del objeto. Pero... ¿A que es chulo ese árbol de notitas adhesivas con buenos deseos de colores? Me gusta mucho. Es de una tienda de ropa del barrio de Salamanca de Madrid.

La foto de debajo, no se ve muy bien, pero es otro árbol de navidad. En ésta ocasión son ¡bombillas! Bombillas luciendo.También en Madrid. Es una pena que se vea más el reflejo de la acera de enfrente que el árbol, porque también llamaba la atención... Sin embargo pensándolo bien, no importa ¿no? 

Lo que importa es el momento: la navidad, la calle, un árbol diferente y esta manía mía reflejada en mi móvil de atrapar el instante.

Y no me enrollo más.

Gracias por estar ahí. Muchas gracias. Y...

¡Feliz Navidad amigos del blog!

"Vailima" de Luis Eduardo Aute. Literatura hecha música

He pensado que hoy vamos a dar otra vueltecita de tuerca a la literatura y vamos a abrir una nueva sección en el blog titulada "Literatura y Música". Como estaréis imaginando vamos a atesorar aquí todas esas canciones que llevan literatura en ella.

Vamos a empezar con "Vailima" de Luis Eduardo Aute, qué preciosa canción:

He escogido este vídeo, aunque tiene un pelín de publicidad al final, pero me ha parecido qué estaban bien elegidas las imágenes.

Os dejo con la letra de la canción de Aute:

También pudiera ser
que huyéramos hacia el azul
con rumbo a un atolón
perdido en los mares del sur,
y allí te construiría
con corales y bambú
una cabaña bajo
un silencioso alud
de blanca luz.
Veríamos junto a las olas
a Daniel Defoe
bebiendo con John Silver
un barril de viejo ron,
a Robert Louis Stevenson
con una leve tos
jugándose a Maureen O'hara
al dominó
con Robinson.
Y el tesoro de la isla
yace bajo algunas rimas
en la cumbre prohibida
de Vaea, en Vailima.
Baroja y Joseph Conrad
raptarían a Melville
para ponerlo a salvo
de la airada Moby Dick;
con Shanti Andía bailaría
un tamouré Lord Jim,
cantado por Jacques Brel
desde su Plat Pays
en Tahití.
Del brazo irían Garfio
y Don Ramón del Valle-Inclán,
colgados de una nube
del Mar de Nunca jamás,
y el feo Bradomín,
católico y sentimental,
daría sus dos brazos
por poder volar
con Peter Pan.
Y el tesoro de la isla...
En la familia Robinson
habría un niño más,
el Pequeño Salvaje
que soñara Marryat;
perdido entre una flor
y una vahiné de Paul Gauguin,
Jonathan Wyss escribiría
con champán:
Felicidad.
En la taberna de Colón
sería carnaval,
Salgari se disfrazaría
de Cápitan Grant,
de carabela, Verne,
de Jack London, Sandokán,
de Yvonne de Carlo, tú,
yo, de lobo de Mar,
o de Simbad.
Y el tesoro de la isla...

Luis Eduardo Aute
Vailima

Letreros jugando con el lenguaje

El Museo de Historia de Madrid

Por fin se ha abierto de nuevo para el público el Museo de Historia de Madrid. Sí, el que llamábamos Museo Múnicipal. Sí, eso es, el de la calle Fuencarral con esa portada barroca y preciosa donde está el Metro Tribunal... ¿A qué ya sabéis de qué edificio os hablo?

Diez años más o menos han tardado en restaurarlo por dentro. Han hecho un patio interior luminoso y enorme a modo de hall, y lo han modernizado desde abajo hasta arriba, tres plantas nuevecitas, para presentarnos un Museo más moderno conceptualmente hablando.

 ¿Que por qué lo sé...? Porque estuve este domingo pasado visitándolo. Teníamos los madrileños un domingo casi de invierno, lluvioso, muy lluvioso, así que allá que me fui a conocer nuestro nuevo Museo. Además, tuve suerte porque llegué justo cuando acababa de comenzar la visita de las doce de la mañana. Y muy bien, porque con la visita guíada te haces una idea global del Museo y luego ya pues habrá que ir visitándolo más veces de forma más detenida pera poder admirar con el detalle que se merece todos sus tesoros. Pero para una primera vez está muy bien lo de la visita guíada.

Me gustó mucho. Comenzando por el belén napolitano que tienen nada más entrar. Y siguiendo por sus maquetas de edificios que todavía están, y otros que ya no están como por ejemplo el de las Gradas de San Felipe, el famoso Mentidero de Madrid del que imagino que ya habréis oído hablar más veces, y si no, pues ya le dedicaremos una entrada cualquier día. Me gustó mucho admirar piezas tan famosas como "La alegoría de la Villa de Madrid" de Francisco de Goya. O sus múltiples objetos: láminas, vestidos, cuadernos que hablan de las escenas cotidianas del discurrir de nuestra ciudad desde siempre. Su muralla y sus lavanderas, sus ensanches y los petrimetres, los majos y los toros, el Madrid "industrioso" y... Todos los Madriles, en definitiva.

El Museo huele a nuevo, huele a madera recién lijada. Y su guía, al final de la visita, te pregunta cómo te has enterado de que el Museo ha reabierto sus puertas, porque quieren mejorar... Hay ilusión. 

Y está muy bien que el antiguo Hospicio de Madrid, construido en tiempos de Felipe V, aún esté en pie junto a sus cipreses y albergue nuestra historia. El precioso edificio fue declarado Monumento Histórico Artístico en 1919 gracias a la intervención de la Real Academia de Bellas Artes de San Fernando y en el 1926 se hizo una Exposición del antiguo Madrid dentro de él, que favorecería que en 1929 fuera creado el Museo Municipal en su sede, cuyo primer Director fue el poeta Manuel Machado. 

Pero no quiero abrumaros con datos. Solo constatar que está muy bien que el edificio aún esté en pie y tan cuidado. Está fenomenal que se haya restaurado y modernizado para facilitar que todos, madrileños y no madrileños, conozcamos nuestro pasado. 

Y desde luego está genial que un domingo tan lluvioso de invierno fuerámos tantas las personas, hombres y mujeres, mayores y jóvenes, los que estuviéramos allí admirando lo bien que lo han dejado tras diez años de obras. Tantas las personas a quiénes nos importen los Museos y la cultura.