PESCADO
Y me enganchó la boca
con el terrible anzuelo de su boca,
me arrastró hasta la luz del sol, el aire,
y me dejó morir sobre la arena
despacito.
Aureliano Cañadas
"Doble vida"
viernes, 19 de agosto de 2011
El lenguaje en la Jornada Mundial de la Juventud
Ayer la Fundación de Español Urgente del BBVA nos hacía unas recomendaciones lingüisticas como consecuencia de todas las noticias que han aparecido a raíz de la celebración en Madrid de la Jornada Mundial de la Juventud.
Creo que está bien recoger algunas de ellas y subrayarlas por son interesantes:
- Las misas se CELEBRAN, se OFICIAN o DICEN. No se dice DAR MISA.
- Solo se CANTA MISA cuando es la primera que celebra el sacerdote que acaba de ordenarse.
- Las homilías se PRONUNCIAN.
- Es correcto tanto viacrucis como vía crucis. Da igual junto o separado.
- La nueva Ortografía de la lengua española aconseja escribir con minúsculas términos como: papa, sumo pontífice, vigilia, eucaristía, liturgia de la palabra, confesión, comunión o papamóvil.
- Los nombres propios se escriben con mayúsculas pero los comunes con minúsculas. Luego se escribiría: catedral de la Almudena, basílica de El Escoial, plaza de la Cibeles, plaza de Colón, plaza de la Independencia, paseo de Recoletos...
jueves, 18 de agosto de 2011
Cuatro poemas para adultos de Gloria Fuertes
Ayer tropecé de nuevo con la poesía de Gloria Fuertes. Con esa poesía para adultos que a mí, que crecí oyendo sus poemas para niños, me sorprende y me emociona...
En julio hizo años que nació, vamos a recordarla releyendo algunos de esos poemas que tanto merecen la pena.
Escribo
Escribo sin modelo
a lo que salga,
escribo de memoria
de repente,
escribo sobre mi,
sobre la gente,
como un trágico juego
sin cartas solitario,
barajo los colores
los amores,
las urbanas personas
las violentas palabras
y en vez de echarme al odio
o a la calle,
escribo a lo que salga.
Algo sucede
Algo me pasa que en mi pecho existe.
Vuelan hormigas y discurren peces.
Suena la sangre y el tambor convoca.
Hay un incendio cerca de mi pulso.
De nuevo el tigre lanza su mensaje.
Tiene mi cama sed de otra figura.
Vuelven las venas a cantar presagios.
Torna el insomnio con sus mil disfraces.
Lavo mis manos para hacerlas suyas,
peino el cabello, río a las vecinas.
Y cuanto miro se convierte en agua.
¡Esto es amor y lo demás miseria!
Las cosas, nuestras cosas...
Las cosas, nuestras cosas,
les gustan que las quieran;
a mi mesa le gusta que yo apoye los codos,
a la silla le gusta que me siente en la silla,
a la puerta le gusta que la abra y la cierre
como al vino le gusta que lo compre y lo beba,
mi lápiz se deshace si lo cojo y escribo,
mi armario se estremece si lo abro y me asomo,
las sábanas son sábanas cuando me echo sobre ellas
y la cama se queja cuando yo me levanto.
¿Qué será de las cosas cuando el hombre se acabe?
Como perros las cosas no existen sin el amo.
Sale caro, señores, ser poeta.
La gente va y se acuesta tan tranquila
−que después del trabajo da buen sueño−.
Trabajo como esclavo llego a casa,
me siento ante la mesa sin cocina,
me pongo a meditar lo que sucede.
La duda me acribilla todo espanta;
comienzo a ser comida por las sombras
las horas se me pasan sin bostezo
el dormir se me asusta se me huye
−escribiendo me da la madrugada−.
Y luego los amigos me organizan recitales,
a los que acudo y leo como tonta,
y la gente no sabe de esto nada.
Que me dejo la linfa en lo que escribo,
me caigo de la rama de la rima
asalto las trincheras de la angustia
que nombran su héroe los fantasmas,
me cuesta respirar cuando termino.
Sale caro señores ser poeta.
miércoles, 17 de agosto de 2011
Hoy hace 75 años que murió Federico García Lorca
Hoy, esta noche, hace 75 años que mataron a Lorca en el barranco de Viznar.
Quería dejaros con un texto que ya os había copiado en este blog, cuando os conté que estuvimos haciéndole un homenaje mis compañeros de la tertulia Rascamán y yo en el mes de junio. Tenéis reseña de ese viaje y en concreto de ese acto ya en varias entradas de finales del mes de junio y principios de julio, podéis consultarlas si os apetece recordarlo.
Pero permitidme que me repita solo un poco porque creo que merece mucho la pena tanto recordar a este poeta y dramaturgo que para nuestra cultura fue tan importante y desgraciadamente murió de forma tan absurda, como hacerlo con las palabras de Jesús Marchamalo que a mí me parecen tan emocionantes.
Este fue el texto, el retrato de Lorca, con el que yo intervine en dicho acto de homenaje.
"Qué miedo debió de pasar Federico la noche que lo mataron, decía Alberti con la resignación de lo inevitable. Él que ni siquiera se atrevía a cruzar la Gran Vía si no era del brazo de alguien. Siempre tuvo, Federico un temor reverencial, supersticioso, a la muerte. Temía morir ahogado, atropellado, despeñado, apuñalado, desangrado, enfermo y desahuciado. Temía la fuerte fatal e irreversible, la putrefacción y la nada. De ahí que intentara conjurarla con la macabra ceremonia de representar su propio velatorio. Se tumbaba en la cama con su mejor traje: los ojos cerrados, las manos de dedos largos, blancas como las de un médico, sobre el pecho, y describiía con todo lujo de detalles el atáud; el entierro, a hombros de sus allegados, por las calles llenas de baches de Granada; las lágrimas de sus deudos; el luto de sus compañeros: vecinos, admiradores; la congoja de los curiosos... Hay un cuadro de su amigo Dalí, Natura Morta, que representa a Lorca posando como un cadáver, y unas fotos de una de esas sesiones mortuorias que le hizo la hermana del pintor, Anna María, y que nunca quiso hacer públicas tras la muerte, la muerte verdadera del poeta.
Después se levantaba de repente, como un aparecido y se reía a carcajadas, los dientes blanquísimos, los ojos tristísimos velados de lo que sus amigos llamaban "intermitencias lánguidas". Esos momentos en que se ausentaba, se quedaba sin habla y sin música: la mirada vidriosa, perdida y triste.
La otra cara del poeta era la de los recitales, las canciones al piano. Nadie ni siquiera sus enemigos declarados, era inmune a su embrujo sentado al teclado, con un mechón de pelo caído sobre la frente despejada. Entonces no hacía ni frío ni calor, hacía solamente Federico. El de La Barraca y las Misiones pedagógicas, el amigo de Neruda, Buñuel y Prados, el Federico del viaje a NUeva York y a La Habana, el autor de éxito que saludaba desde la corbata de los escenarios de medio mundo, recogiendo aplausos y ramos de flores. Dibujó mucho, y pintó a la acuarela, nunca al óleo porque temía mancharse y que su madre, mamá, le regañara.
La tarde del 12 de julio de 1936 dejó en las oficinas de Cruz y Raya, la editorial que dirigía su amigo Bergamín, el manuscrito de Poeta en Nueva York, y una nota: "Querido Pepe, he estado a verte y creo que volveré mañana". Nunca lo hizo, la noche del 13 de julio estaba invitado a una cenaa la que no acudió. El resto de los comensales, entre los que se encontraba Luis Cernuda, estuvieron esperándole hasta que alguien llamó anunciando que acababa de dejarle en el tren, camino de Granada. Un mes más tarde, el 16 de agosto fue detenido. Después, no se sabe si la madrugada del día 18 o 19, fue conducido a un lugar en los alrededores de Víznar y, junto a un maestro de escuela y dos banderilleros, fusilado, sin ataúd, ni cortejo fúnebre, ni las manos sobre el pecho. Nunca se han conocido las circunstancias, ni qué miedos le asaltaron. Tenía treinta y ocho años, y la mirada triste."
Jesús Marchamalo
39 escritores y medio
Editorial Siruela
Últimas soluciones al juego de los destinos veraniegos imaginados y sus autores
Bueno, pues habrá que terminar el juego literario del fin de semana ¿No?
Solo han quedado sin completar dos lugares ficticios: Santa María y Jefferson en el condado de Yoknapatawpha.
La respuesta de Santa María era Onetti. El núcleo de su literatura se desarrolla en ese universo designado como Santa María. El camino que culmina en la fundación tal microcosmos se inicia en El pozo y se consolida definitivamente en La vida breve.
Y por otra parte, el condado de Yoknapatawpha (vaya nombrecito eh?) situado al norte del estado de Mississipi, es el lugar donde se desarrollan la mayoría de las novelas y cuentos de William Faulkner y está inspirado en el hogar natal del escritor, el condado de Laffaytette, también en Mississipi.
Bueno, no ha estado nada mal.
Muchas gracias a cuántos habéis participado. Reconozco que con este calor nada apetece demasiado, cuánto menos pensar un poco.
Pero cualquier día jugamos otra vez ¿no?
viernes, 12 de agosto de 2011
Un juego literario para estos días sobre algunos "lugares" o "destinos veraniegos" ¿Por qué no?
Os voy a proponer varios destinos ¿inimaginables? para estas vacaciones...
Pero antes os voy a proponer un juego para que os vayan sonando sus nombres. ¿O quizás ya os suenan? Si es así se trata de que los unais a sus "fundadores" ¿O debería decir sus "escritores"? para una primera toma de contacto.
En algún caso significativo habréis de unir el lugar con sus "habitantes", lo vais a reconocer rápido, no vais a tener problema.
¿Qué? ¿Viajamos?
¡¡Pues venga a elegir destino!!
Aquí va la lista de los lugares:
Comala
El País de Nunca Jamás
Macondo
La Cueva de Montesinos
La Tierra Media
Hogwarts
Springfield
Vetusta
La Tierra de Oz
La Santa María
Jefferson en el condado de Yoknapatawpha
Y sus "fundadores", "escritores" o "habitantes":
JK Rowling
Lyman Frank Baum
Juan Rulfo
JRR Tolkien
J.M. Barrie
Juan Carlos Onetti
Faulkner
Leopoldo Alas Clarín
Los Simpson
Gabriel García Márquez
Cervantes
jueves, 11 de agosto de 2011
Los otros lectores: "Los pescaditos de plata"
Sopa de letras
Por el tamaño y el brillo, parece una lágrima. Los científicos lo llaman lepisma sacharina, pero él responde por el nombre de pescadito de plata, aunque de pez no tiene nada y no conoce el agua.
Se dedica a devorar libros, aunque tampoco tiene nada de polilla. Come lo que encuentra, novelas, poemas, enciclopedias, poquito a poco, engullendo palabra por palabra, en cualquier idioma.
Se pasa la vida en la oscuridad de las bibliotecas. De lo demás, ni se entera. La luz del día lo mata.
Sería erudito, si no fuera insecto.
Eduardo Galeano
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