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martes, 28 de marzo de 2017

75 años sin Miguel Hernández





Hoy es el 75 aniversario de la muerte del poeta Miguel Hernández Gilabert, nacido un 30 de octubre de 1910 en Orihuela (Alicante), y muerto de tuberculosis en una prisión en Alicante en 1942.

Hoy no procedía otra entrada que una dedicada a él y a la poesía.


 
CARTA


El palomar de las cartas
abre su imposible vuelo
desde las trémulas mesas
donde se apoya el recuerdo,
la gravedad de la ausencia,
el corazón, el silencio.

Oigo un latido de cartas
navegando hacia su centro.

Donde voy, con las mujeres
y con los hombres me encuentro,
malheridos por la ausencia,
desgastados por el tiempo.

Cartas, relaciones, cartas:
tarjetas postales, sueños,
fragmentos de la ternura,
proyectados en el cielo,
lanzados de sangre a sangre
y de deseo a deseo.

Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme a la tierra
que yo te escribiré.


En un rincón enmudecen
cartas viejas, sobres viejos,
con el color de la edad
sobre la escritura puesto.
Allí perecen las cartas
llenas de estremecimientos.
Allí agoniza la tinta
y desfallecen los pliegos,
y el papel se agujerea
como un breve cementerio
de las pasiones de antes,
de los amores de luego.

Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme a la tierra,
que yo te escribiré.


Cuando te voy a escribir
se emocionan los tinteros:
los negros tinteros fríos
se ponen rojos y trémulos,
y un claro calor humano
sube desde el fondo negro.
Cuando te voy a escribir,
te van a escribir mis huesos:
te escribo con la imborrable
tinta de mi sentimiento.

Allá va mi carta cálida,
paloma forjada al fuego,
con las dos alas plegadas
y la dirección en medio.
Ave que sólo persigue,
para nido y aire y cielo,
carne, manos, ojos tuyos,
y el espacio de tu aliento.

Y te quedarás desnuda
dentro de tus sentimientos,
sin ropa, para sentirla
del todo contra tu pecho.

Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme a la tierra
que yo te escribiré.


Ayer se quedó una carta
abandonada y sin dueño,
volando sobre los ojos
de alguien que perdió su cuerpo.
Cartas que se quedan vivas
hablando para los muertos:
papel anhelante, humano,
sin ojos que puedan serlo.

Mientras los colmillos crecen,
cada vez más cerca siento
la leve voz de tu carta
igual que un clamor inmenso.
La recibiré dormido,
si no es posible despierto.
Y mis heridas serán
los derramados tinteros,
las bocas estremecidas
de rememorar tus besos,
y con su inaudita voz
han de repetir: te quiero.


Miguel Hernández








Y ahora un poema dedicado a Miguel Hernández de Aureliano Cañadas, poeta compañero a quién admiro mucho por su buen hacer y su talante:




NO SEPAS LO QUE PASA


                   


                    En cuclillas, ordeño


                    una cabrita y un sueño.


 


                    No sepas lo que pasa


                    ni lo que ocurre.


 


 


Si en vez de ponerme a ordeñar sueños


hubiera continuado ordeñando mis cabras,


ahora volvería con ellas por los campos de Orihuela


y al llegar a casa, levantaría al niño por el aire,


lo llevaría a su cuna y cuando se durmiera,


nos meteríamos entre las sábanas con olor a membrillo.


Pero Dios me tocó con su dedo más hierro, Josefina,


con aquel que señala al poeta, ciega sus miles ojos,


aparta del aliento de la rosa su aliento


para que cante en las trincheras.


Y ¿qué podía hacer yo, sino encender ese canto


y levantar el puño?


 


Y ese niño, ese niño que necesita


unos brazos para copiar su fuerza,


y, obstinado en su resentimiento, tal vez


se niegue un día a saber cuanto ocurrió:


en su memoria sólo guardará la cara oculta de los héroes,


lo que es único e irrepetible en ellos.


 


Y este dolor, Josefina, este dolor en el pecho.


 
                                     
AURELIANO CAÑADAS

lunes, 20 de marzo de 2017

21 de marzo Día de la Poesía




Y Dios me Hizo Mujer
Y Dios me hizo mujer,
de pelo largo,
ojos,
nariz y boca de mujer.
Con curvas
y pliegues
y suaves hondonadas
y me cavó por dentro,
me hizo un taller de seres humanos.
Tejió delicadamente mis nervios
y balanceó con cuidado
el número de mis hormonas.
Compuso mi sangre
y me inyectó con ella
para que irrigara
todo mi cuerpo;
nacieron así las ideas,
los sueños,
el instinto.
Todo lo que creó suavemente
a martillazos de soplidos
y taladrazos de amor,
las mil y una cosas que me hacen mujer todos los días
por las que me levanto orgullosa
todas las mañanas
y bendigo mi sexo.


GIOCONDA BELLI (1948-   )



Alabanza a mi hermana
Mi hermana no escribe poemas
y es improbable que de pronto comience a escribir poemas.
Le viene de su madre, que no escribía poemas
,y de su padre, que tampoco escribía poemas.
Bajo el techo de mi hermana me siento a salvo:
nada impulsaría al marido de mi hermana a escribir poemas.
Y aunque suene como un poema de Adam Macedonski,
ninguno de mis parientes se ocupa de escribir poemas.
En el escritorio de mi hermana no hay poemas viejo
sni nuevos en su bolso.
Y cuando mi hermana me invita a cenar,
sé que no tiene intenciones de leerme poemas.
Hace magníficas sopas sin esfuerzo,
y el café no se derrama sobre sus manuscritos.
En muchas familias nadie escribe poemas,
pero cuando lo hacen, rara vez es sólo una persona.
Algunas veces la poesía fluye en cascadas de generaciones
que ocasionan temibles corrientes en las relaciones familiares.
Mi hermana cultiva una prosa hablada decente,
pero toda su producción literaria está en tarjetas postales veraniegas
que prometen la misma cosa cada año:
que cuando vuelva me contará todo,
todo,
todo.

WISLAWA SZYMBORSKA (1923-2012)



Después
Es otra
acaso es otra
la que va recobrando
su pelo su vestido su manera
la que ahora retoma
su vertical
su peso
y después de sesiones lujuriosas y tiernas
se sale por la puerta entera y pura
y no busca saber
no necesita
y no quiere saber
nada de nadie.


IDEA VILARIÑO (1920-2009)

jueves, 16 de marzo de 2017

Velada Poética. 21 de marzo. Javier Díaz Gil presentando a Aureliano Cañadas






ALEGRIA

Tomaré tu dolor y lo haré mío.

Repudio a la alegría desde ahora,
recibo en su lugar a la tristeza
y la amo porque es tuya.

Tardarás en llegarme tantos años.
Te aguardaré paciente
para que en mi alegría
consumas hasta el último
pálpito de tu sangre.

para que no se pierda
en la infinita noche de los tiempos,
en las oscuras simas donde yacen
reptiles olvidados,
doy tu nombre a mi playa
más recóndita y pura.

Pág. 46 de La Isla de la Nada
Aureliano Cañadas.


Mis dos poetas más cercanos y entrañables estarán juntos el próximo martes 21 de marzo de 2017.

Javier Díaz Gil presentará el último poemario del poeta Aureliano Cañadas, "La isla de la nada".

Será en el ámbito de la Tertulia "Eduardo Alonso" que coordinan Manuel Cortijo y Juan Pedro Carrasco en la Casa de Castilla La Mancha de Madrid. c/ Paz nº 4, 1ª planta.
A las 19.30 h.
 
Una velada poética de esas que no deberías perderte. 


domingo, 12 de marzo de 2017

Siempre hay que volver a Gloria Fuertes




Este año 2017 se celebra el centenario del nacimiento de Gloria Fuertes.

En este blog hemos dedicado ya muchas entradas a esta poeta, os copio solo algunas de ellas por si queréis recordarlas:







Pero como sus poemas para adultos me gustan tanto vamos a seguir dedicándole de vez en cuando alguna entrada.



 En este vídeo nos recita un poema "Nota autobiográfica", por favor no dejéis de escucharla. Este vídeo es del programa La mitad invisible, que también os animo a que veáis porque siempre es interesante.





Y ahora para terminar os dejo con otro poema de Gloria Fuertes:

 No quiero ser maestra

No quiero ser maestra de nada, 
me conformaría
con ser una lección
de algo.


domingo, 12 de febrero de 2017

Visita de la poeta Marta López Vilar a la tertulia literaria Rascamán


La poeta Marta López Vilar, el coordinador de la tertulia Javier Díaz Gil y el narrador David Lerma (de izda a dcha)


Este miércoles, 8 de febrero de 2017, hemos tenido la suerte en nuestra tertulia literaria de contar con la visita de la traductora y poeta Marta López Vilar.

Os copio su biografía para los que no la conocéis:

Finalizó sus estudios en la Universidad Complutense de Madrid en el 2002. Es licenciada en Filología Hispánica y dispone de amplios conocimientos de portugués, catalán y griego por lo cual ha realizado varias obras de traducción literaria de poesía catalana, portuguesa y griega contemporánea. Estudió lengua, literatura y filosofía neohelénicas en la Universidad de Atenas. Es doctora en Literatura Española por la Universidad Autónoma de Madrid con una tesis sobre la mística y el simbolismo de las Elegies de Bierville de Carles Riba.

Cuánto hemos aprendido de ella. Cuánto tenía que enseñarnos.

Por el libro De sombras y sombreros olvidados en 2003 obtuvo el premio “Blas de Otero” de poesía (Madrid, Amargord, 2007).1 En 2007 ganó el premio “Arte Joven de Poesía” de la Comunidad de Madrid por el libro La palabra esperada (Madrid, Hiperión, 2007). Su tercer poemario lleva por nombre En las aguas de octubre. Y además ha publicado la antología "Traslucidas" una antología de poesía femenina española que ha coordinado y recoge 29 voces que dan muestra de la diversidad de las poéticas actuales: Carmen Camacho, Esther Muntañola, Carmen Garrido, Ada Salas, Leire Bilbao, Ariadna G. García, Miriam Reyes, Nuria Ruiz de Viñaspre, Cristina Morano, Aurora Luque, Lola Nieto, Begonya Pozo, Yaiza Martínez, Martha Asunción Alonso, Guadalupe Grande, Sofía Castañón, Vanessa Pérez-Sauquillo, Erika Martínez, Rosana Acquaroni, Isabel Bono, Josefa Parra, Laia López Manrique, Susanna Rafart, Miren Agur Meabe, Olga Novo, Sandra Santana, Esther Giménez, Lucía de Fraga y Esperanza López Parada.


Con la poeta, hemos recorrido su trayectoria literaria, a medida que iba leyéndonos poemas de sus distintos libros mientras nos iba ilustrando con historia griega, mitología, literatura...No nos faltaba conversación sobre miles de temas.

He querido dejaros con vídeos tanto de poemas como de pedazos de conversación, porque era muy distendida la velada, muy, muy instructiva y entretenida.

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 La poeta nos habló (porque le preguntó Javier) del tiempo que estuvo invitada por la Cadena Ser de Alcalá de Henares para retransmitir la entrega del Premio Cervantes. Y ya del Paraninfo, de aquella Universidad...

 Comienza la lectura propia de su poesía con el libro "De sombras y sombreros olvidados", un libro que la poeta calificó como "muy de la ciudad", lo escribió muy jóven, pero se llevó el Premio Blas de Otero de Poesía 2003.
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Aprenderé tus sombras para que no se me olviden
y cuidaré de ti en días como estos
en los que nuestras huellas
sólo son de sombras y sombreros olvidados.

Son los días del olvido.
Nadie puede ser más afortunado que nosotros.
Amémonos si es preciso.

Marta López Vilar
De: “De sombras y sombreros olvidados”
Ediciones Amargord
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Marta López Vilar decía que era muy jóven cuando escribió este poemario, 17 o 18 años, pero a mí me gustaron mucho los poemas que leyó de éste. Me parecieron muy acertados, sencillos pero conmovedores.

Son poemas de los ochenta, cuando deslumbraba la llamada Poesía de la Experiencia.
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Su segundo libro es "La palabra esperada". Poblado de héroes griegos, de nostalgia...

Nos leyó Naussica, esa figura hechizada por Atenea, para enamorarse de Odiseo, quién la abandona finalmente. Y nos lo contaba... Escuchadla, da gusto. Habla también de Circe. y nos lee el poema "La isla del último adios" que es un verso de Carles Riba:


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ADRIANO HABLA AL CUERPO MUERTO DE ANTÍNOO

Ya nada persigo, nada se presenta ante mi puerta.
Ninguna juventud sentí sino la tuya,
ninguna ciudad, ningún otoño desbordó
por mis manos el cabello de la luz,
los misterios del aire.

Duermen contigo aquella sangre derramada
en sueños, la noche sin refugio
con redes de oro, el perfume
cuajado de amapolas en tus labios
mientras yo contemplo la patria destruida de tu cuerpo,
recién abandonado.

Contemplo al dios que me arrojó a la vida
yaciendo en la sombra inmensa
de lo que ya no tendré…

La muerte ha llegado al mundo, mi dios,
y nada ya podrá espantar mi frío.

De La palabra esperada

Dice la poeta que "Hay ciudades que nos gustan y hay ciudades que nos hacen". Para ella Atenas es la ciudad que la hace. Dentro de ella tiene su caos, tiene su ruido. Cómo habla de Atenas, dan ganas de salir corriendo otra vez a visitarla.

Nos dice que Grecia para ella es un estado emocional, un estado del alma y donde siempre regresa. El olor a la vida y a la palabra, es Grecia.


Ensoñación de Fernando Pessoa

Nunca soñé habitada esta ciudad.
Siempre ardía en mis sueños al escuchar mis pasos,
se marchaba antes de que llegara a visitarla.
Lisboa no existe. Es la herida desnuda
que contempla el Tajo, la frágil
presencia de la lluvia que florece
en las calles, el vacío que nombro
en los secretos.
Ninguna imagen evoqué en esta ciudad.
Sólo yo pertenezco a lo que sueño.
Lo demás es espacio vacío, sombra
que me aterra y me vuelve la sangre
negra y fría como la muerte.
Soy lo que imagino y no regresaré a Lisboa
ni regresaré de Sintra.
Soy lo que imagino y no soy nada,
sólo apátrida esclavo de su nombre
que aún ignora dónde existe.


Por supuesto nos habla del poeta catalán Carles Riba, sobre el que hizo su tesis. Carles Riba fue un traductor, profesor y poeta. Se exilió con Machado y su familia, pero él terminó en un pueblecito más cerca de París.

Un compañero le pregunta que cuándo considera que el libro está acabado. Nos dice que un libro nunca se acaba. Sin llegar a lo que hacía Juan Ramón Jiménez, que ya era enfermizo. Pero hay que volver a él varias veces, muchas.

Hemos hablado del mito de Sísifo. De Safo también, de quién Aurora Luque nos dice que hizo una muy buena traducción. Hablamos entonces de la poeta Aurora Luque y de su libro "Los limones absortos".

El siguiente poemario es "En las aguas de octubre". Muy elegiaco. Es un libro de tradición grecolatina, mediterraneo. Una vuelta a los clásicos. Aunque también hay poemas sobre Lisboa. Se trata de una poesía muy delicada.

Eurídice

Quédate así un instante,
que esta luz que ahora me cubre
la memoria —ese paraje inhóspito y helado—
nunca convertirá en final lo que ahora brilla
como una lluvia débil cayendo de los árboles.

Es la prueba más hermosa
de estar vivos para siempre.
La única, tal vez.


LAS HUELLAS

                        No le reprocho a la primavera
                                   que llegue de nuevo
                                               Wislawa Szymborska

Dejo mi palabra hundida en esta primavera.
De ella crecerán las hojas que cubrirán
la puerta de mi casa,
-esta casa, cualquier casa-,
los nombres
que no desaparecen, pero tampoco nombran.

Escribir es despedirse,
sellar con hielo el corazón de un muerto.



A propósito de este libro nos habla la autora de Perséfone, del mito, de Hades que la rapta ofreciéndola ladinamente una granada. De ahí es como se explican las estaciones. Daba gusto escuchar cuántas cosas nos contaba de los mitos. También nos habla mucho de María Poliduri, de su triste vida.

La poesía de Marta López Vilar es una poesía muy profunda, con mucho peso, pero no es pomposa, ni pedante.

De ahí pasamos a hacer un repaso por la historia de la poesía en España. Y charlamos sobre el pensamiento ilustrado, el Romanticismo, Espronceda, Becquer. Y nos habla de María Zambrano y su texto "Los intelectuales en el drama de España".



Siguiendo con su trayectoria literaria, también Marta López Vilar nos hablaba de su tiempo de profesora en Hungría. Y de cómo pasaba muchos ratos en el restaurante que había debajo de su casa, un kebab, solo por oler a las especias,  y que le pareciera más mediterráneo.

De aquel tiempo, triste y largo para la autora surge "El gran bosque". Que está todavía en construcción, y del que nos leyó algunos poemas en prosa.


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Y por último casi no hubo tiempo para hablar de la antología de poesía femenina que ella ha hecho "Translucidas". Parece muy interesante. Ha escogido a 29 poetas. Os he hablado de ella al principio de esta entrada.


Es muy dificil plasmar en una entrada todos los temas que tocamos en esa tarde literaria. Solo os he dejado unas pinceladas, una breve aproximación, sé que me falta muchísimo de lo que se habló. Porque fue una tarde muy, muy interesante. Conversamos, escuchamos, aprendimos. Hablamos de las ciudades, de Atenas, de los clásicos, de los mitos, de poetas griegos, de poetas catalanes, de la Ilustración, del Romanticismo... Más de tres horas y podríamos haber seguido mucho más tiempo porque unos temas sacaban otros y eso no tenía fin porque  todos eran igual de trascendentes y jugosos.

Ahora nos toca a nosotros profundizar en ellos.

Cuánto sabe Marta López Vilar, cuánto aprendimos y cuánto podríamos aprender de ella.

Desde aquí quiero darle otra vez las gracias por su generosidad queriendo compartir con nosotros una de nuestras tertulias.

domingo, 15 de enero de 2017

Gloria Fuertes. Siempre. Este año centenario de su nacimiento




NOTICIA

Porque a mí la Tristeza me perseguía
y me la encontraba hasta en la sopa,
he huido a la selva que no viene en el mapa,
y hasta aquí yo temo que me encuentre.
Lo temo porque recuerdo,
y no debiera recordar nada.
Porque hombre que quiere ser feliz,
debe hacerse un desvergonzado egoista
y depilarse nombres de sus cejas,
y huir de la ciudad como yo hice.

No tengo más que un traje y un cuaderno
y mucho miedo a que se gaste el lápiz.

Al alba solo al alba paso frío.

Me desvelan las aves y las hojas.

Vente conmigo cuando te harte todo.
Estoy en el alero de un frondoso
tocando el violón con una pluma.
Si te preguntan, no digas cualquier cosa.
Di que me perseguía la Tristeza
y busqué libertad en una isla
que no viene en el mapa.

Pág 219 de Obras Incompletas
Gloria Fuertes



SIN CARTILLA

 Yo quiero una postal con tu silencio.
Escríbeme palabras al oído,
date golpes de pecho y grita al techo
el "Yo pecador me confieso mudo".
Anda Lázaro al fin, levanta, escribe,
escribe una tarjeta de ternura
o un telegrama azul de esos de novios;
y si no sabes,
corre a la escuela del amor y aprende,
a escribir "yo te quiero" por ejemplo
antes de que me vuelva analfabeta
sin el Libro de Horas de tus cartas

Pag. 191 de Obras Incompletas
Gloria Fuertes


 Gloria Fuertes fue una escritora española, nacida en Madrid el 28 de julio de 1917 y fallecida en la misma ciudad el 27 de noviembre de 1998.
Este año 2017 se celebra el centenario de su nacimiento.

domingo, 18 de diciembre de 2016

"La palabra y la carne" Javier Díaz Gil



18.

ES EN tu piel secreta
-la que se esconde
bajo tu blusa-
donde quiero morir.

En una gota de sudor
me encarnaré
-tras los primeros estertores-.

Resbalaré
-como la punta de una lengua
golosa-
desde tu nuca.
Barreré tu hombro y tu cuello,
transitaré,
-puente de luz-,
   por el inicio
   vertiginoso de tu pecho,
                la oscuridad de tus pezones,
                     el salto mortal de tu vientre.

Serán
mis diez dedos agua
                               atravesando
                 tu cuerpo.

La sal,
una sombra en tu blusa:
Silencio.


Pág 38
La palabra y la carne
Javier Díaz Gil


Este martes 20 de diciembre presento al poeta de este precioso poema en la Champanería  María Pandora. 

No deberíais perdéroslo, porque va a estar muy, muy bien!!

El sitio es precioso, el poeta bueno, el poemario indispensable y la presentadora... a la presentadora la conozco tan bien como me conozco a mí misma. 

Lugar: Librería-Champañeria MARÍA PANDORA
Plaza Gabriel Miró, 1. Barrio de Las Vistillas (Madrid)
Hora: 20.00 horas


domingo, 30 de octubre de 2016

"LA PALABRA Y LA CARNE" nuevo poemario de Javier Díaz Gil








16.

A VECES
cuelgan ángeles de tus labios,

la pirueta
                      perfecta

la cicatriz
                      de sus alas


desnudan la cintura de lo eterno.



Pág. 36
La palabra y la carne
Javier Díaz Gil 

 http://javierdiazgil.blogspot.com.es/


 

lunes, 24 de octubre de 2016

Javier Díaz Gil. Tres poemas con lluvia





XII.

Debería contarte
que amaneció
un día azul,
que los primeros
espejos
de la mañana
aún reflejaban tu imagen,
que en los charcos la lluvia
dejó olvidados
anoche
nuestros últimos besos,
o contarte que el viento
–perdida su inocencia–
se estremeció ligero
en tu cabello.
Pero el día gris no te trajo,
ni el viento,
ni siquiera la lluvia.
 
 
 JAVIER DÍAZ GIL
"Hallazgo de la visión"
Poemario publicado en el año 2000. Premio "Nicolás del Hierro" 



TEORÍA DEL CAOS
El caos es la lluvia cayendo inclemente
sobre el aura gris de los rostros.
Pasan las motos
y las bicicletas y la gente sonríe a pesar de la lluvia.
A pesar de las aceras tomadas por los comercios,
a pesar de mi mirada occidental que nada entiende.
Es el cuerpo cansado el que no entiende que la vida es lluvia 
y sombras 
      y miradas ocultas
              bajo los impermeables.
Que la vida necesita del caos para protegerse y prolongarse,
y que tan solo soy un intruso en este mundo de agua
que necesita reconocerse una vez más
lejos
y
solo.

Javier Díaz Gil
19/09/2015
 
 
LO QUE IMPORTA
Si lloviera...
El agua,
El agua es lo que importa
         (Nicolás del Hierro)
Sólo la lluvia.
La paciencia de la lluvia
y quien la espera.
La tierra dura, el cereal,
el poema.
El agua que corre al fin
entre los dedos, las palabras,
el verso.
Sólo la lluvia invocada,
las uvas y el racimo que brotará,
para saciarnos el hambre
y su misterio.
El hombre que escribe y calla,
que sabe del amor y quiere
huir del polvo.
Sólo el amor,
el amor
solo.
© Javier Díaz Gil
12 de enero de 2014
 
 
 
 
Mi foto JAVIER DÍAZ GIL
(Madrid, España 1964) Profesor de EGB, Licenciado en Geografía e Hª. Premios: • 1995, Accésit I Certamen de Poesía “Miguel Hernández”, A.V.V. ‘Pueblo Unido’, V. Alto (Madrid). • Nov. 1998, 1º Premio XI Certamen de Poesía E.U. Magisterio Guadalajara (Univ. Alcalá de Henares). • 1999, 2000, 2001, Premio ‘Ciudad de Getafe’, relato corto, modalidad ‘escritura rápida’. • 2000, 2001 y 2002, Premio ‘Ciudad de Getafe’,Poesía. • 2000, 1º Premio I Certamen “Humberto Tenedor”, para el poemario “HUMO”, Abarán(Murcia). • 2000, 1º Premio “NICOLÁS DEL HIERRO” al poemario “HALLAZGO DE LA VISIÓN” • 2008, Seleccionado Premio de Poesía Experimental "Diputación de Badajoz" • 2010. Finalista primer Premio de Poesía Addisson de Witt . 2013. Premio poesía "Manzanares el Real" • Ha formado parte como jurado de premios de poesía y relato corto. • Ha leído sus poemas en distintas ciudades de España e Iberoamérica. • Participó en los encuentros de poesía iberoamericanos "Poquita Fe" Santiago de Chile (2006), en 2007 en el "Festival de Tordesilhas", Sao Paulo (Brasil), en "Raias Poéticas" (Portugal) en 2012-2014, Coordina la Tertulia "Rascamán" en la cafetería SANTANDER. Madrid
 

http://javierdiazgil.blogspot.com.es/search/label/Poemas%20de%20Javier%20D%C3%ADaz%20Gil
 

viernes, 14 de octubre de 2016

La Lisboa de Pessoa, itinerario literario



Hoy vamos a dedicar la entrada a una ciudad y a su escritor. Me gustan mucho estas asociaciones.

Nos vamos a pasear por Lisboa y Pessoa. Buena combinación ¿Verdad?

Lisboa está llena de alusiones a su poeta, a poco que caminemos nos vamos a encontrar con él. 

Primero vamos a darnos un paseo tranquilo por el barrio de El Chiado, el barrio de los literatos. 



Aquí nos vamos a encontrar en todo su centro con el poeta que nos está esperando para que nos hagamos una foto con él. Sí es típico, típico, pero somos viajeros, y turistas ¿Por qué no hacerse la foto?

Delante del Café A Brasileira está sentado Pessoa.


Y ya que estamos tan cerca visitamos de paso la Librería Bertrand, que está considerada como la librería más antigua de Europa (se fundó en 1732, y de alguna manera logró sobrevivir al gran terremoto de Lisboa de 1755). Dicen que también la frecuentaba Pessoa. De esta librería en concreto ya tenemos una entrada en el blog:




Después aunque Pessoa llegó a vivir en veinte casas diferentes (Largo do Carmo, Rua Antero de Quental, Rua Pascoal de Melo...) , la última en la que vivió es la que está dedicada a su memoria: La Casa Museo de Fernando Pessoa (R. Coelho da Rocha, 16) que está en el barrio de Campo de Ourique. En esta casa tenemos algunos objetos del poeta, y parte del mobiliario de su habitación. En la actualidad la casa está concebida como un Centro Cultural para realizar exposiciones, talleres, lecturas... 

También tenemos ya en el blog una entrada más detallada sobre esta casa: 
http://rociodiazgomez.blogspot.com.es/2016/08/la-casa-museo-fernando-pessoa-de-lisboa.html




Antes hablábamos del café A Brasileira porque es donde se encuentra la estatua del poeta, pero curiosamente se dice que su café favorito fue en realidad el Café Martinho da Arcada (Praça do Comércio, 3), que continúa igualmente abierto al público y donde hay referencias también al poeta.




También en nuestro paseo podemos transitar por a Baixa, por lugares que también están señalados como allegados a Pessoa por la zona. Aunque son lugares que ves casi de casualidad porque no suelen venir en las guías ni itinerarios recomendados.

Tenemos por ejemplo el edificio, muy cerca del Elevador de Santa Justa, donde estuvo la Editorial Olisipo, fundada por Pessoa en el 1921.






Bueno, éste ha sido nuestro paseo recordando a Pessoa. Pero cualquier paseo por Lisboa, por sus cuestas, sus calles, sus parques, nos lleva al poeta y a sus heterónimos.

Lisboa es una ciudad con muchísimo encanto, elegante, decadente, y muy salpicada de literatura. Le tenemos que dedicar más de una entrada.





"En ciertos momentos muy claros de la meditación, como aquellos en que, al principio de la tarde, vago observador por las calles, cada persona me trae una noticia, cada casa me ofrece una novedad, cada letrero contiene un aviso para mí. Mi paseo callado es una conversación continua, y todos nosotros, hombres, casas, piedras, letreros y cielo, somos una gran multitud amiga, que se codea con palabras en la gran procesión del Destino.  ..."

Pessoa