Los cielos de Madrid en este enero del 24

 

Y ocurrirá que alguna vez yo deje de ver estos cielos. 

Ocurrirá que no pueda contemplar cómo, correteando, van acercándoseme las nubes.

Ocurrirá que el regalo desenvuelto de tantos preciosos atardeceres ya no sea para mí.

Me perderé las desordenadas azoteas de Madrid cuando el sol viene a acariciarlas.

Me perderé las montañas nevadas coloreándose con suavidad de rosa.

Me perderé.

Y ya no me encontrarán feliz brincando de azotea en azotea, 

redescubriendo este otro Madrid que me robó la voluntad, 

el que palpita cerca del cielo más bonito del mundo.

Ocurrirá. 

Me lo perderé.

Pero será sin querer.

"Exposición de trenes históricos" del Metro en la estación de Chamartín

 

Los 8 de enero te descubres sacudiéndote la pereza, de encima de los hombros, con el revés de la mano, como si tratara de una molesta pelusa que se adhiere a la ropa y no hubiera forma humana de quitársela. Los 8 de enero, sin demasiadas ganas de arrancar, comienzas a pensar que deberías ir poniendo orden en unos cuántos asuntos. Deberías.

¡Venga! te animas, ¡espabila! insistes, que hay mucho por hacer. 

Y para llegar antes a todo decides, como tantísimas veces, pillar el metro y comenzar por lo que más te gusta, así parece que uno se anima más. Pillar un metro. ¿Que haríamos en este Madrid sin él? No ves la calle pero ganas tanto tiempo...

Si escarbo un poco en el trastero de mi memoria, descubro mi primer recuerdo con este transporte: un billete del metro que costaba 12 pesetas. Supongo que lo conservo, el recuerdo, no el billete, porque debía ser de las primeras veces que me subía en ellos. Mi estación de metro era "Esperanza". Y en aquel entonces, luego fue creciendo en estaciones, era uno de los extremos de la linea 4 "Argüelles-Esperanza". Era bonito el nombre, y hasta salía en una canción de Manu Chao pocos años después: "Proxima estación... Esperanza". Sí, también es cierto, le demandaron por tomar prestada la locución del metro sin permiso. Pero bueno, esa es otra historia. Os decía que yo me acuerdo del billetito blanco y rectangular que costaba 12 pesetas, y como me acuerdo de él, me acuerdo de aquellos vagones y los asientos por los que debajo salía tanto calor y abrías la ventana, alguien seguramente te ayudaba porque estaban bien duras, y entraba un olor a metro... Me acuerdo también de aquella salida del barrio cuando aún no se podía entrar y la que, en cambio, con el tiempo frecuentaría tantísimas veces.

No hace mucho estuve visitando la exposición de trenes históricos del metro. Se pueden ver algunos de los "clásicos", los que estuvieron en servicio entre los años 1919 y 1965. Es muy curioso ver cómo, para ir haciéndolos populares, fueron perdiendo comodidades y elegancia haciéndose progresivamente más austeros. Los primeros tenían los suelos de madera y los asientos mullidos que veremos como irán evolucionando hasta los más duros de plástico, como también puedes comprobar el cambio del primitivo escudo del Metropolitano Alfonso XIII al logo de la Compañía Metropolitana de Madrid con su C y dos M por la parte de fuera... Se pueden ver también cambios en múltiples cosas: en las cabinas, en los apliques de luces, en la publicidad, en el modo de abrirse las puertas, en el revestimiento interior... Los que se pueden admirar están completamente restaurados. Está el modelo "Cuatro caminos" que es de los primeros que se usaron en la primera línea, la 1 la de "Sol-Cuatro Caminos". El modelo "Ventas" de 1924 y que cubría la línea 2 y el modelo "Quevedo" también de la misma línea.  También el modelo "Salamanca" de los años 40. O el modelo "Legazpi" de un poco más tarde, de los años 50... y alguno que otro de otras fechas más posteriores que son modelos "1000" y que ya no eran rojos sino verdes. Están ordenados en las vías según se han ido restaurando, no por orden cronólogico. Y parece ser que siguen en ello. Es una suerte que se hayan conservado y después restaurado para que podamos, más de cien años después de los primeros, visitarlos y admirarlos.

También nos explicaron que había de motor y remolque. Ésto se ve en la numeración que tienen arriba con una R-XXX o una M-XXX.

Es muy curioso también volver a leer aquellos carteles que llevaban. Algunos no sé ni si los llegué a conocer: "Reservado para caballeros mutilados", que ya iban en los que se utilizan justo después de la guerra. Y otros que hemos leído tantísimas veces. "Tened cuidado para no introducir el pie entre coche y andén". Entre uno y otro están los que hablaban de no escupir, o no fumar... Cuando aún se podía hacer. 

Se pueden admirar también paneles informativos, herramientas del personal, parte del uniforme, utensilios, carteles de cómo estaban y cómo ha sido el proceso de restauración... 

En fin... no os puedo contar todo lo que nos dijeron porque nos dieron mucha información y ahora que estoy reseñando la visita pienso que podría volver a ir porque hay cosas que nos contaron de las que ya dudo. ¡Ay la fragilidad de la memoria...! Pero lo cierto es que fue interesante. Es una exposición gratuita y permanente que está dentro de la estación de metro de Chamartín.

Me resultó curiosa.

 

Galdós en Madrid. 104 años de su fallecimiento un 4 de enero.

 

 "Don Benito, el Garbancero" como le llamó Ramón del Valle-Inclán murió también un 4 de enero, pero de hace 104 años. 

Don Benito el Garbancero porque le gustaba novelar sobre la gente normal y corriente, la de "a pie", la gente de la calle, los que comían a menudo ese puchero de garbanzos. 

Pérez-Galdós, uno de nuestros mejores escritores, exponente del "realismo" en la novela y a quién da gusto leerle. 

Los de mi generación le estudiamos, le leímos y sobre todo la mayoría, recordamos como si hubiera sido anoche mismo, a todos en casa esperando que comenzara el siguiente capítulo de la serie "Fortunata y Jacinta" con aquella Ana Belén tan jóven, tan guapa y tan desgraciada por enamorarse de quién no debía, el señorito Santa Cruz. Y qué música tan evocadora de Antón García Abril tenía la serie de televisión española que contribuyó enormemente a que se conociera al escritor. 

Muy reconocido en vida, dicen que vendió mucho, pero era manirroto y se administró de pena, ahorrando poco. Pero lo cierto es que entre sus contemporáneos fue muy reconocido y admirado. El día que murió, en su casa de la calle Hilarión Eslava en el barrio de Argüelles, un 4 de enero de 1920, 30.000 madrileños se echaron a la calle, vestidos de negro de los pies a la cabeza, para acompañar el cortejo fúnebre hasta el cementerio de la Almudena. 

Ahora, ciento y pico años después, a poco que te fijes, paseando por el centro de Madrid se puede seguir su rastro en las placas de muchos de nuestros edificios. Y podemos decir que está más vivo que nunca.

  

 

 

"Miguel Hernández: el poeta que hacía juguetes. Ausencias y últimos cuentos para su hijo". Exposición en la Biblioteca Nacional

 

Hay días que aplastan y hay días ligeros. 

 

2023 se fue dejándonos días, que aún esperándolos, fueron muy pesados, días que cuestan un mundo. Se necesita que se posen, que dejen de estar a flor de piel, que se vayan interiorizando antes de triturarlos en palabras. Pero conseguiremos hacerlo. 

 

Mientras tanto miraremos a nuestro alrededor buscando aire. 

 

Arrancó 2024 y no quería que se me olvidara contaros que, si os gustan las exposiciones y la literatura, fuerais a ver esta exposición: "Miguel Hernández: el poeta que hacía juguetes. Ausencias y últimos cuentos para su hijo".

Está en la Biblioteca Nacional, entrando por las escaleras, por la puerta principal. Es una exposición muy pequeña, se ve rápido, pero es intensa. 

Trata precisamente de lo que dice el título, de los cuentos que escribió el poeta de Orihuela para su niño desde la cárcel. Están los cuentos, pero también hay algunos objetos. Tenéis la lechera que le llevaba Josefina y donde él le pasaba los cuentos. También en la sala, como podéis ver en las fotos, han creado un decorado de lecheras muy simbólico. Tenéis también un recorrido por los últimos días del poeta: documentos oficiales, cronología, sus palabras, escritos...

 

Teneis la semblanza de aquel tiempo, de aquellos días. 

Es un exposición triste, claro. Pero creo que está hecha con delicadeza, hasta con elegancia. Merece la pena y creo que no durará mucho.

"Celebración" de la Tertulia Literaria Rascamán

 

Como hicieron nuestros antepasados hasta inventar el fuego, así nosotros frotamos una palabra contra otra hasta darnos calor. 

Y al hacerlo, compartiendo literatura, creciendo en ella, nace "Celebración": el libro que hemos publicado en nuestra tertulia literaria en los últimos días del 2023.

Gracias a "Celebración" hemos ayudado a unos niños ciegos de la India. Eso es lo más importante.

La portada es de Piluca Martínez de Velasco, que nos ha cedido dos de sus "fotobordados" para dar la nota de color a las "tripas" del libro, el conjunto de poemas y de relatos de un grupo de integrantes de la tertulia literaria Rascamán. 

La presentación en sociedad de la criatura será en enero, donde leeremos nuestros textos en un Centro Cultural. Ya os contaré detalles cuando vaya llegando el día. 

Ahora solo se trataba de reseñar el natalicio de cuando un puñado de Rascamanes se dieron calor frotando una palabra contra otra hasta conseguir traer a este ingrato mundo: "Celebración".

Concierto en en el Palacio de los marqueses de Fontalba

 

Entre un palacio y un pesebre, como dijo el Director, fue fluyendo el concierto. 

Un palacio porque nació en el Palacio de los marqueses de Fontalba, actual sede de la Fiscalía General del Estado. Y de navidad porque esa era la temática del repertorio. 

Después llegó la delicadeza del Director al ir presentando cada tema, ese edificio majestuoso, ese coro que te llevaba lejos del martes, del cansancio, de las preocupaciones, del mundo.

Las artes sanan. La música sana. Y cantar Noche de Paz con un montón de desconocidos arropa, arropa mucho.

No está mal ir comenzando la navidad con esas voces, con ese ambiente, con ese recogimiento y delicadeza. 

No está nada mal. 

AriannaEnsemble y su director artístico: Daniel de la Puente Martín.

"Artistas y modelos. Historias de pasión, creación y destrucción." en la Fundación Canal

 

Hay una exposición ahora mismo en Madrid que me gusta especialmente. Me estoy refiriendo a la de la Fundación Canal, en la sala Mateo Inurria, la titulada "Artistas y modelos. Historias de pasión, creación y destrucción." Estará hasta el día 5 de enero, así que todavía tenéis tiempo de verla en estos días navideños. 

Yo he ido dos veces porque la primera vez fui un domingo por la mañana y había tanta gente que no podía verla bien, todo el rato sorteando cuerpos delante de las distintas secciones y con un murmullo molesto de fondo todo el rato. He vuelto un sábado a mediodía, y ¡menuda diferencia! Seríamos como mucho siete u ocho personas en toda la exposición, se respiraba tranquilidad y silencio, un placer.

En la exposición nos van a hablar de trece artistas, de distintas disciplinas y distintas épocas. Pero lo curioso es que para hablarnos de ellos nos van a remitir a sus parejas, unas veces serán sus musas, otras sus esposas, otras sus modelos, otras sus compañeras... Vamos a ver cómo estas relaciones han influido en ellos y viceversa, unas veces esas parejas serían un apoyo, una inspiración, otras se volvería la pasión más destructiva, y en otras ocasiones ambos llegarían a estar a la misma altura creativa. 

Trece historias de arte y vida divididas en cinco capítulos diferentes que sintetizarían la relación de los integrantes de cada historia. "Sin ti no soy" sería la primera parte que aglutinaría historias de artistas que sin la modelo no serían nadie como ocurrió con Madrazo o Dalí con su Gala. También Toulouse-Lautrec con Jane Avril, o Julio Romero de Torres con su última modelo María Teresa López, que salió en los billetes de 100 pesetas. La segunda sección es "Detrás de ti", aquí las mujeres de los artistas fueron fundamentales para que ellos brillaran. Aquí estaría Eduardo Chillida y su mujer Pili, o estaría Joaquín Sorolla con su mujer Clotilde, Antonio López y su esposa María Moreno, o Eugenio Granel y su esposa Amparo Segarra. La tercera parte está titulada como "Las musas rotas", donde se incide en la destrucción y el dolor. Aquí estaría Picasso con sus mujeres que dejó varios suicidios a su paso y Francis Bacon y uno de sus amantes. La cuarta parte se titula "De modelo a Artista" donde hablan de mujeres que habiendo sido modelos llegan a ser tan importantes como sus artistas. Aquí estaría Lee Miller. Y la última sección es "Cómplices en el amor y en la creación", parejas enamoradas que, además, trabajarían en igualdad de condiciones. Aquí hablamos de Robert Capa (Friedman y Gerda Taro) y la última pareja de la exposición: Alberti y Maruja Mallo. 

Es una exposición interesante e instructiva, muy ordenada y explicada con detalle, se ve muy bien. A mí me parece muy recomendable.