Gelman, Pacheco y Grande y otro enero...

Se nos va enero, y se nos fueron los tres poetas.

 La majestad del compromiso
de Félix Grande 

Sólo son verdaderas

las palabras irreparables
el amor es precipitado.

Por cada palabra de astucia
de paciencia o temor
de incertidumbre o de cautela
que manche nuestra boca
un amante en su tumba
se volverá de espaldas coronado de asco.

Ten respeto al descanso de los muertos
Comprométete o calla Ven o vete...

Félix Grande Lara (Badajoz 1937- Madrid 30 de enero de 2014)

Pompeya

La tempestad de fuego nos sorprendió en el acto

De la fornicación.

No fuimos muertos por el río de la lava.

Nos ahogaron los gases. La ceniza

Se convirtió en sudario. Nuestros cuerpos

Continuaron unidos en la piedra:

Petrificado espasmo interminable.

© José Emilio Pacheco

José Emilio Pacheco (Ciudad de México 1939 - Íbidem 26 de enero de 2014)

    Canción
 
"tu pelo habrá crecido"
canto en mi soledad
y lo acaricio

Juan Gelman

Juan Gelman ( Buenos Aires 1930 - México D.F. 14 de enero de 2014)



Se nos va enero y se nos lleva tres poetas...

Murió Juan Gelman...

Murió Juan Gelman...

¿Cómo no dedicarle una entrada?

¿Qué decir que no se haya dicho ya?




Sefiní 
 
Basta por esta noche cierro
la puerta me pongo
el saco guardo
los papelitos donde
no hago sino hablar de ti
mentir sobre tu paradero
cuerpo que me has de temblar.


Poco se sabe

Yo no sabía que
no tenerte podía ser dulce como
nombrarte para que vengas aunque
no vengas y no haya sino
tu ausencia tan
dura como el golpe que
me di en la cara pensando en vos


Oración

Habítame, penétrame.
Sea tu sangre una como mi sangre.
Tu boca entre a mi boca.
Tu corazón agrande el mío hasta estallar.
Desgárrame.
Caigas entera en mis entrañas.
Anden tus manos en mis manos.
Tus pies caminen en mis pies, tus pies.
Árdeme, árdeme.
Cólmeme tu dulzura.
Báñeme tu saliva el paladar.
Estés en mí como está la madera en el palito.
Que ya no puedo así, con esta sed
quemándome.

Con esta sed quemándome.

La soledad, sus cuervos, sus perros, sus pedazos.

 El juego en que andamos

Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta salud de saber que estamos muy enfermos,
esta dicha de andar tan infelices.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
este amor con que odio,
esta esperanza que come panes desesperados.
Aquí pasa, señores,
que me juego la muerte.