Yo quería saber tu nombre.
Apareciste en la lejanía sin buscarte, por sorpresa, arrancándome una sonrisa.
Si hubieras sido del tamaño que yo te veía, me hubiera agachado a cogerte entre mis dos manos, con cuidado, con infinito cuidado de no romperte. Eras perfecto.
Fuerte, valiente, aguantando el bravo oleaje del océano.
Infinitamente solo en medio del inmenso mar.
Rodeado, resistiendo con dignidad, ganándote mi respeto.
Yo quería saber tu nombre.
Y busqué foto a foto, párrafo a párrafo, hasta que te encontré.
He visto imágenes tuyas más nítidas, donde se te puede admirar erguido sobre la roca donde creciste.
Dicen que tienes dos dormitorios, una cocina
y una sala de vigilancia decorada de signos del zodiaco.
Dicen que naciste en 1865, aunque casi te hirieron de muerte los alemanes en agosto de 1944.
Dicen que volviste a iluminar el horizonte durante el verano de 1950.
Dicen que ya estas automatizado.
No saben lo que dicen. No tienen ni idea.
Tú estás vivo.
Vivo.
Pero
No querías venir.
No querías estar tan cerca.
Y te volviste más borroso.
Cada vez más borroso.
Cada vez más.
Si hubieras sido del tamaño que yo te veía,
que te inventé,
te hubiera traído a casa.
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