Mis chicas.

 

La mayor es tierra, tierra fértil, tierra porosa. Mientras que la pequeña es viento, un viento cálido y sereno que transmite, desde el azul de sus ojos hasta su cadencioso caminar, un mar de calma.

 La mayor pisa paso a paso, y se mancha las manos, se embadurna de dudas, pero germina, germina con fuertes raíces y se eleva recta hacia arriba. La mayor es de carne y hueso, seria y cómica a un tiempo, y lo mismo viste chanclas con calcetines, que se empeña en hablar inglés con hindúes despistados que se perdieron dentro de la torre de Babel. La mayor es un bucle de carcajadas alegrando la noche y se ríe de sí misma, del mundo. 

La pequeña enarca las cejas y la mira por el rabillo del ojo con sonrisa cómplice, mientras se cimbrea con delicadeza exhibiendo templanza sin hacer ruido, escuchando, estando, en armonía. Segura de su camino se guarda las dudas bajo la melena rizada, y emprende el rumbo, dirigiéndose donde quiere ir.

Quizá parecen como todas, con sus pantalones cortitos y su melena larga, con sus dentaduras perfectas y sus ojos grandes, marrones, azules. Pero son únicas.

 Mis chicas, mis adolescentes, las niñas que nos trajo Rosa para que no me quejara más de que en mi familia solo hubiera hombres, hermanos, sobrinos. Nuestra Rosa.

Curiosas y despiertas, naturales y espontáneas, tan pronto pisan sin remilgos las viscosas algas para zambullirse y nadan hasta agotarse, como se embadurnan de arena hasta las cejas para seguir leyendo a gusto y ansiosas el libro que toque.

Hermanas, cómplices, amigas. Mis chicas. 

Cómo y cuánto crecen, valientes. 

Cómo, y a pesar de los reveses de la vida, crecen. 

Por fuera y por dentro, crecen. 

Y pelean, mastican las penas, se las tragan y viven con y a pesar de ellas. 

Crecen, viven, disfrutando hasta el último segundo de esta cruel y maravillosa vida.