De la palabra Trampantojo... y algunos de ellos

Fotografía tomada en Zaragoza

Hoy quería hablaros de una de mis palabras favoritas: Trampantojo.

Sonora, mágica, juguetona, divertida.

trampantojo.

(De trampa ante ojo).

1. m. coloq. Trampa o ilusión con que se engaña a alguien haciéndole ver lo que no es.

Me gusta mucho. Tanto como lo que significa. Porque como vemos es autoexplicativa. Una trampa ante el ojo. Una técnica pictórica, un mural, que nos quiere engañar haciéndonos ver otra cosa. Es una ilusión.

He leído por ahí que nuestra palabra procede de la expresión francesa “trompe l'oeil”. Aunque ya está muy extendido nuestro término.

Como vemos tiene su origen en la pintura. Parece ser que ya los romanos utilizaban los trampantojos, y después en el Renacimiento. Vamos que tienen solera... La técnica de la perspectiva y del claroscuro tienen mucho que ver en su creación.

Imagino que habréis visto muchos de ellos cuando vais por la calle en muros y fachadas de algunos edificios. En la red encontrareis muchísimos ejemplos, pero yo os quería dejar con algunos trampantojos que he ido fotografiando por aquí y por allá, por la calle, tanto en Madrid como en otras ciudades.

Habrá que seguir buscándolos...

Fotografía tomada en Alcalá de Henares

Fotografía tomada en Madrid por la plaza San Juan de la Cruz

"Parque de Lectura" en Ingenio (Gran Canaria)

 Hoy os quería traer otro detalle de mis viajes de este verano que me gustaba para el blog.

En septiembre he pasado una semana en Gran Canaria y en Ingenio me topé con este parque de nombre tan chulo "Parque de Lectura Poeta Francisco Tarajano".

¡Parque de lectura! me encantó. Era un pequeño parque muy tranquilo con algunos poemas diseminados aquí y allá.

Se merecía ésta entrada ¿verdad?

El niño mudo de García Lorca

Me celebro y me canto a mí mismo de Walt Whitman

De "Canto a mí mismo":
 
1. Me celebro y me canto a mí mismo.

Y lo que yo diga ahora de mí, lo digo de ti,
porque lo que yo tengo lo tienes tú
y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también. 

Vago... e invito a vagar a mi alma.
Vago y me tumbo a mi antojo sobre la tierra
para ver cómo crece la hierba del estío.
Mi lengua y cada molécula de mi sangre nacieron aquí,
de esta tierra y de estos vientos.
Me engendraron padres que nacieron aquí,
de padres que engendraron otros padres que nacieron aquí,
de padres hijos de esta tierra y de estos vientos también. 

Tengo treinta y siete años. Mi salud es perfecta.
Y con mi aliento puro
comienzo a cantar hoy
y no terminaré mi canto hasta que muera.
Que se callen ahora las escuelas y los credos.
Atrás. A su sitio.
Sé cuál es su misión y no la olvidaré;
que nadie la olvide.
Pero ahora yo ofrezco mi pecho lo mismo al bien que al mal,
dejo hablar a todos sin restricción,
y abro de para en par las puertas a la energía original de la naturaleza
desenfrenada. 

Versión de León Felipe

"El virus del escritor" Un artículo de periódico

Me gustó este artículo del periódico 20MINUTOS.

Habla de los escritores, de lo que se siente cuando se escribe.

Sí, me gustó. A ver qué os parece...

20MINUTOS, 3 de octubre de 2013

El virus del escritor

S.A.T.M.

El verdadero escritor se enfrenta a sus miedos sin miedo a morir en el intento. No hay nada más heroico que escribir, nada más valiente que encerrarte en una habitación sorda, tragarte la llave y buscar a tientas por dentro. Todo está oscuro al principio, pero tu pluma es un mechero que usas como único punto de luz, y avanzas decidido con más huevos que un torero, sin saber qué será lo que acabes encontrando: tal vez flashes de un pasado mal resuelto, tal vez espejos, tal vez ese desamor que creíste olvidado, tal vez monstruos, o risas, pero siempre algo. El verdadero escritor siempre encuentra motivos para escribir, porque vive eternamente amenazado. Cada página en blanco es un cuchillo en la yugular del alma. Un caco esquizoide que te dice: “Sácalo todo o te rajo. Suda sangre si es preciso, no me importa”.

Imagina dar la vida en cada palabra. Imagínate creyendo en una historia más que en tu propia vida, que nada más exista excepto eso. El insomnio que provoca esa obsesión, caminar o comprar tabaco completamente ausente, tropezar en la calle con tus propios pies y reírte porque esa sangre en la frente contra el bordillo te ha dado una idea nueva para tu historia. Imagina que, aparte de esto, conduces un taxi, tu propio taxi, que te permite buscar o encontrar personajes y adaptarlos a un relato, o encontrar en ellos la inspiración precisa.

Por eso, precisamente por eso, el verdadero escritor se siente superior, por ejemplo, a cualquier político. Henry Miller, sin duda, se sacaría la chorra delante de Rajoy. El escritor es valiente mientras ellos blindan sus mentiras con miles de policías que comen de su mano. La sede del gobierno está blindada, el Congreso está blindado, y se mueven rodeados de un séquito acojonante. Los políticos, por definición, son cobardes. No tienen ni media hostia literaria.

 

http://blogs.20minutos.es/nilibreniocupado/2013/10/03/el-virus-del-escritor/

¡Una cuentista Premio Nobel! Alice Munro

"Siempre pensé que iba a ser novelista. Me decía que cuando mis chicos fuesen grandes y yo tuviese más tiempo para escribir novelas, iba a hacerlo. El cuento estaba puramente determinado por el largo de las siestas de mis hijos. Pero después resultó que esa fue la manera en la que aprendí a escribir y ya no pude hacer otra cosa". 

Alice Munro, Premio Nobel de Literatura 2013. 

 

Qué bien, me gusta esta mujer cómo escribe.

¡¡Arriba los cuentistas!!

Un detalle cultural en Kotor (Montenegro)

Tengo mucho atraso con todas las entradas que tengo pensadas y medio preparadas para compartir con vosotros algunos lugares que he conocido este verano y que de alguna forma están relacionados con este blog.

Por eso hoy quería colgar una de esas entradas. La dedicada a Kotor. 

En la bahía de Kotor, un fiordo del Adriático, está enclavada una ciudad medieval y amurallada, patrimonio mundial de la UNESCO, llamada también Kotor (Montenegro). Es una maravilla pasear por sus callecitas estrechas y sus recogidas plazas. Fue fundada por los Cátaros y tuvo su mayor esplendor cuando formó parte de la Gran República de Venecia.

No quiero contaros todo que lo que se puede visitar en esa ciudad, podéis consultarlo en cualquier otro sitio, y desde luego yo no solo os lo aconsejo sino que os animo a que la visiteis porque merece la pena.

Pero cómo os decía no quiero contaros todo eso, sino solo dejaros un detalle: Una vieja escuela de gramática. 

Del placer de la lectura

Edgar Allan Poe murió un 7 de octubre...

Tal día como hoy, un 7 de octubre, murió Edgar Allan Poe. Pero en 1849 y en Baltimore.

Dicen que siempre deseó ser poeta, pero que por cuestiones de economía se dedicó a la prosa. De todos es conocido que se le considera un maestro del género de misterio. Cómo no recordar títulos como "El escarabajo de oro" (1843), "Los crímenes de la calle Morgue"(1841) o "La caída de la casa Usher" (1839).

Es especialmente recordado y reconocido por sus cuentos.

Murió recién cumplidos los 40, y cómo no podía ser menos el misterio rodea su muerte:
¿Dónde había estado Poe los días inmediatamente anteriores? ¿Cuál fue la causa de la muerte? ¿Tuberculosis, cólera, sífilis, alcoholismo? 

Dicen que le encontraron en la calle, vestido con ropas que no eran suyas y delirando. Y dicen, siempre dicen, que sus últimas palabras fueron:

¡Que Dios ayude a mi pobre alma!

Por eso mismo cuando murió casi no acudió gente a su entierro, y de hecho no tuvo ni una lápida en condiciones. Años después algunos seguidores consiguieron que en el mismo cementerio se trasladaran los restos y se le pusiera un monumento. Por ello tiene dos tumbas. 

¿Os acordáis que en este mismo blog os conté que Dante también las tiene? 

También parece ser que durante años en la fecha de su nacimiento un desconocido ha estado acudiendo a su tumba para dejar media botella de cognac y tres rosas rojas (desde 1949 al 1998).

Cómo veis el escritor tuvo una vida trágica, y una muerte aún más trágica, pero afortunadamente nos han quedado sus cuentos, esa maravilla de cuentos.

Y además de sus leyendas, eso es lo que tenemos que recordar y releer. Os dejo con el comienzo de uno de ellos...

Edgar Allan Poe
(Boston, 1809 - Baltimore, 1849)


El gato negro

     "No espero ni remotamente que se conceda el menor crédito a la extraña, aunque familiar historia que voy a relatar. Sería verdaderamente insensato esperarlo cuando mis mismos sentidos rechazan su propio testimonio. No obstante, yo no estoy loco, y ciertamente no sueño. Pero, por si muero mañana, quiero aliviar hoy mi alma. Me propongo presentar ante el mundo, clara, suscintamente y sin comentarios, una serie de sencillos sucesos domésticos. Por sus consecuencias, estos sucesos me han torturado, me han anonadado. Con todo, sólo trataré de aclararlos. A mí sólo horror me han causado, a muchas personas parecerán tal vez menos terribles que estrambóticos. Quizá más tarde surja una inteligencia que de a mi visión una forma regular y tangible; una inteligencia más serena, más lógica, y, sobre todo, menos excitable que la mía, que no encuentre en las circunstancias que relato con horror más que una sucesión de causas y de efectos naturales.

      La docilidad y la humanidad fueron mis características durante mi niñez. Mi ternura de corazón era tan extremada, que atrajo sobre mí las burlas de mis camaradas.

      Sentía extraordinaria afición por los animales, y mis parientes me habían permitido poseer una gran variedad de ellos. Pasaba en su compañía casi todo el tiempo y jamás me sentía más feliz que cuando les daba de comer o acariciaba. Esta singularidad de mi carácter aumentó con los años, y cuando llegué a ser un hombre, vino a constituir uno de mis principales placeres. Para los que han profesado afecto a un perro fiel e inteligente, no es preciso que explique la naturaleza o la intensidad de goces que esto puede proporcionar. Hay en el desinteresado amor de un animal, en su abnegación, algo que va derecho al corazón del que ha tenido frecuentes ocasiones de experimentar su humilde amistad, su fidelidad sin límites. Me casé joven, y tuve la suerte de encontrar en mi esposa una disposición semejante a la mía. Observando mi inclinación hacia los animales domésticos, no perdonó ocasión alguna de proporcionarme los de las especies más agradables. Teniamos pájaros, un pez dorado, un perro hermosísimo, conejitos, un pequeño mono y un gato. Este último animal era tan robusto como hermoso, completamente negro y de una sagacidad maravillosa..."

http://www.papelenblanco.com/escritores/hechos-y-leyendas-en-torno-a-la-muerte-de-e-a-poe

http://7boom.mx/ocio/7-cosas-que-no-sabias-de-edgar-allan-poe

http://lecturasindispensables.blogspot.com.es/2012/12/12-cuentos-de-edgar-allan-poe.html