La mañana del 20 de octubre llegó un mar de nubes enredándose entre mis rizos.
Después llegó el viento: ¿Juegas? le preguntó a mi paraguas nuevo.
Y terminé bailando claqué sobre las aceras tatuadas de hojas de todos los colores.
El otoño, por fin, obedecía al calendario.
Ahora sí que comienza el curso, me dije.
Y me treparon desde los pies, imparables y traviesas, esas ganas inevitables de contar la vida.
Un duende de Alberobello quiso venirse conmigo.
"¿Conmigo?" pregunté yo espantada. Y respondió a mi estrañeza asintiendo sonriente con su cabeza de orejas puntiagudas.
Así que yo continué: "Mira que en mi ciudad no podrás vivir en una casita tan blanca como tu trullo, ni tiene techos de forma cónica, ni parece, para nada, un lugar recién salido de un cuento como tu Alberobello.".
Pero el duende se mostraba impertérrito ante mis explicaciones rebatiendo cada uno de mis argumentos: "Pero tu casa es tan pequeña como un trullo, y las paredes de tu patio también son blancas. ¡Y para cuentos ya te inventarás tú cada noche uno."
"¿Yo?. Mira duende- le dije- creo que me estás confundiendo con otra. Lo cierto es que tú no me conoces de nada."
"¡Eso es lo que tú crees!" me respondió burlón estirando su dedo índice. Y antes de que me diera cuenta, con un gracioso brinco, desapareció.
Como nadie más que yo le había visto, decidí que tampoco a nadie se lo iba a contar. Solo conseguiría que me miraran raro y cuchichearan a mis espaldas.
Sin embargo, desde que volví de La Puglia cada noche me encuentro con la cena hecha y la cama deshecha. Pero no como si hubiera dormido alguien, no, sino retirados los cojines y la colcha abierta y preparada para que me acueste.
Desde que volví de La Puglia cada noche después de cenar, estoy inexplicablemente inspirada, y soy capaz de inventarme un cuento distinto antes de entregarme a un sueño reparador.
"Benditos viajes, me digo satisfecha con su efecto sobre mí. ¿Quién quiere duendes en su vida?" me pregunto con una sonrisa antes de intentar dormirme. Y me vence un sueño tan rico que ya no me doy cuenta de que unas manitas diminutas me arropan bien y me dan un suave beso donde más me gusta.
#alberobellotrulli #alberobello #lapuglia #viajar #viajaresvivir
La temporada teatral otoño-invierno la hemos iniciado con "La función que sale mal" en el Teatro Marquina.
Hice esa foto antes de comenzar, claro, cuando aún se podía. Se podía, en principio, porque una vez que empieza la obra por supuesto no dejan hacer fotos.
Pero, además de eso, "se podía" porque una vez que aquello arranca, se les va de las manos, y ya no dejas de reírte y reírte y venga a reírte hasta que termina. ¡Vamos! Que me hubiera salido movida la foto ¡seguro!
Y lo cierto es que no es de las obras que yo diría que me iba a reír, ni tan siquiera que me iba a gustar, de verdad os lo digo, porque en "La función que sale mal", todo sale rematadamente mal, y se vuelve un despróposito mayúsculo. En "La función que sale mal" Murphy está más presente que nunca, y dices "¡Pero por favor si es que es una chorrada tras otra! ¿Por qué me río?" pero te ríes, no lo puedes evitar, y hasta resulta que ya tienes incluso un personaje preferido que estás deseando que salga porque solo con verle gesticular de forma absurda contando lo que sea, para terminar sonriéndo al público, ya te partes.
En fin... Metateatro y un mensaje claro: "Por mal que te salgan las cosas, tú hacia adelante, sin parar, adelante, pase lo que pase".
Y no es mal mensaje ¿verdad?
#teatro #teatromarquina #lafunciónquesalemal
En la Fundación Casa de México en España, ya han colocado el Altar de Muertos de este año.
Está
dedicado a Frida Kahlo, y como veréis la figura central alude a El
venado herido (1945) de la autora: un venado con el rostro de Frida y
cuerpo de ciervo herido con flechas.
#casademexicoenespaña #madrid #altardelosmuertos
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| Faro de Trani |
"Los Faros son los guaperas de las balizas".
Aurora Luque, Premio Nacional de Poesía 2022.
A menudo te preguntas si quizá tu querencia por los faros se deba a que, por alguna extraña razón, tú también estás viviendo en un faro. Vives en Madrid, claro, no te has vuelto loca, pero quizá también existas en otra realidad que transcurre en un faro. Y en esa otra vida donde la vida es lenta y mullida, donde se respira el mar, donde la quietud que acolcha el vientre metálico del faro solo se interrumple por el sonido rítimico, de fondo, de las olas chocando contra las rocas, tú también dedicas mucho tiempo a escribir.
¿Quién sabe? ¿Y si es cierto eso de que tenemos un doble viviendo en otra parte?
En tu propio cortometraje, al fin y al cabo todas las vidas no son más que cortometrajes, tus dos vidas convergen sobre el papel.
Convergen sobre una página en blanco donde, de forma paralela y simultanea, ambas vidas se van reescribiendo entre los renglones apretados de lo que inventas.
¿Por qué no?
Y ocurre que a veces esas dos vidas, se presienten, casi se acarician y una de tus vidas inevitablemente roza tanto a la otra, que tú, que vives en Madrid, no tienes más remedio que ir atrapando faros por el mundo.
Quizá solo sea eso. Quizá sobre todo sea eso.
Quizá solo andas buscando tu otra vida.
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| Faro de Vieste en la isla de Santa Eufemia |
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| Faro de Vieste |
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| Faro de Vieste |
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| Vieste |
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| Faro de Pugnochiuso |
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| Faro de Barletta |
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| Bari |
Tú sigues estando en cada decisión que tengo que tomar.
No solo en las más difíciles sino en las del día a día, en las más pequeñas, hasta en las insignificantes. También en esas estás, cogiéndome en brazos aún, para que no tropiece, para que no me caiga, para que siga mirando a la vida de frente.
Tú sigues dándome los buenos días todos los días del año, apremiándome, como siempre hacías, para que saliera al mundo a vivirlo.
Guardo muy dentro de mí, tu mirada atenta ante cada paso que doy, y aún más dentro atesoro una colección de aquellas sonrisas tuyas, discretas y luminosas, que me esperaban siempre al llegar a casa.
Todos los días pienso que ojalá hubiera heredado tu forma firme de desafiar al mundo, tu humor, tu serenidad. Pero me enseñaste bien a espantar los lamentos.
Y todas las noches también, doy gracias a la tierra, al cielo, a la vida por la madre que tuve, por la que aún siento que tengo.
Y mi madre vive tan dentro de mí, que ni la afilada nostalgia, ni el paso vertiginoso del tiempo, ni la mala memoria, me la podrá arrebatar nunca.
Feliz no cumpleaños mamá.
Yo guardaba en la memoria desde los tiempos en los que pegaba cromos en los álbumes de Bimbo (El porqué de las cosas, Vida y color...) lugares curiosos donde algun día querría estar.
Entre esos parajes que sentía tan exóticos, estaban los monasterios de Meteora, en Grecia.
Meteora significa "suspendido en el aire".
Y así permanecen todos esos templos a más 500 metros de altura, en frágil equilibrio sobre rocas redondeadas, rozando el cielo, suspendidos en el aire.
Dicen que, en el siglo XV, había 20 monasterios, hoy quedan seis que se pueden visitar.
En el mes de junio de este año yo solo estuve en dos de ellos, uno de monjes y otro de monjas. Aunque en la distancia pude admirar unos cuántos más hasta robarles su mejor perfil.
Y dicen también que allí me vieron, dentro de aquellos monasterios cercanos a Kalambaka, donde casi acaricias el cielo.
Aunque en realidad yo estaba pasando otra hoja de mis viejos álbumes, acariciando con las yemas de mis pequeños dedos uno de aquellos cromos que me hacían soñar con viajes a lugares curiosos y exóticos.
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