Esculturas de Carlos de Oliveira en Vila Real de San Antonio

 

Yo no sé ir a Huelva, o mejor dicho a Ayamonte, sin cruzar el rio y visitar los pueblecitos de Portugal que están tan cerca. Es muy agradable pasear sus calles adoquinadas, respirar esa tranquilidad decadente, esa serena placidez que transmite el país vecino a la altura de la desembocadura del Guadiana.

Cuando tuve que ir en abril, no había demasiado tiempo de nada pero, corre que te corre, nos escapamos una mañana para desayunar en Vila Real de San Antonio. De aquel café y aquellos pastelitos de nata tan típicos que se deshacen en la boca qué os voy a contar que no sepáis... Gloria bendita. El camarero nos ofreció dos tipos diferentes para probarlos, daba igual, estaban deliciosos esos y todos los que hubiera querido sacarnos. 

En fin. Tengo que dejar de salivar para contaros que, en aquella escapadita, descubrí, salpicando las calles, plazas, rincones de Vila Real, unas esculturas que me llamaron la atención, y con las que un escultor llamado Carlos de Oliveira Correia (afincado en Castro Marim) hace un homenaje a la mujer. 

Os las presto un ratito para que podáis curiosear estas esculturas de arte contemporáneo que se acompañaban de poemas de autoras como Safo, Adiha Lopes, Hilda Hilst... a modo de mensaje, que me parecieron muy interesantes.

"Punto de araña" de Nerea Pallarés. Reseña Literaria

 

Me ha gustado mucho este libro. 

Creo que está muy bien a nivel de contenido, de fondo, con su original historia llena de simbolismo. Y desde luego también de forma porque está muy bien elegido ese narrador coral, y tiene una prosa rica, trabajada, lírica. Además en él se engarzan y complementan la mitología, el realismo social y el realismo mágico. 

He leído que es una primera novela inicialmente escrita en gallego y premiada, y no me extraña, porque es merecedora de un premio por lo completa que es. O al menos a mí me lo ha parecido. 

Arranca la historia con una desgracia, una niña es "escupida" por el mar. Qué visual ese verbo y qué importante es el mar en esta novela. Esa desgracia provocará un desplante, una revolución, y ahí tenemos el conflicto. Poco antes había llegado a ese pueblo, a Camariñas, Ari, para encargarse del Museo del Encaje y ser guía turística. 

El tema es un tributo a las mujeres que trabajan en ese ambiente marinero de Camariñas donde se ubica la historia: las rederas, las mariscadoras y trabajadoras de la conservera, que al mismo tiempo son  palilleiras, las que hacen los encajes. Este pueblo es muy famoso por sus encajes. Un homenaje a la mujer adulta que se ocupa de tantas cosas y tiene la fuerza, el impulso de la familia y qué poco valorada suele estar. 

Es muy bonita la relación que hace la autora con el acto de tejer y el lenguaje. El lenguaje va tejiendo las palabras y se va formando el mundo. 

Las narradoras son todas las mujeres: María, la niña que ya no crecerá más y siempre tendrá 15 años. Ari, la extranjera y de algún modo quién tiene el papel más importante. Xela, Catuxa, Cruz, Vera, Zoe, Chiruca, mujeres adultas y adolescentes que van a ir contando la historia cada una desde su punto de vista para que nos hagamos una idea universal de todo cuánto ocurre. Hemos dicho que tiene mucho de realismo mágico, porque también tenemos unos personajes que no son reales, que son deidades del mar, del viento, del acto mismo de tejer. No quiero contaros mucho para no destripar demasiado. Por eso el narrador hablará con distintas personas, en tercera, en segunda, en primera... 

Ambientada en Camariñas, en el ambiente rural, en Galicia, en la actualidad. Acudiendo a toda su mitología y folclore, a sus contrastes, sus medios de ganarse la vida más o menos legales, más o menos rentables...

A mí me ha parecido una novela muy interesante desde distintos puntos de vista, con buen ritmo, original. 

Ofréceme Lanzarote

 

Si alguna vez no sabes que regalarme, 

ofréceme una isla. 

Una con casas menudas y blancas

como dientes de leche,

una con la piel negra

y dura de la lava de los tiempos,

una que protegen faros tanto de verdad 

como de mentiras. 

Ofréceme esa isla 

donde las veletas enloquecen de amor a sus vientos. 

Donde la espuma y los peces

brincan entre las mareas verdes y azules. 

Una isla de molinos y volcanes. 

De Manrique y Saramago.

La de los museos en castillos, bitácoras y exposiciones.

Si alguna vez no sabes que regalarme, 

acuérdate de esa isla que te cuento, 

la del café leche-leche,

la que se deja pasear de pueblo en pueblo,

la que a mis pies no se le acaba, 

ni a mis ojos, ni a mis ganas.

Y olvídame allí una vez, dos, tres veces

permíteme que aún siga descubriéndola,

que se derroten mis días sobre ella,

que Lanzarote no se me acaba.

Volver a una ciudad. Huelva

 

A veces hay que volver dos veces a una ciudad para encontrar encantos que la primera vez no existían o simplemente quizá no acertaste a descubrir. 

A veces tienes que pasearla despacio a distintas horas del día, brincando entre laborables y festivos, horarios fijos y horas vacías. Sentarte sin prisa en aquella plaza que se volvió tu preferida por su bullicio y alegría. Descubrir Museos tan desconocidos y, sin embargo, curiosos. Andar y desandar sus calles, las del centro y las de sus dispares barrios hasta hallar el restaurante ideal para comer su rico plato del día, al solecito, con compañeros de mesa con alas y hambre voraz. El "Nomad" que nombre tan oportuno.

A veces la desdicha tiene su envés, y para compensar te convierte en viajera ocasional de un lugar en el que no había demasiada razón para volver y mucho menos hospedarte. Pero hay que estar dos veces en una ciudad para encontrar un apartamento tan especial o momentos tan solamente tuyos que quizá buscándolos no habrías encontrado. Volver dos veces sobre todo para tratar a sus vecinos y tropezar con profesionales que desempeñan su labor de forma tan eficaz y agradable. Y raro sería volver a coincidir con ellos, pero dejaron en ti tal huella de su atento trato aquel médico, aquellos camareros o aquella librera que ya siempre permanecerán enlazados a esta ciudad.

La vida te regala días buscados y días encontrados.

Y tanto en unos como en otros hallarás riqueza. 

"Que quieres ser de muerto" de Jesús Montiel

 

"Cuando perdemos a un ser querido lo perdemos infinidad de veces mientras estamos vivos, no solo el día de su cumpleaños, cuando abrimos el armario y vemos la percha vacía de la que cuelga el vestido negro de la ausencia, al ver una película que le habría gustado o comer el que fuera su plato favorito. Pasa lo mismo con una separación. Cada viernes que dejo o recojo a mis hijos el matrimonio vuelve a romperse como la balda de un armario con mucha ropa encima. Cada vez que los visto, los ducho o vamos de paseo, recuerdo ese mundo paralelo: el que hubiera ocurrido de seguir juntos. Me separo cada semana. Hoy he vuelto a separarme. "

El segundo libro que me leo de Jesús Montiel es su último libro, el décimo quinto del autor: "Que quieres ser de muerto". 

Con este título tan bueno, tan evocador, se deshoja una novela corta, casi una reflexión, sobre la pérdida, sobre las relaciones que se terminan, o cambian como se va transformando y transformándonos la vida, que no puede parar quieta. 

Apenas cien páginas donde el autor repasa sus relaciones, su matrimonio roto, las condiciones de la separación en cuanto a los hijos, el devenir de una nueva relación, el cansancio, la vejez o ausencia de quienes nos han querido tanto, como por ejemplo sus abuelos... Y lo hace con su prosa lírica, salpicada de imágenes, de frases luminosas cuyo eco se te queda dentro. 

Cómo me gusta la prosa de este autor. Es una prosa bella, rica, en el umbral casi de la poesía. Y aunque toca temas finales, podríamos decir tristes, sin embargo, no es un libro triste, es sereno, calma, invita a la esperanza. Porque todos tenemos que darnos cuenta de que en esta vida hay que despedirse, y por tanto hay que aprender el arte de las despedidas. 

Jesús Montiel de muerto quiere ser "amabilidad", y este libro es una conversación amable amable sobre el descuido del amor, sobre la finitud de los cuerpos, sobre la ausencia, o la muerte. Pero desde la vida, porque seguimos vivos y, en definitiva, tenemos que hacer por vivir mejor.

Mi Ángel de la Guarda

 

En cuánto llamo llega corriendo, me recorta el nombre hasta dejarlo en la primera sílaba y me lo grita en la distancia, abrazando no solo a mi soledad, sino a todo cuánto soy hasta que me río rindiéndome a su bulla.

Me invita a su coche como a una Miss Daisy recién llegada de la Capital, me pasea por su ciudad de provincias queriéndomela enseñar del todo, y yo pliego el tiempo como a un acordeón de papel y vida porque otra vez somos los de hace dos años, los de hace más de treinta, pues tenemos la virtud de hacer papiroflexia con los calendarios. 

Después palabreamos de él, de mí, de todos y todo. Reescribimos la vida desde la última vez que estuvimos juntos hasta que la dejamos al día. ¿Te acuerdas de cuando...? Y sumamos lo que importa y restamos lo que ya pasó, lo que levantó el vuelo, hasta dejar las cuentas limpias, hasta palabrear el mundo entero. Y volvemos a estar juntos. 

Y subida a sus frases y su acento, mi Ángel de la Guarda me lleva a su país, ese donde si un niño no tiene un brazo, siempre habrá otro que chille: "¡Eh manco!" sin doble intención, desdén, ni acritud ninguna. Así crecerá el chavalín sin brazo, perdiendo el nombre de pila, haciéndose mayor dentro del mote. "No m`hija... ¿Qué iba a decir...? ¡Si era manco!" Y me deja muda su gramática parda, pero mi amigo conserva su esencia y así cuenta, así recuerda, dibujándome con sus palabras un país donde la máxima preocupación era, es y será resolver, sobrevivir, no perder el tiempo discutiendo de palabras. 

Cómo, cuánto, cambia una ciudad si él está cerca.

Mi compañero del único viaje que importa, mi cubano loco, mi descarado con las miradas y las confidencias, mi amigo querido y generoso en las buenas y las malas, en cuánto llamo aparca resolver su vida para resolver la mía. Y eso ¿Eso cómo se agradece?

"La juventud". "Cervandantes". 5º Curso del Conservatorio de Carmen Amaya de Madrid

 

"La juventud" se levanta sobre el escenario al ritmo de una coreografía original y variada.

Entran destilando entusiasmo, deslizándose en bicicleta, en patinete, dibujando una sonrisa contagiosa en los que esperamos. En vaqueros y camiseta, salpicando alegría, cruzándose con soltura, alternándose con precisión, pura delicadeza, dibujando con sus cuerpos, su pelo, siluetas y pies, una postal a colores de la mejor juventud moviéndose ante nosotros.

Ahora, megáfono en mano, presentando sus credenciales: los calificativos que los definen, sus reivindicaciones y mil y una dudas. Después, los juegos que aún recuerdan, los que perviven en la memoria y su piel. Tantos sentimientos encontrándose en el salto, en el abrazo, en una sólida amalgama de música y movimiento que fluye y fluye transportándonos.

Brazos que olean sobre la marea del baile, pasos que vuelan, se hacen viento, ahora brisa, después torbellino, hipnotizándonos. 

Me encanta esta coreografía, piensas, mientras los contemplas. Cuántos puntos de giro como en un cuento que atrapa. Cuánta música cambiante como carácter de adolescente, ahora tumultuoso, después, suave, ahora río, lloro, salto y te atrapo. Cuánto tiempo y esfuerzo diario detrás. Cuánto futuro esperando delante. Cuánta, cuánta pasión. 

Alcalá de Henares. Festival de Danza Contemporánea "Cervandantes". 10ª edición. 

5ª curso de Danza Contemporánea del Conservatorio Carmen Amaya de Madrid. 

"Amiga mía" de Raquel Congosto. Reseña Literaria

 

“Escribo desde mi lado de la foto sin ti. Escribo para darle un lugar al dolor, para señalar el recorte de tu figura. Escribo porque el vacío importa.”

Y si el anterior libro que leí narraba el duelo por una historia de amor, en boca de Patroclo en "En mitad de tanto fuego" de Alberto Conejero, el que he leído después es todo un duelo por una amistad perdida. Me estoy refiriendo a "Amiga mía" de Raquel Congosto. 

También es un libro corto, no llega a las doscientas páginas, y, claro, lo he leído muy rápido. Además me gustó mucho como empieza, está el principio en la portada del libro: "Han pasado seis años y aún vivo donde vivíamos. En la misma casa. Conocí a Pablo y tuvimos a Matilda. Ahora los tres dormimos en el que fue tu dormitorio, el de las pelusas". Me prendé de él nada más leerlo en la portada y después lo descubrí en cuánto comencé la lectura. Me parece un arranque bien bueno. En dos frases tenemos a todos los personajes: la familia formada en esos seis años, y ese tú que "parece" que se añora. Tenemos la narradora y tenemos el tono. Ya tenemos la narración servida.

El tema es ese: un auténtico duelo por una amiga perdida. La nostalgia de lo que se ha perdido abriéndose paso a golpe de recuerdo entre la vida cotidiana de una familia. Más tangencialmente también toca otros temas como la precariedad laboral, la convivencia, la cotidianeidad familiar, la enfermedad... La verdad es que para tener tan pocas páginas aborda distintos temas.

Los personajes están bien definidos. Sobre todo los femeninos, las dos amigas y la niña de una de ellas. El marido es del que menos sabemos, apenas unas pinceladas. Pero el personaje de la niña me ha encantado, qué imaginación tan desbordante, qué buena. 

Pero lo que me ha parecido es que el ritmo, en mi opinión, no está del todo conseguido. Creo que es mejor en la primera mitad del libro, pero que a medida que vas pasando las páginas éste se desinfla un poco y es un poco la sensación de que no avanza. Al menos yo sentía eso. Es verdad que el tiempo no es lineal, y es normal puesto que la narración así lo requería. La narración va dando saltos del presente al pasado y están bien confeccionadas las transiciones. Pero es un libro que no tiene grandes cambios de giro, ni misterios que desvelar. Es una historia pausada, para leer sin prisas. Introspectiva. 

Por otra parte, yo esperaba saber más del por qué de la ruptura, sin embargo no me ha quedado del todo claro el por qué del distanciamiento. Sí, imagino que demasiado trabajo, terceras personas... pero esperaba más explicación al final. No sé si se me ha escapado algo, o es que el final simplemente ninguna de las dos tenía más ganas de pelear por la relación. Eso en cuando al contenido, pero tengo que decir que, narrativamente, no tiene mal final el libro.  E invita mucho a la reflexión. 

"En mitad de tanto fuego" de Alberto Conejero

 

Un domingo de este invierno fui al Matadero a ver una obra de teatro de Alberto Conejero, "Tres noches en  Ítaca", y me gustó tanto que busqué otros libros del autor. Y así fue como di con "En mitad de tanto fuego". 

Me ha gustado mucho. Es puro amor sin ser nada ñoña, ni empalagosa. Y eso es difícil de expresar. Pero qué bien escrita, que exquisito texto. Me hubiera gustado ver el montaje, porque desde luego el texto no tiene desperdicio. 

En estos tiempos horribles de tantas guerras en el mundo, es todo un alegato antibelicista muy bello, qué oportuna resulta ahora su lectura, qué actual. 

Y por otro lado también es puro deseo, qué bien expresado en la boca de Patroclo: el deseo, la pasión, el amor. Porque todavía no os he dicho que está escrito a partir de La Ilíada de Homero. Alberto Conejero a partir de ella nos cuenta la historia de amor de Aquiles y Patroclo. Pero ahora el narrador es Patroclo, antes un personaje secundario, y ahora el protagonista que cuenta su historia tan conmovedora, tan sentida. Pura carne enamorada. 

"Porque yo no estoy aquí para hablar "del compañero devoto", ni "del más querido entre los soldados", yo estoy aquí para reventar los eufemismos, para hablar del amante insaciable."

De gasolineras y vidas

 

De las gasolineras parece que solo saben los que se peinan en un retrovisor. Los que comen frente a una enorme rueda. Aquellos cuya piel no guarda más aroma que el intenso de la gasolina. 

Pero miles de vidas se cruzan bajo los letreros de las excelencias de la estación de servicio. Mientras el precio del combustible está al nivel de las nubes, nuestras existencias se mueven a ras del asfalto.

Cada vehículo acarrea, al menos, una vida. Cada vida desplaza su historia sobre cuatro ruedas. Cuando se detiene para estirar las piernas, la saca al sol, la airea, sigue con ella o la deja allí olvidada. 

Miles de historias abandonadas aún palpitan en las estaciones de servicio de las carreteras. Algunas se perdieron solas, a otras y adrede, las  despistaron allí.

Si necesitas otra historia pásate, quizá te cuadre llevarte alguna. ¿Qué puedes perder? Pruébatela, mira si te queda bien de mangas, de hombros, si es del tejido vital que tu alma necesita.

Del turismo de las gasolineras parece que solo saben los que se peinan en un retrovisor, pero también saben los que necesitan cambiar de vida. 

"Matriz" de Sofia Brotons. Reseña Literaria

 

Últimamente he leído varios libros que me han durado un suspiro, por un lado porque eran cortos y por otro porque mis noches, también, cada vez son más cortas. "Alguien", llamadle años, hormonas, o que sé yo, se pasa la vida sisándome el sueño, así que como duermo poco pues me cunde más la lectura. No hay mal que por bien no venga. En fin... al lío. 

Me leí "Matriz" de Sofia Brotons y me gustó bastante, tanto por el tema, como por la forma de narrarlo. 

Es un homenaje a la maternidad, a la mujer, a la herencia que vamos transmitiendo, a la vez que toca temas como la enfermedad, el duelo, la vida... Es un tema muy profundo con muchas ramificaciones. Un tema muy ambicioso, la verdad, pero que la autora trata con mucha delicadeza y hondura, a mi entender. Todo está contado en torno al origen, al útero, a la matriz, de ahí el oportuno título. Me acordaba mientras lo leía que mi madre, cuando yo era pequeña, no decía útero, sino la matriz. Ahora no es muy usual. Cómo cambia el lenguaje... Bueno, y ya si hablamos de la histerectomía, antes se decía que te habían "vaciado". Madre mía... Qué bien, por tantas razones, haber nacido en los años que lo hemos hecho. 

En cuánto a la forma, la novela está contada a tres voces, hay tres narradoras que se van pasando el testigo de sus vidas en el momento presente, combinándolo con sus vivencias del pasado. Tres narradoras: Aurora, que es la madre y abuela, Greta que es la madre e hija y podemos leer el diario de Emilia, una hija que no llegó a nacer. De alguna forma es la técnica del multiperspectivismo que nos ayuda a ver, sobre todo, la vida de la madre y la hija, las dos vivas, desde diversos enfoques, enriqueciendo la historia y la narración. 

La autora aborda el tiempo dando saltos en la narración, no es lineal. Contado desde el presente van recordando. 

La prosa es sencilla, pero es muy poética, conmovedora y reflexiva. Un lenguaje muy rico. 

Es una novela que según el momento vital que estés atravesando, puede transmitirte bastante. Yo la he disfrutado. Y he anotado muchas de sus frases. Pero, claro, esto es tan personal...

Recital literario de la tertulia literaria Rascamán. Villa del prado. 19 de abril.

 

Nosotros, los letraheridos que nos juntamos todas las semanas a jugar con las palabras inventando poemas y relatos, no necesitamos nada especial para organizar un recital. Aunque es cierto que, al ser abril, al aproximarse el día del libro, vimos la excusa perfecta para irnos hasta un pueblo cercano, Villa del Prado, y en su estupendo Centro Cultural y auditorio montar uno de nuestros recitales. Lo organizó nuestro coordinador Javier Díaz Gil, el coordinador de la Tertulia Literaria Rascamán, con la colaboración inestimable de Mariana Feride, compañera poeta que vive allí. Y, además de algunos de nosotros, nos acompañaron autores de la Asociación Verbo Azul y de Palabras escondidas.  

Éramos 18 lectores. Pero nos amenizaba la velada el cantautor Salvador Fausto Valdés, con algún tema conocido y alguno propio. Cada seis personas leyendo, él cantaba una canción. Música, poesía, prosa, en dosis cortas y saltarinas, y la velada resultó ágil y variada. 

Y luego, por supuesto, está la "intrahistoria" que decimos siempre: las conversaciones en el coche, las bromas que nos hacemos, las risas, la complicidad que se respira entre tanta literatura que nos alimenta. Lo pasamos bien y "bonito". Y ¡hasta tuvimos público! Poquito, pero atento. Disfrutamos una mañana de sábado mucho más especial que si nos hubiéramos quedado en casa abrazados a la escoba o recitando odas al trapo del polvo. ¡Dónde va a parar! Imposible colgar vídeos o fotos de todos, ya lo siento la verdad, nos tenemos que conformar con un gazpachillo aleatorio de momentos sin importancia porque, total, eso es la vida. 

"Arte urbano. De los orígenes a Banksy" Sala de exposiciones Canal Isabel II

 

Llevo muchos días para reseñar esta exposición y no hay forma humana, siempre se me cruza otra, ya sea una reseña literaria, o un concierto, o un escrito o qué se yo. ¿Y por qué? Ni idea. 

Porque a mí me gustó bastante esta exposición de Arte urbano que hay en la Sala de Exposiciones del Canal de Isabel II, en la Plaza de Castilla de Madrid, en la calle Mateo Inurria, una sala que nunca me decepciona, la verdad. Amplia y siempre con contenidos interesantes. 

"Arte urbano. De los orígenes a Bansky". Y con lo que me gustan a mis los murales, que me hacen señas rápidamente para que los fotografíe y me los traiga a mi colección ¿Cómo no iba a ir a esta expo? Dividida en cinco etapas que se corresponden con la cronología de la evolución del arte urbano desde los orígenes, después el paso de la calle a la Galería, la evolución en Europa... Y que termina, como gran epílogo, con un apartado dedicado solo a Bansky. Aunque quedaría el pasillo final donde establecen una especie de debate entre los límites del arte urbano, que estuvo muy curiosa: ¿Arte o vandalismo?

60 piezas. Y yo no puedo explicaros más. Es muy curiosa e instructiva, es vistosa y diferente. Es gratuita, tiene un amplio horario y termina el 3 de mayo. Así que, si os interesa el tema, pues no perdáis el tiempo, y buscadle un hueco, yo creo que os va a gustar. De verdad. 

Que en tu vida no haya más soldaditos...

 

Que en tu vida no haya más soldaditos que los de plomo, o si acaso los de Pavía. 

Que la única metralleta que escuches, sea la del sonido ganador en aquella competición de pedos entre los amigos de tus diez años. Qué risas, chaval. 

Que la frase “hundir la flota” no sea más que el título de aquel juego de barcos, tocado, hundido, que coge polvo en el trastero. 

Que los únicos disparos de los que te enorgullezcas sean los de aquella canica que te daba siempre suerte. ¿Dónde estará? 

Que la única flecha que te alcance sea la de aquel Cupido de barrio, habilidoso arquero de espigas, en la mejor primavera de tu vida. 

Que todas las batallas sean de versos. 

Que solo te hiera, pero del buen amor, la carta que estabas esperando. 

Que no tengan fin los combates cuerpo a cuerpo que, a pesar de los años y la osteoporosis, sigas librando entre las sábanas.

 Que la única “guerra” que tengas que vivir es la que te dio el más rebelde de tus hijos. 

 

@Rocío Díaz Gómez

 

#desdelapalabranoalaguerra

 17 de abril. Manifestación Literaria por la paz.

"El amo" (o Jotadé2) de Santiago Díaz. Reseña Literaria

 

Ya me he terminado otro libro y aún sin reseñar el anterior: "El amo" de Santiago Díaz. O lo que es lo mismo "Jotadé2". ¡Con lo que me gustó! Pero ¡déjate de novelas! esta vida sí que es un thriller, trepidante, no te da tregua, no te deja apenas llegar a todo, como para ponerte a escribir, para ello se necesita tiempo y calma, dos tesoros imprescindibles y que cada día parecen más lejanos. En fin... no nos vamos a quejar y a reseñar se ha dicho. 

"El amo" es otro caso del Subinspector Juan de Dios Cortés, Jotadé. Un policía gitano, un personaje carismático que me ha atrapado por completo. Este caso comienza con el descubrimiento del cuerpo de una joven que aparece muerta pero bien colocadita en una parada de autobús. A partir de aquí comenzará a correr un caso de secuestros consecutivos de chicas y posibles asesinos en serie. 

Estamos ante una saga que, al menos a mí, me va a tener entregada. En este caso otra vez la intriga está bien dosificada en capítulos cortos. La trama se divide en varias subtramas que iremos siguiendo de forma paralela hasta que confluyan. El ritmo vuelve a ser bastante ágil y mantiene la atención. 

Los personajes principales siguen siendo los mismos. El protagonista es Jotadé, Juan de Dios Cortés, ese policía deslenguado y callejero, pero muy leal y honesto, que no deja de meterse en líos aunque a veces salga bastante perjudicado. Es un personaje con sus aristas. Algunos de sus compañeros son los mismos del libro anterior, los del equipo de Iván Moreno, compañeros de la comisaria y también está Lucía que tiene su propia trama. 

La ambientación está muy lograda, ambientadas en Madrid y en la actualidad.

De nuevo el libro nos deja la puerta abierta a que habrá un tercero en el que seguiremos con la historia de estos personajes. Y la verdad es que yo encantada porque para mí este personaje es muy atractivo y me divierte mucho saber de sus peripecias, a pesar de que siempre esté rodeado de asesinos y momentos que no son precisamente divertidos. 

"Música de películas. Concierto inmersivo" en el Palacio de Neptuno de Madrid

 

A los sábados les sientan muy bien los conciertos. Combinan a la perfección con su talante ocioso y festivo. 

Si tú a un sábado le vistes con una entrada y un escenario, le colocas un piano de cola y una pianista virtuosa llamada Joanna Gonzalez y, para terminar, lo envuelves para regalo con una fila de Bandas Sonoras a cual más inspiradora y eterna, interpretadas exquisitamente, quedas de lujo. 

Piénsalo. 

Después ya solo tienes que pelear por un sitio que lo veas más o menos, porque escucharlo ya no tendrás problema. Y eso sí, desplazarte primero al Teatro de Neptuno en pleno centro de Madrid y haberte reservado previamente una entrada (que con el abono Teatro tiene un precio redondo). 

Eso y que además conoces un teatro del que no tenías ni idea. Pero ahora sabes que formaba parte del antiguo Palacio de Medinaceli. Ahora ya sabes también que al final lo abandonaron y luego lo han rehabilitado sus dueños actuales para dedicarlos a este tipo de eventos. ¿Y la vidriera? Porque bien que te fijaste, pero claro con tanta gente cómo pararte a contemplarla... Pero la vidriera que tiene también es de categoría, que la hizo el mismo artista de las vidrieras de la Catedral de la Almudena, Manuel Ortega y cómo no podía ser de otra forma está dedicada al Dios Neptuno. 

En fin, que ahora piensas que no le faltó detalle al sábado, que a poco que te preocupes puedes dejar un festivo aún más redondo si lo conviertes en uno musical y elegante. 

Presentación del libro de Lorenzo Silva: "Con nadie, vida y destino del general Campins” en el Auditorio de Mutua Madrileña

 

A veces en Madrid coinciden los planes culturales, y entonces te gustaría poder arrancarte las manos para seguir escribiendo junto a los compañeros de tertulia, arrancarte las orejas y dejarlas sentaditas en una de las butacas del auditorio donde será la presentación del libro en la que te apetece estar y sacarte un rato los ojos para posarlos en los brazos de la butaca de la obra de teatro que ya seguro te vas a perder, porque tampoco es cuestión de desmembrarse por no haber alcanzado el don de la ubicuidad. Que buen regalo hubiera sido ese ¿verdad? órganos autónomos para no perderse uno nada. Después uno reuniría todos sus miembros y hala a seguir viviendo. Sí. Un poco gore también sería, es verdad. 

Así que hay que elegir. 

El miércoles 25 de marzo, por razones que no vienen al caso, yo elegí estar en la presentación de la nueva novela de Lorenzo Silva "Con nadie. Vida y destino del General Campins", en vez de en mis otras alternativas cien por cien apetecibles. El acto formaba parte del ciclo "Contador de historias" de la Mutua Madrileña. 

Ya he asistido a varias conferencias y presentaciones de este autor y es de lo más ameno e instructivo. Es un viejo y apreciado conocido, ya os he contado en alguna ocasión que vino una vez a mi tertulia, de forma totalmente altruista, y nos dio una clase magistral de escribir una novela de quitarse el sombrero. 

En esta ocasión estuvo acompañado de la escritora Julia Navarro y del general de ejército (R), ex Jemad y ex director del CNI, Félix Sanz. Y lo presentaba Moisés Rodriguez, periodista y presentador de informativos. 

La novela nos cuenta la historia del General Miguel Campins, un militar que vivió varios episodios históricos, la guerra de Marruecos, la dictadura de Primo de Rivera, hasta que se opuso al golpe militar del 36, no quiso unirse a los sublevados en la guerra civil española y murió fusilado nada más empezarla.  Era una persona muy culta, casado con hijos. También se cuenta en la novela la historia de amor con su mujer.

No puedo contaros más, porque me he leído aún la novela pero, según lo que conversaban tiene muy buena pinta. Estaban allí dos miembros de la familia del General que también hablaron unos momentos y contaron como se pusieron en contacto con el escritor y el tiempo que les llevó, años, documentándose y organizando la información antes de que Silva se pusiera a escribir. El auditorio estaba lleno, ni una butaca libre. Y fue muy interesante todo lo que contaron los que participaron en el coloquio. Me sorprendió gratamente Félix Sanz, daba gusto escucharle. Fue una velada muy instructiva, la verdad. Me gustó mucho. 

Rocío Díaz Gómez : Lorenzo Silva en la Mutua Madrileña: "25 años del inicio de la serie de Bevilacqua y Chamorro"