Un blog de literatura y de Madrid, de exposiciones y lugares especiales, de librerias, libros y let

domingo, 30 de junio de 2013

El faro de la Mola y Julio Verne en Formentera

¡FORMENTERA! –exclamaron casi al unísono el conde Timascheff y el capitán Servadac.

Era el nombre de una isla del grupo de las Baleares situado en el Mediterráneo. Esto indicaba con claridad y exactitud el punto que ocupaba entonces el autor de los documentos. ¿Pero qué hacía allí aquel francés? Si estaba, ¿vivía todavía?

No podía dudarse que era Formentera de donde había lanzado las noticias indicando las posiciones del fragmento del globo terrestre a que llamaba Galia.
 Julio Verne 
Héctor Servadac pág. 106




Quiero terminar junio con otra entrada dedicada al rastro de los escritores que encuentro en mi camino. Ya os hablé hace nada de que había estado en Ibiza y había visto la casa en la que veraneó Rafael Alberti y María Teresa León en 1936.

Pues bien, hoy quería que esta entrada fuera también de otro escritor con el que he tropezado este mes. Me refiero al monolito que existe dedicado a Julio Verne en el Faro de la Mola en Formentera.



Rebuscando por la red resulta que no está muy claro si Julio Verne conocía Formentera o no, no se sabe a ciencia cierta si realmente estuvo en el Faro de la Mola. Este impresionante lugar que os dejo en mis fotos. Y que si no conoceis deberíais conocer porque es una preciosidad.

De lo que sí que no hay duda es de que Julio Verne escribió su novela Hector Servadac inspirándose en este lugar. Aquí existe un monolito donde un par de placas, fechadas en el año 1978,  hablan de ello.

Hector Servadac es una novela de Julio Verne, publicada en 1877 en el que el protagonista  Héctor Servadac y un grupo de personajes de distintas nacionalidades realizan un curioso viaje durante dos años a través del sistema solar encima de un cometa debido a una catástrofe en la tierra en la que un aerolito gigante arranca un trozo del mediterráneo (donde transcurre la acción) del globo terrestre hacia el espacio exterior.

Parece ser que a Julio Verne le gustaba mucho la forma de esta isla, tan plana pero que sin embargo terminan con una pendiente de entre 120 y 140 metros justo a la altura de este bello faro. Parece ser que le parecía un lugar desde el cual podrían despegar aviones o naves o incluso ovnis.




Y ya que estamos en este lugar aprovecho para contaros que este faro de la Mola fue proyectado por Emilio Pou, y después de estar construyéndole durante unos tres años se inauguró el 10 de junio de 1861. Es el faro más importante y antiguo de Formentera y fue mandado construir por Isabel II.

Tres fareros se encargaban de su funcionamiento y mantenimiento. Y solo en dos ocasiones ha dejado de iluminar, una durante la guerra de Filipinas y otra durante la guerra Civil española. La luz del faro electrificado en 1.973, alcanza una distancia de 23 millas náuticas.


Qué sugerentes son los faros ¿verdad? Son lugares mágicos muy susceptibles de hacer literatura con ellos. 

viernes, 28 de junio de 2013

28 de junio: 50 años de Rayuela de Cortazar



Capítulo 7

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Rayuela
Cortazar






Hace 50 años que salió publicada "Rayuela" la novela de Cortazar. ¡¿Cómo no dedicarle una entrada en este blog?!

Quería, a propósito de ello, dejaros con el audio del programa de Documentos de RNE que se emitió el pasado sábado que dedicaron a este tema. Está muy bien. No dejéis de escucharlo.


"Si te interesa saber lo que pienso de este libro, te diré con mi habitual modestia que será una especie de bomba atómica en el escenario de la literatura latinoamericana". Así se refería Julio Cortázar (1914-1984) en una carta a Paul Blackburn, poeta norteamericano y traductor de algunos cuentos del escritor argentino, a la novela que estaba terminando de escribir, Rayuela.

La carta está fechada el 15 de mayo de 1962, un año y poco más de un mes antes de que se publicara la novela, que salió de la imprenta el 28 de junio de 1963.


 "La obra de Cortázar abrió puertas inéditas" (Mario Vargas Llosa)
 "Una obra tan bella e indestructible como su recuerdo" (Gabriel García Márquez)
 "Prosa hecha de aire, sin peso ni cuerpo pero que sopla con ímpetu y levanta en nuestras mentes bandadas de imágenes y visiones, vaso comunicante entre los ritmos callejeros de la ciudad y el soliloquio del poeta" (Octavio Paz).


Cortázar, a través de sus cartas, definió a Rayuela como la "antinovela", el "contralibro" o "la crónica de una locura" vaticinando la revolución que causaría en la narrativa en español al transgredir el orden tradicional de la historia y el modo de contarla.

"En realidad me propongo empezar por el final, y mandar al lector a que busque en diferentes partes del libro, como en la guía del teléfono, mediante un sistema de remisiones que será la tortura del pobre imprentero... si semejante libro encuentra editor, cosa que dudo", escribía Cortázar sobre su revolucionario método de lectura para Rayuela en una carta a Jean Barnabé el 30 de mayo de 1960.


Tardó cuatro años en escribirla, y uno más en revisarla. Pero 50 años después "Rayuela" sigue siendo un punto y aparte.

jueves, 27 de junio de 2013

Los escritores en Ibiza: Rafael Alberti


En este mes he estado pasando una semana de vacaciones en Ibiza.

Me gusta mucho cuando encuentro el rastro de escritores en mi camino. En este caso, paseando por Dalt Vila, la zona antigua e histórica de Ibiza, Patrimonio de la Humanidad desde 1999, encontramos la casa donde se alojó el poeta Rafael Alberti y Maria Teresa León en 1936. Dicen por internet, que estuvo alojado aquí hasta que le pillaron y tuvo que resguardarse. No sé cuánto habrá de cierto en ésto...

Pero he buscado por la red y he encontrado algunas huellas de aquel tiempo que os copio a continuación:

"...isla donde les sorprende el inicio de la guerra y que no abandonarán hasta el mes de agosto." http://cvc.cervantes.es/actcult/alberti/cronologia/1902_1939.htm


"Estábamos sentados en una higuera, en una de esas higueras de que te he hablado de sombra profunda, sentados en las ramas, María Teresa y yo, y de pronto vimos —nuestra casa quedaba a unos treinta metros de la higuera—, vimos a una pareja de la Guardia Civil que llegaba a la casa y que venía realmente a buscarnos, porque esas noches iban a detener a mucha gente... A nosotros nos ha salvado la sombra de una higuera ibicenca. Bajamos a la casa cuando la Benemérita se fue y cogimos lo que pudimos, unos jerseys, nada, dinero que teníamos..." http://www.meneame.net/story/alberti-maria-teresa-leon-escaparon-muerte-gracias-higuera-ibiza


"....escribe Alberti: "...recién regresado yo de la isla de Ibiza, en donde había caído prisionero".
Doy por sentado que sobre su propia vida sabe más Rafael Alberti que nadie, pero, según mis noticias, varias y contrastadas (testimonios que saldrán publicados en un próximo librito sobre los modernos Ulises mediterráneos como Alberti), nuestro poeta jamás cayó prisionero de nadie en Ibiza. Rafael Alberti se escondió simplemente, e hizo muy bien. ¿Qué habría ocurrido de no esconderse? Seguramente habría caído, como dice él, prisionero. He leído igualmente su primer tomo de La arboleda perdida, su Miliziani a Ibiza, y el hermoso libro de su esposa, María Teresa León, Retornos de lo vivo lejano. Nada en sus páginas hace pensar que hubiesen caído prisioneros de nadie. Según lo que sé, don Rafael vivió unos días en plena arboleda de pinos, tan abundantes, aromáticos y protectores en estas Pitiusas (islas de pinos). Pero, en fin, corríjame si me equivoco yo.- Mariano Planells

También existe un libro de Antonio Colinas sobre ésta época: "Rafael Alberti en Ibiza: seis semanas del verano de 1936".


Es una casa más, entre las encaladas que se pueden ver en las calles empedradas del Dalt Vila. Entre buganvillas detrás de la verja se adivina un bonito patio interior.








De la casa de Rafael Alberti en el Puerto de Santa María ya hablamos en otra entrada de este blog en su día. Una casa bien chula. Si queréis recordarlo os copio el link:


miércoles, 26 de junio de 2013

"El álbum" de Medardo Fraile



Hoy voy a regalarme (y de paso regalaros, claro que sí) un cuento de un gran relatista: Medardo Fraile (Madrid, 13 de marzo de 1925 - Glasgow, 9 de marzo de 2013). Es un cuento al que tengo mucho cariño porque todavía recuerdo cuando estando yo en el BUP los leímos en clase. Me gustó mucho en su día, se me quedó grabado. Y supongo que en algo, o seguramente en mucho, influyó para que yo me dedicara a inventar historias.

Espero que os guste.



EL ALBUM  de Medardo Fraile

"Entraron aprisa en el café y se sentaron. La impaciencia les encendía los ojos al dejar el paquete sobre la mesa. Ella, apenas sentada, comenzó a abrirlo, mirando con amor, alternativamente, la cinta roja sobre el papel y el rostro de él con ligero orgullo protector y expectante.

-¿Qué van a tomar?

-Café con leche. ¿Y tú?

-Lo mismo.

En la mesa apareció con pastas de color azul marino, como el traje de los días señalados, el álbum de las chocolatinas. Era un gran día. Habían hablado de él como se habla de cuando llegará un niño. Aquel álbum representaba el tesón del novio en su niñez, que había reunido una estampita tras otra hasta cubrir todas las ventanillas sin paisaje de aquel libro difícil.

Sus compañeros de colegio -él lo recordaba- habían dejado en el álbum huecos de desamor y desidia. Y el álbum, ahora flamante sobre la mesa, mostraba la solicitud en el tiempo de un hombre cuidadoso, fiel toda su vida a sus más inocentes alegrías, al objeto de su ilusión más nimia. Para la novia, aquel álbum implicaba tesón y constancia. Tenían sobre la mesa el café con leche del amor humilde, pero tenían también dentro del libro las maravillas todas del Universo, y se pusieron a deshojarlas con lentitud amorosa, como si en ello les fuera su felicidad, el sí o el no.

-No: hoy "Las Mariposas", no -decía ella con tremendo gozo-. Hemos visto ya "Los Grandes Inventos".

Cada hoja les aproximaba, día tras día, un poco más. El día de "Las Mariposas", ella balanceó sus pestañas en el aire hacia un hombre joven que estaba enfrente sentado, y él-el novio- tuvo celos. Pero ella ni había mirado siquiera a aquel hombre: quería simplemente mariposear con sus finas pestañas. El día de "Las Aves Domésticas" proyectaron un canario naranja transparentándose en el hogar que tendrían, en la ventana con sol: "Mejor, blanco", insinuaba él. "No, tiene que ser naranja", decía resuelta ella, entornando los ojos como si le dañara el agridulce color del pájaro. En "Las Aves Exóticas" pusieron sobre el pelo de ella, suave, un sombrerito atrevido de vistosas plumas en una tarde con risa en el mundo, y champaña y "confetti". En "Flores para Regalo" él la obsequió con doce tulipanes para que no olvidara alguna cosa. Al llegar a "Animales Prehistóricos", tuvo ella miedo y se acercaron más. Él quiso continuar más días viendo "Los Animales Prehistóricos", pero ella se negó y entró en la hoja rutilante de"Las Piedras Preciosas". Ante "Las Piedras Preciosas" él anduvo receloso por sentimiento atávico. Veía en los ojos de ella cierta cortesana desfachatez, ciertas desmesuradas pretensiones, que le tuvieron en desazón toda la tarde y que interpuso entre ellos una pastosa frialdad anfibia. En "Las Algas" enredaron sus dedos, manos, brazos, miradas y palabras. Con "La Evolución del Automóvil" lo pasaron bien, dieron saltos y frenazos bamboleantes sobre sus sillas. Con "Las Fieras" se identificó ella de tal forma, que los ojos se le llenaron de instinto y él se encontró como un domador trágico que de un instante a otro podía perecer. Con "La Fauna del Mar" cruzaron una y otra vez por los ojos de él y de ella los peces cariñosos, perezosos, suaves, del amor, y estuvieron pasando toda la tarde mansa, humildemente. Al llegar a "Las Frutas", ella, con un rubor, posó su mano sobre las manzanas para que él no tuviera ningún pensamiento avanzado, para que no pensara como Adán.

Terminaron el álbum, y estaban tostados y palpitantes como después de un largo viaje. Era como si volvieran con los mismos recuerdos de una luna de miel respetuosa. Ella esperó todos los días -sobre todo el último- a que él dijera: "El álbum para ti, te lo regalo." Pero no lo hizo. Llenar aquel libro de cromos había sido la gracia de su niñez, le había proporcionado entrada de honor en todas las visitas. Y cogió su álbum y se lo guardó. Ella, de haberlo tenido, le habría devuelto su regalo en palabras llenas de entendimiento y colores, en experiencia del mundo, en primores de planta y honduras de mar. Pero así las tardes fueron enfriándose, se aburrían y hacían tos de las palabras rotas. Y un día ella -que se había enamorado de aquel álbum- le dijo adiós a él. Y él tendrá que sacarlo de nuevo en su vida, cuando llegue la hora, sin atreverse a regalarlo nunca. "



Con Medardo Fraile, las letras españolas pierden al maestro por antonomasia de las últimas generaciones de cuentistas, y a uno de los más notables prosistas en castellano del siglo XX.
Sus cuentos admirables van a acompañarnos siempre.
El vacío que dejan en todos los que le quisimos su generosidad, su malicia de hombre bueno, su humor y su ternura, no tienen —no pueden tener— consuelo.

Ángel Zapata


martes, 25 de junio de 2013

Aula Hospitalaria Montepríncipe


El otro día asistí como improvisada espectadora a una entrega de diplomas muy especial.

Por razones que no vienen al caso últimamente he estado frecuentando un hospital. Otro día hablaremos del paso del tiempo dentro de un hospital, cómo cambia nuestra percepción. Pero hoy os quería hablar de cómo desde la ventana de la habitación dónde estábamos pudimos asistir a la fiesta fin de curso del "Aula hospitalaria Montepríncipe". Porque se hizo, ya veis en las fotos, en el jardín de detrás del hospital y al aire libre

Decían que hacía un año que comenzaron a funcionar. Celebraban la entrega de diplomas a los niños que habían asistido durante este curso a esa escuela hospitalaria. Niños con cáncer. Niños que se levantaban a recoger su diploma con su cabecita tapada con alguna gorra o sombrero, o que incluso arrastraban los goteros tras ellos. Desde algunos que no tendrían un año hasta otros que estaban en bachillerato. Jo. Se te encogía el corazón.

Decía la presentadora que cada día era único porque cómo nunca sabían  cuántos alumnos iban a ser, pues esperaban a ver quiénes estaban y luego ya empezaban a dar clase. Durante los recreos visitaban a los niños que estaban en cama. Por supuesto se trata de normalizar su vida lo máximo posible. De que asistan al cole todos los días, al igual que van sus hermanos. Pusieron algunos vídeos de cómo transcurrían sus días. Y al final actuó un grupo de música bastante bueno que nos encantó. Era un grupo que tocaba blues y rock, y que comenzó el concierto con una versión de "Susanita tiene un ratón". Uno de mis hermanos bajó a verles más de cerca, y de paso hacer estas fotos, y le regalaron uno de sus discos y le dijeron que actúaban en "Clamores".

Mientras actuaban algunos niños se volvían con sus padres a sus habitaciones, pero otros, imagino que los que estaban mejorcitos, jugaban y saltaban con los monitores, perdiendo los sombreritos con la alegría del juego...

En fín, que fue una entrega de diplomas muy, muy especial. Qué asco de enfermedades. Qué bueno que existan éstas aulas hospitalarias.

 

domingo, 23 de junio de 2013

Se acaba el finde, se acaba el cuento...



Joan Margarit en el programa de Pepa Fernández



Nunca sientas piedad por lo que has sido
pues la piedad es demasiado efímera
no da tiempo a construir nada sobre ella...


"Se pierde la señal"
Margarit


Joan Margarit acaba de publicar en castellano su último poemario 'Se pierde la señal' (Visor Libros, 2013), una obra que define el propio autor como "autobiografía en verso" y de la que se desprende que "para ser feliz no hace falta esperanza". 

En 2008 recibió el Premio Nacional de Poesía por su obra 'La casa de Misericordia'.Pero tienen más de treinta obras publicadas, tanto en castellano como en catalán.

Dice Margarit en el Epílogo de este libro que “la poesía es una herramienta para gestionar el dolor y la felicidad”
 
Ha estado este sábado, 22 de junio de 2013, en el programa de Pepa Fernandez "No es un día cualquiera" presentándolo. Os copio el vínculo de la entrevista por si queréis echarle un vistazo. Ha estado muy bien. Os la recomiendo.

"La poesía hablando de lo mismo, siempre dice cosas nuevas",

http://www.rtve.es/alacarta/audios/no-es-un-dia-cualquiera/dia-cualquiera-joan-margarit-poesia-hablando-mismo-siempre-dice-cosas-nuevas/1890069/