Rocío Díaz Gómez

José Cereijo en nuestra tertulia Rascaman en el Café Ruiz: "Un lector que escribe"

2012-01-30T12:03:00.001+01:00

Tal y como es la foto que encabeza esta entrada, así era el mundo el pasado miércoles desde las seis y pico de la tarde hasta las nueve de la noche. El mundo, mi mundo, el mundo de la tertulia Rascamán de la que soy integrante.

Estamos en el Café Ruiz donde nos reunimos todos los miércoles. En la foto está Javier Díaz Gil (poeta y coordinador de nuestra tertulia) a la izquierda con jersey lila y la derecha está José Cereijo con jersey beige mientras recitaba para nosotros, como invitado, poemas y pequeños (por su extensión) relatos de su último libro publicado "Antología personal" editado por Polibea.

Al fondo, alrededor, nos veis en el cristal, estamos los demás, escuchando, tomando notas, grabando (podéis incluso verme a mí a la derecha con la cámara mientras tomo esta foto), disfrutando de la voz y la sensibilidad de este poeta.

¿Conocíais a José Cereijo? ¿Conoceis su forma de hacer poesía? ¿Sus versos? ¿Su voz? Pues aquí os lo traigo para que ya podáis ver y escuchar cómo lo hace. Con que naturalidad escribe y cómo desde la memoria te cuenta. Porque de memoria que te recita todo, es increíble...

¿Qué os puedo contar? Yo ya le conocía, teneis en este blog otras lecturas suyas a las que he asistido. Pero claro es un lujo tenerle tan cerca, solo para nosotros, hablándonos de literatura.

Comenzamos con el Quijote. ¡Vamos que empezamos a lo grande!. Según Cereijo Cervantes es el mayor autor de prólogos. Y ahí le tenías recitándonos de memoria todo el prólogo. Así, de pronto... Este hombre es una biblioteca andante. Nos señalaba ese ritmo que tiene que existir también detrás de la prosa.

De ahí a hablar de los talleres de escritura, un paso. Cereijo confesó no haber ido nunca a un taller de escritura, dice que como el maestro de Raymond Carver, él las contempla con cierto escepticismo: "Se pueden aprender buenos modelos en la mesa, pero la comida hay que traerla...".

Aunque por supuesto Cereijo se considera un aprendiz. Procura estar siempre aprendiendo.

Ente convesación y conversación Cereijo iba desgranandos sus poemas. Sus poemas de amor. Cómo este del vídeo que os dejo. Abajo os dejo escrito el poema, por si no lo escuchais bien. Pero fijaros, fijaros qué voz tiene este poeta...

NUNCA

Nunca dormí en tus brazos.

Nunca me desperté de madrugada y vi el armario, la

(la ventana, los libros,

o escuché el ruido de las cañerías, los pasos solitarios en la

(calle,

y pensé, incrédulo, que, puesto que todo aquello era real,

tú también debías serlo.

No supe a qué sabían tus labios, o tu risa.

No te vi desnudarte.

No supe ni sabré jamás cómo tus ojos, en el acto del amor,

(incendiaban la noche.

Esa ausencia es, lo sé bien, una mutilación irremediable;

es un triste muñon, que llevaré conmigo hasta la muerte.

También es, a su modo, forma y prueba de amor, de

(lúcido y humillado amor,

de devastado y verdadero amor, que ofrezco a tu recuerdo.

Cereijo publicó su primer libro en el año 94, pero ya no se identifica mucho con los poemas que contiene. Él se empieza a identificar con la poesía de su segundo libro. Aunque reconoce que esa primera poesía le ayudó para aprender a escribir, son prácticas de escritura. Se considera profesionalmente un lector que escribe. Porque las lecturas suelen ser su punto de partida.

Y Celia Cañadas llegó un punto en que le preguntó: Hemos hablado de los talleres de escritura ¿Pero y las escuelas de lectura? Cereijo confesó que él sabe que le ha ayudado mucho su voz. Para él mismo no las ha considerado necesarias. Pero desde luego comprende que es importante la lectura en público de los poemas, y no es necesario para eso tener una voz bonita. Lo que hay que conseguir es dar al poema una vitalidad que no tiene la palabra escrita.

Nos leyó Cereijo algunos de sus haikus, que escribió entre el año 1999 y el año 2000. Hablamos para ello de estos pequeños poemas, los haikus, que según Cereijo no tienden hacia un final sino que son solo una sugerencia. El escribirlos le llegó gracias a la lectura de una Antología de poesía china que nos recomendó, porque le fascinó, de Marcela de Juan. Él ha tratado desde su condición de poeta occidental, incorporar el haiku. Con la premisa fundamental que decía que tienen que tener los haikus, el principal escritor japones de ellos, Bashó: "Es importante no perder la naturalidad que viene del corazón".

A mis recuerdos
les pregunté por ti.
aún discuten.
...
Bajo la tierra
repetiré: "estoy muerto",
hasta entenderlo.

También nos comentó Cereijo que puede ser engañoso identificar al personaje poético con el real. Es indudable que hay un territorio dentro de nosotros que no se manifiesta en la vida cotidiana, un territorio que emerge en la escritura. Eso decía Proust. Proust quizás sea para Cereijo el mayor poeta. Y "La Divina Comedia" su libro.

Era inevitable que ello nos llevaba a la eterna pregunta: ¿La poesía como conocimiento o como comunicación? Una vieja discusión a partir de unas declaraciones de Vicente Aleixandre. Para Cereijo la poesía son las dos cosas: Profundizar en el yo que no manifiestas, un desvelamiento. Y también es comunicación, para que llegue a los demás.

Cómo ya os he dicho Cereijo venía a presentarnos su Antología. En ésta hay tanto poemas como relatos pequeños. Que venían muy "a cuento", nunca mejor dicho, para el tema del que ya habíamos hablado de la necesidad que tiene de ritmo también la prosa. El poeta confesó que él no se propuso hacer relatos breves, pero que inevitablemente él tiende a la contención.

Nos comentó también que él lleva sin escribir desde el año 2010. Espera volver a escribir, por supuesto, pero lo cierto es que en todo el año pasado no lo ha hecho. Tiene un libro inédito que se titula "Los dones del otoño". Su forma de escribir no es escribir libros y luego encajar en él poemas. Sino que él escribe poemas y luego se unen formando un libro.

Varios compañeros le dijeron que por qué esa fascinación que parece tener con el tema de la muerte. Aunque claro algunos contestábamos que son los grandes temas de la literatura ¿no? El amor, la muerte... Cereijo nos dijo que bueno él es gallero y quizás algo le venga por ahí. En algunas aldeas gallegas cuando alguien está a punto de morir, los demás le hacen encargos para resolver en el otro lado... Aunque supone que también esos poemas que tiene de la muerte le viene de la convivencia que tuvo que tener desde joven con la enfermedad de su padre. Él nos comentaba que ya tiene más años de los que llegó a tener nunca su padre, que murió jóven. Y que eso inevitablemente le lleva a pensar algunas veces en ello. Pero que él a la hora de escribir trata de plantearse la muerte no solo desde su lado trágico. Una condición particular y preciosa de la vida es que cada instante es fugaz. Nacemos en blanco y uno va aprendiendo todo, va aprendiendo que existe el amor, que existe la muerte... Que al final es lo único cierto que tenemos. Y por supuesto en literatura, lo más importante es la intensidad. Se puede ser más o menos original, pero si se es intenso, al final se llega a los grandes temas: el amor y la muerte.

En fin... Que ahí pasamos la tarde hablando de literatura, de creación literaria, de poesía, de relatos, de la vida, de la muerte, del amor... Cereijo es un conversador brillante, que tiene dentro de sí todos los libros que ha leído, que te puede recitar de memoria miles de párrafos, de poemas... Da gusto estar con él.

Para finalizar nos dió una lista de las lecturas que él considera importantes.

Fue una tarde intensa que sin embargo pasó volando. Una tarde enriquecedora, llena de palabras escritas y recitadas. Una tarde en la que conversamos sobre muchos temas, una tarde en la que hablamos sobre nosotros como lectores, nosotros como escritores. Un lujo.

Este miércoles repetimos con este autor. Ahí estaremos, aprendiendo. Aprendiendo de un poeta que tiene mucho que enseñarnos. Aprendiendo y disfrutando.

La frase de hoy. Los deportistas y la lectura...

2012-01-29T20:53:00.001+01:00

Sagrario del Peral en el Ne me quitte pas. Convocatoria literaria

2012-01-29T14:39:00.002+01:00

Hoy, domingo 29 de enero, Sagrario del Peral, poeta y compañera mía de talleres y tertulias literarias desde siempre, actúa en "Ne me quitte pas".

Tiene dos carteles para la ocasión, os dejo con ellos. Si podéis acompañarla, ahí estará con esa forma suya, tan caótica, tan pasional de recitar. No os dejará indiferentes. Una pista ya os lo da con ese "desorganizada Sagrario del Peral" de su cartel de arriba... Me hace mucha gracia ese detalle.

Junto a Antonio Bueno, que también recitará, junto a Pedro María Sánchez, que no hace falta presentación y acompañada de la música de Gatoperro.

Hoy en el Ateneo: "Amanecer mañana" de Fernando Lorente. Convocatoria Literaria

2012-01-27T16:29:00.001+01:00

Yo no voy a poder asistir, pero por si a alguien le interesa, os dejo una convocatoria literaria para hoy mismo.

Hoy viernes 27 de enero se presentará el libro "Amanecer mañana", de Fernando Lorente Barajas, publicado por Poeta de Cabra (2) Ediciones.

Será a las 20 hr. en el Ateneo de Madrid,

sala de conferencias, en la C/ Prado 21.

Metro Antón Martín.

Presentan el libro: José María Herranz, Sara Torres y María Torvisco. Leerá sus textos el poeta.

Este es el primer libro publicado en solitario de este interesante autor que apuesta por una poesía intimista y amorosa, original y con cierto contenido social.

http://poetacabra2.blogspot.com/2012/01/presentacion-de-amanecer-manana-de.html

Blog de la editorial: http://poetacabra2.blogspot.com/

Los dragones y los niños. Chesterton. Carofiglio y Jesús Marchamalo

2012-01-26T09:24:00.000+01:00

"Los cuentos no dicen a los niños

que los dragones existen.

Ellos ya lo saben.

Lo que los cuentos dicen a los niños

es que a los dragones

se les puede vencer".

Chesterton

Cuánto me gustó esta frase cuando la leí.

La conocí por Jesús Marchamalo en facebook( ya os he hablado muchas veces de este autor: http://rociodiazgomez.blogspot.com/search/label/Mis%20autores%20Jes%C3%BAs%20Marchamalo ) que a su vez la conoció por otro autor, Carofiglio, porque se la dedicó en un libro. En fín os pego tal cual su texto:

"Estuve en Roma con Giancarlo Carofiglio, un escritor muy conocido en Italia, creador de uno de esos personajes inolvidables, el abogado Guido Guerreri, de cuyas historias ha vendido casi un millón de ejemplares.
Me firmó una de las dedicatorias más bonitas que me han escrito nunca. Es una cita de Chesterton que dice: "Los cuentos no dicen a los niños que los dragones existen. Eso no se lo creería ningún niño. Lo que los cuentos dicen a los niños es que a los dragones se les puede vencer".
Qué tío Chesterton!
Y qué tío, Carofiglio!

Jesús Marchamalo

Javier Lostalé en nuestra tertulia Rascamán en el Café Ruiz

2012-01-24T16:59:00.000+01:00

El miércoles pasado, el día 18 de enero, nos visitó en el café Ruiz el poeta Javier Lostalé. Seguramente a muchos de vosotros no hace falta explicaros quién es, pero para los que estáis un poquito más alejados de este tema, os cuento un poco de su vida:

Javier Lostalé (1942) aunque estudió Derecho se ha dedicado a la poesía y a la radio. Toda su vida profesional se ha desarrollado en Radio Nacional de España, donde ha presentado el programa cultural EL OJO CRÍTICO, codirigido LA ESTACIÓN AZUL, programa de poesía de Radio Tres, en el que sigue colaborando y, en general, se he dedicado a la promoción de la lectura. Tarea que fue galardonada en 1995 con el Premio Nacional al Fomento de la Lectura a través de los Medios de Comunicación. Hasta el momento ha publicado varios libros de poemas, algunas antologías y es colaborador y crítico de algunas revistas literarias como MERCURIO Y TURIA.

Para disfrutar de su visita nos reunimos los integrantes de las dos tertulias literarias que convivimos en este momento los miércoles en el café Ruiz. Teníais que habernos visto ahí todos apretujados, con un oído en la puerta para saludar e ir haciendo sitio a cada uno que iba llegando, y otro en lo que contaba Lostalé que nos iba desgranando su vida literaria, salpicada de sus experiencias en la radio pero con la escritura de la poesía como una constante siempre en su vida.

Tranquilo y amable, iba haciendo un repaso a toda su trayectoria. Acaba de publicar una antología en la que ha incluido poemas de todos sus libros, más alguno que otro inédito.

Me gustaron mucho algunos títulos de sus libros: “Jimmy, Jimmy” (luego nos contaría que este título viene de la película “Mirando hacia atrás con ira”) “Figura en el Paseo Marítimo” (título que también tiene su historia detrás y que más adelante os cuento), “Tormenta transparente”, “La rosa inclinada” (porque la rosa sostiene en su fragilidad lo eterno, pero quería que fuera inclinada para que la fragilidad fuera aún mayor), y también el título del libro que está preparando y que se llamará “El pulso de las nubes”.

A propósito de los títulos, más adelante nos contaría, que en una ocasión estaba firmando en la Feria del Libro y que dos señoras se acercaron a la caseta y comentaron cuánto les gustaba la portada de su libro “La rosa inclinada”, aunque no tenían ni idea de qué iba… Después de estar ahí un rato mirando y mirando, concluyeron que comprarían el libro para luego recortar la portada y enmarcarla… Otra señora le dijo otro día en un autobús que había recortado esa misma portada de ese libro suyo para llevarla a la estación de Atocha cuando el atentado… Claro he tenido que buscaros esta portada de este libro para qué sepáis de qué hablábamos.

Nos leyó algunos de sus poemas, comenzó con el de “Confesión” que es una poética, una declaración de intenciones con respecto a la poesía: “…porque nunca fue más bello el engaño.”.

Aquí os dejo para que os hagáis una idea un vídeo recitando unos de los últimos poemas que nos leyó:

Era muy agradable hacer un repaso a toda nuestra historia pasada de la mano de sus palabras. Nos contaba por ejemplo como estuvo 15 años sin escribir poesía porque estaba muy entregado a su trabajo en la radio, eran los tiempos del Golpe de Estado, el referéndum de la OTAN, las campañas de Felipe González…

Luego llegaron sus poemas en prosa, cuando estaba en Marbella y se dedicaba a hacer el programa radiofónico, que aún perdura aunque conducido por Ignacio Elguero, “La estación azul”. Poemas en prosa que abarcan desde el año 98 al 2000.

Toda su poesía tiene como eje principal el amor. Por supuesto siente que a medida que ha ido madurando escribe mejor. Le cuesta identificarse, reconocerse en sus primeros poemas, aunque éstos ya tenían como tema el amor.

Él escribe a través de las sensaciones. Sus poemas son muy sensoriales, aunque cree que cada vez es más hondo, más reflexivo.

Se reconoció deudor de varias editoriales. De Adonais, de Calambur, que siempre ha estado ahí esperando sus libros. Por supuesto también hablamos del futuro de algunas revistas literarias, ahora que el Gobierno ha dictado una Orden para que las bibliotecas no compren revistas. Se teme que desaparecerán a no ser que tengan muchos suscriptores…

Más tarde nos leyó el poema de las nubes, que también está incluido en este nuevo libro. Es una obra con un tono más confesional. Aunque subrayó que él considera que la poesía aunque confesional debe ser algo contenida. Nosotros asentimos porque es lo que hemos hablado tantas veces en la tertulia de “universalizar el sentimiento”. Uno parte de su propia experiencia o vivencias, pero luego tienes que extraer lo absoluto, lo esencial, como decía Lostalé. Para que llegue a los demás. Tiene que haber una carga confesional, sí, pero que no se note.

Por supuesto llegamos a aquellos años de la movida. Cuando estaba todo el día trabajando en la radio y luego por la noche se iba de marcha al Rockola. ¿Os acordáis vosotros de ese local? Yo sí, claro, de toda aquella época… ¡Cómo no!

Su vida está ligada desde joven a las de sus compañeros poetas de la misma generación Luis Antonio de Villena o Luis Alberto de Cuenca, con los que se reunía en casa del poeta Vicente Aleixandre. Supongo que habréis oído hablar de aquellas reuniones en esa casa. En la calle Velintonia núm. 3 en el Parque Metropolitano. Hoy es la calle Vicente Aleixandre. Tenemos que hablar algún día de esta casa en el blog.

Nos confesó que aunque él se siente más cerca de Luis Antonio de Villena, siempre tiene muy presente que Luis Alberto de Cuenca se portó muy bien con él en un momento dado con respecto a sus poemas. Por supuesto piensa que una cosa es la amistad y otra la poesía, con lo cual supone que sería porque consideraría su poesía digna. Todos fueron compañeros en ese mundo de los años 80, aunque luego han seguido caminos muy diferentes, porque cada autor es único siempre y tiene las propias lecturas que le han influido. En su caso no puede separar su poesía de las influencias por supuesto de Vicente Aleixandre y de Rilke.

De Aleixandre nos hablaba la otra tarde constantemente. De todas aquellas veces que se reunía en su casa de Velintonia a hablar de poesía, y de la vida en general, sobre todo del amor. “¿Tú serías capaz de estar toda una noche contemplando un cuerpo desnudo sin tocarlo?” le preguntó una vez Aleixandre. Y luego le dijo “Pues prueba, porque si lo consigue podrás llegar a “beber luces”. Era una relación muy cercana, muy rica.

Como veis nos contaba muchas cosas Lostalé de su vida. Muchas anécdotas. Nos contó que en una ocasión tenía un amor con el que se comunicaba por carta porque la otra persona estaba en las Islas Canarias y él trabajando en Palencia. Y cómo, según él, “la carta es la forma más maravillosa del engaño en las relaciones amorosas” sentía que aquello era tan fuerte que dijo en la radio que se tenía que ir, le dieran permiso o no, y hasta Canarias que se fue en busca de su amor. Cuando llegó allí, le fue a buscar al aeropuerto, le acompañó hasta el hotel, y allí le dejó con la promesa de luego volvería a buscarlo. Pero nunca volvió. Era la primera vez que viajaba en avión y ni tan siquiera sabía que se podía cambiar el billete y allí que se tiró los tres días metido en el hotel, paseo marítimo arriba, paseo marítimo abajo, hasta que pudo volverse. Pobre… De ahí salió “Figura en el Paseo marítimo”.

En la tarde no faltaron los comentarios dirigidos a los grandes poetas. Hablamos de los poetas de la Generación del 27, de Aleixandre y de Cernuda, según él los dos grandes de esta generación. De Lorca claro, genial, aunque él prefiera a los dos primeros. De los poetas del 50 le interesan Francisco Brines, Valente y Claudio Rodríguez. Confiesa que Gil de Biedma, aunque le parece un ensayista estupendo, tal y como decía Gamoneda, le interesa a él, personalmente, algo menos. También habló de Caballero Bonald. De Ángel González destacaría su última poesía amorosa. Era una generación, ésta de los 50, muy vividora.

Y como todos los que estábamos allí escribimos, también abordamos el proceso de escritura. Dice que hay amigos que le comentan que parece que siempre escribe de lo mismo. Es cierto, supongo que muchos parece que siempre escribimos de lo mismo. Cada uno tiene sus temas preferidos, sus obsesiones. En su caso las obsesiones pasan por las habitaciones de los hoteles, los ascensores y las mesas con mantel. Habitaciones con dos camas siempre para que existiera la posibilidad de, aún en el caso de viajar solo, que se pudiera ocupar. ¿Manteles? Porque según Lostalé en todas las casas existe un mantel abandonado. En el mantel está el verano, la pubertad, los velatorios en la casa, las relaciones clandestinas en casa de los tíos y las carboneras…

Para terminar nos habló dos libros, que son los que se recomendarían en el siguiente programa de “La estación azul” donde ahora él es colaborador:

- de Manuel Garcia, el libro titulado “De bares y de tumbas”.

- de Carlos Pujol “El corazón de Dios”.

Me he extendido un poco comentando la visita de Javier Lostalé. Este hombre es muy agradable, muy pausado, muy cercano a la hora de conversar. Resultó una tarde de tertulia muy enriquecedora. Muy entrañable, la verdad, hablando de poesía y de radio, del amor y de la vida.

Iñaki Túrnez, escritor, y la casa de Miguel de Unamuno en Bilbao

2012-01-23T14:30:00.000+01:00

Y de oca a oca, tiro porque me toca... decíamos de niños. Porque hoy os quería dejar con otra casa de escritor.

Unas cosas llevan a otras, y un comentario que me dejó Iñaki, un amigo de letras, en la entrada anterior ha dado lugar a que podamos dejar constancia de otra casa de escritor, la de Don Miguel de Unamuno en Bilbao. Podéis ver en las etiquetas de la parte de la derecha del blog, que ya hemos visitado juntos algunas más: la de Lorca, Alberti, Miguel Hernández, Juan Ramón Jiménez... http://rociodiazgomez.blogspot.com/search/label/Las%20casas%20de%20los%20escritores

Y como lo primero es lo primero. Os voy a presentar a Iñaki. O mejor dicho a Iñaki Túrnez, escritor de relatos, compañero de mi tertulia Rascamán, y ahora recién nombrado "reportero en el norte de España de este mi blog" ¡Para nuestro orgullo!

A Iñaki, le conocí gracias a un premio de relatos. Primero me premiaron a mí y luego un par de años después (creo) a él, que hizo por contactar conmigo para que le contara un poco cómo iba a ser la entrega de premios... Gracias a ello, hemos podido conocernos y seguir en contacto para compartir todas estas aventuras literarias.

El otro día Iñaki me dejó un comentario acerca de estas casas de escritores, en el que me comentaba que de niño había vivido cerca de la de Unamuno. Yo le dije que si pasaba por allí me mandara alguna foto para el blog. Y él tan agradable siempre, enseguida me las envió.

Por cierto, mira por donde, gracias a eso he visto que yo nací el mismo día que Don Miguel de Unamuno, qué casualidad... Solo que un siglo y algún que otro año mucho después...

Pero bueno os dejo con las fotos y el comentario de Iñaki Túrnez, mi amigo de letras de Bilbao.

Ya veréis que de forma tan amena lo cuenta...

Por cierto, yo nací muy cerquita de la casa donde nació Miguel de Unamuno, y jugué muchísimo con mis hermanos en la plaza que ahora lleva su nombre (en aquella época llevaba otro que prefiero no recordar).

Pues nada, como recién nombrado corresponsal de este estupendo blog, aprendiz de cuentista, en toda la zona norte, y aprovechando que hoy sábado he ido a comer donde mi madre, me he acercado hasta la calle Ronda, en el Casco Viejo, y he tomado alguna foto de la casa donde nació Don Miguel(las he sacado con el móvil, así que no esperemos milagros). Hacía además una típica tarde bilbaina, con su sirimiri y todo (y yo sin paraguas, pero todo sea por la causa).

Como te he dicho en tu blog, te envío unas fotos que he tomado esta tarde de la casa de Unamuno. No son muy buenas, tú verás si quieres ponerlas. Estaba lloviendo y había poca luz (bueno, ¡qué leches !, y ni la cámara ni el fotógrafo daban más de sí, esa es la verdad). Estuve viviendo en esa zona hasta los ocho años. Después nos trasladamos a un barrio más moderno y más insustancial, (...)

La casa donde nació Unamuno está en la calle Ronda, número 16, al lado de lo que aquí se conoce como "Las siete calles".

En una foto he sacado el letrero en primer plano, en otra la fachada de la casa y en la última una panorámica general de la calle Ronda, donde la casa de Unamuno es la primera que se ve a la derecha (la que tiene el cartelito). Por cierto, aproximadamente a la altura de ese letrero es donde llegaron las aguas en aquellas inundaciones que sufrimos en Bilbao hace unos años, ¿te acuerdas?. En muchos sitios del Casco Viejo hay unos letreros que señalan el nivel alcanzado por las aguas, y más o menos es esa misma altura.

Iñaki Túrnez

El paso de los escritores por Madrid: Las casas y las librerías... ¿Casualidad?

2012-01-20T10:36:00.000+01:00

Ya sabéis, a estas alturas no os descubro nada, cuánto me gusta al ir caminando por Madrid, tropezar con algúna fachada o algún rincón donde haya huellas de escritores.

Hoy os traigo algunas de esas placas.

La de arriba es la de la casa donde murió José Zorrilla. Está en Alonso Martinez, según bajas por la calle Santa Bárbara, dirección Gran Vía, te cruzas con la calle Santa Teresa y ahí mismo en la casa que ocupa el núm. 1 está la placa. Curiosamente debajo, compartiendo espacio con el Café Bulevar, está una librería a la que yo tenía que ir algunas veces cuando estaba estudiando Psicología, la librería Paradox, especializada en libros de humanidades. Así que cómo no pensar en cuánto sabrán las paredes de esa casa, que han compartido a Zorrilla en tiempos, con esta librería ahora.

Esta foto de encima del párrafo, ya os la traje al blog, cuando el aniversario del nacimiento de Miguel Mihura. La casa donde nació Miguel Mihura, está en la calle Libertad, en pleno barrio de Chueca. Muy cerca del Café Libertad 8, un lugar que me gusta mucho, donde tantas veces hemos ido a escuchar lecturas, a hacerlas nosotros mismos, o a escuchar a cantautores. ¿Habéis leído la placa ? Está bien ¿eh?

Esta placa que pusieron con ocasión del centenario del nacimiento de León Felipe está en una casa, en pleno barrio de las Letras, en la misma calle Huertas donde hemos ido mil veces a tomarnos algo. Qué acierto hacerla peatonal... Está situada en una casa de la acera de la derecha según subes hacia la Plaza de Santa Ana.

Y por último la de Pío Baroja, que descubrí casi por casualidad en pleno centro de Madrid. Muy, muy cerquita de la puerta del Sol. Enfrente de la entrada donde ponen el Cortilandia del Corte Ingles, hay una Casa del Libro que hace esquina. Pues ahí en esa fachada de la callecita de La Misericordia, núm. 2, entre las ventanas de la librería La casa del Libro, está la placa que tenéis encima. Ahí mismo vivió Pío Baroja, a dos pasos del Monasterio de las Descalzas, muy cerca de la galería de exposiciones de Caja Madrid donde siempre hay exposiciones gratuitas que suelen estar bien, al ladito de Cortilanda... Ménudo sitio...

¿Es una casualidad que varias casas donde han nacido o vivido escritores ahora estén ocupadas por librerías?

La verdad es que da qué pensar...

Próximas convocatorias literarias de amigos escritores o editores: Fernando Soriano Bensusan

2012-01-18T14:17:00.001+01:00

Un compañero de nuestra tertulia, "granaíno", Fernando Soriano Bensusan, tiene una lectura poética... os adjunto los datos por si a alguien le apetece una escapadita, o le pilla por ahí...

El próximo sábado 21 de enero, a las 12.00, tendremos una temperatura aproximada de nueve grados, alguna despistada nubecilla para matizar hermosamente la presencia de un Sol magnífico, y la lectura de Fernando Soriano Bensusan dentro de las actividades de nuestros Encuentros en la Biblioteca. Aunque la temperatura y el cielo despejado no son aportación de la Cátedra Federico García Lorca, sí lo es la estupenda programación de este trimestre, ... La presentación correrá a cargo de Juan Peregrina, y tendrá lugar en la Biblioteca de Andalucía-Biblioteca Provincial de Granada, donde tan maravillosamente bien nos tratan, incluso a mí. Será un placer veros, si podéis asistir.

Juan Carlos Friebe

Coordinador de la Biblioteca de Andalucía en Granada

Os dejo también con uno de sus poemas:

Ella no viene

pero viene en tropel el mundo

subido a la cerviz del alba.

Ella no viene

pero la luz afuera emerge

como duro espinazo de ballena

Ella no viene

pero las fibras de mi voz la llaman

sobre las médulas del aire.

Ella no viene

pero viene su espectro

y el aroma afilado de sus pasos.

Ella no viene

y ya todo es rotura

pero fue pero estuvo

aunque ahora sea oscuro rumor

donde tal vez cayó la lluvia.

Ella no viene

pero se abre el abismo de la luz

para mis ojos

mis ojos pájaro ensartados

tercos en su nostalgia

mis ojos miran

pero no quieren ver.

Ella no viene no vendrá

pero el otoño

traerá sus garras de hojarasca

uñas para los ojos

que esperan y no saben

todavía mirar.

Fernando Soriano Bensusan

Fernando Soriano Bensusan nació en Granada en 1966. Comenzó Hispánicas en la Universidad de Granada, aunque no llegó a terminar la carrera. Luego pasó dos años en la Facultad de Biblioteconomía donde conoció al poeta Enrique Molina Campos, a quien considera su maestro, con quien trabó amistad, breve, pero intensa, hasta su fallecimiento. Participa en la tertulia Rascamán, dirigida por el poeta Javier Díaz Gil, desde Madrid. Ha sido traducido al italiano en la editorial Edizioni Lo Spazio, Italia, 2009 y participado en la exposición colectiva Poesario: los huesos y la literatura, poemas y radiografías, que en 2011 inicia su tercera edición en la Biblioteca María Moliner de Madrid. Ha publicado Dar contra la luz, plaquette, Granada (Premio "Inocente García Carrillo", de la Biblioteca de Alhama de Granada, 1997), Hassard y Mi sueño vive debajo de tus párpados (Editorial Poeta de Cabra, Madrid 2010), finalista del premio de poesía Adisson de Witt. Fue incluido en la antología poética Donde no habite el olvido realizada por José María Herranz (Editorial Legados. Madrid 2011). Actualmente coordina y presenta los Encuentros Literarios del Centro Artístico de Granada junto al poeta Juan Peregrina Martín.

Nunca ha sido defensor de las poéticas, pero estas palabras de Eduardo Chillida alcanzan a expresar la idea y el sentimiento que rige su poesía.

"El deseo de experimentar, de conocer, me hace con frecuencia llevar en mi obra una marcha discontinua, que a lo mejor se debe a que me interesa más la experimentación que la experiencia. También prefiero el conocer que el conocimiento".

Donde nadie te encuentre de Alicia Giménez Barlett

2012-01-17T09:01:00.000+01:00

El último libro que he terminado de leer ha sido “Donde nadie te encuentre” de Alicia Giménez Barlett, premio Nadal en el año 2010.

Nunca me había leído ningún libro de esta autora, pero me lo recomendaron y la verdad es que me ha parecido un libro muy entretenido.

El argumento es el siguiente: Un psiquiatra francés Nourissier especializado en mentes criminales viaja hasta España, hasta la Barcelona de 1956 más concretamente, para entrevistarse con un periodista barcelonés Carlos Infante en relación a un artículo que éste escribió sobre una maquis, Teresa Pla Meseguer, llamada La Pastora. Una maquis buscada por la Guerra Civil, acusada de muchas muertes. En realidad lo que quiere el psiquiatra es entrevistarse personalmente con La Pastora. Y en esa aventura se embarcan el psiquiatra y el periodista, para lo cual tendrán que sortear muchos obstáculos que les van surgiendo en el camino.

La forma en que la autora elige contar la historia es muy fluida, muy entretenida. Por un lado va contando cómo se va desarrollando el encuentro y posterior aventura de los dos personajes principales: el psiquiatra francés y el periodista barcelonés, en tercera persona; y por otro lado va contando, en la voz de La Pastora, por tanto en primera persona, la propia historia de la maquis, con sus confesiones escritas además en distinta grafía. Se van alternando capítulo a capítulo, los dos hilos argumentales, lo cual te lleva a una lectura más ágil y amena de la totalidad de la historia.

Los personajes están bien perfilados. Hay tres principales de los cuales ya hemos hablado: el médico, el periodista y la maquis, y luego hay una sucesión de personajes secundarios con los que se van entrevistando los dos primeros.

Está muy bien reflejado el contexto histórico de la postguerra española. Ese ambiente gris, sufridor y opresivo de la Barcelona de 1956. Quedan patentes las miserias de esa época de nuestra historia, los contrastes políticos, la vigilancia de la guardia civil, su poder, la represión, el silencio generalizado, el miedo, los maquis, las guerrillas… el ambiente rural de esa zona entre Teruel, Cataluña y Castellón de esos años.

Yo creo que el tema de esta novela es la soledad, tan bien reflejado en la vida de la protagonista, en la vida de La Pastora.

La autora ha partido de un personaje real, la maquis, que efectivamente existió, para crear una ficción muy creíble. En las últimas páginas del libro te cuentan la historia real de Teresa Pla Meseguer, y la verdad es que me sobrecogió la historia de esta persona, hermafrodita, en la España de aquellos tiempos. Qué infancia más cruel, más dura, que vida más triste, más solitaria debió llevar.

La forma de narrar en esta obra de Alicia Giménez Barlett es sencilla, directa. A mí en particular me gustan más como están escritos los capítulos dedicados a la Pastora, pues el lenguaje es más rico, al tener giros del habla rural.

Me ha gustado mucho esta historia. Sobre todo por la que conlleva de redescubrimiento de una parte de nuestro pasado, la de los maquis, a la que se le quita parte de su "romanticismo". Y además me ha emocionado, me ha conmovido mucho el sufrimiento quedo, resignado, pero muy palpable de la vida de La Pastora, último superviviente de los maquis de la zona del Maestrazgo castellonense. No puedo ni imaginar cómo pudo vivir así. Y yo creo que siempre es un acierto en el modo de contar de la autora que yo haya podido sentirlo así.

Alicia Giménez Bartlett (Almansa -Albacete-, 1951), autora de veinte obras, la mayoría narrativas, aunque conocida y premiada sobre todo gracias a sus novelas protagonizadas por la inspectora de policía Petra Delicado.

Ayer con Javier Ruibal en Rivas

2012-01-15T21:00:00.003+01:00

Hoy no vengo a hablaros de libros, pero sí de letras. De poéticas letras acompañadas de música, de canciones, de Javier Ruibal.

Cuando comenzó el concierto ayer en Rivas él prometió "cambiarnos diez euritos por cuarto y medio de emoción". Todos los que estábamos allí ya sentados, minutos antes deseando que saliera, y en ese momento deseando que comenzara a cantar, le aceptamos de inmediato con una sonrisa el trato. Cuando, qué pena, ya salíamos del concierto, no sé que pensarían otros, yo desde luego tenía claro quién salió perdiendo en el cambio, porque nosotros, yo, me llevé mucho más que cuarto y mitad de emoción. Mucho más.

En un sala abarrotada de entregado público, donde pasamos muuuuucho calor, sobre todo él, Ruibal nos encandiló con su guitarra. Él, su guitarra y su voz. Nada más íntimo, ni más cercano. Un lujo esas letras con aires flamencos y africanos y caribeños... Un lujo tenerle tan cerca, en la segunda fila, un lujo escucharle tan bien esa voz que gasta. Un lujo zarpar a bordo de esas canciones suyas, que huelen, que saben, que te tocan... Canciones de mar y de cielo, de caricias y besos, pero que sin embargo parecen tan ligeras y frescas.

Hablábamos entre nosotros ya en la calle de la diferente percepción que podemos tener a la salida de un concierto. El multiperspectivismo del que tantas veces hemos hablado. Algunos amigos decían que en otros conciertos el público se había entregado más. Quizá. Pero ayer, y sin embargo, hubo quién sentado a nuestro lado hasta lloraba bajito, bajito, y quién al lado se desgañitaba en bravos, mientras los demás, unos y otros, pedían a gritos diferentes canciones suyas, todas tan especiales.

Qué más os puedo contar... Que a mí cuánto me gusto, cuánto.

"Me llevo tu nombre escrito / por los montes de la luna. / ¿Cómo puede ser delito, / en este mundo maldito, /quererte como a ninguna?".

"Si por azar o por miedo / yo sin tu boca me quedo, / sálvame de la tristeza. / Si no me vas a elegir, / voy a dejarme morir / ¡Ay de mí si no me besas!".

En la cola de un ave del Paraíso
se van mis amores sin compromiso
y en su nido yo quiero anidar;
y colgao del alero, de nube en nube,
la voy siguiendo, sube que sube,
y ahora no pienso bajar...

  Oye, mi bien,
tú la reina de Isla Mujeres;
y yo, si tú me quieres,
seré tu esclavo más fiel.
Pobre de mí,
si de tu fuego me extravío,
mi corazón, de frío,
se olvidará de latir.

"La sirena en la red" un relato de Carmen Marina Rodríguez Santana

2012-01-14T10:39:00.001+01:00

Como es fin de semana y todos tenemos más tiempo para leer, hoy os quería dejar un relato.

Se titula "La sirena en la red" y su autora es Carmen Marina Rodríguez Santana. Ella y yo hemos coincidido como finalistas hace un par de meses en un certamen de relatos "I Premio de Relatos LGTB Corralejo". A partir de ahí y gracias a un comentario suyo muy amable que me dejó en este blog seguimos en contacto.

Carmen Marina Rodríguez vive en Tenerife, aunque tuvo una niñez viajera durante la cual, aunque nunca lo supimos, coincidimos en el espacio y en el tiempo en Madrid. Otra coincidencia. También escribe relatos y ha recibido varios premios con ellos en los últimos años en diversos certámenes.

Bueno pues aquí os dejo con sus palabras. A mí me gustó mucho su relato, me pareció fresco,original, tierno... Espero que a vosotros también os guste.

La sirena en la red

Carmen Marina Rodríguez Santana (Tenerife)
Finalista del I Premio de Relatos LGTB "Corralejo"

Una tarde mi hermana Juani llegó a casa con una bolsa tamaño contenedor bien repleta con la que casi no podía y la dejó caer en el rellano de la entrada.

- Corre, dile a Mamá que venga. He recogido todas mis sonrisas y carcajadas en esta bolsa y quiero que ella las guarde en el trastero o las tire a la basura. Yo ya no las quiero.

Yo salí corriendo a buscar a Mamá que estaba en la azotea tendiendo con una pinza en la mano y otra en la boca.

- ¡Mami, ven! Juani ha llegado del Instituto, ha traído una bolsa con todas sus sonrisas y carcajadas, las ha tirado al suelo y dice que ya no las quiere.

- ¿Qué habrá pasado ahora? ¡Qué rara está esta niña! – Mascullaba Mamá mientras cerraba con llave la puerta de la azotea.

Al entrar en el piso observamos que un reguero de bocas con dientes unas, sin dientes y con lenguas otras, con carcajadas escandalosas las de más allá, con sonrisas silenciosas las de más acá, algunas hasta con ataques de hipo y todas rezumando saliva habían invadido la entrada dejando un reguero que llegaba hasta la puerta del ascensor y caía, en un goteo acompasado, sobre el pasamanos del piso de abajo y los tiestos de portería.

- ¡Juaniiiiiiiiiii! ¡Ven aquí ahora mismo! – Gritó Mamá montando en cólera.

Muy pronto tocaron al timbre todas las Juanis habidas en dos kilómetros a la redonda. Todas, excepto mi hermana. Y a cada una mi madre les daba puerta con un:

- No, a ti no es – o un - No, tú no eres...
...

Os apetece seguir leyendo ¿Verdad? Pues como es un poco largo para una entrada del blog, aquí os dejo con el vínculo donde está entero, esperandoos... Merece la pena desde luego.

http://globedia.com/la-sirena-en-la-red

http://www.gaysenace.com/2011/11/relatos...

Juan Gatti exposición en el Canal de Isabel II

2012-01-12T21:45:00.000+01:00

Otra exposición que he visitado últimamente y que os recomiendo es la de Juan Gatti en el antiguo depósito del Canal de Isabel II, de la calle Santa Engracia 125, reconvertido en una sala de exposiciones.

Ya os he hablado en otras ocasiones de este lugar, parece un oasis en pleno centro de Madrid. A mí me gusta mucho. Y me parece que su reconversión para este fin cultural fue todo un acierto.

Bueno pero lo que os iba diciendo es que ahora está ocupado por un recorrido artístico por los últimos 30 años de trabajo de este artista argentino afincado en Madrid: Juan Gatti.(Buenos Aires, 1950). Lleva desde los años 80 aquí. Seguro que os suena. Pero si no es así, recordar los carteles de las películas de Almodovar, o algunas carátulas de discos como la de Mecano "Entre el cielo y la tierra" o la de Miguel Bosé vestido de torero... ¿Os acordais? Pues Juan Gatti es "el culpable", en el mejor sentido de la palabra, de todos esos diseños... ¿Le conocíamos o no? ¿A que sí?

En un principio, cuando llegó a España en los años ochenta, era director de arte y diseñador gráfico. Entonces no se ponía él tras la cámara sino que confiaba en el talento de otro para esa fase de la creación. Pero con el tiempo también se ha dedicado a la fotografía, que va compaginando con su carrera de diseño. En el 2004 le otorgaron el Premio Nacional de Diseño, y en 2010 Medalla de Oro de Bellas Artes.

Ya os cuento que durante estos últimos años ha sido una de las figuras claves en el diseño y la imagen en Madrid donde ha colaborado con artistas como Miguel Bosé, Alaska y Dinarama o Mecano y con diseñadores como Sybilla, Chloé, Martine Sitbon, Karl Lagerfeld, Jesús del Pozo, Loewe, Elena Benarroch o la firma Zara. En el cine ha trabajado para John Malkovich, Fernando Trueba, Alex de la Iglesia y, especialmente, Pedro Almodóvar para el cual ha realizado la línea gráfica (cartel y créditos) de muchas películas. Así podemos ver en la exposición los carteles, entre otros, de: 'Mujeres al borde de un ataque de nervios', 'Tacones Lejanos', 'La Comunidad', 'El embrujo de Sanghai', 'Volver' o la más reciente 'La piel que habito".

Pues esta exposición, comisariada por Rafael Doctor, consta de tres partes, que contienen 280 imágenes, carteles y objetos de diseño, en la planta baja; También contiene otra exposición dentro: "Contraluz" la serie que da título a la muestra, y que reúne alrededor de 40 fotografías de nueva creación, en blanco y negro y de gran formato; y por último, un montaje audiovisual con Contraluz como inspiración, en los pisos superiores del antiguo depósito del Canal de Isabel.

Yo fui a la visita guíada, y la verdad es que la guía me gustó mucho. Contaba un montón de cosas, comenzando por la historia del depósito, y luego ya continúando con la información propia de la exposición que está en este momento, la de Gatti. Mereció la pena ir con ella haciendo el recorrido.

Os dejo un vínculo con la web de rtve.es para que podais ver un vídeo de esta exposición, para que os hagáis mejor una idea:

http://www.rtve.es/noticias/20111124/madrid-acoge-primera-gran-muestra-juan-gatti-testigo-inconfundible-movida/477766.shtml

Del 24 de noviembre de 2011 al 19 de febrero de 2012 (Aunque incluso en el cartel pone hasta 1 de abril, consultarlo bien por si queréis ir porque la fecha final baila de unos lugares a otros).

Horarios: de martes a sábado, de 11:00 a 14:00 y de 17:00 a 20:30. Domingos y festivos, 24 y 31 de diciembre: de 11:00 a 14:00. Los días 25 de diciembre y 1 y 6 de enero permanecerá cerrada.

Se realizarán visitas guiadas gratuitas los sábados y domingos por la mañana, a las 12:00 y a las 13:00 y sábados por la tarde, a las 18:00 y 19:00.

Al otro lado del túnel. Sabato x Mordzinski

2012-01-10T17:55:00.000+01:00

Bueno, bueno, bueno pues ya ha terminado la Navidad y hay que volver a ser activos: trabajar, leer, escribir, ir de exposiciones... ¡Hablando de exposiciones!

Han prorrogado hasta el 22 de enero una expo (es pequeñita) de la que os quería hablar hace tiempo.

Se trata de "Al otro lado del tunel. Sabato y Mordzinski". Está en la sede del Instituto Cervantes en Madrid. En 2011 hubiera cumplido un siglo Ernesto Sábato.

"Solo algunos autores logran la profundidad de la existencia en cada uno de sus escritos. Sabato fue uno de ellos. Cada uno de sus títulos, desde una visión muy personal del mundo, logró descender y ascender a estos espacios en los que la vida cobra un sentido diferente, un matiz desconocido.

...

Por eso hay que celebrar que un autor de esta envergadura haya cruzado su vida con uno de los grandes fotógrafos del siglo XXI: Daniel Mordzinski, pues de ese modo también ha quedado para eso que llaman eternidad, un testimonio visual de su rostro, de su expresividad, de su perplejidad amorosa, de sus actos creativos esparcidos en la escritura y la pintura"

Carmen Caffarel Serra/ Directora del Instituto Cervantes

Ya os he hablado en otra ocasión, al menos, de Daniel Mordzinski, el fotógrafo de los escritores. http://rociodiazgomez.blogspot.com/2010/06/photoespana-2010-la-de-una-las-tres.html

En esta ocasión esta exposición recoge una selección de fotografías de Ernesto Sabato realizadas por Mordzinski entre 1992 y 1998. Son fotografías realizadas en la intimidad de su casa de Santos Lugares o en sus espacios más queridos de París.

"La foto de Daniel trascendía a esas fotografías convencionales.

No sé si la sacó antes de la pose, o cuando creyó que ya lo habían retratado.

Daniel tiene el talento del segundo mágico, irrepetible.

Debe ser porque no es un fotógrafo. Es un escritor que escribe con imágenes..."

Mario Sabato (Retratar el alma)

A estas alturas de la vida no os voy a presentar a Ernesto Sábato. Pero bueno tampoco está mal recordar a este premio Cervantes de Literatura en el año 1984. El año pasado ya, en 2011 Ernesto Sabato falleció antes de cumplir los cien años. El novelista argentino nació en Rojas (Buenos Aires), en el seno de una familia de inmigrantes italianos. En 1945 abandona su vocación científica para dedicarse por completo a la literatura. En 1948 escribió El túnel, años más tarde, en 1961, escribe Sobre héroes y tumbas, obra que lo consagraría como escritor universal. Luego le seguiría Abaddón el exterminador (1974), de corte autobiográfico.

"Hay una frase de Ibsen que Sabato retomó "Vivir significa luchar con los propios demonios". A veces -le dije- uno duda de poder luchar contra ellos, porque tememos ser nosotros mismos nuestros demonios. Poquísimos otros escritores expresaron con fuerza tan trágica y devastante y con tan humanísima pietas esa exigencia, esa lucha en que consiste nuestra identidad, que por momentos se nos aparece compacta y armoniosa, como la persona de Sabato mismo, por momentos múltiple, confusa y tenebrosa, situada en el precario confín entre el equilibrio y la sabiduría de una vida buena, y el alucinante delirio destructivo y autodestructivo latente en cada uno de nosotros..."

Claudio Magris

Esta exposición es una buena ocasión para disfrutar de dos maestros, uno en la literatura y otro en la fotografía.

"En todo caso había un solo túnel: oscuro y solitario, el mío" Ernesto Sábato

Del 17/11/2011 al 22/01/2012
Martes a Domingo: 11:00-20:00h. Lunes cerrado
Instituto Cervantes - Sala de Exposiciones
c/ Alcalá, 49
28014 Madrid
(ESPAÑA)

"Book" y ¿Viagra? Forges y la literatura

2012-01-09T21:45:00.000+01:00

Termina la Navidad... Letreros de algunas tiendas

2012-01-08T20:44:00.000+01:00


En San Lorenzo de El Escorial, un restaurante: "La sartén por el mango",	curioso ¿no?

Recoger el belén es recoger la ilusión. Envolverla apedazos en ese papel de bolitas transparentes que días atrás nos hemosaguantado las ganas de explotar una a una viendo cualquier película, y despuésguardar todos esos pedazos de ilusión en una caja de cartón durante todo unlargo año.

Y se termina la Navidad.

Y me da tristeza, no os creais... Pero claro se tiene que pasar.

Literariamente no ha estado mal.

Me han publicado un relato "El día que la abuela hizo topless" (premiado en su día por la Universidad Carlos III de Getafe, Madrid) en la revista literaria Cuadernos del Matemático. Una revista con una trayectoria larga y con reconocido prestigio. Tengo que comprarme un ejemplar, en cuánto lo haga os adjunto alguna foto para lo que veais.

He quedado segunda en un Certamen de Cuentos de Navidad en Elche. Pero solo había un premio, así que ahí me quedé: cerquita, cerquita... Lástima.

Y los Reyes Magos de Oriente, entre otros regalos, me han dejado algunos libros: Hector Abad Faciolince, Ignacio Martínez de Pisón, Alice Munro, Marta Rivera de la Cruz... y un amigo visible me dejó también uno de Luis García Jambrina.

Y aunque termina la Navidad, y mañana comienza el resto del año... Tengo que ser positiva. Pensar que he tenido la ocasión de reunirme mucho con la gente que quiero, mi familia, mis amigos... y que literariamente no ha estado mal.

Tengo que ser positiva.

En fin...

(Como ha terminado la Navidad me llevo a mi niña, está contenta... eso es lo que importa)

Y como regalo, también de amiga visible, os dejo algunos nombres de tiendas, cazados al vuelo en estos días... Ya sabéis de esta afición mía. Espero que os gusten.

En San Lorenzo de Es Escorial, una tienda de bicicletas "Golpe de pedal"

En Madrid, en Malasaña "Juan, por Dios!"

También en Madrid, en Malasaña, de depilación "Con hilo depilo"

Feliz día de Reyes. San Lorenzo de El Escorial

2012-01-06T10:53:00.001+01:00

¡Feliz día de Reyes amigos!

Éste es con diferencia el mejor día del año. El mejor.

Ojalá que hoy todos, estéis donde estéis, os sintais bien, o mejor que eso, muy bien. Ojalá que los Reyes Magos nos regalen durante todo este año muchos momentos en que sintamos la misma ilusión y esperanza que se siente cuando se está desenvolviendo un regalo...

Yo tengo todos mis paquetes esperando... ¿Me habrán traído algún libro de los que pedí?

Ya os contaré.

Pero mientras tanto, os dejo con algunas fotos del Belen tamaño natural de San Lorenzo de El Escorial. Cómo estoy muy atrasada en contaros exposiciones (pero ahí están guardadas y les llegará el turno, no me olvido) hoy os quería hablar de este Belén que visité el otro día.

Muchas calles peatonales del centro de San Lorenzo De El Escorial están ocupadas por estas figuras a tamaño natural, no solo están San José, la Virgen y el niño, sino también ángeles, pastores, romanos, cortesanos, mercaderes, panaderos, carpinteros, alfareros... Todo un pueblo de entonces revivido en un pueblo de hoy.

También por supuesto con muchísimos animales de todo tipo, sus cuadras, sus rebaños, sus camellos...

Es la décimocuarta edición, y aunque había oído hablar muchas veces de él, nunca me había acercado, pero la verdad es que merece la pena. Además con los días que están haciendo, con ese solecito de primera hora de la tarde, con poca gente, era un gustazo pasearlo.

Imagino que la mayoría ya lo conoceis, pero si no es así, aún os da tiempo, por si os apetece... y si no aquí tenéis algunas fotos para que os hagáis una idea.

Un poema de deseos para comenzar el año... Amalia Bautista

2012-01-02T23:27:00.000+01:00

Le he pedido a Amalia Bautista que nos soplara (ya que estamos ante una tarta de 365 velas, ya casi 363) un poema de buenos deseos para comenzar el año.

Aquí os lo dejo.

MIS MEJORES DESEOS

Que la vida te sea llevadera.
Que la culpa no ahogue la esperanza.
Que no te rindas nunca.
Que el camino que tomes sea siempre elegido
entre dos por lo menos.
Que te importe la vida tanto como tú a ella.
Que no te atrape el vicio
de prolongar las despedidas.
Que el peso de la tierra sea leve
sobre tus pobres huesos.
Que tu recuerdo ponga lágrimas en los ojos
de quién nunca te dijo que te amaba.

Amalia Bautista

Pag. 123 de Tres deseos
Edit. Renacimiento.

Un libro de poemas muy recomendable.

Feliz año 2012 amigos del blog

2011-12-31T20:30:00.000+01:00

Aunque no lo sepais, cada vez que me decís "Pues el otro día leí en tu blog...", o me decís "Yo te sigo... aunque no diga nada" o me dejáis un comentario... a mí se me alegra el día.

Porque siento que ahí fuera, más allá de las teclas y de la pantalla, más allá de lo que yo os contaba, estábais vosotros, callados o no. Estábais ahí. Conmigo. Estábamos.

Claro que sí Mafalda.

Nos irá mejor este año, como al nuevo calendario. Cada año vais a ver, cómo nos va a ir mejor.

Porque sabemos más del mundo y de nosotros mismos. Porque tenemos curiosidad por lo que nos rodea, tenemos ilusión por compartirlo. Y vosotros ahí fuera, y yo aquí a este lado, nos tenemos.

Feliz año amigos del blog. Ojalá que el nuevo año nos traiga un montón de experiencias que compartir, una montaña de ilusión para echar a andar cada día, un montón de ocasiones para que quedemos aquí, en este rinconcito, a conversar, a estar, a vivir.

Feliz 2012.

Muchas gracias por estar, aquí, tan cerca.

De la palabra "Cotillón"...

2011-12-30T10:04:00.002+01:00

Llega la Nochevieja y con ella vienen bailando (y nunca mejor dicho, ahora veréis por qué) algunas palabras como por ejemplo "Cotillón". ¿Nunca os habéis preguntado de dónde viene? Porque yo sí, ya sabéis de esta querencia mía a las palabras...

Pues la palabra "cotillón" procede del francés, y suele designarse para nombrar a los objetos (pitos, serpentinas, papelillo, sombreritos, matasuegras, narices con anteojos, antifaces) que nos regalan para animar la fiesta de Nochevieja... Pero en realidad el verdadero significado de la palabra viene de una prenda y después de un baile en compás de vals. Pero vamos por partes.

Tal y cómo vemos en la definición que encontramos en el diccionario de la Real Academia española:

cotillón.

(Del fr. cotillon, aum. de cotte).

1. m. Fiesta y baile que se celebra en un día señalado como el de fin de año o Reyes.

2. m. Danza con figuras, y generalmente en compás de vals, que solía ejecutarse al fin de los bailes de sociedad.

3. m. Baile de sociedad en que al final se ejecutaba tal danza.

Efectivamente "Cotillón" es un aumentativo de "cotte" que significa cota, jubón... Cotillón es la palabra que significa: enaguas, refajo... Entró en el idioma castellano en el siglo XIX y parece ser que también designaba un tipo de baile que se hacía con esas prendas. Un baile con figuras en compás de vals que se celebraba al final de las fiestas de sociedad. Poco a poco, como el idioma está vivo, su significado de baile que celebraba al final se trasladó a toda la fiesta en sí y desde luego también a los objetos que solían regalar en esas fiestas para animar aún más a los invitados.

Últimamente se ha relegado este término casi solo a las fiestas de fin de año.

De ahí que muchas veces cuando decimos "cotillón" solo pensemos en las serpentinas, los matasuegras, los sombreritos... pero la palabra ya tiene mucha historia detrás, ya ha recorrido mucho camino hasta que ha llegado a nosotros.

2011-12-28T09:51:00.000+01:00

Me gustó este artículo que leí de Benjamín Prado sobre los regalos. ¿Lo habéis leído? Es del periódico El País. Si no es así, aquí os lo dejo porque aunque parece larguito, es entretenido y recoge la opinión de varios escritores al respecto, además de algunas explicaciones sobre el origen de los regalos y la tradición literaria de algunas figuras navideñas.

Dime qué te regalan y te diré quién creen que eres
En una época de apoteosis consumista, obsequiar es una mezcla de arte y ciencia.

El regalo habla tanto de quien lo hace como de quien lo recibe.

Para acertar: olvidarse de uno y adivinar al otro.

Benjamín Prado 23 DIC 2011 - 20:12 CET5

Archivado en:Vida y ArtesRegalosHábitos consumoNavidadFiestasConsumoSociedad

¿Quién hizo el primer regalo y para qué? ¿Quién lo recibió y qué dio a cambio? Esas son dos preguntas para la Historia, pero hay otras para la Sociología: ¿Un regalo es un espejo en el que se ve con más claridad a quien lo hace o a quien lo recibe? ¿Lo que le regalamos a una persona resume lo que pensamos de ella? Algunos regalos, por ejemplo, un buen libro, son un elogio porque demuestran que consideramos personas cultivadas a quienes los reciben; otros son un acto de incomprensión que hace pensar a sus destinatarios: ¡pero cómo ha podido creer alguien que yo me pondría esta ropa, oiría este disco o voy a echarme esta colonia! Y algunos más son solo una cuestión de negocios o una simple estrategia, aunque esos no suelen despertar la gratitud de quien los obtiene, sino su desconfianza: “Repartía regalos / como quien pone un cebo en un anzuelo, / y ¿qué pez puede amar al pescador?”, dice el poeta hispanorromano Marcial.

Los regalos son hijos del miedo. Los conquistados se los ofrecían al invasor

Llega la Navidad, se encienden las luces, se acercan la Nochebuena y el día de Reyes y puede haber dudas sobre si estas fiestas son una celebración religiosa o un asunto comercial —”Consumismo / serpiente que se traga su propia cola”, escribe en sus Ecopoemas el último premio Cervantes de literatura, Nicanor Parra—, pero parece indiscutible que del 24 de diciembre al 6 de enero todo gira alrededor de tres palabras: familia, banquete y regalo, las dos últimas, al menos, hasta donde lo permita la crisis.

Hay muchas teorías sobre el origen de los regalos, que muy probablemente no son hijos de la amistad, sino del miedo, porque las tribus y los pueblos conquistados se los ofrecían a los invasores como símbolo de sumisión. Pero las civilizaciones dominantes también los hacían. Los fenicios entregaban telas, alhajas y objetos de vidrio o marfil a aquellos con quienes querían comerciar, para ganarse su confianza. Los griegos ya tenían la costumbre de regalar joyas, amuletos y flores a los niños, para celebrar sus cumpleaños. En Roma, la tradición de agasajar el primer día de enero al emperador, obsequiándole ramas de laurel y pasteles, pronto se extendió a los parientes y amigos, a quienes se les entregaban unas monedas de latón que servían para desearles prosperidad. Y los persas agasajaban con diversas mercancías a quienes controlaban las rutas a Oriente, para convencerlos de que hicieran tratos con ellos. Pero la apoteosis del regalo es propia de nuestra época, que de hecho ha ido multiplicando los días marcados en rojo: primero los Reyes Magos, luego la Nochebuena, San Valentín, el Día de la Madre, el del Padre… Así que regalamos mucho, pero ¿lo hacemos bien? ¿Cuántas veces sentimos alegría al rasgar el papel de colores y cuántas veces decepción?

Almudena Grandes: "A veces tratamos de disfrazar al otro de nosotros mismos"

“A mí eso me estuvo pasando toda la vida, mientras fui niño -recuerda el novelista Juan Marsé-, gracias a una vecina que cada año me regalaba lo mismo por Reyes: un juego de bolos de madera sin pulir, con un círculo rojo dibujado encima, seguramente porque era muy barato. Al verme la cara de desilusión, mi madre me decía: lo que tienes que hacer es darle las gracias y decir que es justo lo que esperabas. Pero el caso es que yo esperaba otra cosa, un uniforme del Atlético de Aviación, que era el equipo que me gustaba porque, con ese nombre, creía que los jugadores llegaban a los partidos y se iban de ellos pilotando sus propios aviones. Cuando pasó a llamarse Atlético de Madrid, dejó de interesarme y ya solo fui del Barcelona. Así que nunca tuve aquel uniforme, que era lo que más deseaba. O sea, que los regalos son un poco como los trenes de las canciones: o los coges cuando tocan o pasan de largo y no vuelven”.

Regalar es una mezcla de arte y ciencia, y para hacerlo bien hay que conocer al otro y también adivinarlo: porque si sabes exactamente cómo es, qué cosas tiene y cuáles le faltan, es más fácil acertar. “Lo fundamental cuando vas a comprarle algo a otro es olvidarte completamente de ti y de tus gustos”, dice la escritora Almudena Grandes. “Muchos regalos fracasan porque nos olvidamos de la persona a la que se los vamos a hacer, como si de lo que se tratase fuera de disfrazarla de nosotros. Y lo que hay que intentar es lo contrario, entender que lo que importa no es lo que tú comprarías, sino lo que ellos quieren. De hecho, hay ocasiones en las cuales el hecho de que algo te parezca horrible es una garantía de éxito: y si no, que me lo digan a mí, ahora que mi hija se ha hecho punki…”.

"No hay que dejar que las fechas te metan prisa", dice Ana Duato

Y cuando llega esa hora, la de dejarse a uno mismo al margen y ponerse en el lugar del otro, ¿quiénes regalan mejor? ¿Los hombres o las mujeres? “Las mujeres, que supuestamente somos mucho más predecibles y más fáciles de descifrar en ese terreno", continúa la autora de Inés y la alegría, “cargamos más con cosas que no nos apetecen, porque hay una serie de regalos tipo, como los perfumes, que a mí por ejemplo no me gustan, y que según las leyes de la publicidad se supone que son infalibles. A lo mejor es que como a los hombres, por lo general, les gusta menos ir de compras, lo que les ocurre es que al final van más a tiro hecho, son más convencionales y siguen más los modelos”.

Si algo resulta indiscutible es que regalar es tratar de conocer, algo que siempre oscila entre lo complicado y lo casi imposible. La artista Sophie Calle fotografió todos los regalos de cumpleaños que le hicieron entre 1980 y 1993, y luego los metió en una serie de vitrinas que, al ser expuestas, ofrecían un retrato incongruente. ¿De verdad esos objetos tan distintos entre sí estaban destinados a la misma persona? “Yo tengo muy claro que alguien me conoce lo suficiente cuando me regala una botella de buen vino”, dice el narrador y poeta José Manuel Caballero Bonald. “Porque de pequeño lo que más me agradaba era que me comprasen una bicicleta cada dos o tres años, un poco más grande según iba yo creciendo; pero ahora lo que me gusta es que me regalen vino de calidad, y regalarlo yo también. O sea, que si una persona me regala un vino vulgar, ya tengo claras dos cosas: que ella no sabe quién soy yo y que yo me arrepiento de conocerla”.

La quimera de Santa Claus le ha ganado la batalla a los Reyes Magos

Seguro que cualquiera que eche la vista atrás o mire su armario se dará cuenta de que la incompatibilidad de caracteres entre nosotros y lo que nos regalan se produce demasiado a menudo, en unas ocasiones porque nos dan algo por puro compromiso, o comprado en el último momento, y en otras porque hay gente que nos desconoce de toda la vida. “Es cierto que a veces abres un regalo”, admite la actriz Ana Duato, en un descanso del rodaje de la serie Cuéntame cómo pasó, “y en lugar de dar las gracias te dan ganas de decir: pero ¿quién te has creído que soy yo? Los que sí lo saben no ignoran que lo que más me gusta son los objetos familiares, cosas que no tienen un gran valor económico, pero tienen recuerdos dentro. En cuanto a mí, lo tengo clarísimo: yo regalo para triunfar, para que el otro tenga algo que le vuelve loco o algo que necesita de verdad. Y como los regalos tienen dos caras, también algo que, a ser posible, sea como un resumen o una maqueta de lo mucho que lo quieres, de lo bien que le conoces. Lo que sí he aprendido es que a veces para conseguirlo hay que saber esperar hasta que ese regalo aparece, sin dejar que las fechas te metan prisa. Precipitarse y acertar no suelen ser cosas compatibles”.

El cantante Miguel Ríos coincide en parte con ella a la hora de presentarle resistencia a los días establecidos por el calendario para intercambiarse obsequios, y confiesa: "Yo soy de poco regalar o que me regalen, y muy especialmente en eso que se llaman fechas señaladas. Pero es cierto que, en general, la gente que me hace regalos parece conocerme bien, al menos, la que está en mi círculo próximo, de manera que suelen darme lo que para mí son cosas prácticas, es decir, libros, discos, jamones, vinos o surtidos de aceites; y, en menor medida, guantes, bufandas...”.

A Miguel Ríos le regalaron un aparatoso servicio de té metálico

¿Quién señala esas fechas a las que se refiere Miguel Ríos? A veces, una iglesia y a veces unos grandes almacenes o una marca comercial. La popularización de Santa Claus se produjo en 1931, cuando Coca-Cola incorporó su figura a su campaña publicitaria de Navidad y el artista Haddon Sundblom dio con la imagen de Papá Noel que se ha convertido en su estereotipo, con su gorro rojo y su barba blanca. Sus orígenes, sin embargo, están en un personaje real, el obispo San Nicolás de Myra, del siglo IV, que al saber que el padre de tres doncellas que no tenían dinero para casarse iba a vender a una como esclava, para financiar la boda de las otras dos, fue a su casa una noche y echó por una ventana abierta tres bolsas de oro. El mito, por lo tanto, ya tenía una leyenda y una tradición literaria cuando le pusieron una Coca-Cola en la mano, porque en 1808 el escritor norteamericano Washington Irving, autor de los célebres Cuentos de la Alhambra, había publicado La historia de Nueva York según Diedrich Knickerbocker, donde presentó a un San Nicolás que volaba en un vagón tirado por caballos y dejaba caer sus regalos por las chimeneas. Y en 1822, el poeta Clement Clarke Moore escribió otro texto que se hizo muy famoso, La Noche antes de Navidad, en el que el vagón y los caballos se convierten en un trineo y unos renos y donde ya aparecen algunos rasgos decisivos del personaje, como su famosa risa. El caso es que la quimera de Santa Claus le ha ganado la batalla a la parábola de los Reyes Magos, que es mucho más local pero más culta y ha inspirado cuadros maravillosos de Leonardo da Vinci, Velázquez, Botticelli, Giotto, Rubens, Durero y El Bosco, o poemas como este de Rubén Darío que va mucho más allá del oro, el incienso y la mirra: “Allí había oro en cajas reales, / perfumes en frascos de hechura oriental, / incienso en copas de finos metales, / y quesos, y flores, y miel de panal”.

Finalmente, ¿cuál es el regalo más raro que han recibido? A José Manuel Caballero Bonald le quisieron agasajar llevándole a casa un jabalí vivo. “Yo conocía bastante a unos guardas del Coto de Doñana y como allí, de vez en cuando, hay que abrir la veda de esos animales porque se reproducen muy deprisa y cuando hay demasiados, destruyen el ecosistema, pues cazaron un jabato y me lo quisieron dar. Les dije que no pensaba meter eso en mi casa, pero que si lo asaban, nos lo comíamos allí mismo. Y eso es lo que hicimos”.

A Caballero Bonald le quisieron agasajar con un jabalí vivo

“A mí el regalo más raro que me han hecho lo es hasta tal punto que no sé ni cómo se llama", cuenta Ana Duato. “Me lo regaló Imanol Arias y lo tengo en la cocina. Es un aparato que sirve para mantener el vino, una vez abierto, a la temperatura correcta y para succionar el aire que le pueda entrar. Tiene unos depósitos con gas y no sé cuál es su nombre. ¿Guardador? ¿Recorchador? Está en mi cocina y es estupendo, sea lo que sea”.

Miguel Ríos recibió su regalo más raro en vivo y en directo: “Fue al final de una larga entrevista en un late show de la televisión mexicana: al acabar el programa, la presentadora me regaló un aparatoso servicio de té metálico, con su gran bandeja, sus tacitas, platillos, cucharitas y tetera. Todo labrado y envuelto en celofán rosado, con el expreso deseo de que lo disfrutara en mi casa de Madrid. Habría que haberme visto, sujetando eso ante las cámaras…”.

Al novelista Ignacio Martínez de Pisón, un lector que había leído su novela Carreteras secundarias le regaló “un Citroën Tiburón hecho con latas recicladas”, que es en el que van a todos sitios los protagonistas de la obra, pero hubo un regalo aún más insólito: “Un amigo me compró, vete a saber por qué, un artilugio que tenías que ponerte no sé si en el tobillo o en la muñeca y que servía para calcular los kilómetros que caminas cada día. Cosa que, como puede comprenderse, no tengo el menor interés en averiguar”.

En cuanto a Almudena Grandes, la sorpresa la esperaba en su propia casa: “El regalo más extraño me lo hizo por Reyes mi hija Elisa, cuando tenía 13 años: una pluma preciosa, elegantísima, que me gustó mucho. Cuando acabé de alabársela, me dijo que la había encargado en una papelería en la que teníamos una cuenta abierta para que pudiese ir a por folios, lápices y esas cosas que necesitaba para el colegio”.

Todo un mundo el de los regalos. Rompes el envoltorio y nunca se sabe que vas a encontrar dentro. ¿Será verdad que nadie conoce a nadie?

La Navidad y Andres Aberasturi

2011-12-27T21:21:00.000+01:00

"ÉSTE ES UN AVISO PARA NAVEGANTES: cuidado, empiezan a soplar fuertes vientos que vienen de las teles de forma que ya es tiempo de que empiecen los naufragios. Me refiero sobre todo a los que, como yo, nos ahogamos en un vaso de agua, hacemos una montaña de un grano de arena y somos capaces de soltar dos lágrimas si alguien nos canta a traición "pero mira como beben los peces en el río".

Debe ser cosa de la edad, pero uno ya no puede bajar las barreras frente a la ternura ni sirven para nada los frenos ABS cuando son los peces los que beben y beben y vuelven a beber..."

Andres Aberasturi
Pág. 77 de La leyenda continúa

"¿Por qué es tan frío el frío? ¿Por qué cuando se dice algo relacionado con el frío siempre resulta negativo y el calor es el calor del hogar, el calor del amor, la despedida cálida, o las manos calientes de la madre?

En nombre de los yogures, las mantequillas, el verano atroz del que nunca nos acordamos, en nombre del infierno y sus llamas con el que nos amenazaban de niños, en nombre del gran invento de los congelados que han socializado un poco incluso la langosta; en nombre de la fiebre que hace delirar y de las temibles consecuencias de los recalentones adolescentes, yo te saludo frío y levanto este vasito de plástico con un café humeante para brindar por ti y agradecer que existas."

Pág 57 de La Leyenda Continúa
Andres Aberasturi

"Aberas" como dice Pepa Fernández, volvió a traérnoslo el último sábado para la tertulia... Qué gusto volver a escucharle entre los tertulianos de "No es un día cualquiera".

"Niños feroces" de Lorenzo Silva

2011-12-26T21:05:00.000+01:00

"Mi profesor lo llama El Pánico. Así, con mayúsculas. También lo llama El Frío en la Nuca. Con mayúsculas también. Dice que junto a la papelera (ésto, admite, se lo tomó a Robert Graves, que lo escribió en Adiós a todo eso, otro libro sazonado de términos castrenses, por cierto) es el mejor y más imprescindible amigo del escritor.

-No dejes de sentirlo, Lázaro -me dice, recalcando mi nombre-. No dejó de sentirlo nunca Kafka, así nos consta, ni ninguno de los grandes. El día que no te cale los huesos. El Pánico ni sientas El Frío en la Nuca, el día que no temas que lo que estás escribiendo, puede ser una gilipollez con la que vas a cosechar el más ominoso de los fracasos, ese día funesto en que tu vanidad derrote a tu juicio, estarás acabado como novelista..."

El último libro que he leído ha sido "Niños feroces" de Lorenzo Silva. A él pertenecen estos dos párrafos que encabezan la entrada.

Me ha gustado mucho. Claro que cómo no va a gustarme leer una novela en la que una pasa páginas y páginas admirando una elaborada técnica en la escritura. A mí me parece que Lorenzo Silva es un buen escritor.

Esta novela se podría decir que tiene por tema la creación literaria. La creación literaria y el absurdo de las guerras. Los dos temas están profundamente enlazados gracias a un argumento con el que Lorenzo Silva ha buscado la mejor forma de hacerlo.

El argumento que ha utilizado Silva para abordar estos temas es el de un profesor de un taller de creación literaria que le regala una historia a uno de sus alumnos, porque éste último está convencido de que no puede escribir más allá de las quince o veinte páginas que ocuparían un relato. Claro ya comprendereis que con esta premisa para mí ya era un placer comenzar la lectura de ésta novela.

Así lo cuenta el propio autor: "Es joven en una España en crisis, en la que los de su edad lo tienen complicado y cree que su mente se ha conformado con este mundo disperso y fragmentario dominado por la inmediatez de teewts, posts o Facebook".

La historia que le regala Lázaro al otro Lázaro, los dos se llaman igual, es la de un jóven con ideales comunistas, voluntario de la División Azul en Rusia, y combatiente de las Waffen-SS en la defensa de Berlín.

La historia va entrelazando el pasado con el presente, vivimos la Segunda Guerra Mundial mientras el personaje de la novela que escribe el segundo Lázaro la vive, y en el presente tocamos la guerra de Afganistan, de Libia, el asesinato de Bin Laden y las protestas de Sol por el 15M. En todas estas guerras han sido los jóvenes con ideales los que han luchado, los que han perdido.

Mientras tanto, el Lázaro maestro va enseñando a su discípulo como se va tejiendo una novela. Como uno se tiene que documentar para construir los personajes. Y entonces le va preparando viajes a los escenarios de la guerra, le concierta entrevistas con jóvenes que ahora están en otras guerras, le pasa películas... Vamos menudo lujo...

El propio Lorenzo Silva en una entrevista cuando habla del protagonista de la novela que está escribiendo el Lázaro jóven, dice que su identidad surgió cuando encontró en el ABC la esquela de un español que había terminado en el cuerpo de élite alemán. A ese descubrimiento le siguieron tres años de investigaciones, documentación y escritura. Los acontecimientos y batallas que se relatan en la obra han sucedido en la realidad, según Silva: "Busqué relatos singulares que no están en los libros de Historia. Son historias cotidianas de los pobres desgraciados que van a las guerras".

La verdad es que para alguien como yo, que escribe, es todo un manual de cómo se escribe una novela... Claro ahora hace falta ponerse... ¿Dónde podría encontrar yo a un "Lázaro" cómo el de esta novela que me vaya dirigiendo...?

Es una novela que me ha gustado mucho. No tanto por todos esos párrafos que hablan de guerras, sino sobre todo, como os contaba, por todo lo que enseña sobre creación literaria. Mucho.

Una vez, vino Lorenzo Silva a nuestro taller de creación literaria a darnos una pequeña conferencia sobre el proceso de novelar. Teníais que haberle visto cómo lo hacía. No leía nada, toda su explicación, concisa pero compleja, la llevaba perfectamente estructurada y ordenada en su cabeza. Le veías contarte todo el proceso de escritura y decías pero ¿Cómo consigue dar esta conferencia sin leer nada? Una maravilla. Así que no me extraña que luego escriba las novelas que escribe. Recuerdo que aquel día decía que él tiene toda la novela entera en su cabeza antes de escribirla. Que en aquel entonces se fue a dar un paseo por el Retiro y cuando volvió ya sabía perfectamente cómo la iba a estructurar, cómo empezaría, como iba a terminar... Bueno, decía cada cosa... Y además por supuesto fue muy amable, y vino completamente gratis a un Centro Cultural que muy en el centro de Madrid la verdad es que no pillaba... Muy majo, la verdad.

Pero bueno que me voy a tiempos remotos. Y yo solo os quería decir que ésta última novela suya (yo me paso la vida esperando a la próxima de "Bevilacqua y Chamorro") tampoco me ha decepcionado, todo lo contrario. Me parece una clase magistral de creación literaria hecha ficción.

Un vídeo sobre el libro de Lorenzo Silva

http://www.fantasymundo.com/fantasymundotv.php?video=349

Del lenguaje de signos, de la Navidad, de la Educación Pública...

2011-12-23T23:20:00.000+01:00

Muchas veces os he hablado del lenguaje. Pero nunca lo habíamos hecho del lenguaje de signos ¿Verdad?

Pues vaya fallo... ¿No?

Pues habrá que ponerle remedio... "Entono mea culpa" y os pido por favor que no os perdais esta felicitación navideña del IES Pio Baroja de Madrid, del ciclo formativo de "Interpretación de Lengua de Signos"...

A mí me encanta...

La niña que vive conmigo en Navidad

2011-12-20T22:40:00.002+01:00

Ya casi es Navidad, así que como todos los años, me he traído a la niña de la foto en blanco y negro que está a vuestra derecha, para que las viva conmigo.

Se llama como yo, pero tiene unos poquitos años menos, poquitos... no vayáis a creer.

Es buena y le gusta mucho leer. Pero es un poco tímida, aunque ahí la tenéis, tan contenta...

Porque la Navidad le gusta.

Como a mí.

Por eso os la quería presentar...

        Aquí los amigos del blog, aquí la niña de la foto.

         La niña que vive conmigo todos los días, todos; aunque en éstos navideños, más todavía.

Me han publicado en el blog de la Biblioteca Nacional de Madrid

2011-12-19T16:39:00.000+01:00

Estoy contenta porque la Biblioteca Nacional ha publicado una entrada que escribí para mi blog a propósito de la conferencia que dió Jesús Marchamalo el día 1 de diciembre. Qué bien ¿verdad?

Fue una sorpresa muy agradable, porque se pusieron en contacto conmigo dejándome un comentario en esa entrada pidiéndome permiso para poder publicarla también en su blog. Os pego la entrada con el comentario que me dejaron:

http://rociodiazgomez.blogspot.com/2011/12/conferencia-de-jesus-marchamalo-en-la.html

¿Cómo iba a pensar yo que a la Biblioteca Nacional le iba a interesar una entrada que yo pueda escribir en mi blog? Jo, qué cosas... me quedé "loca"...

Pero claro, muy agradecida me puse en contacto con ellos, y nada que me la han publicado. Aquí a continuación os dejo el enlace dónde la podéis leer:

http://www.bne.es/webapp/verPostBlog.htm?idPost=108&urlCms=/es/ComunidadBNE/Blogs/index.html

La vida que a veces te da sorpresas... Como decía aquella canción:

Y tropezando, se fue cantando desafinao
el coro que aquí les traje
mira el mensaje de mi canción,

Sorpresas te da la vida
la vida te da sorpresas...
¡¡¡Ay Dios!!!

"Página2" un programa sobre libros en la 2 de Radio Televisión Española

2011-12-18T14:36:00.000+01:00

Pues sí, hoy os quería recomendar un programa de televisión sobre...¡libros! ¿Que raro verdad? ¿Yo hablando de libros?

Bueno, ya en serio, lo he pensado muchas veces, que alguna vez os tendría que recomendar este programa. ¿Por qué? Porque está muy bien: es ágil, ameno, entretenido, estéticamente diferente, agradable, íntimo, cercano... Porque es corto, apenas media hora, de ocho a ocho y media en la tarde de los domingos en la 2, que es una tarde tranquilita, en casa... Porque habla de la actualidad de los libros, libros para mayores y libros para pequeños, novelas y ensayos... Porque trae un autor principal que nos habla de su último libro y varios que hablan de sus gustos literarios... Porque también recomiendan una película (que tenga que ver con libros claro...)... Porque para una vez que en televisión hay un programa sobre libros que está bien... Porque (otra vez) es ágil, ameno, agradable...

Porque sí.

Página 2 - Web Oficial - RTVE.es

Esta tarde me parece que está dedicado a Manolo García, y también saldrá Jesús Marchamalo hablando de sus bibliotecas de escritores. Vamos que no podemos perdérnoslo...

Si os gustan los libros, al menos una vez deberíais verlo... y luego ya me comentais que os parece, yo creo que os gustará.

No os olvideis, esta tarde, domingo, de ocho a ocho y media en la 2.

Una exposición: "25 aniversario de los Premios Goya. Un viaje al cine español"

2011-12-16T14:09:00.000+01:00

"El viaje a ninguna parte" es lo que primero que encuentras nada más entrar a la exposición, la primera premiada.

Este fin de semana va a hacer frío así que os voy a recomendar una lugar para estar abrigadito y entretenido un buen rato. Se trata de una exposición de las que he visto últimamente y que con este atraso que tengo aún no os había comentado.

"25 aniversario de los Premios Goya. Un viaje al cine español". Está en la sala de exposiciones que hay al lado del Teatro Fernán Gómez en Colón.

La exposición se compone de 25 recreaciones de cada una de las películas ganadoras del premio Goya a la mejor película desde la primera edición en 1986 hasta la última de 2010. No sé si alguna vez habéis estado en esta sala, pero es enorme, así que han podido disponer de un espacioso lugar para cada una de las películas. Cada una tiene su rincón donde se exponen diversos materiales relacionados con la película en cuestión: Escenas de la película, fotografías, música, objetos, prendas del vestuario, maquetas, storyboard...

Éstas "storyboard" la verdad es que me gustaban. Son viñetas de las escenas donde se puede ir siguiendo el guión de la película. Os dejo también alguna fotografía de ellas.

A mí me ha gustado mucho esta exposición. Vas pasando de año en año, rememorando cada una de esas películas poco a poco. Y como la mayoría de ellas las has visto o casi, pues da gusto volver a recordar esas escenas que te gustaron en su día. También te permite un poco hacer memoria de la historia de nuestro país, puesto que son fiel reflejo, el terrorismo, los años de la movida... Y por otra parte, hay en esos premios tantos variados géneros cinematográficos que es una exposición muy entretenida, muy amena.

Al terminar hay una pantalla con escenas sobre diversos momentos de la entrega de los Goya de todos esos años, que también está muy bien.

De ¡Ay Carmela! qué gracioso, es la secuencia en la que Paulino, Pajares, está comiendo y Gabino Diego por detrás, era mudo acordaros, le levanta un cartón que le dice que es "GATO" no conejo...

El vestuario de Ay Carmela...

El escenario de la película "Amantes"

De "La niña de tus ojos" de Trueba, el vestido de Penélope Cruz, y la maqueta...

Fotografías de "Días Contados"

Aquí os dejo otra storyboard, la de "Los otros" para que podáis ver lo diferentes que también son...

Aquí un detalle del espacio reservado a "Los lunes al sol"

Aquí el inconfundible escenario de "Todo sobre mi madre", con esa decoración, y al fondo podéis ver también que está el espacio dedicado a "El Bola"

El cementerio de "Volver"...

Relación de Películas:1986. VIAJE A NINGUNA PARTE. Dtor. Fernándo Fernán Gómez.
1987. EL BOSQUE ANIMADO. Dtor. José Luis Cuerda
1988. MUJERES AL BORDE DE UN ATAQUE DE NERVIOS. Dtor. Pedro Almadovar
1989. EL SUEÑO DEL MONO LOCO. Dtor. Fernando Trueba
1990. ¡AY CARMELA!. Dtor. Carlos Saura
1991. AMANTES. Dtor. Vicente Aranda
1992. BELLE EPOQUE. Dtor. Fernando Trueba
1993. TODOS A LA CÁRCEL. Dtor. Luis García Berlanga
1994. DÍAS CONTADOS. Dtor. Imanol Uribe
1995. NADIE HABLARÁ DE NOSOTRAS CUANDO HAYAMOS MUERTO. Dtor. Agustín Díaz Yanes
1996. TESIS. Dtor. Alejandro Amenábar
1997. LA BUENA ESTRELLA. Dtor. Ricardo Franco
1998. LA NIÑA DE TUS OJOS. Dtor. Fernando Trueba
1999. TODO SOBRE MI MADRE. Dtor. Pedro Almadovar
2000. EL BOLA. Dtor. Achero Mañas
2001. LOS OTROS. Dtor. Alejandro Amenábar
2002. LOS LUNES AL SOL. Dtor. Fernando León de Aranoa
2003. TE DOY MIS OJOS. Dtora. Icíar Bollaín
2004. MAR ADENTRO. Dtor. Alejandro Amenábar
2005. LA VIDA SECRETA DE LAS PALABRAS. Dtra. Isabel Croixet
2006. VOLVER. Dtor. Pedro Almodovar
2007. LA SOLEDAD. Dtor. Jaime Rosales
2008. CAMINO. Dtor. Javier Fesser
2009. LA CELDA 211. Dtor. Daniel Monzón
2010. PA NEGRE. Dtor. Agustín Villaronga

Del 11/10/2011 al 08/01/2012
PRECIO: Entrada gratuita
HORARIO: Martes a sábado: 10:00h a 21:00h
Domingos y festivos: 10:00h a 19:00h
LUGAR: Sala de Exposiciones

Un rincón literario en Madrid en el Barrio de las Letras

2011-12-15T12:53:00.000+01:00

En el barrio de las Letras de Madrid hay un rincón que cada esquina guarda memoria de un pasado esplendoroso de literatos o literatura.

Me estoy refiriendo al cruce de calles de la Plaza del Ángel con la calle de San Sebastián y con la calle Huertas.

Cuando vayais caminando tranquilamente por esa zona, deteneros justo allí, en ese cruce, y subir la mirada para fijaros en la parte superior de esas esquinas, cada una de ellas tiene su seña de identidad literaria.

En el comienzo de la calle de San Sebastián, perpendicular al principio de la calle Huertas, hay una placa que nos dice que allí estaba la Fonda de San Sebastián donde "se reunían en tiempos de Carlos III los principales literatos de la época" ( la foto superior de esta entrada).

Sin moveros, os dais la vuelta, y en esa misma calle, justo enfrente está la Iglesia donde está enterrado Lope de Vega.

Y también sin moveros de esa esquina pero al otro lado, ya en lo que sería la Plaza del Ángel, hay otra placa que dice que en esa plazuela vivió y murió Francisco de Rojas Zorrilla.

"Grafika" una exposición de arte urbano en el Instituto Cervantes

2011-12-14T12:49:00.000+01:00

Tengo un poco atrasado el hablaros de varias exposiciones que hay ahora mismo en Madrid y que he ido visitando en estas últimas semanas. Así que venga manos a la obra, vamos a ponernos las pilas, arreando que es gerundio (las frases hechas... cómo me gustan, el comodín del lenguaje).

El otro día estuve en el Instituto Cervantes, y me sorprendieron gratamente las dos exposiciones que tienen ahora mismo.

Nada más entrar hay una explosión de colores y de juventud. 30 artistas visuales nacidos en España en los años 70 y 80, representantes de una cultura urbana alternativa y que practican el grafiti, la pintura, el muralismo o la ilustración. Son casi un centenar de obras. Es el arte actual de la calle, de los muros...

La exposición se llama Grafika y los Artistas participantes han sido: Rorro Berjano, Javier Calleja, Álex Castañeda, EME, Eltono, Fernando Elvira, Freak La Notte, Nuria Mora, Sergio Mora, Daniel Muñoz (SAN), Nano 4814, El niño de las pinturas, Okuda San Miguel, Ima Picó, Silvia Prada, Carlos Orta, Pepa Prieto, Almudena Rodríguez, J. J. Rosado, Gonzalo Rueda, Rubén Sánchez, Savage Girl, Seleka, Marta Serna, Sixeart, SpY, Emilio Subirá, Suso33, Antón Unai y Zosen.

Hay un blog hecho expresamente para esta exposición itinerante que podéis consultar si os interesa el tema: http://grafika30.wordpress.com/

Es una exposición muy curiosa. A mí me gustó. Es muy vistosa, muy entretenida. Es original. La verdad es que el Instituto Cervantes siempre tiene exposiciones interesantes.

Bueno pues si os interesa ya sabéis: Entre el 6 de octubre de 2011 y el 15 de enero de 2012 podrá visitarse en la sede central del Instituto Cervantes en Madrid.

Horario de visita

M-D de 11:00 a 20:00h. Lunes cerrado

Lugar

Instituto Cervantes - Sala de Exposiciones
c/ Alcalá, 49
28014 Madrid
(ESPAÑA)

"El inquilino que me veía fea" un relato de Rocío Díaz Gómez. Premiado en Monturque (Córdoba)

2011-12-12T17:41:00.004+01:00

Como ya os conté cómo me había ido en la entrega de premios de Monturque. Hoy os quería dejar el relato que me premiaron.

Espero que os guste.

El inquilino que me veía fea

“Pero doctor ¿Con el tiempo me verá fea?”. Le pregunté cuando me confirmó el diagnóstico. El doctor, preparado para un montón de preguntas relacionadas con los síntomas de la enfermedad, sin darse ni cuenta de que sus ojos se dilataban de sorpresa, no hubiera sabido concretar si sus oídos no habían oído bien, si él no se había explicado correctamente o si yo no había entendido la gravedad de la cuestión, pero no tenía duda alguna en que algo fallaba en aquella pregunta. Y sin dejar de mirarme, solo acertó a musitar “¿Ha dicho fea?”.

Sí. Sí había dicho fea. Y ahora que ha pasado el tiempo ni yo misma sabría decirme, con la de problemas que comenzaban a caer sobre mis hombros, enormes gotas presagiando la tormenta, por qué. Por qué solo fui capaz de preguntar esa nimiedad.

Cuando conocí a mi Mateo, mi vida sentimental era un desierto mucho mayor que cualquiera de esos color amarillo, que vienen en los mapas. Porque yo, que sí tengo ojos en la cara mientras que los demás parecían no tenerlos cuando me miraban, tuve que curarme, a fuerza de inyecciones de desaires y plantones, de no haber nacido con un físico demasiado agraciado.

Y tanto era lo que en aquel entonces llegué a avergonzarme de mi misma, que más de un día sin ser carnavales, salí a la calle con la cara llenita de crema, a modo de improvisada careta, fingiendo que se me había olvidado limpiármela. En el fondo de mi alma era mayor el bochorno de enseñar mi propia cara, que el salir a la calle con esa facha. Hubiera podido tocar con mis pies el fondo del pozo de la autocompasión.

De tanto hacerme caretas con la Bella Aurora, crema que por aquel entonces estaba muy de moda entre las jovencitas, mis idas y venidas a los grandes almacenes se hicieron cada vez más y más frecuentes. Y allí detrás del mostrador siempre me esperaba Mateo. El mismo dependiente que cada dos o tres días atendía solícito mi pedido. Sin preguntas, sin sonrisas de ningún tipo. Un pedido que ambos nos sabíamos de memoria, pero que yo recitaba y él me despachaba como si fuera recién inventado. Y a fuerza de vernos el buen Mateo fue acostumbrándose a mi cara, tanto, como yo a su compañía. A fuerza de conversar íbamos tomándonos cariño, y unas cosas llevan a las otras, y éstas a las de más allá y casi sin yo creérmelo una noche me dije ilusionada que cada roto encuentra un descosido.

Y después de dos años y dos mil tarros de Bella Aurora me vi un día en la Iglesia saliendo de su brazo.

El día que el doctor me dijo que todas esas lagunas en la memoria de Mateo, que todos esos días que se había perdido por lugares que habíamos visitado mil veces, que esas equivocaciones en su forma de hablar y escribir, que esas dificultades que ahora encontraba en hacer ciertos movimientos mil veces repetidos... no eran más que síntomas de esa enfermedad tan enrevesada, que al principio solo sabía que empezaba por “A”, sentí que perdía pie y que sin remedio comenzaba a despeñarme por un precipicio sin final.

Y la única pregunta que fui capaz de hacerme mientras caía, fue si “Mateo, con el tiempo, y el deterioro de su memoria, otra vez me vería fea”.

Y aunque Mateo era el herido, fue tan doloroso el pinchazo en mi alma de su enfermedad, que fui yo quién se colocó las vendas. Durante dos meses con sus sesenta días y sus sesenta noches, me dediqué a compadecerle, a compadecerme y a solidarizarme entre hipos y lágrimas con todas las desgracias grandes y pequeñas de la humanidad entera. El trabajo que yo tenía era abrumador y constante. Ahora lloraba por Mateo, ahora lloraba por mí, ahora lloraba por el hambre que existía en el mundo. Después lloraba por las guerras interminables y por lo incomprensible de los kamikazes. Mas tarde, por todas las victimas del terrorismo y por los enfermos terminales. Y por los maltratados y los suicidas y los divorciados y los abortos. La sequía, el agujero de ozono, el Amazonas... Lloraba por el mundo entero que sufría y sufría. Y yo no tenía más remedio que sufrir con ellos, en una interminable y desgraciada tarea.

Hasta que el primer día del tercer mes después del diagnóstico del médico, una luz se encendió en el fundido cerebro de Mateo. Y yo no se por qué. Pero esa noche se acercó hasta mí en silencio con un tarro de Bella Aurora entre las manos que no sé de qué revuelto cajón sacó. Sin decir nada empezó a untar la crema despacito por mi cara, en pequeños círculos, muy despacio. Y suavemente, la iba extendiendo en caricias redondas.

Y al final, las lágrimas que yo no podía dejar de llorar formaron con la crema una pasta blanca, blanquísima, sobre la que como dos náufragos que se ahogan y pataleando consiguen salir a flote, volvimos a encontrarnos. “¿Es que vuelves a verme fea Mateo? conseguí preguntar deshaciendo un nudo de tiempo y tristeza alojado en la garganta, tan fea que me tapas...”. “Yo no te tapo, nunca lo hice. Tú eras la que querías siempre taparte... yo no. Yo solo quería que te sintieras mejor, y eso es lo que quiero ahora... no llores, estamos aquí juntos”. Y al fin algo dentro de mí supo que era mi turno, que tenía que andar, que ahora me tocaba a mí atenderle.

Y Mateo nos volvió a salvar, como ya había hecho un lejano día.

Después de prometerme y prometerle que no volvería a llorar, saqué del fondo de mi alma el puñadito de sentido del humor, que como un crío travieso y espabilado había conseguido esconderse de la quema, y sacudiéndolo al aire, lo primero que hice fue la locura de proponer a Mateo un alegre funeral por todo lo alto para aquellas neuronas que se habían muerto en su cabeza. Y como cuando salía hecha una facha a la calle, que alguien me pudiera tachar de loca de atar, no me importaba nada de nada frente a todo lo que me importaba mi Mateo.

Y en el patio hicimos una barbacoa, y brindamos con vino. Y sobre una fogata saltamos como locos, él sin saber muy bien por qué, y yo porque al fin aceptaba que aquella enfermedad se había venido a vivir, como un indeseable inquilino, bajo nuestro techo. Un inquilino al que no podíamos echar a la calle. Un inquilino con el que teníamos que convivir, pagando un precio muy alto pero aprenderíamos a hacerlo.

Y así, despacito, cayéndonos para volver a levantarse, como empiezan los niños a caminar, íbamos aprendiendo...

El doctor nos dijo que la enfermedad iría evolucionando durante los diez o doce años siguientes, así que no tuvimos más remedio que poner manos a la obra y dibujar el futuro sobre una hoja cuadriculada. Una cuadrícula vital donde cada momento quedara guardado en un cuadrado de espacio y tiempo. Para que Mateo no se desorientara más de lo que ya estaría. Teníamos todo el día ocupado, las 24 horas. Y como colegiales que tienen colgado el horario de clases de la puerta de la nevera, nosotros teníamos el horario de nuestra propia vida.

De la mañana a la noche estábamos ocupados en diversas y entretenidas actividades que estimularían su memoria, que aumentarían su cada vez más mermada autoestima, que indicarían cuándo es de día y cuando es de noche porque a veces al principio, y muchas veces después, Mateo empezaba a confundirlas. Y al lado de nuestro horario de vida, habíamos colgado un gran reloj, más propio de una estación de tren que de una casa, pero que habíamos confeccionado también de papel, donde era más sencillo relacionar ésta hora con el desayuno, ésa otra con la comida y aquella con la cena. Señalar el momento de acostarse y el momento de pasear.

De vez en cuando, no siempre para no agobiarle, yo le decía que teníamos fiesta de disfraces. Entonces sacaba de los viejos baúles del desván algunas de nuestras antiguas ropas pasadas de moda, objetos de cierta época de nuestra vida juntos, recuerdos, fotos... Y los diseminaba por la casa, haciendo retroceder el tiempo hasta aquellos días. Nos disfrazábamos como en alguna de esas viejas fotos y volvíamos a repetir unas vacaciones en la playa o una navidad o uno de nuestros cumpleaños. Como si no hubiera pasado el tiempo. De nuevo igual pero en el salón de nuestra casa. Todo mi afán era que si aún de su memoria no se había borrado aquel momento, no se borrara. Y si ya lo había hecho, que volviera a revivirlo, que de nuevo se escribiera en su historia, que de nuevo fuera tan feliz como lo habíamos sido entonces. Y allí estábamos, vestidos de verano en pleno invierno, tumbados sobre unas toallas que a la vez se extendían y alisábamos sobre la alfombra del comedor, panza arriba, tomando todo el calor, que la calefacción puesta a tope, nos hacía sentir.

En la memoria de Mateo los recuerdos eran como mariposas vivas sujetas con alfileres. Recuerdos a punto de salir volando a la menor oportunidad. Y yo me pasaba el día con el caza mariposas en la mano, al rescate.

Y si Mateo empezaba a chillar por la ventana o a decir tacos, yo salía a chillar por otra. Hasta que chillido a chillido conseguía que volviera a meterse en casa. Y si empezaba a preocuparme que se perdiera, inventaba un juego policíaco donde debía llevar una tarjeta encima con todos sus datos, que por nada del mundo, por nada, debía de quitarse. Y si aún así salía de casa sin que yo me diera cuenta, procuraba no enloquecer tanto como él, para salir a buscarle por los parques, por el barrio, por los bares, llamaba a la policía, hacía todo, todo, lo que podía hasta que daba con él.

Yo lo único que quería es que Mateo no se diera cuenta de que iba perdiendo poco a poco terreno frente a su enfermedad. Los días enteros se me iban en inventar, inventar y resolver.

Con el tiempo, y el cansancio, tuve que buscar alguien que me ayudara, porque aunque me costó mucho darme cuenta, un día admití que había que guardar y dosificar fuerzas para cuando llegara lo peor. Nuestro inquilino había decidido ser el dueño de nuestra casa.

Muchas veces durante aquellos años a Mateo le gustaba sentarse con los viejos álbumes de fotos sobre las rodillas y pasaba las tardes hojeándolos lentamente. Recién disfrutándolos. Se quedaba mirando las fotos y me preguntaba que dónde estábamos entonces, que cuándo habíamos ido allí. Y yo le contaba. Y le contaba.

Lo peor, el dolor sin consuelo, llegaba como un criminal que te ataca por la espalda, cuándo se quedaba mirando muy fijamente a nuestra propia imagen de años atrás durante minutos eternos... horas casi. Sin parpadear, ni sonreír, ni hablar, completamente perdido. Y volviéndose, preguntaba a una cara extraña, una cara fea, la mía, que estaba a su lado sentada en el sofá pero que en ese momento ya no reconocía: “¿Quiénes son?” señalando la foto. “¿Quiénes somos?” señalándonos.

“Ay doctor, si usted supiera... me decía a mi misma en esos momentos recordando cierto día... que ya llegó. Que ya me ve fea”. Pero a continuación me seguía diciendo “...Pero si he de serle sincera, a mí ya no me importa, no me importa de verdad. Todavía en su cabeza quedan mariposas vivas que me recuerdan, que me quieren, y que tendré que cazar”.

Y tomándole la mano otra vez le contestaba: “Tú eres Mateo. El que está en esta foto. Y yo quién está a tu lado, yo, tu mujer ¿ves?”.

Y volvíamos a empezar desde cero.

El Inquilino que me veía fea

Primer premio en el XII Concurso de Relato Corto

del Excmo. Ayto. de Monturque

Mi visita a Monturque para recoger el primer premio en su XII Certamen de Relato

2011-12-11T11:36:00.001+01:00

Aquí estamos: A mi derecha: El concejal de Cultura y Piedad Baca, y a mi izda. Francisco de Paz y la Alcaldesa.

Pues si me dejais un ratito, os cuento lo de mi último premio de relato, porque la verdad es que se han portado muy bien conmigo en la entrega de premios y he venido muy contenta.

"Había una vez un correo electrónico..." Porque la mayoría de las veces éstas alegrías vienen por teléfono, pero a veces la vida te sorprende y te regala estas noticias de otra forma:

"Hola, qué tal?Me pongo en contacto con usted para felicitarla ya que ha conseguido el primer premio del Concurso de Relato Corto del Ayuntamiento de Monturque(Córdoba)con la obra "El inquilino que me veía fea". La entrega de dicho premio tendrá lugar el sábado,3 de Diciembre a las 7 de la tarde en el Salón de Plenos del Ayuntamiento, en la Plaza de la Constitución nº 3 de nuestra localidad..."

Qué sorpresa y qué alegría, claro... Antes de abrir el correo yo pensaba que serían las bases de algún concurso o alguna noticia relacionada con otros premios, no que me dirían eso. Así que más bien...

Y para allá que nos fuimos...

El fin de semana del 3 y 4 de diciembre lo pasé en Monturque y en Córdoba.

Monturque es un pueblo pequeñíto, de unos dos mil habitantes, que está en lo alto de un cerro. Llegamos, tal y como nos habían dicho, para tomar café en la plaza a las cinco. Allí conocí a Guadalupe, la técnico responsable de Juventud y Cultura que me había escrito, que venía acompañada por un compañero suyo, técnico del Área de Turismo, que ahora mismo no recuerdo su nombre, pero que nos explicaría de forma muy amena y didáctica, con explicaciones muy claras, más tarde la visita turística al patrimonio arqueológico del pueblo. También allí estaba el segundo premiado Francisco de Paz, con su mujer, con el que coincidía por segunda vez en un premio, qué agradable casualidad. Y con Piedad Baca Romero de Cabra, un pueblo muy cercano, que venía con su marido, y a quién le habían dado una mención especial.

Después de tomarnos el café todos juntos en la plaza del pueblo, comenzamos la visita. Nos dirigimos a la parte del cementerio, porque al Castillo ya no podíamos ir porque estaba anocheciendo. Una lástima, pero en otoño anochece tan pronto... Dimos una vuelta por los alrededores del cementerio para ver lo que queda en la parte de detrás de lo que debió ser un enorme pórtico romano. Aunque no se sabe qué ciudad romana estaba allí enclavada, pero desde luego tenía una posición privilegiada porque las vistas merecían la pena realmente. Al estar en lo más alto del pueblo te puedes permitir una vista de 360 grados, divistando todos los pueblos de los alrededores. Se conjetura con que quizás esta ciudad romana fuera Munda. Pero no se sabe seguro.

Despues entramos dentro del cementerio para visitar las Cisternas Romanas que se ocultaban debajo de éste. Era sorprendente desde luego. Datan del I siglo d.C., y su finalidad era recaudar y almacenar agua de lluvia para poder abastecer al pueblo. Son las únicas que se conservan íntegramente en España. Son 3 naves paralelas, divididas cada una de ellas en 4 compartimentos, comunicados entre sí por puertas y orificios para evitar el rebose del agua. Se descubrieron cuando se intentó una obra de ampliación en el cementerio a finales del siglo XIX, cuando hubo una epidemia de cólera. Se descubrieron y durante mucho tiempo las utilizaron para fines del cementerio. Si no recuerdo mal se pueden visitar desde el año 2006, si no recuerdo mal.

La visita estuvo fenomenal de verdad, porque era solo para nosotros seis, los tres premiados con sus acompañantes, y nos lo explicaron de forma muy detallada y muy clara. Parece mentira que esa obra de ingeniería esté ahí debajo... Este cementerio, pequeñito pero muy buen cuidado, con unas chimeneas muy características para permitir la ventilación de las cisternas, está dentro de una red europea de cementerios singulares, entre los que están también el de Barcelona, París, Viena...

En fin... que me encantó la visita.

Después fue la entrega de premios, que también me gustó mucho. Había un trío de cuerda de Córdoba que amenizaban la entrega tocando bandas sonoras.Más bien... Entre lectura y lectura de relato ellos tocaban alguna: Los chicos del Coro, Cinema Paradiso... Me encantaron.

Los relatos de mis compañeros premiados también me gustaron mucho. El relato de Piedad era muy teatral, con mucho diálogo, sobre una mujer que prepara su propio entierro. Estaba escrito con muchísimo humor, tenía un ritmo muy ágil y unos personajes muy bien perfilados a través de sus propias palabras en el cruce de frases de los diálogos. El relato de Francisco era una historia muy bien escrita, bien elaborada, poético, sobre un maestro de pueblo que despertaba la fantasía entre sus alumnos. Un buen relato.

Y finalmente después ya de que los tres leímos nuestras historias, nos fuimos hasta la Casa de la Convivencia (bonito nombre ¿verdad? Una casa en la misma plaza que había sido la carcel del pueblo y ahora se aprovecha para distintas actividades del pueblo) para allí tomarnos algo y poder conversar.

Me ha gustado mucho esta entrega de premios. No le ha faltado detalle, he conocido un pueblecito cordobés de la mejor forma posible. Hemos tenido arte con la visita a su riqueza arqueológica, que es muchísima para un pueblo tan pequeño, sorprendente la verdad, después tuvimos música con ese trío fenomenal tocando, y finalmente hubo literatura con nuestros relatos.

En Monturque han organizado con mucho detalle y cuidado toda la entrega de premios, yo me he sentido muy a gusto, todos han sido muy amables y desde luego que nos han hecho a los premiados una bienvenida como pocas. Desde aquí les quiero dar otra vez las gracias.

"La invención del libro también levantó polémica"

2011-12-08T20:24:00.000+01:00

Conferencia de Jesús Marchamalo en la Biblioteca Nacional el pasado 1 de diciembre

2011-12-06T21:27:00.001+01:00

Ya os he hablado en otras ocasiones de Jesús Marchamalo, a propósito de que me había leído varios de sus libros y me habían gustado bastante, hay otras etiquetas de él en este blog.

El jueves pasado, el 1 de diciembre, estuve en la Biblioteca Nacional en una conferencia que dio Jesús Marchamalo sobre los libros que han acompañado su vida.

Me gustó mucho, porque era como si uno de sus libros, o párrafos distintos de algunos de sus libros, te los estuviera contando él mismo. Hizo una disertación cercana, amena, entretenida, instructiva... La verdad es yo estaba allí tan bien escuchándole. Vamos yo... y bastantes más personas, pero ahí estábamos tan atentos escuchándole.

María Luisa Cuenca, jefa de Área de Difusión de la BNE le presentó como periodista y “escritor que escribe sobre libros”. Últimamente ha visitado bibliotecas de otros autores para un libro que se publicó hace poco. De la experiencia contaba que hacerlo, visitar a otros escritores, tiene el peligro de que “te pegan una manía nueva a cada vez”.

Sobre su biblioteca nos dijo que la última vez que contó sus libros, tenía unos 2000. Además de estar ellos en los estantes, hay otra infinidad de cosas: minerales, recuerdos de viajes, fotos, una carta enmarcada de Miguel Delibes...

De ahí pasó a decirnos que si no nos habíamos dado cuenta de cómo posan los escritores en sus fotos: casi siempre con la mano en la barbilla. Típica foto de escritor. Como decía Wilde: “El trabajo intelectual destruye la armonía. Piensas y todo es nariz, cejas...” Y nos mostró fotos de algunos de ellos. Sábato desolado, con un tristeza de siglos...

En la conferencia Marchamalo hablaba de cómo uno va acumulando libros, a la que te descuidas trepan por las paredes, les haces baldas, se desparraman... Y cuando te das cuenta están en todas partes. Según él las bibliotecas hablan de los lectores que somos y de los que fuimos.

Con sentido de humor, Jesús Marchamalo iba contando que él tenía tres tipos de bibliotecas dentro de la suya. La biblioteca de escritor con sus libros, la de vitrina que sería la de los que tiene firmados por algunos autores o primeras ediciones y la de trabajo, compuesta por los libros que está utilizando para hacer las reseñas o demás actividades de su trabajo. Bueno y otra también tiene, aunque más pequeña, de poesía.

Citó a varios autores: Onetti, Pío Baroja, Borges, Vargas Llosa, Paul Auster, Julio Cortázar, García Márquez, y a algunas anécdotas relacionadas con ellos.

Según Marchamalo hay dos tipos de personas, los que ordenan los libros y los que no. Él los tiene ordenados, en principio, por orden alfabético: Aub, Ayala, Bergamín... Habló del autor catalán que le gusta mucho Pere Calders, del libro “Juego de cartas” de Max Aub, de Ignacio Martínez de Pisón de quién tiene casi todos los libros...

Y por supuesto recordó a los clásicos juveniles de Bruguera. La verdad es que ¿quién no se acuerda de esos libros? Yo también me acuerdo de ellos, cómo muchos de los que leía cuando era una cría. Y Marchamalo dice que él no puede evitar asociarlos con la aspirina y el vips vaporub.

También recordó que Neruda escribía siempre con tinta verde, o que leyó casi todo Cortazar. Esto era cuando nos contaba los libros que le habían deslumbrado, porque decía que eso pasa con algunos escritores que empiezas con un libro y resulta que luego llegas a tal comunión con él que ya quieres leer todo lo que han escrito...

Marchamalo, tiene la costumbre de guardar recortes que tienen que ver con sus escritores favoritos, así como todo lo que se encuentra dentro de los libros usados que va comprando en ferias de libros antiguos como la que hay en Recoletos. Porque los libros, nos decía, guardan huellas de quiénes los han leído. “Se puede encontrar de todo: billetes de metro, firmas, dibujos, incluso un talón en blanco, que está guardando para una necesidad”, bromeaba.

También nos contó que Pitol, a propósito de guardar, el dinero lo guardaba en los libros de Moliere.

Por otra parte sus ex libris. Tiene la costumbre Marchamalo de hacerse uno nuevo cada año que pide a algún amigo artista.

En cuánto a sus libros importantes. Ya nos había hablado de "Juego de cartas" de Max Aub. Pero también le pareció un hallazgo “Dos crímenes” de Jorge Ibarguerigoitia. Una vez fue a El Escorial para ver a Augusto Monterroso y agradecerle haber escrito Movimiento perpetuo, pues si no lo hubiese leído, nunca hubiera escrito su libro La tienda de palabras, confesó. Nuevas canciones, de Antonio Machado es, sin embargo, el primero que salvaría de un incendio. O uno de Salinas.

Marchamalo lee unos cuatro o cinco por semana y no tiene complejos en abandonar libros. Cuando un libro no le gusta lo deja en la calle, cerca de su casa, para que alguien lo recoja. Siempre ha leído de forma desordenada y no cree que alguien que lea más sea mejor que alguien que lea menos. “Lo que interesa es la intensidad con que se lee”, afirma.

También habló de las bibliotecas de los demás escritores: Clara Sánchez, Luis Alberto de Cuenca que su casa se ha vuelto una librería de viejo y ha tenido que abandonarla. Soledad Puertolas, Carmen Posadas, Savater... Gamoneda, Landero... También nos habló de la de Salinas, que estaba en la calle Diego de León y que tuvo que abandonar durante la guerra y que ya nunca recuperó.

En fin... Que cómo podéis ver tomé un montón de notas porque me gustaba mucho todo lo que contaba. Además como ya os decía al principio, Marchamalo es un conferenciante ágil, ameno, que salpica todo de historias, anécdotas, de sentido del humor.

Después de terminar se abrió un turno de preguntas y también éstas fueron bastante interesantes. En un momento dado alguien le preguntó por el libro electrónico y él contestó: “Soy un chico moderno. Pero, todavía no he encontrado en un libro electrónico nada mejor de lo que existía. Estoy convencido que en el momento en que vea que un libro electrónico me facilita las cosas, lo compraré”.

Fue una tarde interesante, la verdad. Una conferencia distendida e instructiva.

Primer premio en el XII Concurso de Relato Corto de Monturque. Avance...

2011-12-05T14:10:00.002+01:00

Os dejo con una noticia que ha salido en el Ayuntamiento de Monturque, donde he estado este fin de semana recogiendo un premio por un relato. Os la dejo como un avance, porque me gusta más hacer una entrada contándooslo mejor, porque ha merecido muchísimo la pena el viaje. En Monturque se han portado fenomenal conmigo y ha sido un viaje de lo más provechoso, ha sido una entrega de premios con arte, música y cultura. Y además coincidí con Francisco de Paz, que ya conocía porque nos habían premiado a los dos en otra ocasión en León. Así que de lo más bien.

Pero ya os lo contaré más despacio con vídeos de la actuación de los músicos y todo, dadme un poquito de tiempo...

Entrega de premios del XII Concurso de Relato Corto

Escrito por Redacción el 04/12/2011 • En la Categoría Cultura

En la tarde de ayer sábado tuvo lugar uno de los eventos culturales más importantes de cuantos se celebran en nuestro municipio a lo largo del año: la entrega de premios del Concurso de Relato Corto del Ayuntamiento de Monturque, que alcanza ya su XII edición.

El acto tuvo lugar en el Salón de Plenos del Ayuntamiento de Monturque y fue presidido por la alcaldesa, Teresa Romero, quien en su intervención felicitó a los premiados y agradeció a los miembros del jurado por su desinteresada colaboración en este concurso.

Tras la lectura del acta del Jurado, los galardonados recogieron sus obsequios de manos de la señora alcaldesa y el concejal de cultura, Manuel Franco, procediendo a continuación cada uno de ellos a leer los relatos premiados.

El Primer Premio ha sido concedido a Rocío Díaz Gómez, de Madrid, por la obra titulada “El inquilino que me veía fea“, un conmovedor relato sobre una pareja que se enfrenta al Alzheimer. El toledano Francisco de Paz Tante ha obtenido el Segundo Premio con “El cuento o la vida“, una bella historia de amor y amistad llena de fantasía. Por último, se concedió una mención especia a la obra titulada “El Viaje“, de la egabrense Piedad Baca Romero, divertida y original visión de una mujer ante su propia muerte.

La entrega de premios estuvo amenizada por la actuación del trío musical de violín, violonchelo y piano “On String”, que interpretó algunas piezas de bandas sonoras de películas, como “Los Chicos del Coro”, “Cinema Paradiso” o “Memorias de una Gheisa”, entre otras.

José Cereijo en el Ateneo el pasado 25 de noviembre

2011-12-05T11:36:00.000+01:00

El pasado viernes 25 de Noviembre estuve en la presentación de una antología de la obra publicada de José Cereijo, dentro de la colección "Los Conjurados" de la Editorial Polibea, en la Cacharrería del Ateneo (c/ Prado, 21), dentro del ciclo "Los viernes de la Cacharrería".

En ella Cereijo nos recitó casi de memoria varios poemas, haikus e incluso un relato corto.

Da gusto escucharle, con esa voz que tiene tan sonora y profunda, ese recitar tan pausado. Me gustan mucho sus poemas pero además me gusta oírselos recitar sin apenas leerlos, trasmitiéndote todas esas sensaciones y sentimientos de los que están hechos sus versos.

Por otra parte ir al Ateneo siempre está bien, es como entrar en la cultura y zambullirse en ella.

Os dejo algunos vídeos de ese día, aunque se escuchan un poco bajos porque el escenario está alejado y la sala era grande. Pero bueno algunos os los he copiado para que podais seguirlos también.

NUNCA

Nunca dormí en tus brazos.
Nunca me desperté de madrugada y vi el armario, la ventana, los libros,
o escuché el ruido de las cañerías, los pasos solitarios en la calle,
y pensé, incrédulo, que, puesto que todo aquello era real,
tú también debías serlo.
No supe a qué sabían tus labios, o tu risa.
No te vi desnudarte.
No supe ni sabré jamás cómo tus ojos, en el acto del amor, incendiaban la noche.
Esa ausencia es, lo sé bien, una mutilación irremediable;
es un triste muñón, que llevaré conmigo hasta la muerte.
También es, a su modo, forma y prueba de amor, de lúcido y humillado amor,
de devastado y verdadero amor, que ofrezco a tu recuerdo.

José Cereijo

Aquí encima tenéis el vídeo de otro poema que leyó, el titulado Triste Rosa.

Y aquí debajo otro vídeo con algunos haikus que leyó, a cual mejor:

Adónde miran

los ojos de los muertos

tan fijamente.

Soñarte hermosa,

feliz, y en otros brazos.

Pero soñarte.

Pura nostalgia

de sí misma, la vida.

¿Y qué esperabas?

Y éste último que a mí me encanta:

A mis recuerdos

les pregunté por tí.

Aún discuten.

Con el que me despido, que disfruteis de la poesía de Cereijo.

Las frases, las benditas frases... Defilé

2011-12-02T14:48:00.001+01:00

Entono un mea culpa y pido perdón Señoría porque ayer lo volví a hacer.

Yo no quería, de verdad que no quería...

Pero es esta "letrocleptomanía" que me puede, me puede, Señoría...

"Letrocleptomanía" ó "frasecleptomanía" o cómo quiera usted llamarlo.

Acabábamos de comer en aquel restaurante, Defilé se llamaba,

todo riquísimo la verdad, riquísimo...

¿La compañía? Fenomenal, agradable, muy agradable.

Cuando de pronto las ví.

¿O fueron ellas las que me vieron a mí?

¿Fueron ellas las que me tentaron...?

Porque allí estaban,

por todas partes a nuestro paso,

tumbadas en la pared y boca arriba,

lozanas y radiantes.

Haciéndome guiños con sus letras,

sus palabras, su mensaje.

Tan oportunas, tan decorativas ellas.

Esperándome, nada más que esperándome.

Y claro una es débil, una es tan, tan débil...

Así que saqué rápidamente la cámara del bolso y las capturé,

en un segundo que lo hice,

las atrapé sin apenas ni rozarlas,

las atrapé sin que apenas nadie me viera,

Las capturé,

y me las llevé.

Porque no pude resistirme Señoría,

no pude.

No pude.

De librerías, de libros usados y sin usar...

2011-12-01T12:23:00.001+01:00

Ya es diciembre. Dentro de nada, porque el tiempo se nos escapa, se terminará el otoño pero no quería dejar de regalaros esta foto.

Es bonito el escaparate ¿verdad?

Le pillé también al vuelo en una librería de Valencia. Una que está enfrente de la estación de trenes.

Me gusta darme cuenta de que la foto es casi un fiel reflejo de este momento. Un otoño en que el que caen los libros a mi alrededor como hojas. Un placer anticipado.

La otra tarde descubrí una tienda de libros usados que me pilla razonablemente bien. Lo que en Madrid ya es decir mucho. Cuando al fin fui a pagar los dos libros que me llevaba no pude por menos que decirle al señor que me iba a cobrar: "Me llevo estos dos, sólo estos dos (momentos antes había llegado hasta tener seis libros entre los brazos) porque su tienda tiene un peligro..."

Se sonrió y me dijo: "Bueno para que quién le gustan..." "Claro, claro le dije yo, te tienen que gustar, pero si te gustan aquí te puedes quedar horas..." Porque la verdad es que la tienda es grandecita, y tienen muchos libros apetecibles a precios baratitos... Claro usados, pero algunos casi nuevos, y en cualquier caso, se forran y en paz. Vamos, que sentí que había encontrado la cueva de Alí Babá.

Me llevé "un Manuel Vicent" y "un desconocido", los dos juntos por seis euros. Manuel Vicent siempre me gusta, y el desconocido porque a veces hay que investigar y darles una oportunidad a los nombres nuevos... no solo fíarse de lo conocido.

¿Es que no tenía nada que leer? Nada más lejos, sigo con el de Lorenzo Silva, el último, pero es que además tengo ahí esperando por mi comedor diferentes montañitas de libros nuevos deseosos de ser leídos... Solo de mirar las montañitas ya me estoy relamiendo. Lo que os decía, placer anticipado.

Gula, pura gula de libros, que se llama.

Mi Cueva de Aladino está en la calle Raimundo Fernández Villaverde, no recuerdo el número, está situada, según bajas desde Cuatro Caminos hasta Nuevos Ministerios, en la acera de la izquierda, ya pasado el Juteco y antes de llegar al edificio de Teléfonica que hay ahí.

Pero no puedo volver en unos días, nopuedonopuedonopuedo, que si no por menos de nada me compro otro libro...

Sagrario del Peral "Fragmentada" con Pedro Maria Sánchez, Iñigo Coppel y David Llosa

2011-11-30T11:19:00.000+01:00

El pasado viernes, a las 7 y media de la tarde y en Libertad 8, Sagrario del Peral presentaba en sociedad su poemario "Fragmentada".

Arropándola en la escena estaba el actor Pedro María Sánchez. Y con la música los artistas Íñigo Coppel y David Llosa.

Allí estaban otros poetas, recuerdo ahora a Jesus Malia, Raul Campoy... Y junto a ellos quisimos estar también algunos miembros de la tertulia Rascamán como Javier Díaz Gil, Paloma Sánchez y yo.

Dice Pedro María Sánchez de Sagrario del Peral que es "un exceso andante". Me hace gracia esta expresión, la verdad, pero las dos veces que se la he escuchado en diferentes recitales siempre me he quedado pensando que es muy cierta y le viene fenomenal a esa personalidad que tiene Sagrario.

Con ganas de comerse el mundo, recitando con fuerza y con voz alta y sonora, sin apenas necesitar micrófono, cercana, espontánea, desordenada, viva, nos muestra Sagrario sus versos.

Qué nervios se pasan en el escenario, pero Sagrario se bandea bien con ellos, tiene la facilidad de domarlos y volverlos suyos. También tuvo el acierto de acompañarse de ese buen recitar del actor Pedro María Sánchez, que da gusto escucharle la verdad qué bien lo hace, y de dos músicos como Íñigo Coppel y David Lloca, a quiénes yo no conocía, pero que me dejaron muy buen sabor de boca.

En fín, que aquí os dejo con algunas fotos y vídeos para que podais también saborear la tarde...

Hasta el día 30: "Semejanzas" una exposición de Poemas y Fotografías. Begoña Montes y Emilio Ramírez

2011-11-28T16:57:00.000+01:00

Quedan dos días para el 30 de Noviembre.

Quedan dos días para que termine el mes, y se lleve con él una exposición de poemas y fotografías que te está esperando en Moratalaz, en el metro Pavones.

Es gratuita y está en:

Centro Sociocultural y Juvenil Moratalaz.

C/Fuente Carrantona 10, de Madrid.

Con fotografías de Emilio Ramírez y poemas de Begoña Montes.

Yo estuve el otro día y la verdad es que se ve en poquísimo tiempo, me quedé con ganas de ver más "semejanzas": más poemas y más fotos. Pero aún así, me alegré de haber ido. Porque luego pensando llegué a la conclusión de que ese poco tiempo que se invierte en verla no es proporcional al que te deja después de poso en tu interior. Volvía a casa en metro y sin darme cuenta aún pensaba en algunos de esos versos: "¿Quién organiza tu agenda?". No sé ¿Lo habéis pensado alguna vez? ¿Quién organiza nuestra agenda? ¿En quién depositamos ese tiempo de ocio o no de ocio?

En fin...

Son poemas breves, muy sugerentes, tanto los versos como las fotografías, que yo creo que en este caso los complementan.

Os dejo con tres de ellas a modo de ejemplo para que os hagais una idea. A mí estos poemas que os dejo me gustaron mucho.

Había muchos fotos y poco espacio y no pude hacer bien las fotos, pero bueno espero que se vean más o menos...

(Ya sabéis, como siempre, que si pinchais en la foto se ve más grande...)

Premio en el XX Certamen de Narrativa María Fuentetaja de El Escorial

2011-11-26T18:33:00.000+01:00

El jueves fue la entrega de premios del XX Certamen de Poesía y Narrativa Maria Fuentetaja del Ayuntamiento de El Escorial, donde me dieron el premio a la mejor obra escrita por una mujer, por mi cuento "Por triste".

La verdad es que uno se alegra mucho cuando te dan un premio. Es una inyección de motivación y reconocimiento. En este caso, y en narrativa, el número de obras presentadas había sido de 319 (164 escritas por hombres y 155 por mujeres).

El jurado del premio estaba formado por: Dª Blanca del Cerro Gutiérrez (Escritora. Ganadora del XVIII Certamen de Poesía y Narrativa María Fuentetaja), Dª Isabel Díaz Serrano (Poetisa., promotora cultural y crítica literaria), D. Sergio García Soriano (Psicólogo y escritor), Dª Concha Fernández (Escritora), D. Carlos de la Calle (Escritor) y Dª Victoria Taboada Soto (Profesora de Historia del Arte y Literatura).

La entrega de premios fue en el salón de actos del Centro Cultural Villa de El Escorial. Esta es otra cosa buena de los premios, que te da la ocasión de ir conociendo la geografía española. Muchas veces son pueblos o ciudades donde ya he estado, pero otras, muchas veces la verdad es en pueblos que no se me hubiera ocurrido visitar si no es por estas razones. En este caso, El Escorial ya lo conocía, pero sobre todo había estado en San Lorenzo de El Escorial, donde el Monasterio y no en la parte de abajo, que es donde estaba este Centro Cultural.

En primer lugar hubo una conferencia a cargo de Dª Victoria Taboada sobre la reina Isabel II de España muy amena e interesante. Me gustó mucho cómo contaba la historia Dª Victoria, hizo una exposición de forma muy clara y muy ordenada. Daba gusto escucharla. Parece ser que pertenece a un curso de conferencias sobre distintas Reinas que se titula "Las reinas que hicieron historia". Qué pena no vivir más cerca para poder ir.

Después por parte de Dª Carolina del Campo, secretaría de la Concejalía de Igualdad de Oportunidades, se llevó a cabo la lectura del acta y subimos los dos premiados (Poesía y Narrativa) a recoger el diploma y a leer nuestros textos. Dª Carolina ha sido también muy amable conmigo. Cada vez que se ha dirigido a mí me ha dado toda la información de forma muy amplia y siempre con mucho agrado.

Y nada, pues que ya pasó... Lo paso fatal con los nervios, pero luego la verdad es que siempre están bien estos actos. Te das cuenta de que hay personas muy agradecidas con el relato que les lees, muy amables, cuando terminas enseguida vienen a darte la enhorabuena y a comentarte cómo les ha parecido. Da gusto.

Si quereis leer el acta o incluso las obras ganadoras y finalistas, están colgadas en la web del Ayto. de El Escorial. En el bloque de la izquierda vais a Cultura, después en Actividades 2011, y por último Certamen de Poesía y Narrativa 2011. Os dejo el vínculo:

http://www.elescorial.es/

De todos modos también os dejo con mi relato. Cuando escribo casi siempre me gusta ir alternando los tipos de relatos. Si la última vez he inventado un relato serio pues después toca intentar escribir uno más distendido. Me gusta alternarlos. Este es de los distendidos. Es un relato sobre la literatura, es un guiño, un juego con las figuras literarias y con el lenguaje mismo...

Bueno a ver qué os parece.

¡Por triste!

Un día perdí los adjetivos. Como lo oye. Menudo conflicto. Qué digo conflicto, qué desesperación. Porque, quieras que no, te preocupas. Se pueden perder las llaves, las gafas, la cartera y sobre todo los nervios, pero ¿los adjetivos? ¿Quién pierde hoy en día los adjetivos? Nadie. A esos nos lo pierde nadie... Lo lógico es tener tus adjetivos siempre al alcance de la vista, o mejor dicho de la lengua. Pero ¿cómo se sentiría usted si de pronto se diese cuenta de que los ha perdido? No hace falta ni que conteste, fatal, cómo me sentí yo, frágil, perdido, desnudo, indefenso, neutro. No se puede usted ni imaginar la angustia de esas horas en que no los encontraba… Porque claro al final aparecieron. ¿Que qué dijeron? Que habían estado jugando. Imagínese. Esa fue la absurda explicación. Jugando. Como niños. No lo podía creer. Después de los nervios, la preocupación, los problemas y que habían estado jugando… Pues sí los adjetivos también juegan. Ya lo ve. Bueno, bueno, bueno. Uno a uno les fui llamando al orden, me enfrenté a ellos, les regañe y hasta les amenacé con encerrarlos para siempre, claro que en el fondo cualquiera sabe que aquello traería más problemas que soluciones, así que al final tuve que aguantarme y como a niños dejarlos sueltos...

Todo comenzó aquel día que resbalé. Otras veces había resbalado en casa, en la acera, en el metro... pero nunca había tropezado con un tropo. Con un tropo no resbala nadie ¿no? Pues sí, porque allí estaba, en mitad de la calle, en mi camino, entre mis pies… Y con lo patoso que soy pues tropecé con él, me enredé entre sus ambigüedades y caí en todo el centro de una enorme metáfora, dentro de la cual y sin remedio empecé a sumergirme poco a poco. Era un espejismo. ¿Qué digo un espejismo? Era una auténtica pesadilla. Porque su gran fuerza poética me absorbía y absorbía. Me succionaba. Y quizás no fuera una metáfora sino una metonimia, ya sabe que son familia, porque me hundía, me hundía sin remisión, aunque hacía esfuerzos y esfuerzos por salir de allí, cuando lograba sacar una parte me arrastraba el todo, cuando intentaba saltar sobre el continente, parecía aspirarme con más fuerza aún el contenido. Una pesadilla, ya le digo. Daba una brazada, y me hundía, daba otra y me hundía aún más en su significado. Iba a abandonarme ya a mi suerte, sin comprender aquello, cuando entre los esfuerzos acerté a divisar un palíndromo. Aunando todas mis fuerzas intenté cogerlo, pero como era por delante como por detrás, por un lado como por otro, se me resbalaba entre los dedos, y así una y otra vez, una y otra hasta que conseguí asirlo por el centro, me impulsé y al fin logré salir de la metáfora, o de la metonimia, o de qué sé yo qué maldito tropo era ese... Quizás era una alegoría pensé después... que no alegría porque salir, salí de allí, pero cómo salí...

Al borde del agotamiento, una vez fuera del tropo, al intentar respirar me acometió un ataque de enumeración, una y otra y otra, y otra vez más me tuvo la enumeración sin poder hablar, ni explicarme, sin parar de enumerar de forma virulenta y polisintética, qué menudo número hasta que conseguí ordenarme por dentro, porque no hubo de parar el ataque hasta que no bebí un litro de y griegas. Pero eso no fue lo peor, no, lo peor es que a raíz de los esfuerzos, se me salieron los acrósticos. Cómo se lo cuento. Formaban un bulto vertical claramente visible sobre la horizontalidad de mi piel. No, no escocían, no dolían, no sangraban, pero estéticamente llamaban un poco la atención no le voy a engañar. Aún así sabía que no debía preocuparme. En mi familia siempre habíamos padecido de esos órganos. Al primo Genitivo también le molestaban, pero a él se los sajaron, desde entonces se le conocía en el pueblo como Genitivo Sajón. También le ocurrió a otro primo, al Dativo, el que vivía por la declinación del río, pero él no tuvo suerte y murió. La literatura le tenga en su gloria. Así que más por miedo que por vergüenza, desde que se me salieron los acrósticos, decidí sufrirlos en silencio.

Pero como consecuencia de aquel horrible y metafórico episodio, arrastré durante semanas un dolor y una ronquera que no se me curaban. Sabía que necesitaba atención facultativa, sin embargo cuando intentaba explicarlos ante el doctor no lograba definir, no podía detallar síntomas, no alcanzaba a explicar la intensidad, ni la profundidad, ni el grado, ni el malestar que me aquejaba. Y fue ahí, ahí fue cuando me di cuenta de que en la caída no solo me había hundido en una metonimia, me había costado asirme a un palíndromo, me había acometido un ataque de enumeración y se me habían salido los acrósticos sino que además, y sobre todo, me había ocurrido algo infinitamente peor: había perdido los adjetivos. No sabía qué había sido de ellos, suponía que al caer se me debían haber deslizado desde los bolsillos, se habían extraviado, echando a correr, cayendo por las alcantarillas, volándose con aquel vendaval literario... ¿Qué sabía yo? Mis adjetivos... me preguntaba lloroso ¿Dónde habrían ido a parar?

Ya ni me preocupaban los acrósticos, lo que a mí me amargaba la existencia era haber perdido los adjetivos, no quería yo ser el ablativo de todo el pueblo. Si yo contaba que me había quedado sin ellos, la noticia correría de boca en boca, como pólvora, en los pueblos son así, y me mirarían raro. Ya notaba yo que estaba cambiando, como una brújula que ha perdido el norte me sentía… Intentaba hablar y mis sustantivos salían a pasear por el aire como soldados uniformados, no existía diferencia alguna entre ellos. Echaba de menos a sus parejas, a los que hasta aquel entonces habían paseado de su brazo otorgándoles cualidades. ¿Y los colores, la intensidad, los atributos que los diferenciaban...? Ay mis calificativos que me habían ayudado tanto, mis queridos epítetos que ya no estaban... Y de suspirar por ellos y omitirlos, de esconder la pérdida, de tragarme el dolor y sorberme la tristeza, me resentí del zeugma. El vacío se me agarró a los riñones y a las amígdalas y no me dejaba hablar con fluidez, tiraba de mí para que yo omitiera palabras, para que me reservara información. Yo que siempre había pecado de espontáneo, de no guardar los secretos...

Así que volví a la consulta, no podía decir que había perdido los adjetivos, que clase de hispanohablante pensaría el médico que era yo, pero podría quejarme del zeugma que me martirizaba la vida y maltrataba mi vocabulario. En el fondo lo que más me asustaba era que una mañana alguien empezara a llamarme Antonomasio, padre de los dolores, que la gente es así, que hace leña del árbol que cae, lo sabré yo... Y luego el sambenito a ver cómo se lo quita uno de encima... si no que se lo digan a mi primo Genitivo.

Total, que el doctor Haiku, ante la gravedad de mis síntomas, procurando olvidarse de la medicina que solía practicar que en mi caso no haría que éstos remitieran, me escuchó muy atento lo del zeugma, la puntita del iceberg nada más en todas mis dolencias, y apuntó un tratamiento de choque: Una anáfora por la mañana, otra por la tarde y otra por la noche durante semanas, friegas con comparaciones a lo largo del día, tanto en la garganta como en los riñones, unas gárgaras con un anacoluto todas las mañanas y por último, vahos de aliteraciones por las noches en el pecho, que eso me gustó porque me recordó a mi infancia y el “vipsvaporub”. Este tratamiento me prometió que mejoraría mi vocabulario, mi expresión, mis ideas... El tratamiento aseguró que les daría fluidez, les imprimiría ritmo, les colorearía de sonidos.

- Te voy a hablar como a un subjuntivo de mi familia -y con la mano en el fonendoscopio dijo que quizás me curara o me curase- Pero no te quiero engañar -añadió- va a ser un tratamiento que te va a suponer esfuerzo y dedicación... no abandones. Si no tendré que volver a mi medicina, recetarte inyecciones con versos, esas que duelen de verdad porque van cristalizando según entran en el cuerpo, o supositorios que te obliguen a contar una y otra vez las sílabas de las frases y la disposición de los acentos…

- No doctor, por favor, eso no -le supliqué con angustia en algo más que en la voz. No me imaginaba cómo podría quedar yo después de esa medicina.

- Tranquilo, quizás no sea necesario llegar hasta ese extremo, veremos como respondes al tratamiento...

De camino a casa, decidí ir dando una perífrasis, necesitaba pensar y tranquilizarme, y entré en una biblioteca a rezar a todas las figuras sagradas para que acudieran en mi ayuda. Rogué con tres rataplán, plán, plán, dos mec mec y en un tris ante la rica Onomatopeya, para que se apiadara de mí y me otorgara sus favores. Rogué ante la irracional Prosopopeya con solemnidad para que no me dejara convertirme en una fiera, perder el conocimiento, los principios y adjetivos... Rogué y rogué y rogué ante la Redundancia formas y más formas de acudir en mi ayuda. “¿Dónde andarán mis adjetivos? -penaba yo-. Si aparecieran desaparecerían mis problemas...”. Y seguía rezando a las figuras para que intercedieran por mí... “Sin ellos ya no podré pensar, ni hablar, ni escribir, ni relacionarme, ni nada... Seré un ser neutro, opaco, vacío.” No alcanzaba a imaginar una vida lejos de mis adjetivos... El desamparo me embargaba... La desolación, la aflicción, la angustia, el pesar... iban haciendo mella en mí y no dejaban de estrujarme el alma con saña.

Hasta que unas lágrimas dejaron de obedecerme y se deslizaron vertiginosas por mi cara como por un tobogán. Al sentirlas y sin pensarlo me llevé los dedos hasta ellas, mojándome con su tacto.

“Pero qué triste estoy” alcancé a decir finalmente.

Y en ese momento oí una vocecita chillona que decía:

- “Por triste” dando una palmada a la pared victorioso.

- Jo, -se quejó triste- no vale... Ha sido por su culpa... -decía señalándome... jo, siempre yo ¿Por qué?...

Y entonces empezaron a salir todos de sus escondites, “triste” dando patadas de desilusión, “alegre” dando saltos, “desconfiado” mirando hacia todos lados, “sonriente” enseñando hasta las muelas, “azul” haciendo piruetas de surf sobre una ola, “pensativo” tocándose la barbilla, “perezoso” bostezando, “cansado” sentándose por todos lados, “feliz” deslizándose levitando sobre los demás... Y llegó sudoroso, preocupado, paciente, nervioso… Y hambriento, y enfadado y estudioso... y todos los demás.

Todos, todos empezaron a salir de sus escondites y aparecieron ante mí, como son ellos: distintos, únicos, mágicos.

- ¿Pero se puede saber dónde os habéis metido? les reprendí como un padre, cogiendo a enfadado por los hombros, pero sin saber si reír o seguir llorando esta vez de alegría…

- “Estábamos jugando...” contestaron ellos todos a la vez.

Y sin prestarme más atención, salieron corriendo para todos lados y gritando “La próxima vez la liga triste...” Y triste detrás de ellos se quejaba de su suerte “Jo, siempre yo, ¿por qué a mí? Qué pena y qué desgracia...”

Y me sonreí viéndoles alejarse... pero sintiéndolos tan cerca que solo con nombrarlos aparecerían ante mí. Y se me pasó el dolor y la ronquera y el zeugma y los acrósticos y ya nadie, nadie me llamaría Antonomasio, porque mis adjetivos seguían a mi cargo, seguían en mí para colorearme la vida de emociones.

Convocatoria poéticas para el día de hoy: Sagrario del Peral, Cereijo. También entrega de premios "Frida Khalo"...

2011-11-25T14:44:00.000+01:00

Hoy una compañera de nuestra tertulia presenta un libro "Fragmentada" a las 19,30 en el Café Libertad 8. Invitado especial: Pedro Mari Sánchez.

Y después cerca de allí, a las 22:30 en el Ateneo, y dentro de los Viernes de la Cacharrería. Presentación "Antología poética" de José Cereijo.

Algo más lejos y casi coincidiendo en las horas compañeros nuestros de la tertulia como Feli Martinez, Andres Serrano, Calia Cañadas y Aureliano Cañadas estarán en la entrega de premios del IX Certamen de Narrativa "Frida Khalo" en la Biblioteca Pública María Moliner de Villaverde Alto a las 19 horas. Unos como organizadores y otros como miembros del jurado.

Por si alguien se quiere acercar.

Ya veis, tenemos una tarde muy poética.

24 de noviembre. Microrrelato de Rocío Díaz

2011-11-24T09:50:00.000+01:00

La línea que separa la niñez del resto de su vida es de color azul.

De ese mismo tono de las prendas que nunca colorearán su armario, esas que nunca colgarán de sus hombros destiñendo su paso, ese azul glaciar que emborronó su principio y aborrece.

Tenía ocho años y la certeza absoluta de que su vida nunca cambiaría. Si acaso se salpicaría de saltos breves y alegres, remolinos en la corriente placida de aquellos días, probarse mil vestidos de comunión o asistir emocionada desde el otro lado de la pantalla al tortazo que después de cientos de capítulos al fin le daba Laura Ingalls a Nely Olesson.

Solo cuando en el colegio las monjas comenzaron a preguntarle por su familia comprendió que algo no iba bien, pero se acostumbró a disfrazar el escalofrío con el que la pregunta le encogía el alma con una sonrisa fugaz, dejando escapar un “bien, bien” educado y veloz que no diera lugar a más. Se iban colando sin avisar por una rendija de lo cotidiano, se iban haciendo hueco después en su pequeña vida, otros cambios que amenazaban los días, que su padre dejara de trabajar, que creciera el numero de medicamentos sobre la mesilla, que se multiplicaran las visitas de compañeros y amigos. ¿Por qué? Quería seguir viviendo en su limbo de niños felices, no quería enterarse, no quería pensar por nada del mundo en el final de esa película que no presentía feliz.

Hasta que llegó el día que un inmenso vacío congeló el rumbo de su brújula infantil, se volvieron borrosas las coordenadas de su vida y el azul, el azul glacial, de un montón de telegramas que envió la muerte fue creciendo en un cajón de la cómoda de su madre, trazando definitivamente una gruesa línea de separación con lo que dejó de ser su niñez.